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Só desenterre o passado,
se for para aprender mais.
Caso contrário, deixe-o enterrado,
dormindo em paz.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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El dia entras
con tu cuerpo
a mi lado,
tu presencia
en mis dedos,
sabor tuyo
en mi alma.
Agazapados,
en una esquina,
la soledad
y el silencio
nos miran en el cuarto.
Casi olvidados,
a un lado,
sufriendo silencio
de olvido,
silencio
de abandono,
silencio
de no ser mas
necesitados.
Ayer,
sin ti,
me hicieron compania.
©Rafael Perez
Derechos Reservados
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Poeta
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[youtube=425,350]http://www.youtube.com/watch?v=szOu35GJal4[/youtube]
Tiempo de muerte
En la hora de mi muerte
Quiero oler el perfume de tu pelo
la elevación de la piel
Al tocar mi piel fría y azulada
yo quiero sentirte
mi amada
Quiero disfrutar de este regalo
Al igual que el sonido de una oración
A pesar de que ya no está presente
En este último soplo de vida resta
vai y se aleja de mi corazón
En la hora de mi muerte
En el caos que ha sido un problema
esta lógica absurda
En la ansiedad extrema
Pero ahora era mi muerte
Yo ya no siento dolor
así te das cuenta de esta complejidad
Voy a decir adiós a los barrotes de la prisión
Voy a decir adiós amor
Alexandre Montalvan
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Poeta
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Pregunto; hay alma.....
No responden
Si el corazón late,
Y el cerebro piensa
El alma ¿siente?
Para sentir pienso o ¿pienso que siento?
Si siento y por eso pienso
Por que me late el corazón mas rápido cuando te veo
Si te veo y siento ¿quien te siente primero?
El alma, los ojos, el corazón o el cerebro
Si siento amor, ¿lo siento o lo pienso?
Como estas dudas contestar no puedo
quiero creer y tengo por fé,
que por amar no se duda
siento saber que en el amor
no hay cordura...
siento saber que el amor
es locura
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Poeta
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Pegue algumas dúzias de palavras,
misture-as com seu sentimento,
e jogue tudo que se passa
no momento...
Deixe fervilhando
por um bom tempo,
e vá colocando
algumas doses de rima. (se você gostar)
Procure mexer as palavras,
num ritmo que não desande...
Quando achar que está pronto,
deixe esfriando na gaveta,
até que você o esqueça...
(conselho de Drummond e Quintana)
Depois que passar a euforia,
leia o seu poema, experimente-o.
Se achar que está bom, sirva-o.
Mas não espere agradar tudo mundo,
cada pessoa tem um paladar.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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[img width=300]http://img1.liveinternet.ru/images/foto/b/0/apps/1/112/1112297_ooooooooooooo.jpg[/img]
En el amor vive la poesía (L.G.)
[img width=300]http://2.bp.blogspot.com/-Y1l91g3SukY/TeMZBida4_I/AAAAAAAAOlk/dM1m7mPiQJU/s1600/DividerRed1-debrujaMar0501.gif[/img]
Nuestro amor comenzó cuando mi camino
estaba en soledad, apareciste al igual
que la iluminación de mis sueños que dejé
plasmado en cada línea de un poema,
tu sutileza me llevó a cabalgar en
un potro de luz y regresar a difundir
los divinos rayos que deja el amor.
Este sentimiento se hizo presente
en las letras que plasmabas en cada
línea de tus versos con sabor a dulzura,
sin percatarme, entraste con sigilo sin
siquiera sentir que me incitabas a quererte,
y sucedió el milagro esperado de volver
a confiar en el amor que me entregabas
en cada versos que salían de tu inspiración.
Al igual que la poesía eres mi sustento,
tus letras alimentan mi alma y
mi corazón haciéndolos un manantial
del más rico y sublime amor que vive en nosotros.
[img width=300]http://2.bp.blogspot.com/-Y1l91g3SukY/TeMZBida4_I/AAAAAAAAOlk/dM1m7mPiQJU/s1600/DividerRed1-debrujaMar0501.gif[/img]
Ligia Rafaela
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Poeta
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¿Amor? ¿que es?
Un sentimiento,
Es triste y feliz locura, que arrebata la razón
Es una enfermedad que transmuta el alma,
abre el pecho exponiendo el corazón, al descontrol de la pasión
el amor es dolor, es dicha agónica constante,
es un estimulante poderoso que afecta la percepción de los sentidos.
Es un sueño dorado escapado del tesoro de Morfeo
Es un animal salvaje, indómito que siempre esta al acecho,
en una mirada, en una lágrima o en una flor,
convirtiendo a la vida en desquiciado reloj,
donde un segundo de amor es gozo eterno
y una eternidad sin amor, es la nada, es el vacío
El amor es inmortal hasta que muere,
dejando siempre como su rastro en el alma, la dulce melancólica tristeza .
El amor es universal, subjetivo, es generoso egoísmo,
Es terrible puñal que atraviesa las entrañas cuando no es correspondido
El amor es la hoguera donde todos como bonzos, nos queremos inmolar
Es el sentimiento que provoca el cambio esencial, entre la bestia natural
y el hombre que busca las respuestas reflejadas
en la mirada de su alma enamorada
Una vez que nos ha tocado con su hechizo
nunca volvemos a ser los mismos,
ya que su magia esconde el secreto de realizarse a si mismo
Para el no hay hora, ni tiempo ni condición
Es un idioma sin voz, que siempre se aprende de a dos
El amor solo es la ambición del amor
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Poeta
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Si el Cielo tuviera teléfono oh internet, entraría en contacto con Dios. En este mundo tan grande en medio de tantos millones de seres humanos, quizá ni sepa que existo.
Quería que me ayudara, me siento sola insignificante de manos atadas, sin saber ni tener a nadie que me explique las cosas, que me caen encima y no consigo entenderlas.
Impunidad para quien el sudor de una vida de trabajo no respectan, que mienten y engañan a personas honestas, sin castigo.
Busco sin descanso como puede pasar tanta cosa y no haber alguien o una identidad que reponga justicia.
Criticamos y lo debemos hacer a quien mata. En este momento quería ser un rayo, un terremoto y acabar con vendedores de promesas falsas, terminar con la arrogancia y mentira que timan a las personas.
Si busco un abogado, gasto dinero y cojo moho esperando por la justicia, nunca en mi vida me sentí tan inútil y desamparada, como ahora. Impotente, sola, como D. Quijote guerreando contra molinos de viento. La diferencia es que los que burlan están en sus despachos, como pavos, mirando a los que con buena fe han puesto sus ahorros en sus manos.
Pienso, si tuviera que vivir con lo que no me dan siendo mío, tendría que vivir de limosnas, oh en un portal cualquiera de la caridad de algunos. Esto pasa es realidad, lo siento en mi piel. En el tiempo que dicen era fascismo, por lo menos había a donde ir quejarme, Hoy andando por pasillos, de grandes edificios, nadie sabe nada. nunca son los que debo buscar. Mi desesperación está al límite, ya ultrapasa todo, en materia de identidades financieras.
Si quedo sin lo que es mío, mejor sería que un incendio quemara todas las instituciones, que prometen y nada dan, y así terminaban, papeles, contratos y disgustos.
Perdida por uno perdida por cien. Solo oigo que los gobernantes roban ¿y los otros? ¿No?
Tú que estás leyendo, pensaras, que soy una ingenua y me he dejado llevar en el cuento del vicario. No es verdad, quien hizo el contracto ya hizo diez años era un hombre serio culto dueño de una de las mayores cincuenta empresas que existían en este País. Si fuera vivo, seguro que no le harían nada de lo que pasa, pues mucho dinero daba a ganar. Yo soy una simple viuda, con poco tiempo para disfrutar lo que me falta para arrastrar los pies por mi camino. Triste, ser solo, triste el olvido, triste el no ser nada ni tener familia que ayude.
Quien me quiere ayudar no lo puede hacer, solo intentar que mi tristeza no sea mi infelicidad.
Si alguien sabe cómo entrar en contacto con el cielo que me lo diga.
Oporto ,11 de Enero de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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Existem poetas, como existem
as personalidades:
Alguns são suas vaidades.
Outros são suas filosofias.
Eu escrevo poesia
por uma necessidade,
de viver o dia a dia
fora da realidade.
Às vezes dou uma palmada,
alertando a população,
para alguma coisa errada...
O resto é só a emoção
procurando uma estrada
pra fora do coração.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Mariposas de Marte.
La ciudad, laberinto interminable, muestra sus cúpulas destrozadas y sus altas torres siniestras, cúpulas de cristal azul y negro, brillantes a un cielo rojo como la planicie desértica que avanza, arena a arena, grano a grano, intentando tragársela. En las azoteas el silencio se espesa a un cielo sin porvenir, y los diminutos arroyuelos que se forman cuando llueve caen sobre las avenidas desde canalillos lapislázulis y retorcidas y monstruosas gárgolas de malaquita y oro. Palpita el silencio como un corazón agonizante, es un tambor golpeado cada catorce segundos, el muerto, la ciudad, porque la ciudad es un gigante moribundo, el muerto quisiera resucitar en su último instante de vida pero no puede porque un águila de tres cabezas le desgarra el costado y se come sus tripas sanguinolentas. Por las anchas avenidas pasan los fantasmales elefantes de oro que un día sucedieron. Y ahora, los marcianos, de riguroso negro, como tuaregs de un desierto cuasisahariano, guardan un luto riguroso sin decir ni una sola palabra, condenados al silencio y al ostracismo por los dioses. Exiliados en su propia ciudad, inmortales y condenados en su infierno miran a un porvenir que nunca vendrá, a una liberación que no será permitida. Los han abandonado los dioses. La arena llega grano a grano impulsada por el viento, roja igual que la sangre. Y se acumula en los patios interiores de las casas, en los que extrañas fuentes barrocas vomitan un agua amarga que no calma la sed, entre orquídeas negras y azules y aspidistras de fuego rojo. Los minotauros encerrados buscan desesperadamente ángeles adolescentes a los que desollar y gritan en su encierro siniestro mordiéndose los labios y dando cabezazos contra las paredes del laberinto, con un hambre demencial nunca saciado, espoleados por mariposas negras y refulgentes, que parecen trozos de volátiles espejos negros, capaces de herirlos con sus cortantes e inmisericordes filos. Los inmortales en sus lentas bacanales se estragan y se entregan al olvido imposible, en cada inmortal hay un paraíso de arañas venenosas, un vasto oásis lleno de serpientes amarillas, y degustando uvas muy verdes y muy gordas, y oliendo el humo del opio quizás pudieran escapar de su destino: la inmortalidad absoluta, la eternidad, que les pesa igual que enormes y dantescos fardos de arena y piedra. La ciudad se asoma a la ciudad y la vomita, se ha suicidado en el tiempo, quien haya observado las bacanales de los inmortales, las lentas y amargas orgías de veneno, habrá querido también quitarse la vida sin conseguirlo y la infelicidad absurda estará en sus ojos como un Jesusito monstruoso en un Belén de sorpresa y hastío. Los marcianos, vestidos de negro, no salen a las calles y cierran las ventanas, y no quieren ver nada, algunos se han arrancado los ojos, no querían haber visto lo que han visto, en algunas estancias las truchas que flotan en las fuentes se ahogan incluso dentro del agua, amarillas y de oro en una agonía interminable, también ellas son inmortales, quisieran abandonar el agua y morir pero no pueden. Hay patios en los que crecen extraños cactus negros y rosas, con flores azules, que exhalan igual que madreselvas, pero cuyo olor penetra en el cerebro atormentándolo, igual que un mal sueño de jorobados y leprosos. Patios sombríos compiten con patios luminosos en una orgía de soledad y misterio, los cadáveres se pudren al sol sin consumirse, porque a ellos también les ha llegado la inmortalidad, como si no hubiese microbios. Y miles de mariposas negras y refulgentes atacan al viandante y al turista con su hierática belleza y su peligro afilado. Hay inmortales sin brazos y sin piernas, postrados eternamente como sacos de carne viva, llorando siempre, y otros liban un nepente extraordinario pero que no les conduce al olvido. Aquí no hay Leteos que valgan para dejar de ser, pero tampoco hay memoria, algunos quisieran recordar los gratos momentos y no los encuentran, y la ciudad, que se cae por momentos, oculta a los adolescentes como si fueran un pecado terrible. Ni un solo marciano entra en los Templos de la ciudad perdida, los sacerdotes hacen sacrificios a dioses vulgares y chabacanos que gritan como mujeres histéricas, y sacrifican libélulas y niños a un Moloch hastiado de sangre que no admite ya más sacrificios, tan harto como está ya de tanta matanza absurda, los verdaderos Dioses yacen en las estatuas manando sangre eternamente pero nadie les reza porque no conceden nada, solo una inmortalidad pesada igual que el plomo. Ellos piden a gritos la eutanasia y los Dioses hacen oídos sordos. Moloch ya no quiere niños a los que inmolar y los niños se transforman en flores negras llenas de espinas en el mismo momento del sacrificio, desapareciendo. Pero no lloran las madres porque las madres piden la muerte de su progenie y la muerte propia y no se les concede. Las mariposas en un arrebol siniestro van desde las azoteas a las fuentes de las plazas y se deshacen en el agua desapareciendo. Sólo los locos parecen haberse adaptado y sonríen estúpidamente.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. (Dios mío qué cosa más mala acabo de escribir, pero he matado el tiempo por lo menos estupendamente). ¿Qué os parece?.
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Poeta
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