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Hermosas Viuditas de Dieciséis Años, Vestidas de Negro con Mantillas Españolas, entre Ataúdes Abiertos con Putitos de dieciséis años, delgados y desnudos, dentro de los ataúdes, en un Salón con Grandes Cuadros con Dibujos o Fotografías de Mariposas.
Las viuditas lloran con lagrimillas de caramelo, muy dulces y muy saladas,
Mezclando el pomelo agrio, la sal marina, y la miel de tomillo,
Sus ojos lilas se ocultan en los velos
Del luto riguroso de las mantillas españolas.
Son palomas negras de gacélicas proporciones, los senos abultados
Quisieran escapar del corpiño de negro riguroso que las envuelve duramente,
En la prisión de seda negra las tetas desearían todo el aire libre del mundo como si estuvieran en una playa.
Catorce caballos oscuros caracolean sin jinetes.
Los muchachos desnudos reposan en los ataúdes, silentes y preciosos,
Como estatuas esculpidas por un Buonarrotti soberbio, las viudas los lloran
Enseñando las caderas en las cortas minifaldas negras,
Bajo mariposas de oro, azules, verdes, rojas, leves como un ósculo.
Pronto los muchachos empezarán a apestar a carne podrida.
Se hincharán con humores pútridos y olerán a demonios.
Pero así tan muertos, tan delicados, tan exquisitos,
Son como arcángeles caídos de un cielo de peteneras.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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Nado
en las olas de tu cuerpo,
sueño,
a la orilla de tu cielo.
Soy, soy, soy,
con las alas que tu me das.
Subo a las nubes,
y me planto en las hojas,
cerca del cielo.
Para amarte,
te amo,
te abrazo,
y para saciar mi sed,
beso tus labios.
©Rafael Pérez
Derechos Reservados
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Poeta
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Quien le puso clavos a Jesús
Quien me puso cadenas a mí
Tantas reglas suenan a opresión
suéltenme ya.
Me libero de tantas causas injustas
me uno a la fuerza del engaño
todo parece real
y en realidad todo es falso.
Aquí el lugar de las carencias
hay de todo
y no hay amor
no existe Dios, menos hay caridad.
Si hay muchas cadenas en esta sociedad estéril
vana y ufana que camina
en contra luz buscando la oscuridad
y llegando donde el rey oprime con odio.
Mira mi blog:
http://hectormaxx-mipoesia.blogspot.com/
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Poeta
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La Patria es el orgullo de ser humano. Es saber quienes somos. Es querernos a nosotros mismos y reconocer que somos partes de algo más grande y maravilloso. Algo más noble y bello de lo que podemos ser. La Patria es el reconocimiento que somos humanos, y compartimos una meta única y similar, vivir la vida en el patrimonio nacional. Y que la libertad es producto de la unidad, el respecto y el amor. La Patria es someternos a ser hijos e hijas de la Madre Nacional. La Patria es el orgullo de amar donde nacemos. Patrimonio y orgullo que nadie puede quitarnos. La Patria es como la casa maternal que no importa cuan lejos no vayamos, o por cuanto tiempo, siempre tienen que recibirnos. La patria es donde vive nuestra familia nacional. La patria es algo dulce y noble. Dulce y Decoroso es servir y vivir por la Patria.
©Rafael Pérez
Derechos Reservados
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Poeta
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Não consigo te esquecer...
Misturei você com tanta coisa
da minha vida,
e você ficou tão diluída,
que está difícil separar
minha vida da sua.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Todas las señales me llevan a amarte.
¡Nunca debí confesarlo! ¡Así llega el maldito amor huracanado, incontrolable e imprevisto!.
Dime, ¿Cómo te envío de vuelta por el mar que te trajo justo aquí, al centro de mi alma?
Todas las señales me llevan a amarte.
Sería mejor conformarme con una confusión o una trampa del azar; pero desmientes los rumores de mi mente al son de tus miradas
Todas las señales me llevan a amarte.
Los miedos anticipan un corazón roto, un rostro encharcado, espinas en la garganta, estrellas sin promesas… y es entonces, cuando desvelas a mis noches con ruidos de magia.
Todas las señales me llevan a amarte.
La nostalgia aparece cuando sobrepasamos la línea de la amistad… ésta historia sin nombre, de incertidumbres y de quizás se empeña en no encontrar final; aun así, todas las señales me llevan a amarte.
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Poeta
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Un ave atrapada deseando volar,
En su jaula encerrada queriendo llorar,
Rodeada de barrotes que le impiden salir
Y en la puerta un candado difícil de abrir.
Días y noches planeando escapar,
Buscando tan solo un poco de libertad,
Quiere estar sola y muy lejos de aquí
Dejando atrás lo que le ha hecho sufrir.
La mañana ha llegado,
Se presenta una oportunidad,
Sus dueños han olvidado el candado cerrar,
la puerta se abre, no hay nada que hacer,
Ella piensa marcharse y no quiere volver.
Estira sus alas,
Eleva una plegaria,
Emprende su vuelo
Con tristeza en su mirada.
Una mezcla de sentimientos invade su alma,
Su corazón quebrantado pues no tiene calma,
Ella dejó de pensar, solo sigue el camino
Sin siquiera saber cuál será su destino.
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Poeta
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MEMORIAS DEL COMANDANTE TAPERA
Mucho se ha hablado y escrito sobre los militántes y dirigentes populares de la década de los 70, seguramente por la relación con el genocida golpe militar, del cual se cumplieron treinta y cuatro años; pero poco, o casi nada, sobre los que en los 60, fueron vanguardia en la lucha por el socialismo. El ojetivo de este trabajo es rescatar del olvido a uno de los más importantes referentes de esa época, opacado por los hechos que le sucedieron, e injustamente olvidado, pienso yo. Me estoy refiriendo al Comandante Tapera y su comando " Los desconócidos de siempre ". Que protagonizaron acciones de audacia y heroismo, pocas veces superadas por grupos insurgentes. Algunas de la cuales fueron destacádas, por el Che, en su "Manual de la guerra de guerrillas.
Encontrar y entrevistar al Comandante, me llevó varios años de paciente investigación, junto al equípo de Facundo Pastor, ya que el mismo se mantiene en la clandestinidad, con rigurosas medidas de seguridad, por momentos infranqueables. Para mantener la fidelidad y el dramatismo de los hechos que protagonizara, los transcribiré en primera persona , tal cual los escuché de su boca.
.--"Recuerdo que era una fría noche del mes de enero, el año no lo recuerdo bien, lo que sí recuerdo que fue el mismo año que dejé de fumar rubios y me pasé a los negros,por una desición política de conciencia de clase. Y me acuerdo porque al principio me producían cierta irritación y algo de catarro, pero que fui superando en la medida en que me fui compenetrando de la ideología marxista, troquista, leninísta, fidelista, maosegtuniana. ¿Pero de que le estaba hablando, yo?. A sí, de lo que pasó aquella noche. Yo iba con el comando integrado por el Pelo y el Beto, cuyos nombres no voy a dar por razones de seguridad, en una misión de sabotaje, con los que previamente intercambiamos la contraseña, "buenas noches", para evitar que alguien suplantara nuestras identidades. La misión consistía en garantizar el paro general que comenzaba a media noche, contra el gobierno de Frondizi, Illia u Onganía, no recuerdo bien. Lo que sí recuerdo, es que esa noche yo había cenado fideos con pesto, y me acuerdo bien porque el Tano Samuel me había regalado una planta de albahaca, yo compré las anchoas, ajo no, porque lo repito y alguien me podía seguir el rastro. ¿Pero de qué estaba hablando yo?... A si, de que había cenado fideos con pesto, que los había preparado mi mujer, cuyo nombre no voy a dar por razones de seguridad. Y recuerdo que estaban medio pasados, en realidad era un engrudo vomitívo. Pero me los comí igual, porque mi mujer se ponía loca si le despreciaban la comiday no me iba a dejar salir. Así que despues de cenar, me encontré con mi comando para comenzar la actividad, que consistía en sembrar con miguelitos las principales calles de Barracas. Ponga miguelitos con minúscula, porque con mayuscula es el plural de Miguelito, y esto puede dar lugar a confusiones cuando se escriba la historia. En cambio, miguelitos, con minúscula, son unos alambres con punta, doblados de tal manera que siempre caen parados, y se usan para pinchar las gomas de autos y colectivos que pretendieran carnerear el paro. Y le dicen miguelitos porque...¿porqué carajo le habrán puesto miguelitos?...
Los llevabamos en unas bolsas de papel en cuya base tenían un agujero, de manera que fueran cayendo a medida que caminabamos, disimuladamente, por la avenida Entre Rios. Y me acuerdo que era la avenida Entre Rios porque por ahí pasa el 37, que iba de Lanús a Palermo, y viceversa, y porque en un colectivo 37, conocí a mi mujer una tarde del mes de marzo, no, miento, fue en julio, cuando yo me compré esa corbata roja que me quedaba tan bien y la sedujo. ¿Qué le estaba contando yo?... A sí, que estabamos sembrando miguelitos, con minúscula, cuando se nos acercan unos chicos que venían corriendo al grito de .--Señor, señor, se le caen los clavitos. - y nos entregaban los miguelitos que habiamos tirado. Primero pensamos que no sabían que estabamos haciendo la revolución, pero luego investigando, descubrimos que la CIA había utilizado los grupos de choque de los Boys Scouts para abortarla".
Neco Perata
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Poeta
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¿Por qué juzgas al caído?
¿Por qué no estiendes tu mano y lo levantas?
-Recuerda que tú, también puedes caer en
cualquier momento-.
Autor: José A. Monnin
Limpio-Paraguay
Derechos reservados.
2013.
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Poeta
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