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DAÑOSO SENTIMIENTO
Amor que engalanando tanto engaña
Dañoso sentimiento que vicia,
La fuente que se tea en la sequía
El corazón, maltrata en cuanto entraña,
La faz más delicada, pero extraña
Viviendo lo que nunca se quería
Haciendo de la luna, una sombría
Tiniebla desmayando en la montaña,
Las desventuras tantas, seducción
Marcando en desvarío, dirección
De un solitario engodo alucinante,
Caleidoscópica locura inmensa,
Haciendo del deseo, mera ofensa,
Arrodillado esclavo, dominante…
MARCOS LOURES
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Poeta
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CARIÑOS
Cariños que procuro, mismo cuando
El tiempo se nublando cambiase,
La suerte cuando el mundo en paz negase
Expresa el descamino más nefando,
Bendiciones el mundo me negando
Promesa sin sentido torturase
Quien tanto alguna luz ya desease
Tan solo eso vacío al fin restando.
Carente corazón ya no se importa,
El grande y raro amor, ensueño aborta,
Vagando sin descanso, sin un nido,
Una palabra atroz, playa distante,
Un paso tormentoso, degradante,
Condéname por cierto al tosco olvido…
MARCOS LOURES
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Poeta
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EN NOCHE AMARGA
Siguiendo solitario en noche amarga,
Una expresión que traiga una esperanza
Viviendo solamente lo cuanto alcanza
Un nuevo desear el tiempo embarga
Ninguna sensación de paz se siente
Presumo otro silencio en la carencia
Haciendo del dolor la ruda herencia
Un viejo caminante, un penitente,
Después de tantos años, sin saber
Al menos un momento en alegría
El todo que por cierto no podría
Tramar en la mañana algún placer,
Un pájaro sin alas, sigo solo,
En farsa inconcebible, al fin me inmolo.
MARCOS LOURES
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Poeta
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Não consigo fazer poesia
como eu gostaria...
Tem uma coisa que me prende
e só abre este espaço.
Este é o meu traço
este é o meu laço
este é o meu passo...
Talvez seja assim mesmo:
Se eu fizesse
do jeito que gosto,
talvez não gostasse.
Então eu faço
do jeito que posso
o meu traço,
o meu troço.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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NEFASTAS NOCHES
Nefastas noches vagas sin descanso
Nevascas infernales, soledad,
Por cuanto se buscara libertad
Jamás la paz que quiero nunca alcanzo,
Un corazón otrora quieto, manso,
Ahora se inundando en tempestad
Volviendo en terrible iniquidad
No más conocería algún remanso.
Esclavos y señores, sigo solo,
Amor se cambiara en tosco dolo,
El suelo que infecundo yo cebara
Semillas ya jugadas en vacío
Sendero que sin luz, sigue sombrío,
Sonrisa se presienta ausente o rara…
MARCOS LOURES
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Poeta
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INTENSO SOL
Brillando en nuestro pecho, intenso sol,
Trasciendo una esperanza incomparable;
El mundo que imagino deseable
Desfila en turba noche eso farol,
La claridad domina el arrebol
El tiempo sin temor incuestionable.
Amor que se pensara razonable
No deja solitario un viejo atol,
Entonces entre luces más sublimes,
Errores de otros tiempos ya redimes
Y vives un momento iridiscente
Espolios olvidados en un canto,
La plenitud trazando un noble encanto,
Que al corazón sensible se presiente…
MARCOS LOURES
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Poeta
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Miro mis manos, en ellas está mi vida. Pobres, tanto trabajaran, en la oscuridad de momentos difíciles buscaran otras para, ganar fuerzas y seguir adelante. Tocaran piano, hicieran ramos con bellas flores, plegaran centenares de metros de tela alrededor de las mesas, en bodas, bautizados, fiestas. Bajo frio intenso lavaran ropa en agua casi helada, cogieran la azada revolviendo la tierra, para plantar flores, podaran, picadas por espinos de las buganvilias, sin guantes, fregaran suelos, de todo hicieran. Las miro, tristes manos que nunca tuvieran descanso.
Acariciaran también, cogieran con ternura la niña de su dueña y de otros. Limpiaran heridas, se lastimaran con cortes profundos. Hoy con suavidad tocan las teclas del ordenador y cuentan lo que hace parte de la vida mía y de otros. Incansables manos, que caben en un bolsillo y son el suporte de la vida en su cruda realidad.
También fueran a fiestas, ornamentadas de sortijas, un anillo de boda durante cuarenta e nueve años estuvo en ellas. Hoy, poco o nada tienen, quitando lo que representan en la vida, el espejo de lo que hicimos y no se ve, ni nadie sabe, a no ser nosotros.
La fuerza de nuestra vida en ellas está, nuestra fe cuando hacemos la señal de la cruz Mi dulzura, mi revuelta, mi querer, mis lágrimas, mi desesperación cuando las torcía con fuerza, sin saber qué hacer, todo en mis manos está.
En mis manos estoy yo. Vacías, tristes, colgadas, cansadas y gastas de una vida, que tanto quise tener y nada ha quedado en ellas, a no ser, los señales que en su piel, quedaran, de los años.
Con ellas quise coger el mundo, con ellas quise pasar mi amor y cariño. A travesando la piel de quien tanto amaba.
Adiós dijeran a quien se marchó, unas veces felices y otras con dolor pues era un adiós para siempre.
En ellas, cogí mi gatita enferma, con dulzura, como a mi perrita, de lejos las he pasado por la frente de mis entes queridos que lejos se han muerto, sin poder besarlos por última vez.
Contaran dinero, de mi trabajo, cogieran y repartirán el pan, sus uñas se rompieran fregando potas y arrancando hierbas.
Pasaran con placer por telas de seda, terciopelo, por la piel suave de recién nascidos. Todo esto en mis manos tuve, todo esto y mucho más. Hoy las miro y como en una película veo mi vida, en su todo, que al final, poco o nada ha quedado, a no ser las marcas del tiempo. Así las froto y siento que están conmigo, que aún pueden y quieren ser lo que siempre han sido, un donar y recibir un poco de todo lo que la vida contiene.
Oporto, 6 de Maio de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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INMERSO
Inmerso entre dolores y inocentes
Senderos que pudiera desvendar,
Escenario transmuda, y sin parar
Lo cuanto se desea ya no sientes,
Los ojos sin destino, ahora ausentes,
Un viejo caminante sin hogar,
La suerte que no pude cambiar,
Agreste suelo aborta mis semientes.
Angelical presencia de un engaño,
Tan solo se deshace en nuevo daño
Lo precio que se paga, inmenso engodo,
De todos los deseos nada resta
Preguntas sin respuestas, la funesta
Palabra se entrañando en lama y lodo…
MARCOS LOURES
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Poeta
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MERO ACASO
En los charcos de una vida sin placeres
Diversas emociones se perdiendo
Un día que pudiera, mismo horrendo
Iguala en sufrimiento rudos seres,
Miradas sin destino, sin sentido,
La farsa se cambia, pero sigo
Sin mismo conocer algún amigo,
El tiempo en otro engaño consumido,
Dicotomías tantas percibidas
Las fases discrepantes contumaces
Negando desde siempre lo cuanto traces,
Dejando eso camino sin salidas,
Distintas ilusiones, mismo ocaso,
La dicha se traduce en mero acaso…
MARCOS LOURES
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Poeta
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Muchacho que se Masturba y Jarrón con Claveles.
Cisne delicado, exótico atleta,
Muchacho gimnasta de los laberintos,
Archiduque áureo, celestial, distinto,
Erótico libro, místico y asceta.
Oh vana arquitectura de poeta,
Celebración de miel y vino tinto.
Exquisita orquídea de maceta,
Lobo devorado por su propio instinto.
El débil muchacho se toca y se hiere,
Clavel absoluto que de gloria muere,
Derrama su vaso de zumo de nácar.
Perros le persiguen, lunas le iluminan,
Piritas doradas y cuarzo en las maclas,
Se entrega a sí mismo, y en sí se culmina.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
Muchacho que se Masturba y Jarrón con Claveles.
Iris y magnolia, flor del azafrán,
Masca goma turbia, se enfrenta al espejo,
Muy lejos del cielo, del cielo muy lejos,
Voluntariamente ahijado de Onán.
Salvaje acueducto de llamas del mal,
Reflejo de arcángel, de arcángel reflejo,
Azote terrible de todos los viejos,
Chiquillo de azúcar, efebo Satán.
Narciso de tigres, eléctrico amante,
Deífico cisne, atleta de gallo,
Entre clavel grana, dionisiacamente.
Derrama su vaso de nácar fragante.
Verso de poeta, Apolo de Mayo,
Para un cielo verde, elegantemente.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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