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Hay en tu boca
un beso dormido,
que trémulo sueña
con amor y suspiros
Hay en tus labios
una callada promesa,
de entregar el dolor
de su virtud como ofrenda,
Tienen tus labios un gesto malvado ,
que obsesiona y provoca,
pactar con la muerte
un instante de suerte,
Por tan solo un momento,
por un eterno segundo,
pervertir mi espíritu,
adorando al infierno
maldecir a los ángeles,
renegar de los cielos,
abrazar el calvario
de morir en un beso
Creado 25/08/2013
Catriel Cuestas Acosta
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Poeta
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Tormento Indio para un Séptimo de Caballería.
En mi finca de Los Molinos tengo un cobertizo en el que crío buitres leonados. Son unos animales hermosísimos. Tienen los ojos azules como el de algunas mujeres. Y sus picos son hachas guerreras indias. Los alimento a base de filetes de ternera y de cerdo, algún trozo grande de vaca muerta, que ellos desollan y destrozan hasta los huesos, y algún que otro animal muerto. El cobertizo es inmenso, parece el palacio de un rico al que hubiesen embargado todos los muebles hasta dejar su residencia vacía, como un desierto. Unos grandes ventanales de rejas dan al sur caliente, por donde penetra la luz del sol en verano como un viejo alacrán venenoso. Los buitres son un primor, una metáfora de mi pluma sangrienta, algo que me dice que tengo más de indio que de séptimo de caballería, me encanta su plumaje. Sobre las perchas se llevan horas y horas acicalándoselo. Yo me dedico a observarlos en la ciudad por medio de un circuito cerrado de televisión. Sólo mis amigos más íntimos conocen de su existencia, de otro modo la policía ya me los habría requisado. Los he alimentado incluso con serpientes muertas a las que yo mismo decapité. Los he ido criando desde que eran huevos robados en los cerros de la sierra de Cazorla. Si la guardia civil me hubiese atrapado hubiese pasado quince años en la cárcel. Tengo doce maravillosos y extraños ángeles funerarios. Doce hachas guerreras indias sedientas y hambrientas de carroña. Corcheas de platino irisado dan a la música el aspecto tornasolado de marrones elegíacos, y sus ojos azules y grises, como el de algunas mujeres y gatos, son perfectas llamaradas de luz felina para unas aves dantescas. Para los romanos eran aves de buen augurio y los egipcios tenían debilidad por ellos. Como versiones plumeas de las hienas son espectaculares. Hacen mi delicia cuando los veo acicalarse sobre sus perchas, inmóviles como estatuas de ónice plumado. Cuando rodean el trozo de carne muerta en descomposición que deposito sobre el centro del cobertizo parecen una famélica cohorte de viudas ricas con abrigos de visón sobre un marido muerto, plañideras glamurosas que quisieran resucitar al muerto a base de picotazos. Rodean la carne y parecen una anémona marina en movimiento, una ocre y marrón anémona marina que se agitara en un mar de corales tupidísimos. Qué agradecidos son cuando comen de mi mano un filete de ternera rojo y sangrante. Sus picos espectrales son hachas de un verdugo, cuchillos de un carnicero esquizofrénico. La semana pasada fue el crimen. El poeta había osado en comparárseme. Había dicho: rosas brillan perfumando la carroña, refiriéndose a mi obra poética, el insulto era intolerable, inadmisible, esperé tres eternos meses hasta que el incidente estuviera olvidado por todos, por todos, claro, excepto por mi. Lo secuestré en la parada del autobús. Pagué a dos sicarios colombianos para que me ayudasen, el poeta era flacucho y miserable, afeminado, tenía unos bracitos minúsculos, como de mujer, y aunque quiso resistirse no pudo con los dos leones de la FARC que yo había alquilado. Lo llevaron a mi cobertizo y se desentendieron de él, les di ciento veinte mil euros a cada uno, me salieron muy caros, unos moros habrían ejecutado el acto por la cuarta parte de ese dinero. Estaba desnudo y atado con alambres en mitad del cobertizo, esperé a que los buitres lo vieran, estuvieron sin comer una semana, asustados por los gritos que daba el poeta, pero finalmente le dieron el primer picotazo en los ojos. Le arrancaron un ojo de cuajo mientras otro de los pájaros escarbaba en su nariz, el poeta chillaba como una rata. Con las garras le arañaban el pecho, otro buitre empezó por unos genitales de pacotilla, cuando le arrancaron de un picotazo el glande el poeta se quedó inconsciente, despertó cuando uno de los buitres le arrancaba los labios de un profundo y avaricioso picotazo. Hurgaron sus tetillas sonrosadas, todos abalanzados sobre él, como un concierto de violines sombríos. Así no volvería a meterse conmigo. En unas horas solo quedaron los huesos. Pobre poeta, hasta lo echo de menos, era un critico pésimo. Tuvo su merecido. Rodeado de plumas, como los grandes escritores.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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Jaulas de Canarios.
Cantan los dos canarios enfrentados,
Qué escorzo tan bonito piensa el crío,
Y eléctricas libélulas de un río
Acompañan los hibiscos erizados.
El escherzo es sublime en lo cantado,
Campanas, cascabeles, timbres fríos,
¡¡¡qué perfume de lirios del estío
se encauza en un arroyo desatado¡¡¡¡¡.
Los dos machos se enfrentan y acuchillan,
Timbres de oro en los espejos brillan.
Oh Sebastianes Bachs de fantasía.
Y es la armonía un filo de cristal y agua,
Qué dulce melodía de una fragua
De diamantes de aves en la umbría.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. (me gustaría criar canarios pero no tengo espacio en mi casa porque mi casa es muy pequeña).
PEQUEÑO CUENTO COMUNISTA. SEGUNDA VERSIÓN.
Pequeño cuento comunista para que veáis lo cerdos e hijos de puta que son los comunistas asquerosos. Gente que sólo se merece el tiro en la nuca.
Francisco Ruiz tiene una pequeña casita. La casita es una casita vieja de madera y ladrillo con muchos defectos situada en un mal barrio. Como la casita está muy deteriorada por el tiempo y como el barrio está lleno de yonquis e indigentes amparados por el partido comunista Francisco Ruiz decide mudarse. Francisco Ruiz vende su casa por un millón de euros. Y se compra una nueva casa más pequeña por un millón de euros en mejor zona. Pronto aparecen Papá estado y los notarios pidiendo su comisión y como Francisco Ruiz se ha gastado el millón de euros en comprar la casa tiene que vender esta segunda casa y mudarse a una tercera, en cuanto se ha mudado a una tercera aparecen de nuevo los notarios y el Estado exigiendo a Francisco Ruiz nuevos impuestos, Francisco Ruiz se muda a una cuarta casa, y de nuevo aparecen los notarios porque de cada venta el Estado y los Notarios se llevan un porcentaje. Al final Francisco Ruiz, que va de casa en casa y de venta en venta, se queda en la calle sin casa y sin dinero, que todo se lo quedan los Notarios y el Estado para pagar el tratamiento de yonquis con SIDA, y parece un vagabundo y un yonqui y entonces vienen los asquerosos comunistas y dicen que Francisco Ruiz era un explotador y un tío malo que no pagaba impuestos y un insolidario con la gente con SIDA. Francisco Ruiz se muere del disgusto, si antes los comunistas no le pegan un cáncer por medio de rayos X. Y todo el dinero se lo quedan PAPA ESTADO, LOS YONQUIS y LOS COMUNISTAS. Y a Francisco Ruiz no lo entierran en el Valle de los Caídos recientemente demolido sino que lo entierran en un botijo.
Los Comunistas asquerosos y los Notarios sólo se merecen un tiro en la nuca.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
PEQUEÑO CUENTO COMUNISTA. PRIMERA VERSIÓN.
UN CUENTO COMUNISTA.
FRANCISCO RUIZ Y JACINTO PEREZ GANAN LO MISMO. 800 EUROS. FRANCISCO RUIZ SE GASTA EL DINERO COMPRANDO DVDs DE PELÍCULAS. JACINTO PEREZ SE GASTA EL DINERO EN DROGAS. LA CASA DE FRANCISCO RUIZ PARECE LA DE UN RICO PORQUE TIENE MUCHOS VIDEOS QUE HA COMPRADO A LO LARGO DE LOS AÑOS. LA CASA DE JACINTO PEREZ PARECE UNA COCHIQUERA LLENA DE MIERDA Y PIOJOS.
VIENE LA REVOLUCIÓN. LA CASA DE FRANCISCO RUIZ PARECE LA DE UN RICO. JACINTO PEREZ TIENE AMIGOS COMUNISTAS. LOS AMIGOS DE JACINTO PEREZ VEN LA CASA DE JACINTO PEREZ Y VEN QUE ES UNA COCHIQUERA. VEN LA CASA DE FRANCISCO RUIZ Y VEN QUE PARECE LA DE UN RICO. DECIDEN MATAR A FRANCISCO RUIZ POR SER RICO.
LOS VIDEOS SE LOS QUEDA JACINTO PEREZ.
JACINTO PEREZ SE QUEDA LOS VIDEOS Y LA DROGA.
A FRANCISCO RUIZ LO MATAN Y LO ENTIERRAN EN UN BOTIJO.
Y LOS COMUNISTAS DICEN QUE FRANCISCO RUIZ ERA UN EXPLOTADOR Y UN TIO MALO.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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Entré a la máquina,
cuanto tiempo,
eternidades,
todos los controles,
inundaban la cabina,
la simplicidad de la tecnología,
me asombró,
luego ocurrió una explosión de materia,
una proyección en el tiempo se desata
la vida se detiene,
el tiempo se alargaba como de hule,
el pensamiento
la duda,
el miedo
recorre por instantes mi espacio,
regresaba a mi hogar,
las estrellas,
los soles,
galaxias,
No era un viaje corriente,
era en el concepto,
en el tiempo,
el espacio se curva,
comienzan las paradojas,
las disfrutas,
podrías incluso propiciar la desaparición de tu mundo,
en ese momento,
y lugar,
eres casi un Dios,
dueño de todos los acontecimientos,
sólo te falta algo,
que no puedes explicar,
te sientes sólo,
quieres regresar a tu planeta de agua,
tu planeta azul
con todas sus trampas,
Es tarde dice la máquina,
el androide que me acompaña
me avisa con palabras frías y mecánicas
"continúa tu viaje.."
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Poeta
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Dolor.
Pájaro brutal de alas de espinas,
Por mi vienes, yo mucho te convengo,
Pasas del verde al cenital marengo,
Estas conmigo, y estás en mi ruina.
Mi corazón muy negro te adivina,
Dices, fatal, de tu placer me vengo,
Y tanto placer, placeres, te devengo,
Que es lógica la saña de tu inquina.
Estás hecho de azufres y de agujas,
Muerdes, abates, rompes, y me estrujas,
Laoconte bestial, perro enemigo.
Y en ti hay ramas de fuego y de negrura,
Oh Leviatán que buscas mi tortura,
Y dices, cruel: siempre estaré contigo.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. A un dolor que tengo en el pie por culpa de un espolón en el calcáneo. Y luego dice el anuncio: Dolor es no llegar a la Meta.
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Poeta
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Amar o morir no es nada si no puedes sentir
cuando el amor verdadero llega,
podemos amar más nunca fingir
con una irrealidad que nos ciega.
Amar o morir es el peor castigo
que nos impone el decidir,
porque al amar sin amor tan solo consigo
al corazón confundir.
Amar o morir ¡qué necia es la suerte
por elegir a quien debe venir!
Hay veces que pienso dejar que la muerte
se asegure del porvenir.
Amar o morir por razón alguna
no tiene sentido cuando prometemos cumplir,
en ambas ocasiones decidiéndose por una
debemos escoger la que del corazón pueda salir.
Amar o morir siempre están latentes
en las decisiones que se van a concebir,
hay que hacer las cosas con juiciosa mente
para que más tarde no te vayas arrepentir.
Julio Medina
24 de agosto del 2013
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Poeta
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NO
Por: Juan Ignacio Macoñó Alba
[email protected]
No te agradaré
No pronunciaré jamás tu nombre
No pensaré más en ti,
No eres para mí.
No vuelvas a mi lado
No digas que me extrañas
No mientas que me engañas
No vivo para ti.
No quiero tus caricias
No quiero tus palabras
No quiero agradecimientos
No quiero nada de ti.
No siempre comprendiste
No siempre lo entendiste
No siempre valoraste
Lo mucho que di.
No te amo es infamia
No te siento aquí a mi lado
No eres la de siempre
No estás dentro de mí.
No, enemiga es la palabra
Del no encontra del sí,
No niegues tus mentiras
Que son parte de ti.
Pues siempre quedaré
Negado en tu existencia
Aunque en el fondo de tu alma
Sientas el amor que no expresé
Pues siempre para ti
Estaré cegado por un No.
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Poeta
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HA PASADO Y NO HA PASADO
Por. Juan Ignacio Macoñó Alba
Acaricio tu pelo entre mis manos
Es de ella, cuando un día nos amamos
Es chimenea de hilos blanquecinos
De alborotado amor casi olvidado.
Han pasados las estaciones del año
El invierno frígido en tus labios
Casi dejan matar mis tiernos besos
Sin ternura, y calor de voz callada,
Han pasado…
El susurro del suspiro enternecido
Enfebrecido calor de cuerpo humano
Que agotan las miradas compungidas
De frialdad cesante en mi camino,
Todo eso, ha pasado…
Han pasado tus suspiros,
Tus besos, tu voz callada,
Ha pasado tu amor de madrugada
Ha pasado tu sonrisa envenenada
Ha paso, todo; entre tú y yo. Ha pasado,
Pero el amor que tengo aquí en mi pecho,
Ese amor aún… ¡No ha pasado!
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Poeta
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BIPOLARIDADE: "PRETO NO BRANCO"
A vida nunca tinha sido fácil, mas ele não era mais de se encolher. Se a vida estava assim ele levantava para seis e não esmorecia como até então. A depressão era a companhia onipresente, mas nada de ficar mais prostrado, pois conheceu pouco da vida sem ela, no inicio da caminhada, mas este "pouco" passou a ser o seu "Norte" a ser novamente encontrado.
Por isto já é feliz quem tem algum parâmetro.
O imobilismo causado pelo pânico foi até uma determinada tempo onde ele viu, que se não mudasse, corria o risco de ir morar na rua com a morte dos seus pais que não estavam bem. Seus irmãos não eram as melhores companhias, e isto o fez ir atrás das mudanças, precisava desenvolver meios de sair daquele imobilismo antes que fosse tarde, tarde, tarde demais.
E para quem fica anos apartado de qualquer convívio social, encolhido na depressão, voltar a interagir não era mais tão fácil, então foram anos e mais anos reaprendendo, errando, procurando novo acerto, mas depois de tantos caminhos percorridos, ele foi galgando passo a passo o caminho da sua independência, tanto da depressão como da financeira, começando pela rapa da sociedade, a morada de todos os vícios, onde todos são aceitos.
Não sentia mais emoção a não ser o pânico que ocupava todo o espaço e quando a afetividade por alguém pintava ele entrava em surto, vinha o pânico e ele mudava de lugares.
E neste processo de se socializar o beber era um meio de inclusão. Onde estão os vícios da sociedade é onde menos se cobra para a entrada de um novo membro. “Na noite todos os gatos são pardos”.
Pela falta de traquejo muitas vezes ele tinha que pensar como uma pessoa normal agiria em determinada circunstância, pois não tinha ideia, não tinha tido a vivência, então agia pelo que imaginava ser o mais certo.
Muitas vezes blefava quando em situações difíceis, mas viu que a atitude valia muito no meio, e assim foi galgando os degraus para fora da escuridão, do poço lúgubre anímico. Muitos riam daquele cara silencioso, sem nenhum traquejo no inicio, mas ele tinha um objetivo e não deixava mais se abater, não deixava mais a "peteca cair".
Se tornou bom de conversa e era muito forte para a bebida, ela nunca o derrubava, mas era como um ator representando uma vida que não era a sua, pois ele também “não sabia qual era a sua".
Caminhos foram se abrindo e na noite começou a aprender a se relacionar e a se equilibrar no fio da navalha onde vivia a sua alma.
Estava como a subir pelas paredes de um poço profundo, escuro e gélido e sem corda para se segurar, e volta e meia caia novamente, mas do medo também nascia a coragem e a perseverança de vencer, pois sabia que a vida, merecida de ser vivida, só existia fora daquele imobilismo anímico.
E ai foi conquistando tudo que materialmente podia conseguir, como bons carros, bons apartamentos, frequentar bons restaurantes e muito tempo livre. Virou um bom papo. Entrou no período da euforia que camuflou a depressão por muitos anos. Estava escondida, mas não curada.
Atingiu o topo do foço, mas ali havia uma tampa que não permitia mais evolução; só os bens materiais já não faziam mais diferença. Agora tinha que evoluir emocionalmente e ai o bicho voltou a pegar e a toalha caiu novamente.
Tantos bens e de volta ao poço. Voltou ao fundo novamente e não sabia que caminho tomar, não tinha nenhuma pista, nem nenhum coelho na manga para esta nova circunstância.
O período de bebida já estava no limite, pois bebida e depressão não combinam, e chegou o dia em que estava em um ambiente de boemia e viu uma mulher de meia idade se aproximar, uma senhora negra, e ela começou a conversar, mas esta conversa não era com ele, mas sim com alguém que estava usando o espaço dele e ele não estava mais nele, mas do lado observando. Estava assistindo a conversa e olhando ali do lado estupefato e vendo que já não era ele que estava guiando o seu corpo.
Ele se viu como mero espectador do que acontecia e a mulher nem olhava para ele; ele não tinha a menor importância para eles. Era como se a mulher estivesse dando uma bronca naquele terceiro, e ela falava com autoridade, e o outro só escutava, a respeitava. Este ele não conseguia visualizar, mas sabia que estava ali devido a conversa da mulher.
E foi ai que caiu a ficha do que estava acontecendo nos últimos tempos, pois já há dias acordava e não se lembrava de como tinha chegado em casa. A primeira coisa que fazia era perguntar ao porteiro se o seu carro estava na vaga.
Começou a ter o que é chamado de amnésia alcoólica e ele se tocou que a falta de lembrança que estava tendo não era uma amnésia pura e simples, mas sim algo que está acima da explicação da medicina, mas ele sabia do que se tratava, estava tendo possessões quando bebia, pois a irradiação do seu sangue mudava devido ao álcool acumulado e facilitava este acontecimento. Isto ele tinha lido na obra “Na Luz da Verdade” dissertação “ Possesso” – do sábio alemão Abdruschin e se lembrou.
Era mais que hora de sair daquele ambiente e daqueles hábitos que tinha mantido nos últimos dez anos, durante o período de "euforia", mas antes disso ainda encontrou aquela mulher no mesmo lugar de antes e queria conversar com ela sobre o assunto, mas ela claramente não queria papo com ele e fugia dele.
Nada é por acaso e aquela vivência, tido naquela noite, o levou para mais um estágio da sua vida, para mais um avanço necessário que tinha que ter na eterna busca do caminho para sair do labirinto confuso que trouxe para esta vida.
Caiu pesado novamente na depressão, mas desta vez teve outros tipos de ajuda, além da profissional.
A vida nunca te deixa sem uma nova opção quando a anterior já se deu por vencida, quando você é perseverante, e tem um 'Norte" a ser atingido.
Como alguém tinha dito para ele um dia: "Todos os caminhos são válidos".
Ele conhecia os dois polos da bipolaridade, estava na hora de conhecer o centro, mas nesta já tinha passado dois terços da sua vida.
"Não é o lugar em que nos encontramos nem as exterioridades que tornam as pessoas felizes; a felicidade provém do íntimo, daquilo que o ser humano sente dentro de si mesmo' Roselis von Sass – www.graal.org.br
www.hserpa.prosaeverso.net
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Poeta
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Hay algo raro en ella, algo que solo ella puede ver, se siente sola, tan vacía, extrañando algo que nunca tuvo y buscando algo que no sabe donde esta, el amor es la respuesta, tal vez a pesar de todo si es necesario sentirse amado, aunque para ella después de una desilusión creer en él es algo complicado, ha tratado de encontrarlo en otras personas, personas que ella pensaba la querían, pero al final la han dejado igual… tan decepcionada, ella llora en su almohada cada noche, su lagrimas inundan su cama, entre sollozos medita su situación, ella sabe que el amor es algo que uno no debe buscar que lo hermoso de este es que solito sabe llegar.
Diario se pregunta que pasara con su amor, ella tiene tanto que dar, pero también tanta es su necesidad de recibirlo, de sentir uno hacia a ella, por el momento sigue esperando, tratando de que su corazón no se siga ilusionando, a cuidarse de no confundir amistad con amor. Ojala no fuera tan difícil tener que ver a esas personas que aprecia hablando de sus amores, sin sentir como inconscientemente se mofan de su soledad, mientras ella sonríe fingiendo felicidad ajena, la gente le dice que siempre hay un roto para un descocido, busca consuelo en esas palabras que por momentos le parecen absurdas, pero se resigna y entonces sabe que seguirá esperando a conocer la veracidad de ese dicho, esperando a que llegue el tan anhelado amor.
-R-R-G- [img width=300]https://fbcdn-sphotos-g-a.akamaihd.net/hphotos-ak-ash3/1185405_332802350188993_1165423017_n.jpg[/img]
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Poeta
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