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Monjes Franciscanos en el Desierto Marciano y Lobos de Marte. (dedicado a Sevilla).
San Francisco de Asís, santo hermoso y delgado,
Va con sus compañeros por el Desierto de Marte.
Están solos y oscuros en medio de lo púrpura,
Y Marte está lleno de carbones encendidos.
El planeta espectral a los monjes contempla
Y a los monjes maltrata con brasas carmesíes.
San Francisco en los ojos tiene un verde furioso
Que se apaga al instante ante un rojo horizonte.
Los bellos sacerdotes andan sobre la arena
Roja como la sangre, de tinta china roja,
Aplastando en sus sandalias fucsias escorpiones.
Les persiguen los lobos, feroces y marcianos,
De doble dentadura, de doble dentellada,
De doble boca llena de dientes erizados.
Y cuando los fieros lobos les rodean lascivos,
Una lila libélula se posa en una piedra.
Y entonces los lobos huyen con santa mansedumbre.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. (Que el lobo no se coma a San Francisco no se lo cree ni San Francisco).
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Poeta
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Astutos explotadores estrategas
con su táctica de ‘fortuna fácil’
o ‘gloria segura’, idean señuelos
como el de la zanahoria delante
del burro para que éste ande
su explotado y tortuoso destino
en pos de una elevadísima dádiva
que muy pocos alcanzan, a no ser,
vueltos ‘astutos explotadores’.
Por suerte, aunque igual de difícil,
para gran parte de la humanidad,
la zanahoria delante del burro
es el sueño de corregir la vida,
el tramo de tiempo que palpitan,
la tierra que habitan y veneran
y la paz, sobre todas las cosas.
Favorables indicios todavía, pero,
amén la infalible intervención
de los regentes de la discordia,
lo que más me preocupa, es la culpa
de los únicos culpables: mis iguales
disidentes; esos, que con su desidia,
espiando desde la maraña social,
sin involucrar tiempo, voluntad
ni sentimiento, sin mover un meñique
o pelo, esperan la felicidad “de arriba”.
Esos zánganos humanos, son peores
que la usura, y a no ser el 'indulgente'
señuelo político, que por votos asegura
su ración de baratijas y su pereza
existencial, (realidad actual de mi país)
no hay zanahoria que los tiente.
En todo caso una granada (fruta).
Burro sí, pero mínimo: “Platero”.
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Poeta
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Cuando salí de la alcoba
después de una siesta intensa
vi volar sobre una escoba
a una brujita siniestra;
quien zigzagueaba muy diestra
y entre la neblina densa
su imagen sobresalía,
recuerdo bien que este día
llevaba una inmensa estiba
amarrada de la escoba;
la perseguí hasta adonde iba
y averiguar lo que llevaba
oculto tras su joroba,
pues la brujita cargaba
en ese enorme botín
eran máscaras y dulces
para la fiesta de Halloween.
Julio Medina
18 de septiembre del 2013
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Poeta
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Entonces existimos,
porque estamos aquí y ahora,
por plena facultad de la “consciencia”,
entonces ¿Existimos?
Nos vemos ¿Vemos?
O solo somos el sueño de un ente sin ojos
que imagina,mientras eternamente duerme
abúlico en el un espacio extravagante.
Vivimos, morimos, es factible,
pero todo pasa por la subjetiva percepción,
que crea a su antojo un molde
donde colocar la razón y la anarquía,
Hablamos, emitiendo sonidos,
esperando que alguien escuche
¿Hay alguien ahí? O solo es el eco,
de un ruido visceral infinidad de veces repetido,
inventamos palabras enormes,
para espantar fantasmagóricos sueños,
que abruman al indiviso sentimiento del ser,
¿Que somos? Materia alimentada de incertidumbre,
temerosa al asomarse al inconmensurable abismo cósmico
de su propia ignorancia...
¿Somos artífices de la duda o títeres de la locura?
13/10/2013
Catriel Cuestas Acosta
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Poeta
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San Francisco abraza a Jesús Crucificado.
San Francisco con Cristo, rosa y nieve,
Ala de mariposa, dulce encanto,
Lila libélula que sorprende al santo,
Cuerpo carnal de Cristo, bello y leve.
Delgadez sensual, cintura breve,
Mirada extremauncial, rocío y canto,
Áurea pobreza para pobre manto,
Llueven los ojos, y los cielos llueven.
Y Cristo está desnudo, la cruz muerde,
En los ojos del Dios, canarios verdes,
En los ojos del Santo, miel y gloria.
Los dos se abrazan y los dos se aman,
Tanta belleza la belleza exclama,
¡¡¡¡¡Espinas crueles, amables euforbias¡¡¡¡.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. Lo intento y lo intento pero nunca me sale bien un poema, y además no le hace justicia ni a Dios ni a San Francisco. El final del poema es horroroso, que lo arregle alguien por Dios.
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Poeta
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Ducha de Agua Fría.
Quiso hacer un poema de diamantes,
Libélula infernal, topacio y oro,
Y en el asta afilada de los toros
Su cuerpo puso y su verso amante.
Incrementó su ansia como atlante,
Sosteniendo la cúpula del cielo
Y era su pluma de elegante celo
Toda una arquitectura en un instante.
Pero fallaba la métrica y la rima
Y aunque creía que alcanzaba cima,
A sima se lanzaba, hosco y frío.
Y los demonios viles lo comían,
Oh Ícaro sin alas, su poesía
No consiguió crear escalofríos.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
Una buena ducha de agua fría y que se vayan a su casa mojaítos.
http://www.youtube.com/watch?v=Mi_VfAckiDg
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Poeta
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Hoy,
que nos juran falsamente por la madre viva
y por la madre muerta y por los hijos
y por los que vendrán y la mentira tiene
el desparpajo de extrañarse, ofenderse
y hasta desagraviarse económicamente
si topa de frente con la verdad,
hoy,
que bajo influencias económicas
la política es más interesada y marioneta
cada vez y nuestros presidentes
se abrazan en sus "Cumbres"
como si los países que representan
fuesen edenes de equidad social
y no existiese la indigencia que fomentan
sus malas artes; por citar unas, las de dejar
sin oportunidad laboral por veteranía
con cuarenta años o menos (cuestión
de imagen empresarial, suelen argumentar)
a quienes construyeron el país y hoy,
discriminados, deben adaptarse a dormir
en umbrales y veredas, o jóvenes obligados
a saber inglés para trabajar de repositores
de mercadería en algunos negocios
“de la noche al día” de dudoso origen
y prosperidad 'legalizados' a coima,
hoy,
que como el más implacable mafioso
el negocio de la medicina extorsiona
más que nunca la salud elemental
y los asilos tragan viejos y niños
y las cárceles delincuentes,
cual contenedores de basura
que no se sabe ya dónde vaciar
y menos reciclar y que no es raro
que por obvio desborde aparezcan
en nuestro patio, a nuestra puerta
como humanos 'desperdicios',
mendigando algunos y otros armados,
hoy,
que en los crímenes de lesa humanidad
la justicia adultera su balanza mientras,
inútilmente, los afectados salen cada tanto
a protestar con Biblias descreídas
de juramentos empuñando por pancartas
pálidas manos derechas estigmatizadas
con una cruz de ilusa validez; vanas
manifestaciones y “escraches” contra
el impávido cinismo de la omnipotencia
que a su vez, con sádico beneplácito
desenguanta sus ambas manos zurdas
y hasta les aporta las latas donde
las metieron y las cuales vaciaron
para que, sumadas, incentiven
las víctimas su inútil percusión
de cacerolas impotentes,
hoy,
que la miseria es orgullo y el vicio
se vanagloria mientras trepana cerebros
inocentes y la ignorancia escupe
la reseca osamenta de la cultura
y la cordura es rareza y la nobleza
estupidez y nos envilecemos
por no desentonar y nos matamos
por ser del equipo de “los más vivos”,
hoy,
que la desprovista honestidad
o la desidia valen un soborno barato
y el amor se prostituye sin miedo al desamor
y nuestros hijos, por natural adaptación
corren el riesgo de no ser ya mejores
que nosotros, sino peores,
hoy,
si no dejamos de ceder derechos
y no nos desparasitamos de corruptos
gigantografiados con muecas de sonrisa
o con sobriedad y en angelicales tomas
para televisión hasta en el cielo, parásitos,
redundo, que por cómodos e insensatos
(nosotros) fomentamos y elevamos
al poder con el simple acto de colocar
ciclo tras ciclo su nombre en una urna
electoral, para encima, hipócritas
y desentendidos, dedicarnos al banquete
en honor a su triunfo, que no es más
que el triunfo de nuestra auto-ruina social
y humana, ('no me hablen de idealismo,
justicia ni equidad, háblenme de acomodo')
hoy,
no sé cuántos hoy egoístas como éste
verán su mañana’, reflexiona sin remedio
mi conciencia. ¿Solitaria?...
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Poeta
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Maceta.
La llave prematura.
Con centeno pendiente
vendes tabla de luces
y pimientos del sur
como un entrenamiento
entre flores y auroras
mimadas y empatadas
de brillo y polen.
Muestra con tu alegría
el vertical destello
y la puntualizante
esclava en la virtud
¡siempre perfecta!
¡Yo lo he intentado siempre releyendo
en tu cordura!
Trozo de suelo
el camino en la capa
enjaulado en el hielo;
pero regresa
maceta repintada,
quiere sembrar estrellas;
para ver sus colores
escucha la mar habla
sin pausa.
Melenas,
escalada de fosa,
árbol del mirlo anual
maleta permeable,
¡cadenas!
risas, cantos y méritos
destetados candados
de rosa y blanco.
Los tiestos que se rompen multiplican
tormentas en sus trozos
casi enmendados.
¿Y ante el tardío espera ruda arruga?
La mañana es de trompo
de enseñanza y olvido con dos viajes
¡Y de globos al viento!
Con algún brinco
¡cunde algo esférica!
plegadita en mis hombros;
plegadita en mis hombros,
toda la culpa es mía,
y te alcanza hasta el alma;
y te alcanza hasta el alma…
José Pómez
http://pomez.net
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Poeta
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SUBLIMAR VOLÁTIL
No escondan la mirada los que sueñan.
Dormida la nieve sin infancia.
¡Que tímida afila los rincones!.
¡Que blanda enfila los arcones!.
No escondan no.
El viento del espejo.
Las estrellas del aliento.
La mirada del vacío.
¡Que duerme, sí, que duerme!.
Los sueños encarnados de las colinas.
Las cadenas escarpadas de los valles.
Los perfumes adornados de las cenizas.
Las palabras esmeradas de los silencios.
Por
El
Sublimar
Volátil.
No escondan la voz los que despiertan.
Rústica la nube sin cielo.
¡Que habita huecos los recuerdos!.
¡Que decora vacíos los mañanas!.
No escondan no.
El jamás del nunca.
Las esperanzas del siempre.
La melodía del tiempo.
¡Que muere, sí, que muere!.
Los futuros alfombrando de pasado.
Las mañanas cultivando de noche.
Los olvidos esparciendo de memoria.
Las letras borrando de palabra.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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No dudaría de ponerme tu sombra a mi costado, ni de acariciar eternamente las sonrisas que no son para mi, incluso podría adueñarme de cada palabra ajena que te hace sonrojar; porque eres vida de este muerto pensante. Porque eres tierra donde sólo hay aire.
No dudaría de nombrarte entre mis dedos, de trazarte el mapa a mis delitos. No dudaría de ponerte a contraluz sobre un espejo para verte en todas dimensiones. Ausente de ti mientras te como lo mujer, mientras ahuyento las lágrimas de tu sirena, de tu siempre eternidad.
No dudaría en amputarte los prejuicios carcomidos por la creciente que me ahoga en la muerte turbia de tus pecados.
No dudaría jamás por ti, ni para ti, ni de ti.
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Poeta
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