|
|
COMO ENDURECIDO SEÑUELO...
Entre mi sueño en la almohada,
y rompa,
el dormir de los silencios guardados,
y el cofre olvidado por la fuerza,
y rompa,
el tiempo de aquel sitio perdido,
derramado por el aire respirado,
y rompa,
el sonoro movimiento de los astros,
vistos por el mísero lamento de la tierra. Pues
al duelo duele ignorársele,
ignorársele rápido,
ignorársele muy fuerte.
Como endurecido señuelo. Que no con grande esfuerzo en el monólogo,
se callan las ausencias escapando,
y lloviéndonos pestañas de rodillas,
sin zapatos, sin caminos, sin aliento.
Solo sombras de las noches escondidas.
Solo luces de los soles extinguidos.
Solo mapas de las nubes nuevas.
¡Qué nada recuerdan de lo que yo he olvidado!.
Y en poco cielo de fuego sienten la nieve fría.
Como esta almohada dormida,
que ahora despierta mis sueños,
y teje las pesadillas bajo el cielo.Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
CON INFAUSTA INDUMENTARIA
Las lomas suben solo al pozo que pasa,
que pesa la luna extraña presa,
que cuenta los cuentos en cuencos,
dando al dátil versátil limones,
donde el dúctil verso alumbra,
dando al sentir saber amargo,
donde el soñar acaba lento.
Con la niebla en flor colgante de una estrella,
por la frente de un zapato con la seda,
del manojo de sonrisas y frutos yodados,
al entrar curiosas las débiles estatuas,
en el jardín grotesco solemne sombra,
sobre la espada en peligro inmutable,
bajo el espejo arrepentido inservible.
Porque aquí las conchas se erizan,
bajo el viento oculto de los vidrios,
que al agua dejan en suavidad purpúrea,
por más que limpio la cueva suene,
con el suelo que sueña el cielo,
en la luna de lana de lonas hablando.
¡Dentro de la dureza del aliento calcinado!.
Las lomas suben solo al pozo que pasa,
que pesa la luna extraña presa,
que cuenta los cuentos en cuencos,
dando al dátil versátil limones,
donde el dúctil verso alumbra,
dando al sentir saber amargo,
donde el soñar acaba lento.
Con la niebla en flor colgante de una estrella,
por la frente de un zapato con la seda,
del manojo de sonrisas y frutos yodados,
al entrar curiosas las débiles estatuas,
en el jardín grotesco solemne sombra,
sobre la espada en peligro inmutable,
bajo el espejo arrepentido inservible.
Porque aquí las conchas se erizan,
bajo el viento oculto de los vidrios,
que al agua dejan en suavidad purpúrea,
por más que limpio la cueva suene,
con el suelo que sueña el cielo,
en la luna de lana de lonas hablando,
¡Dentro de la dureza del aliento calcinado!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
EL TIEMPO POSTERGADO
___Ingeborg Bachmann ( Austria )
1926-1973.
Escritora, poeta y novelista, obtuvo doctorados en filosofía, psicología y literatura. Importante escritora moderna en lengua alemana. Esta es versión de Arturo Parada.
El tiempo postergado
Vienen días más duros.
El tiempo postergado hasta nuevo aviso
asoma por el horizonte.
Pronto tendrás que atarte los zapatos
y correr los perros de vuelta a las granjas marismeñas.
Pues las vísceras de los peces
se han enfriado al viento.
Arde pobre la luz de los altramuces.
Tu mirada rastrea la niebla:
el tiempo postergado hasta nuevo aviso
asoma por el horizonte.
Allí se te hunde la amada en la arena,
sube por su cabello ondeante,
le quita la palabra,
le ordena callarse,
le parece mortal
y dispuesta a la despedida
tras cada abrazo.
No mires hacia atrás.
Átate los zapatos.
Corre los perros de vuelta.
Tira los peces al mar.
¡Apaga los altramuces!
Vienen días más duros.
|
Poeta
|
|
|
DESENMANZANARSE
Como
Transitoria
Enrelojada
Arena
En
Aliento
Embotellado...
La vida del más acá y del más allá.
En
La manzana desnudándose, pecaminosa,
más allá de lo profundo,
antes del todo,
pintó las olas.
¡Incompletas!.
Terrones verdes esperanzas féretros alegres máquinas mortales por caminos muy distintos de las naranjas rojas acusando a la imagen fotográfica del plagio más invisible del sable desmintiendo
al cuadro la curvatura los buitres vivos ensayando
en lápiz el esmalte hecho curioso el prestigio de
la naturalista tumba sospechosa atmósfera del paraíso atormentado gradual estandarte del estanque percibido espectador cambiante pincelada
impostora de los círculos inquisitivos del criminal que es de la humanidad de que se oculta bebiéndose sus venas vanas de amplias persistencias de las enormes ausencias presentes
de siglo en siglo concentradas en el héxagono del
anual pesar saturado de principios perdidos en la niebla carente de limpieza de las primeras urnas de la ceniza del mismo engaño avergonzado en medio
de los finales arrodillados de los mínimos perdones helado helecho hediondez de hemeroteca
oleografía oligarquía onerosa de funesta opereta oronda historia del oropel de la osamenta al propileo proverbial pulpa de panteones
aún con la renuencia del mismo averno.
Desenmanzanarse
Acaso
Pueda
En
Pesadillas
Bancarias
Del
Viejo
Tiempo
Donde...
El tiempo pinta en tinta sangre
los zapatos de las orugas
el topo del tapete rojo
la masacre amonedada
del ínfimo acordeón
en las urnas lapidarias.
Ya
se
verá
lo
que
siempre
ha sido...
En
los
años
consumidos
por
las
vidas
cercenadas
en
la
vergüenza
del
yuxtaponer yusión zabarcera de zangamanga infame.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
