Deja que mis pensamientos llenen tus sentimientos. Deja que mis manos llenen tus deseos y tormentos.
Deja que mis besos toquen tu alma Y mi cuerpo te goce con calma.
Deja que mis manos como mariposas vuelen en tus campos Floridos y se embriaguen con el licor de tu celo y me lleven al infierno y a tu cielo. Enrique Canchola 15 septiembre de 2023
La noche La noche con tus besos se fue diluyendo en la inmensidad del universo y fueron rescatando los tormentos pasionales que agitados y traviesos habitan en mi cerebro disperso.
La noche con tus besos embriagó mi pensamiento rescatando mi aliento de este abandono y sufrimiento.
La noche con tus besos llenaron los latidos de mi corazón y trajeron dulzura y erótica sensación a mi cuerpo ávido de tu amor. Enrique Canchola 15 septiembre de 2023
Los sueños La vida es un sueño y los sueños vida son, lo grandioso de la mente, es que puede transformar en realidad, esos sueños con exquisita majestuosidad.
En los sueños nuestro cerebro va percibiendo la esperanza de un nuevo amanecer para volver a soñar y transitar en un nuevo episodio de la vida llamado noche y día, para vivir y soñar y los sueños se hagan realidad. Enrique Canchola 15 septiembre de 2023
La Tierra grita furiosa, ante el castigo infringido, nadie escucha su lamento, en sus quehaceres sumidos, no quieren oír sus gritos, que de las entrañas nacen, priman más las letanías, que son cantos de sirenas, que ciegan mente y sentidos.
Violentas voces se alzan, de rencor profundo llenas, no admiten palabras sabias, ni otras razones sinceras, el odio anida en sus ojos, que miran de otra manera, suenan aires de venganza, en sus perdidas cabezas.
Muchas mentes se aglutinan, para buscar cauces nuevos, necesarios argumentos, que conformen una idea, que despeje las conciencias, que rompa la vida errática, que aliente las mentes presas, en recurrentes nostalgias.
No hay lágrimas que soltar, ni suficientes los ríos, de sollozos en las ciénagas, el hedor provoca nauseas, que a los más sabios infectan, son palabras sincopadas, que reclaman metas nuevas, que en un grito se revelan.
El cielo rompe a llorar, lagrimas grises y negras, mira desde su atalaya, y no puede contener, el torrente de sus lágrimas. Se acerca el amanecer, por fin llega la alborada, desprendiendo gotas mágicas.
Un atisbo de esperanza, en duermevelas se escapa, bajo una luz cenital, observa al mundo, que brama, sumido en la cruel vorágine, que el mismo mundo creara, descabezados los sabios, de mentes privilegiadas, como posesos sonámbulos.
La Tierra a gritos reclama, mentes sabias de templanza, respeto a raudales quiere, más valor, menos palabras, más amor propio y conciencias, que asuman sus propias fallas, que se conciencie al retoño, sea ley la palabra dada.
Con desespero nos grita, la Tierra seca, agostada, desde las grietas profundas; Que sea el amor la palabra.
Se van quedando vacías, las cabezas de los necios, se van llenado sus huecos, con lastres del pensamiento. Ateridos van quedando, congelados los deseos, en las mentes doblegadas, al albur de las tendencias, de las modas del momento.
Se va quedando en barbecho, el amor que no hace eco, que no va dejando poso, en los corazones huecos. Sin Luna se van quedando, las noches ahítas de fuego, y va quedándose el Hombre, sin corazón ni cerebro.
Preguntas en el morral, sin repuestas ni respeto, soslayadas sin pensar, presas en rumores ciegos. Discursos sin corazón, que amputan los sentimientos, palabras que se decantan, sin la sustancia vital, sin el valor de lo auténtico.
Amor que cruza el umbral, para encontrar su gemelo, y nadando en la vorágine, de los afilados miedos, va recortando los bordes, que cortan como diamantes, que cercenan los deseos, y con su poder se apropia, de lo propio y de lo ajeno.
Se van quedando vacías, de verdades las conciencias, sin risas las alegrías, y los amores sin versos. Carentes se van quedando, de emociones los encuentros, dolientes quedan las vidas, desiertas de las esencias, como sin aire los vientos.
Amor que cruzando el tiempo, vence al monstruo de los celos, a los temores derrota, con la espada de su acento, y abate sin compasión, el odio hacia el diferente, su potente voz se oye, sobre vallas y fronteras, no malgasta su poder, vuelca todo lo que siente.
Se van quedando vacíos, los títulos y los nombres, mientras repletos se quedan, esos anónimos héroes, heroínas que se entregan, desafiando los horrores, y en la cúspide el amor, sin distinguir los colores.
En mi humilde condición, de peregrino del tiempo, voy descubriendo caminos, que son casi siempre ajenos. Entre el follaje deambulo, apenas la luz encuentro, y a medida que me adentro, más dudas surgen de nuevo.
El corazón se hace añicos, al comprender lo que pienso. Seductores o atrevidos, camuflados entre pliegues, que va doblegando el tiempo, pensamientos que claudican, arrebatando recuerdos, y en ciernes, nuevos proyectos.
Trasiego de vaguedades, que como zombis deambulan, soslayando realidades, de fantasías y utopías, tal vez sea o por si acaso, de ideas inalcanzables, y llegando hacia el ocaso, se apilan días y días.
El tiempo lo borra todo, dice el dicho popular, pero solo se mitiga, lo que va quedando atrás. No por menos caminar, se hace el camino más corto, si el viajero llega lejos, más sabio será el andar.
La mirada se diluye, en los flecos del pensar, va vidriando la mirada, pupilas como el cristal, que la lágrima cautiva, en lo que mira, atrapada. Seducen las melodías, que acuden como aludidas, que palpitan o arrebatan.
En mi humilde condición, de viajero del pensar, abro el pensamiento al verso, que sin pausa se desliza, entre la duda y lo cierto, mientras la estrofa se anima, dando fin, a su pesar, pues la reclama Morfeo.
De la fuente, que mana sin pausa, hasta el río, que en el mar se baña, a la lluvia, de nubes preñada, cuyas gotas, semejan ser lágrimas.
De la boca, que al aliento se abre, a los vientos, que impulsan con saña, la palabra, que en el vientre nace, crece en la garganta, de voz sustentada.
De la vida, que amanecer quiere, de voz aflautada, a la herida, que cerrarse quiere, que a sanarse aguarda, a la sangre, que al latido ama.
De la huella, que deja la ausencia, al fugaz impacto, que el presente deja, la volátil bruma, que llega y se aleja, a la fiel presencia, que siempre se queda.
De la fuente mana, la voz de la boca, de la vida el ser, huella es la pisada, la fuente es la vida, que a la vida salva, la boca el aliento, que el latido arranca.
Vida, boca y fuente, huella que se plasma, de la fuente vive, que la sed aplaca, de la boca sabia, la sabia palabra, si las cuatro se aman, el alma se agranda.
Si se detiene el beso, se queda sin aliento, la entristecida boca, el aire ya no baila, en el labio de aurora, se quedarán llorando, las rojas amapolas, y el viento será oscuro, dando voz a la sombra.
Se quedarán sin Luna, las noches de los sueños, cantarán las cigarras, en áridos recuerdos, y el corazón sin mácula, olvidará el secreto, de aquel amor de ensueño, que escapó de su encierro.
Volverán las nostalgias, abrumando entre velos, ladinas y acrobáticas, llenando los espacios, que se quedaron hueros. Las duermevelas mágicas, recordarán el tiempo, de la alegría plácida.
Si se detiene el noble, se quedan la verdades, en el aire sin dueños, las razones vagando, cual vagabundos ciegos, y sembrarán las almas, cizaña en vez de anhelos, la lluvia será ácida.
Al borde del abismo, nacerán nuevos tallos, brotes nuevos sinceros, amores en racimos, de valores de acero. El día será lúcido, de libertad sin miedo, y cantarán sin pausa, coloridos jilgueros.
Amor como el diamante, de esponjoso cerebro, de corazón de pálpitos, que late sin recelos, y en las noches calladas, donde se acuna el tiempo, susurrarán las sábanas, palabras de consuelo.
Si se detiene el tiempo, un amor ha nacido, como un brote de enebro, y una luz estentórea, reclamará su acento, serán versos los gritos, el amor será eterno.
Un corazón que no late, una sonrisa de hielo, un pensamiento que yace, una mirada de acero, los ojos entrecerrados, como rendijas, sin brillo, y un cerebro como ido, labios, como un fino hilo.
Cuando el corazón se ensancha, nace el sentimiento auténtico, aunque sea la realidad, poco menos que un infierno. El necio a sus anchas campa, ausente de lo que pasa, y ante nada se detiene, si tiene llena la panza.
Mira a su ombligo el cobarde, el estulto mira al suelo, mientras miran de soslayo, el necio y el embustero, se creen sobrados de ciencia, de poder van presumiendo, pero su rostro rebela, el vacío que va por dentro.
Amantes quiere el poeta, amores que lleguen lejos, que no se enrarezca el aire, que no se pudra el aliento, que la mirada sea grande, que mire al fondo de todo, que sea libre el pensamiento, no amarrado a otros deseos.
Bruñir de esencias las notas, de su atrevido talento, que el corazón lata fuerte, que la sonrisa sea un gesto, que alivie el dolor ajeno, con los ojos bien abiertos, y que no miren tan solo, que vean más allá del tiempo.
Cascabeles en los labios, bellos sonidos sinceros, que emitan palabras sabias, que suenen como sonetos, que surja la carcajada, si va la risa a su encuentro, y nazca en el corazón, el amor que abarque todo.
El fin no se justifica, con el sacrificio de otros, y tan solo la nobleza, mejora al sabio y al tonto. Que el vértigo no se aferre, ni a la vida ni a los órganos, y no se rindan los buenos, ante el verdugo y el bobo.
Amor quieren las entrañas, el corazón y los ojos, y que se infiltre en las venas, como en su caverna el topo, no se doblegue el poeta, ni al poder ni al poderoso.
Un maremoto, en un dedal de agua, estruendosa catarata, de lágrimas en los ojos, de un microbio una gran plaga, ventisca de un solo soplo, un huracán de agua y viento, en un aguacero solo.
La voz, como un luengo trueno, que brama de horror y gozo, de ideas un terremoto, en la corriente de un pozo. Una cascada de besos, en un beso intenso y corto, y en un suspiro tan solo, un aliento del dios Eolo.
Si el destino adivinara, ajustaría los antojos, correría mil peligros, más laxo sería el andar, más gozaría del reposo, y en las artes del amar, sería más meticuloso. Iría mas lento o más rápido, dependiendo del amar.
Tromba de agua, en un reducido vaso, torrente en un parpadeo, un berrinche en un solo ojo, de una lágrima un manantial, de una mirada, un sollozo. De una tos un terremoto, de una risa un carnaval.
De un pálpito un mar de fondo, y de tan solo un enojo, el bramido de un volcán. De una letra una pasión, un verso como un ciclón, y en el vórtice de todo, un amor que abarque todo, un ciclópeo corazón.
Un mundo en solo un jarrón, y un universo en un bote, toda una orquesta en un solo, y en solo un dedo el amor, en todo el inmenso espacio. Y así, en tan solo una mirada, amar la vida , que no es poco.
El verso nace y se hace, vive la rima cautiva, que para ser liberada, apela a la melodía. La estrofa camina erecta, desgranando sus teorías, así, transforma el poema, así, canta la poesía.
El duende sueña y trasciende, mientras el mago cautiva, sus pases mágicos sienten, el soñar de quien le mira. La magia así se transforma, por mor de la fantasía, en un delirio constante, que atraviesa sueño y vida.
Verso que sabe a canción, rima que al tiempo cautiva, palabras que profundizan, bordadas de alma y reliquias. Verso que habla y enajena, que reaviva el corazón, rima cual acordeón, que se acorta o que se estira.
El verso, es como un halcón, que ve el mundo desde arriba, oteando cada partícula, cada hoja, cada esquina, cada escondido rincón, ojos de sabiduría. Despliega su majestad, más allá de las colinas.
Verso que crece naciendo, del corazón que respira, mente y órganos unidos, para sangrar por la herida, de las vivencias pasadas, del caminar día a día. Como hoja en la brisa vibra, como un brote va creciendo.
El tiempo espera a la rima, que va brillando a su encuentro, rima y tiempo se acompasan, para dar al verso acento. Se queda en trance la voz, entre los labios latiendo, unos labios con sordina, late el pulso, nace el día.
Resiste, gritó la vida, con inequívoca urgencia, y semejante exigencia, quedó en el viento perdida. Forjó en el yunque la idea, con esmerada paciencia, y semejante insistencia, logró la precisa idea.
Herrero de recias manos, que con tal fuerza moldeas, el duro hierro que forjas, en otras formas recreas. En el crisol vive ardiente, la materia que se crea, y de nobles manos recias, surge el arte de la idea.
Resiste, gritó la ausencia, que en arcanas noches medra, y quiere hacerse visible, quiere plasmar su presencia. Verdad escondida en el núcleo, donde las fuerzas culminan, y su atronadora voz, no solo brama, suspira.
Labriego que amas la tierra, con inusitada ciencia, bebiendo de arcanas voces, que trascienden las fronteras, de boca a boca pasando, eco, que nunca escasea, que jamás para o se esconde que eterno en vida se entrega.
Resiste, grito el amor, que vio al mundo con muletas, descosiendo sus costuras, cuajado de hambruna y grietas, lloran sus gélido ojos, de mirar, sin ver siquiera, mientras el amor se abraza, a la vida que le queda.
Poeta, que al tiempo gritas, para que el amor se extienda, y con sus humildes letras, vuelque el sentir que le aprieta. El marchamo de sus versos, va señalando la senda, amor en cada latido, sangre ardiente de sus venas.
Resiste, gritó la vida, para que nos demos cuenta.
