|
El trabajo que he hecho lo he hecho porque estaba jugando. Si hubiera sido trabajo no lo habría hecho.¿Quién fue el que dijo: bienaventurada la persona que ha encontrado su trabajo? Quien fuera tenía la idea correcta en mente. Ten en cuenta, que dijo su trabajo, no el trabajo de otro.El verdadero trabajo propio de una persona, es un juego. Maldita la persona que ha encontrado el trabajo de otro y no puede perderlo. Cuando hablamos de los grandes trabajadores del mundo, en realidad nos referimos a los grandes jugadores del mundo. Aquellos que sudan y gimen bajo el cansado peso del trabajo que tienen, no pueden esperar hacer algo grande. ¿Cómo podrían cuando sus almas son el fermento de la rebelión contra el trabajo de sus manos y mente? El producto de la esclavitud, intelectual o física, nunca puede ser grande.
|
Poeta
|
|
Muy pocos de nosotros estamos solos alguna vez. Uno puede retirarse las montañas y vivir como un ermitaño, pero cuando esté físicamente a solas, tendrá consigo sus ideas, sus experiencias sus tradiciones, su conocimiento de lo que ha sido. De igual manera el sanyasi que en la India se aparta del mundo viviendo en aislamiento no está solo, porque el también vive con sus recuerdos. Yo hablo de una soledad en que la mente está por completo libre del pasado; solo una mente así, es virtuosa, porque únicamente en esta soledad hay inocencia..Desde esta soledad adviene una virtud que trae con sigo un sentido extraordinario de pureza y bondad.
|
Poeta
|
|
La bondadosa luz, la malvada oscuridad, opciones concursantes de mi raciocinio. Dioses y demonios habitan mi espíritu, soy un poseído sin opción al exorcismo, una muestra gratis del absurdo ser humano, cumulo de ritos paganos grabados generación tras generación en el inconsciente creando una desquiciada memoria colectiva pautada según regiones geográficas y culturas ancestrales. Bueno, malo, aceptable o inaceptable, todo pasa por el tamiz social, por el ojo de la endeble pero siempre admonitoria moral, mas preocupada en la acusación del individuo que en el rol de toda la sociedad . Somos un mal chiste, mal contado y sin final. No creo en la anarquía pero si en la acracia No creo en dioses creo en el espíritu, todo el universo está en mi y en cada uno, somos individuos. Soy uno y todos y al final nos espera la verdad...la democrática muerte que pone a cada uno en el lugar que el infalible laudo del tiempo nos otorgó Catriel Cuestas Acosta 15/07/2020
|
Poeta
|
|
Pertinaz, itinerante y copiosa, Así eres tú; Chubasco atemporal de arribo imprevisto, Torbellino de gestos, Locuaz e implacable, De verbo seguro, tormenta de pasiones.
Y te veías tan tímida, sumisa, callada, Tranquila; incapaz de “matar una mosca”. Sólo esperabas el momento oportuno, El factor, La anuencia que desencadenara Tu lindo carácter.
Sorpresa te da la vida porque siempre da más De lo que recibir se espera. Reza la frase: “Cuando ya se está sobre el burro No queda más que tirarle palo”
Dichos antiguos los de los abuelos, Actualidad en un presente de vorágines harto, De lucha y espera De sentimientos exacerbados, Dormidos; De risas de amor o llantos de desamor.
Delalma 14/06/2020.
|
Poeta
|
|
Este artículo o categoría puede incluir contenido sensible. ¿Seguro que quieres leer?
O mundo é uma ilha, nele temos que viver, ter ilusões, desejos fantasias alegrias, tristezas, momentos de dor e angustia, nem que no gostemos da maneira como somos obrigados a viver por imposição de outros, não temos para onde ir, por muito estragada que esteja a moral, por muito receio do amanhã de anarquistas que querem acabar com a policia, por muita mentira sobre o racismo, pelas manifestações sem causa, sobre vírus, que tele comandados matam quem querem por politicas fictícias e muitas vezes fratricidas, temos unicamente esta bola que gira e gira no vacum do desconhecido para pensarmos que temos algo além de cinza pó e terra A alma em todos os conceitos da crença de cada um está esquecida. Há muito muitos anos escrevi que o homem acabaria nas casernas como já viveu há centenas de anos. E cada vez tenho a impressão que vamos a passos largos para isso ou pior. Uma falta de ordem, de lei, de respeito, de normalidade, começa a ser enxurrada que tudo leva para um mar revolto e sujo onde cheira a ódio, barbárie e sofrimento. Sei que outros sofrerão mais do que eu, mas isso não me alegra, pelo contrário, entristece, pois, é sinal que a maior parte da minha vida está passada e não vivi como devia no tempo em que podia fazê-lo. Saudade imensa em que simples coisas desde um brinquedo de madeira faziam uma criança feliz. Perdeu-se o rumo, à deriva vamos. Desde a comunicação social ao sorriso falso com que os políticos nos levam como carneiros ao precipício, até há loucura de manifestações que tudo desfazem indo ao cúmulo de regarem policias com álcool e incendiarem-nos, não se lembrando que são seres humanos. Ninguém tem culpa de não sermos todos da mesma cor, ou de sexo diferente. Há lugar para todos se todos aceitarem que existem diferenças no tom da pele ou na fisionomia. E cada um tem o lugar onde nasceu. Todos iguais, todos diferentes, mas cada um no seu sítio e respeitando-se. E seria muito bom que deixassem de ser vidrinhos de cheiro e de não ver má vontade nos que são o que gostariam de ser. Porto.9 de junho de 2020 Carminha Nieves (secreet50)
|
Poeta
|
|
Pensar en el invierno gris y frío, cuando apenas empiezo a vivir en primavera, ¡Bebiendo de tu aire... respirando de tu aroma!...
Llevar flores muertas en las manos, pétalos marchitos, ¡cuando los capullos por doquier... alegran los caminos! No, no hay invierno ni lo habrá, si tu amor florecido me regala sus colores, dejando las tristezas para mustios corazones.
Delalma 04/06/2020
|
Poeta
|
|
No sabré decir que tiene mi corazón, en ocasiones sublime… como una canción de amor, otras tantas, por así decirlo… solitario destila hiel; olvidando los cantares que dan la felicidad.
Pero no es por soledad o por hastío que se desmembra, ni lo atosiga la nostalgia o el abandono… es sólo que cuando el estío llega de todo se desentiende. Mi pecho se torna gélido y dentro sólo flota, un pedazo de iceberg. ¿Qué tendrá mi querer? ¿Cómo entender a mi corazón? que no siento como ayer, pero el amor está ahí… en cada pliegue de su ser… y en cada uno de sus latidos.
Delalma 05/06/2020
|
Poeta
|
|
¿Tiempo muerto...muerto a tiempo? Puedo sentir correrse al diáfano y sutil velo, nacido de la ambrosía elemental, el soplo divino...eso lo inexplicable, puedo sentir...eso que ninguna palabra abarca ni contiene. La epifanía certera que se experimenta y advierte en la médula con la fuerza del instinto primario que no logra liberar al salvaje. Porque ya he sido tocado...no hay regreso ni atajos, todo es veloz oscuridad, para una flecha sin ojos que ilumina su trayecto con la vida que voy perdiendo hasta liberar mi alma
Catriel Cuestas Acosta 04/06/2020
|
Poeta
|
|
Quando a gente se encanta, a gente encontra tanta coisa boa no "encantador" que, o que não vale nada, passa a ter valor.
A.J. Cardiais 15.12.2010
|
Poeta
|
|
Vozes em uníssono trazem força à palavra mas nem sempre proclamam a verdade.
Guru Evald
|
Poeta
|
|