|
|
|
Nada más en la noche:
un rayo de luz que sin origen
ilumina sólo una parte de un cuerpo dormido,
una desnuda pierna
femenina,
blanca,
suave,
larga
pierna femenina;
concentrando todos los atributos
del deseo,
como esa luz que se deja absorber
sensual en esa hermosa pierna femenina.
|
Poeta
|
|
|
|
entrego el texto a los
estudiosos de la lengua
ahora me sé hábil y resuelvo
en precisas imágenes mi poema
ellos hablan en disección
para hacerme ver lo certero
de mis palabras
luego hablan a mis espaldas
pero para mí los sigo escuchando
de frente
creen fundar nuevas posibilidades
para resaltar mi ignorancia
de mecanismos que no llego a ver
—y creen con ello que me han
rebasado—
ignoran que han moldeado
en barro lógico
lo que para mí era luz
e impacto
|
Poeta
|
|
|
|
Noche I
Cae de nuevo la noche
equivocada en este espacio
reducida apenas a lo que veo;
necesitado de lo auténtico
debo recurrir a la memoria
y hacer con este grano mental
la construcción del recuerdo.
Pregunta
¿Cómo puedo vivir
más allá de mi nacimiento?
(respuesta x)
Montañas geográficas
en cuya localidad creía ver sombras de árboles nunca iguales,
caminos polvozos con destino a sí mismos,
nubes repetidas que aparentemente
generan las estaciones,
creía ver cuando en realidad
almacenaba un oxigeno
para respirarlo después.
(respuesta x)
Tipografías borrosas de viejos libros
no leídos nunca,
contaban lo que no decían:
mi anhelo inventaba caminos de hormigas
entre los espacios de las palabras;
comenzaba a surgir una forma
como cayendo en bloques
hacia la nada.
(respuesta x)
mi madre interminablemente tejiendo
punto por punto
hasta terminar una obra
de la que ni ella recuerda
el inicio.
(respuesta x)
La voz de los jornaleros,
el fabricante de cueros,
el mentiroso viejo ganadero,
el mudo loco a mis oídos sordos,
contaron aventuras
en escenarios reinventados
en mi ansiosa memoria heredera
de aquellas existencias terminadas.
(resumen)
Soledad y deseo,
atributos redentores tras saberme único.
Oportunidad de narrar
para perdurar los tiempos otros
o los míos.
Confusión social
que no importa mientras se logre el objetivo
(certeza de que
de cualquier forma
todo será olvidado).
|
Poeta
|
|
|
|
cuadros blancos cuadros morados
por un lado
cuadros verdes cuadros blancos
por otro lado
barbillas en los extremos
para los pies para los hombros
manta que robé de la casa
de mis padres
que me protege ahora
de este frío
vieja manta olorosa a polvo
que robé ayer a mis padres
quienes ignoran que ahora
escribo dentro de ella
adormecido y solitario
|
Poeta
|
|
|
|
I
no basta
que la noche
se cubra para mostrar
su realidad
no basta
dejar la ciudad
y en la huida
encontrar
la sorpresa
no basta
habitar la polvorienta
casa del abuelo
poblada de desconocidos
recuerdos
no basta
el miedo que asciende por
nuestras piernas
con su hormiguero
invisible
nada
basta
II
a tropel
el ladrido del perro
rompe el silencio
comienza el bullicio
de la noche
donde todo es
su sonido
el tren es largo
como su silbato
una lechuza chilla y
al instante
desaparece
de las siluetas
transeúntes
llegan voces
sin forma
pronto sabremos
que ese silencio que viene
son las vibraciones
de la luna
|
Poeta
|
|
|
|
el tiempo es un niño egoísta
que se ha adueñado de
todos los pinceles
juega en las noches
pintando todo de sombras
y logra hacernos creer que
las cosas han cambiado
su engaño le parece divertido
sonríe dentro de nosotros
confundiéndonos doblemente
débiles para la introspección
optamos por las imágenes externas
con un malestar indeterminado
no es posible que este mundo
sea el mismo de la mañana
algo tiene de terrorífico
por eso nos alejamos
de esos edificios que ahora
parecieran respirar imperceptiblemente
esas construcciones nos miran
de alguna forma
esperan el mejor momento de
nuestra distracción segura
|
Poeta
|
|
|
|
La indiferente noche
vuelve invisibles las flores
de los árboles,
convirtiéndolas en un puñado de hojas más
--el viento mueve las ramas
de tal forma que parecieran
asentir a esta aseveración
que acabo de escribir--
La luna llena aparece
de repente cuando unas nubes
se abren para dejarla ver.
La luz vence las intenciones
de la noche
y vemos como casi sonrientes
las platinadas flores
dejan de ser hojas para
convertirse en dispersas
constelaciones
en el cielo del árbol.
|
Poeta
|
|
|
|
¿Cuál es el minuto exacto en que el sol se apodera de su día? Un poco antes son todavía las sombras revueltas con una luminosidad que tampoco se decide. Le llaman penumbra, el temporal reino de la confusión. El espacio es entonces un vapor que etiqueta cada molécula del aire. Aquella sombra no desciende de este árbol, es ella quien crece de la tierra como una llama oscurecida, es un pulpo que sube sus tentáculos danzando hasta aferrarse escondiéndose en los cuerpos. Hay que saber ver y escuchar cuando el segundero del planeta se quiebra. Las sombras verdaderas se repliegan huidizas dejando como estela las otras sombras que permanecen el resto de las horas. El tiempo vulgar deja sus marcas que borran poco a poco el eslabón roto del ya eco matutino.
|
Poeta
|
|
|
|
Podría haber un árbol
de altas flores rojas
a mi lado.
Podría comenzar la noche
y lámparas amarillas
iluminar todos mis costados.
Podrían novios tímidos
comenzar a besarse
deseándose invisibles a sus ojos.
Podrían los últimos niños
empezar a huir cansados
del parque.
Sin embargo,
he cerrado los ojos,
y la certeza única
es que no estoy solo:
ha comenzado el viento
y una lejana música incomprensible
empieza a sonar cercana.
|
Poeta
|
|
|
|
Gradual
la luz disminuye su fuerza
reduciendo notoriamente
su diferencia con las sombras.
Equivocados
suponemos que habrá
un momento de equilibrio:
ante poca luz, sombras débiles.
Sorprendidos
asistimos al florecimiento
de la oscuridad justo cuando
la última luz se apaga.
Advertimos
tonalidades en lo negro,
explosiones negativas
por así decirlo,
juegos de oscuridad
creando sus propias superficies
hacia abajo.
Sabemos que estamos en lo profundo
de la noche
cuando el último carbón dibuja
su más profunda llamarada.
|
Poeta
|
|
