Queda ausente la justicia, la verdad huérfana queda, y la dignidad se ausenta, cuando el odio se recrea, la razón se hace pequeña, y se enquista el corazón, despreciando la nobleza, la mezquindad por bandera.
Matices quiere la voz, y saber lo que se piensa, en un rictus y una mueca, se concreta la emoción. Amor que tan solo medra, a costa del corazón, una nefasta ilusión, que en realidad está hueca.
Tierra que al humano acoges, en tu vientre y en tus venas, en tus terrícolas brazos, generosamente bella. Tierra que a la vida entregas, los frutos de tu cosecha, y amamantas con tus ubres, a las especies que creas, amor que entregas sin tregua.
Racimos de sensaciones, que como cascadas tiemblan, reas son de las conciencias, en volubles corazones. No se compran los amores, ni se vende el corazón, no es la vida de latón, ni son de humo los rencores.
De carne los sueños son, de puro auténticos viven, como erráticos latidos, razones de lo vivido, o lo que se ha de vivir. La vida es un devenir, entre realidad y sueños, de viento, de carne y huesos.
Pasión que al verbo arrebata, con la fuerza de sus garras, garras de valor de vida, que a las verdades libera. Amor que al ser embellece, que ennoblece y esperanza, verdad que al amor alcanza.
No hay corazón más grande, que el más pequeño gesto, que una vida salve, no hay luces más brillantes, que la luz de un lucero, ni amor que se compare, con la entrega constante, de lo noble y sincero.
La verdad se abre paso, asoma entre los huecos, a zarpazos emerge, repta entre las mentiras, hasta enseñar los dientes, el poder que la impele, va rompiendo estructuras, floreciendo entre ortigas.
De la vida que pasa, como un veloz cometa, susurrando al oído, ideas y promesas. De la luna que mira, el deambular con miedo, arrebatando el ánimo, amando entre recuerdos, sollozando y riendo.
No hay corazón más grande, que el que se entrega entero, como entrega la vida, ante el fuego el bombero. De la vida el respeto, una voz que se funde, con el amor sincero. Un corazón más grande, en el ser más pequeño.
La corriente la arrastra, como a un frágil velero, zarandeando su cuerpo, envolviendo su ego, un destello entre sombras, disfrazada entre miedos, que navega en silencio. La verdad entre las olas, del delicado cuerpo.
Del cariño que nace, del amor que se cuida, y una suave caricia, que vislumbra la dicha. Del derecho que grita, camuflado entre risas, y una leve sonrisa, contagiosa y ladina.
Suave cual terciopelo, recia como arpillera, la mano mata o mima, como un brutal flagelo, o una pluma en la brisa. Una lágrima vívida, que rueda de alegría, o de dolor desliza.
No hay corazón más grande, que no tiene cabida, en el pecho que sufre, ante el hambre y la insidia. No existen corazones, más grandes si no gritan, ante tanta barbarie, que a otro ser sacrifica.
Se ha quedado dormida, soñando en los dobleces, arrebujada en calma, entre sábanas nítidas, viviendo entre los sueños, de realidad ungida. La verdad no despierta, si el corazón se achica.
Se han vestido de ocre, otoño enardecido, al verde de la hoja, desteñido, de ceniza pintada, la enamorada aurora. Más dulce sabe el beso, en la inmensa variedad, que embelesa y asombra.
La suave claridad, mirando absorta, liba de las pasiones, entre vapores brota, sorprendente y hermosa, la vívida realidad, que a bofetadas llora, entre efluvios carnales.
La lágrima, a raudales, para limpiar la vida, servidumbre borrosa, ensimismada y nítida, una flor arrancada, del vientre de la tierra, deprimida y cansada, en busca de verdades.
Unas cuerdas sollozan, de los ágiles dedos, cual versátil paloma, entre arpegios se acuna, sobre la rosa ama, de su genio transforma, a la vida enamora, en el amor se asoma.
Cabellera de bronce, brillando entre el follaje, cascada de penumbras, de plateado ropaje, se viste y se desnuda, sin recelo en el traje, del otoño que vibra, de la pasión que arde.
Vorágine fundida, en gestos fantasmales, confusa y atrevida, se ha quedado la boca, enfebrecida y sola. El viento a coletazos, airados vendavales, amor a flor de piel, caricias a retazos.
Se quedó entre suspiros, el amor tiritando, y comprendió la vida, sueños y realidades, el corazón en vilo, viviendo apasionado, de ecos ancestrales, de infinitas señales.
De otoño hecho, en hoja transformado, quedó el amor, entre la brisa amado.
Nacen pasos de gigante, emergen sueños pequeños, grandes pesadillas son, las fieras que lleva dentro. No se convierte en amor, un prolongado desprecio. La verdad es un diapasón, rítmicamente latente, al unísono existiendo.
Amor que fluye en silencio, magnetismo que te atrapa, Al vaivén de los zarpazos, la vida cruza los dedos, la moneda surca el aire, desafiando la gravedad, y en una hipérbole mágica, cambia el rumbo, marca el tiempo, la visión de la verdad.
Colgadas están del hilo, majestuosa letanía, balanceándose en el tiempo, gráciles y bellas vidas, remembranzas que se olvidan, como luciérnagas frías, destellantes y perdidas. Inestables criaturas, balbucientes melodías.
Melódicas son las noches, bellas flor que se adivina, la flor nocturna se eleva, entre las sombras palpita, la suavidad de sus pétalos, carne apasionada y vida, rompiendo el tiempo se agita, vibrando al calor se aviva.
Las lágrimas se posan en la arena, líquida esencia de quien siente, una palabra en el silencio llega, enjugando las lágrimas de siempre. La vida se ha quedado entre tinieblas, en un amanecer entre serpientes, y van quedando las palabras hueras, al sentir el amor vivo y latente. La simple realidad se ha vuelto inmensa, en un atardecer de fuego efervescente.
A bocados la vida te amamanta, esencia de las mieles y las bocas, abiertas como puentes, pura roca, de sedas y algodones que te adornan. Al sol tendidas las luces y las sombras, cautivas entre el miedo y los temores. La voz entre las fauces se prodiga, evocando de la vida sus canciones. A dentelladas naciendo de su vientre, su pertinaz búsqueda se aviva.
El monstruo camina dentro, sigilosamente habla, con voz airada reclama, se agita inquieto en su calma, poder que al nervio transciende, que domina y arrebata, señor del reino interior, que puede abrazar o mata.
El tiempo borró las huellas, nebulosa que se alarga, sombra grisácea y opaca, pasión de arrebol pintada, amor entre las tinieblas, versátil cual goma elástica. Pisadas que se diluyen, como el agua derramada.
Poeta que se desnuda, carne abierta a las miradas, la voz interior llamando, a la otra voz que le habla, la sangre besando el órgano, que la emoción le demuda, bañado en néctar soñando, entre las musas que bailan.
Alarga la mano el viento, para alcanzar la mañana, y se deshacen los grumos, de las mentes aniñadas. La nube busca a la luna, para poder abrazarla, y se van quedando solas, las lágrimas derramadas.
Amor de efluvios y mimos, ágil mente enamorada, dolor y placer ocultos, verso al borde se desata. Enarboladas pasiones, al viento preñando saltan, innumerables los ecos, de innumerables palabras.
Monstruo que dentro palpita, cohabitando con el alma, afiladas son las garras, abiertas fauces que braman. De sus múltiples heridas, la humanidad se desangra, voraces son sus maneras, son crueles sus dentelladas.
La mano extendida quiere, alcanzar lo que le falta, y no escatima en caricias, mano alargada que ama.
Verdades de cartón piedra, razones de celofán, gestos y muecas grotescas, en una faz de metal. Sabe más un animal, que cien mentes que vegetan. Inmerso en un lodazal, hoza el necio sin vergüenza.
El mar creció en la marea, tiembla la tierra en su enojo, crece el viento en la tormenta y la lágrima en el ojo. Viste la alegría de fiesta, vive el esclavo al antojo, del patrón que le flagela. La heroína se revela.
Desde su atalaya mira, desde su podio vigila, el rico se refocila, en la torre en la que medra. Catalejos de ignorancia, que solo ven lo que alcanza, la rapiña que le infecta. Soliloquios en la estancia, para serviles promesas.
Las vidas en un candil, alumbrando lo que pasa, tenue luz que se adelgaza, con la lacra de su fin. La vida es un sin vivir, que desespera y desgasta. Revivir lo que hace falta, amor, paciencia y templanza.
En lagos, ríos y mares, torrentes, saltos y arroyos, la impetuosa catarata, va arrastrando los despojos, de las desdichadas almas. Perdidas ente los ojos, las bellezas que se plasman, en una Luna de plata.
Amor de filos y esquinas, de redondeces que ablandan, de dulces y tibias rimas, rojos sueños de mañanas, de caricias acolchadas, de cómplices letanías, entre sábanas y almohadas, preso y libre cual la vida.
A.L. (ángel l. pérez) NO SOY LO QUE ESCRIBO...SOY, LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME (anónimo). NO GUARDO MÉTRICA ALGUNA...SI ASÍ SUCEDE, ES PURA FORTUNA
LA POESÍA NO QUIERE ADEPTOS, QUIERE AMANTES. F. G. Lorca
Arde la tierra y palpita, cada terrón de su cuerpo, temblor de cada partícula, de su estremecido seno. Volcán de las agonías, en sus quebradizos huesos, como rémora en sus carnes, de su cuarteado pellejo.
El necio vive sin vista, por su falta de respeto. Necias andanzas vividas, caso omiso al intelecto, negacionísmo caótico, vertido en sus privilegios, voz atiplada y cautiva, desmanes, dolo y desprecio.
El caos se asoma a la puerta, con cara de necio orate, vidriosos ojos de un rostro, viejo de tanto pillaje, enormes manos ajadas, barnizadas de linaje, de seda fina sus trajes, de hojalata su coraje.
Llamó a la puerta el valor, del populacho cobarde, muda quedó la respuesta, en el vacío del clamor, de la ignorante vorágine. Se calla el predicador, la voz se pierde en el aire, arenga vana y volátil.
Viento ardiente que reseca, cada idea, cada palabra, en su virulento ímpetu, todo lo que toca abrasa, no sabe la noche fresca, de la extensión de su rabia. Cubiertos son los caminos, las veredas arrasadas.
El Sol juicioso testigo, de la ignominia implantada, mira de soslayo al mundo, sumido en su desbandada. Huero el sonido se queda, como el eco se ha perdido, de aquellas sabias palabras. El mundo gira latiendo, el vientre abierto a la nada.
Una voz entre los riscos, en su expresión muy lejana, habla queda de sus hijos, de la esperanza esperada. En el mar de los deseos, vive esperando el mañana.
A.L. (ángel l. pérez) NO SOY LO QUE ESCRIBO...SOY, LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME (anónimo). NO GUARDO MÉTRICA ALGUNA...SI ASÍ SUCEDE, ES PURA FORTUNA
LA POESÍA NO QUIERE ADEPTOS, QUIERE AMANTES. F. G. Lorca
Dicen que soy verso libre, porque transito caminos, que otros no quieren pisar, en los ojos llevo escrito, las sendas que hube de hollar. Enrevesados senderos, vados, atajos y riscos, como ciegos laberintos, como simas en la mar.
La senda se ha de pisar, hollar sin pausa el camino, vagar por los vericuetos, sentir en el rostro el viento, bebiendo de los instintos, sentir el fuego y el hielo, vivir desde fuera a dentro y desde dentro manar, como un ágil riachuelo.
Precio de la libertad, azotado y deprimido, volteado por lo caminos, a veces, sin rumbo fijo, entre verdad y mentira, entre calma y saciedad. Libre el pensamiento anida, inmerso en el laberinto, donde se odia lo distinto.
El pasado claroscuro, recuerdos a contraluz, tensos o amados momentos, entre la sombra y la luz. Temblor de íntimas fibras, vaivenes de la razón, en contradicciones vivo, como libre pensador, el aliento que respiro.
No amo riquezas ni honores, vivo sintiendo dolores, del hambre de los demás, la injusticia que se adentra, en lo profundo del alma y algunas o muchas lágrimas, cual discurre un manantial. Amar lo bello y minúsculo, admirando a quien se da.
Volver sobre viejos pasos, que a veces, nuevos parecen, entre paseo y paseo. Ver la vida entre los sabios, colmar de auroras los labios y en el silencio pensar, forjando lo venidero, que viene a mi sin parar, a mi encuentro, que lo espero.
La vida en un carrusel, en un bucle que te abduce, de cartones y oropel, con un mundo sumergido, donde la prisa es la ley.
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LA POESÍA NO QUIERE ADEPTOS, QUIERE AMANTES. F. G. Lorca
En un soplo de silencio, mágica voz que le impele, en cada fugaz momento, empuje de amaneceres. Latir de leves alientos, en un corazón que hierve. En un suspiro de tiempo, todo renace y fenece.
El verso cruzó la atmósfera, bebió la esencia del éter y enamoró a la conciencia, sometida a los vaivenes. La nota de su relato, sonó sin pausa en la cítara, dando sentido a la esencia, de su respetable pacto.
No sabe el verso que ama, ni sabe donde se posa, ni sabe que mente ocupa, no sabe si anda o reposa, ni si es más sabio quien versa, ni si es tarde o es mañana. Su voz es suave o airada, depende a quien interpela.
En un soplo de silencio, creció exuberante el verso, impelido por las fibras, de sus alterados sueños. Brotó vivo entre recuerdos, en la realidad inmerso, desnudo ante la criatura, que le acuciaba por dentro.
Verso que en verso deambulas, libre buscando al sujeto, que de sentido a la rima, que libre salta sin dueño. Verso que al amor cautivas, con el sabor de tu aliento, pletórico de añoranzas, más de realidades lleno.
No sabe el amor que mima, ni sabe el verso que rima, con el dolor y el deseo. No sabe el verso que es verso, hasta hallar un fértil dueño. De dolor si sabe el verso, como de sanar su anhelo. El verso no tiene dueño.
A.L. (ángel l. pérez) NO SOY LO QUE ESCRIBO...SOY, LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME (anónimo). NO GUARDO MÉTRICA ALGUNA...SI ASÍ SUCEDE, ES PURA FORTUNA
LA POESÍA NO QUIERE ADEPTOS, QUIERE AMANTES. F. G. Lorca
Avalancha de palabras, de sensaciones torrentes, pasiones como volcanes, de emociones cataratas y de amores huracanes. Remolinos que arrebatan, de sentimientos voraces, vertiginosas vorágines.
En el fondo de los ojos, brilla el nervio enamorado, miradas entre los párpados, reflejos que van pasando. Baten olas de nostalgia, crecen vivaces enojos, en el soñar trasnochado, de una atrevida falacia.
De la mano se concitan, rumores y algarabías, bulos y medias verdades, ensueños y fantasías, junto a realidad y verdades. Caminan junto a la ofensa, rencores y vanidades, que van pudriendo la esencia, como se enfangan amores.
Esquiva el viento la esquina, dribla la abulia el amor, escapa el necio silbando y el héroe elude el temor. Así, soslaya la vida, las penas del corazón. Valor que al miedo rodea, para vencer al dolor.
Amores que se devoran, inmersos en las pasiones, entre cánticos diabólicos, sucumben las tentaciones. Viejos tabús que hipnotizan, con finas medias verdades y mentes que se marchitan, como se ajan las flores.
Entre dudas y certezas, camina la criatura, envuelta en banalidades, en ideas deslumbrantes, andando sobre los bordes, de negruras abisales. Vértigos en las malezas, que confunde las verdades.
Como riegan las conciencias, las grietas que al aire quedan, como heridas insalvables, que supuran las esencias, de un dolor que se revela. De las verdades a medias, nace el holgazán que medra, a costa del respetable.
Colgados puentes sin nombre, para cruzar sin bagajes, ligeros de desamores, de murrias viejas que abaten. Livianos los equipajes, para caminar ligeros y que no frene el impulso, el peso de los pesares.
La sombra se va cerniendo, pero la luz la combate, con la fuerza de una lanza, que a la oscuridad traspasa, rajando de parte a parte. Una voz cruzó la estancia, afilada como un sable, que a la abulia vence y mata.
Amores en el zaguán, esperando corazones, abiertos de par en par. Amor que supera montes, con el insistente afán, del valor que le compone.
A.L. (ángel l. pérez) NO SOY LO QUE ESCRIBO...SOY, LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME (anónimo). NO GUARDO MÉTRICA ALGUNA...SI ASÍ SUCEDE, ES PURA FORTUNA
