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De tus brotes, nace la vida
Tus entrañas, tienen color.
Niñas bellas, campos en flor
Alas tienes primavera, ¡Bienvenida!
Te siento, mi piel te sufre, hedor
Hirviente, estigmas en mi frente
Dejas, con tu soberbio ardor
Hieres sudor, verano ardiente.
Cuando llegas otoño, la vida quitas
Sus hojas secas, amarillas mueren
Sin sombra dejas, arboledas marchitas.
Solo de soledad, mano inerte
Tienes, que aferran la crueldad.
Invierno gris, blanca es tu muerte
Por Conrado Augusto Sehmsdorf
[img width=300]https://previews.123rf.com/images/hannamariah/hannamariah1708/hannamariah170800007/83910425-una-calle-arbolada-fotografiada-en-las-cuatro-estaciones-del-mismo-lugar-primavera-verano-oto%C3%B1o-inviern.jpg[/img]
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Poeta
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ANEGADIZO PAPIROTAZO
¡Cuánto me duelen doliendo
a las ventanas su rotura
su claridad opacando
al cristalino desmedro
con el esmero natural
de tanto nuevo otoño
tan viejo en su juventud!.
Con la punta amarilla___Secando al verdor
Allá le fuera a encontrar___La misma nieve
Al cabo de enfriarse_______El viejo año
Por los meses espinas______Nuevo algodón
Todos toman la mano_____Otros no tienen.
¿Qué más mentiras deseamos?.
¿Qué incertidumbres nos alumbran?.
¿Qué consuelo al dolor mata?.
¿Qué planta al pié un vergel?.
Abriendo a la puerta sin brazos,
en las brasas, apagando al hielo,
y en la hiel la miel sin piel…
¡Sólo el arado seco humedece!.
En la ira nebulosa al rosal espina,
al clavel la mariposa insiste
tan dura en amargo adiós.
Un alma en flor la tumba deja,
cruzando al mundo impaciente,
tanto en solo, un instante, eterno…
¡Cuánta noche cabe en una vela!.
¡Cuánto milagro sin fin es primero!.
¡Cuánta belleza sin serlo siempre!.
¡Cuánto infunde al polvo el aliento!.
La gentileza fresca escasea
al mundo de buena espera
la paciencia agota… Gota a gota.
Si bien se usa… Claro que no.
No nace la firmeza sin oficio
porque no hay hierbas en la luna.
Venus no muere en un amor solo.
¡Si lo sabrá láctea la vía cuando hay!.
¡Ay, ay, en la juventud quema!.
Hay, hay menos con el tiempo.
En el mundo de los hombres abatidos.
¡Sin remedio tan duros!.
Tan abundante,
la inconsciencia…
¡Es ahora más y más con menos!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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INMERSIÓN ONDULANTE
Triunfal la carne la tristeza fecunda,
donde suelen hacer flores,
los crueles celos en la sombra,
indiferente, absorta… ¡Y nadie sabe!.
Donde los recuerdos miran bronce,
la frescura de la fuente,
al eco moribundo sepultando al fuego,
luz dormida, pronto en aquel ocaso,
cuya voz soñando escucha,
el canto donde el silencio crece.
Y el estrépito ronco resplandece,
bruñido en la pared ruinosa,
por la herida láctea el duro mar,
del mundo, a la distancia ciego.
De día breve al morir muchedumbre,
persevera al nacer cada mañana.
Vertida y de lágrimas cubiertos pies,
hacia el ensueño sin hundirse nunca.
¡Por eso viven todos yertos!.
¡Por eso laten los inviernos!.
¡Por eso tenaz relumbra ya!.
Negra vestidura y de torva faz,
no se cansa del suspiro la esperanza,
y en el salto al viento escribe,
del callejón torcido,
por claridad tan bermeja,
tanta rosa de sensualismo torpe.
¡Se arrojan, se entreabren!
¡Al encauzar el resquicio!.
Se estremecen los lirios,
al eslabonar al estrujar mismo.
En el cielo cuando de sombra se viste,
y aún vive fervoroso el viejo fuego,
de mármol lo decora con su aurora.
Con golosa avidez los largos cuellos,
tempranero y fragante,
en la piel de las tardes,
verticales, depurando los espejos…
¡Dónde su blancor relaja y sueña!.
¡Dónde el cántaro se rompe fácil!.
¡Dónde la sed se inclina húmeda!.
Y la música
jadeante
escapa
en tropel.
Y brota
un río
de la cumbre
nevada al incendiarse.
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Toutes les droites appartiennent à son auteur Il a été publié sur e-Stories.org par la demande de Joel Fortunato Reyes Pérez.
Publié sur e-Stories.org sur 07.09.2019.
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Poeta
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ENCANDILADAS
((( Ultraísta )))
Las letras mudas desmembraron al silencio
escondido en las ruinas acongojadas
enmohecido el mar con las espinas
desvestidas aullándole al tranvía
Como el agua embadurna el hambre
en la voz del jabón sin sueño
por el año color de hormiga
en la sinceridad de la ceniza flecha
grisácea en la blancura violácea
de luz agridulce con burbujas
Hoy de ayer vestido el reloj medita
en aquel lamento que decora la cocina
atigradoramente añil al tacto salada
Por las ramas de la sombra tibia
escondiendo al terremoto en un estanque
Con el invierno sereno al mirarse
Un espejo cargando sus recuerdos
Al nogal de los primeros años
Del campo que suspira en la carreta
Como el ave fuma el verdor en la salida
Del aliento suave luciendo granos
donde el trino errante yace
agitando al infinito en una gota
de viento a la deriva otoñal.Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
Referencias útiles son...https://es.wikipedia.org/wiki/Ultra%C3%ADsmohttps://www.youtube.com/watch?v=kz9wYxGRYE0
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Poeta
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AVINAGRADO
(Experimental filosófico)
Avinagrado avinagrado.
Por esa memoria que al tiempo deglute
de luto fabricando olvidos falsos
de rojo tejiendo azulados grises
en la eternidad adormecida
en la palidez del silencio
de la cómplice blancura
de la súplica negrura
un segundo, un año, una década.
Avinagrado avinagrado.
Con la luz lenta cayendo estrepitosa
cual humedad polvorienta amarillenta
como la hoja discute del otoño
en la vieja primavera
con la noche insomne
de una almohada, una pesadilla,
hace escaleras que despluman los caballos
conmovidos por serpientes doradas.
Avinagrado avinagrado.
Al sol de carne, ciego de leche,
de lecho entre estatuas y cristales,
fantasías, insuperables al embate,
fluctuante innovación, del desamparo,
flexible, domable, moldeable,
insidiosa espina ingeniosa.
¡Forjada simulando pretéritos abiertos!.
¡Oh, tiempo derretido en hilos rotos!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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ANTES DEL INVIERNO
Autor: Mihaï Beniuc
Rumania 1907-1988
Poeta, dramaturgo y novelista, gran baluarte de la literatura socialista rumana.
Licenciado en psicología, filosofía y sociología, fue profesor de las universidades Cluj, Sibiu y Bucarest, miembro titular de la Academia Rumana y presidente de la Unión de Escritores de Rumania, cargo desempeñado hasta 1966.
Inició la carrera literaria en 1946 con la obra "Un hombre que espera el alba", seguida por "Canto para el camarada Gh. Gheorghiu-Dej" en 1951,"La manzana junto al camino" 1954, "El corazón del viejo Vezuv" 1957, "Con una hora de adelanto" 1959. Esta es versión de Rafael Alberti y María Teresa León Ediciones Era, S.A. 1966.
Antes del invierno
Este es mi tiempo, el otoñal, el último.
Ataré mi caballo del tronco de algún árbol
en el lindero de la selva oscura
y me extraviaré por los campos que huelen
a lentas flores tristes, a frases muy maduras,
a hierbas marchitadas por la helada nocturna.
Podré escuchar al grillo que intermitentemente,
solitario, afligido, guarda su violín.
Golondrinas, halcones y grullas se marcharon,
ya no hay más resplandor que el de la estrella
de la tarde, en el cielo como un lar apagado.
La alta cima, de un día a otro, estará nevada,
y yo, cerca del fuego, en mi retiro,
me pondré mi zamarra de piel, amortajando
en los recuerdos el hogar del alma.
Cual si perteneciera a la edad de la piedra,
tanto se amontonaron, con los años que pasan,
tristezas, aventuras y residuos de sueños.
Este es mi tiempo, el otoñal, el último.
El lago está más claro, pero más fría la onda.
y la hoja verde, enrojecida, gualda,
se balancea y cae como antes lo hacía.
Voluptuoso juego este de ir al descenso
en los racimos de uvas que han guardado la fuerza
y la miel de la tierra en su granos pesados.
Se canta en los lagares y cuán hermosas son
las mujeres que hacen la vendimia riendo.
Sobre el lago azulado el viento se estremece
y un inquieto temblor se extiende por las aguas
como el que al primer beso aparece en los ojos
cuando al prender la fina cintura de la amada
se siente que el gran Eras te ha vencido.
¿Todavía el otoño tiene tales encantos
cuando ves en las cumbres la nieve deslumbrante?
¡Ah!, el otoño, el otoño es aún mucho más rico,
más denso de secretos y también más profundo,
con días cual lagartos que pasean al sol,
noches de terciopelo y brillantes estrellas
que parecen aún más altas y lejanas
de este globo terrestre, cuya pequeña barca
gira rápidamente alrededor del sol,
al tiempo que nosotros, entre tantos aromas,
somos, presos del vértigo y locos de entusiasmo,
como niños que montan caballos 'de madera.
Pronto de todos modos va a descender la noche
y hacia las casas vamos llorosos, pues los padres
-o el destino- nos tienen prohibido
dar vueltas en la feria también después de muertos.
Otoño, otoño, ay, mi estación bien amada,
cuánto, cuánto te quise, pero ya envejecí
y si en los caballitos de madera
no puedo montar más, es ciertamente signo
de que les llegó a otros el turno y la ocasión
de que el gran torbellino los lleve en su locura.
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Poeta
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INMANENCIA CONTINGENTE
Ya he olvidado al soñar tanto sueño
perdido.
Porque me fui llenando de olvidar,
al olvido mismo,
el mismo que come conmigo mi hambre,
ahora que lo perdí.
Mi retrato me regala solo el silencio,
mi viejo silencio al gritar.
Mis cabellos han perdido su viejo color,
y el blanco es más gris.
Por los rincones olvidados, olvidados por las palabras,
no dichas por las desdichas.
¡Oh, dolor,
oh, dolor mío,
solo eres mío!.
¡Oh, dolor, siempre tengo tu compañía,
no me abandones!. Sería inhumano
no sentirlo, cuando la injusticia abunda.
¡Oh, dolor, porque circulas por ésta,
sangre y aliento!. Simple polvo,
mañana no seré más ya.
Como tan nunca eterno he sido.
Tan siempre como siempre.
¡Solo gota que se seca, y del mar,
lleva una burbuja de una ola!.
Ya no sueño. Porque yo mismo soy,
un sueño perdido. Un polvo con aliento.
Solo como vine me iré. Me iré como vine.
Solo soledad y compañía a veces, aves, vuelan.
Sin cambiarle a esta alma que no es,
mía en absoluto, su destino, en un sí que es no.
Sin cambiarle a mi tiempo el reloj,
con el silencio transparente… ¡Qué no soy!.
Pidiéndole a mis piedras mis risas mi polvo,
a mi polvo mis dolores mis alegrías,
al viento soltando este aliento… ¡Solo, mío no es!.
Sin esperar que resbalen los días,
como el futuro se ahoga de pasado,
y el vano presente se sueña,
aún no termino de nombrarlo,
y ya ha pasado, sus letras, su tiempo,
sus sonidos y su esencia… ¿Quién la tiene?.
¡El ahora no es ahora, es después!.
Es el fragmento frágil de una burbuja.
¡Qué no es, sino que se va haciendo
con la mismísima sangre de Cronos!.
¿Qué mejor victoria,
puede darme la muerte,
si, la vida y el amor,
así como se van vienen?.
¡Oh, dichoso de no haber sido,
lo que pude sin poderlo,
y al intentarlo perderme,
sin dejar de ser el mismo!.
¡Humano siempre humano!.
¡Siempre humano siempre!.
¡Humano, humano, solo!.
¡Solo, solo, humano!.
Insignificante mortal ante todo,
y ante toda eternidad. Si la hay.
Y si no, entonces… ¿Qué es este
tiempo, solo, y en la eternidad qué es?.
Sin pedir más por menos.
Ni de menos por más.
Y que todo lo que deba pague..
¡Injusto es y será siempre, si no es así!.
Entre la hierba tendido.
Como todo deba ser.
Como todo ser deba.
Tenderme entre la hierba.
Ni más ni menos,
partir con todo,
lo que traía.
¡Solo para vivir, lo debido, sin más!.
¡Cuánto mar hay en un pez!.
¡Cuánta tierra tiene un cuerpo!.
¡Cuánta esperanza hay al morirse!.
¡Cuánta luz en la punta de un cabello!.
Nada sé, lo sé, y no lo dudo.
Ya no pido, acepto, lo que tengo.
Y aún si nada tengo, no pido ya.
Acepto, también, lo que no tengo.
Tanto como lo que tengo, y no me tiene.
Sólo sé que nada mío, es permanente.
Y que todo lo que se me dio, daré.
¡Aún sin quererlo, así será!.
Siendo así. Iré a dormirme muerto.
Sí, más que un muerto, muere sin morirse.
¡Tanto más que muchos otros!.
¡Solo mi muerte será mía!.
¡Porque mi vida solo fue!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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CONMOVEDOR
Hay un sendero,
de espinas y piedras donde,
se respira acidez y amargura.
Hay un lago negro que solo espera.
Hay un suelo sangrante en cada puerta.
¡Qué angelicales verdugos!.
En la esquina de la memoria,
mil huérfanos escriben al otoño secos.
Sus escalofriantes historias recorren el abismo,
y su vida deforme y grotesca no espera justicia.
En su retorno al infinito,
unos ángeles encontraron los despojos,
y el horrendo suelo que pisan.
Ni sombra somos del olvido perdido.
La complicidad de alguna divinidad,
anima y alimenta, el agua que se bebe.
En sus almas el pasado asesinó al presente.
La ira y la impotencia visten el futuro.
Existe una obscuridad que anidó el espíritu.
En el crepúsculo encontré ortigas,
recubriendo lechos y ropas y hogares,
y polvo arrogante, y casas desnudas.
En las nubes,
alfileres y cuchillos, de dioses muertos.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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INERCIA LAXA
CONSUETUDO NATURA POTENTIOR
La costumbre
es más poderosa
que la naturaleza.
Desse modo, surge uma nova concepção de sujeito,
resultando em identidades contraditórias, inacabadas e fragmentadas.
La qualità instabile, precaria, transitoria di questi elementi connettivi viene per lo più occultata dall'uomo,
che necessita di utilizzarli
come orientatori certi della propria esistenza.
E o que caracteriza a pulsão é sua plasticidade,
de modo que ela pode ser investida em objetos muito diversos,
de formas muito diversas.
En tanto
Denbora berri, ohitura berri
Nuevo tiempo, nuevas costumbres.
Chacun juge les choses selon son intérêt
Porqué. Cada cual juzga las cosas según su interés.
Jangoikoak emondako begiekin ikusten dogu
Porqué… Cadascú parla de la missa segons li va.
In der natürlichen costumbre.
CONSUETUDO NATURA POTENTIOR.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Hablo de ti
Autor: Henrik Nordbrandt
Dinamarca 1945
Novelista, poeta notable, máximo representante de la poesía danesa actual. En el año 2000, recibió el premio Pequeño Nobel, de la Academia Sueca para autores escandinavos. De "Nuestro amor es como Bizancio" ("Los siete dormilones" 1969)
Versión de Francisco Uriz Editorial Lumen S.A. 2003
Hablo de ti
y me es difícil hacerlo.
Así es que hablo de que hablo de ti
cuando hablo del otoño, de telarañas tan delicadas
como perdidas en los surcos por novias olvidadizas
de las pesadas gotas del rocío bajo el tardío sol vespertino
y más tarde de las largas sombras sobre la explanada
de la tormenta que sacude las copas de los tilos
ya antes de que yo empiece a hablar de las estrellas
y del resplandor de las estrellas en los cristales rajados de la casa
que tintinean cuando ataca la helada de la noche
y todos los sonidos devienen penetrantes, cuando hablo
de todo esto, de todo esto que habla de ti
y de lo que es tan difícil hablar.
Así hablo de ti.
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Poeta
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