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Na poesia da minha vida,
tem horas que há rima rica;
tem horas que há rima pobre...
Tem horas que a rima encobre
um mar negro de situações...
Tem horas de muitas emoções.
(por sinal, é o que mais há)
Tem horas de meditar
e me distanciar
desta velocidade moderna.
Tem horas que é de eterna
calmaria ou falta de vento.
Pois é neste momento
que espero a poesia
trazer-me algum alento.
A.J. Cardiais
imagem: google
Poema do livro Um Quase Nada
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Poeta
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PSEUDONAUTA DEL PORVENIR
(Neosurrealista)
En los hombros del futuro,
besaba el pretérito,
la muerte venciendo,
en la memoria esquiva.
Encontrando un excelente ejemplo de continuidad,
a despecho de las modificaciones consideradas como
rastros del olvido inveterado, lanzando una moneda
que se arrodilla a través del agujero del momento,
que tiene una vida semejante a la del lápiz, al terminar en la perla llevada a modo de amuleto, a fin de que las aguas no pierdan su humedad, a causa del fabuloso ritmo en el acto de la realidad viviente, de los fracasos dulces,
y programados por el amor telúrico, de los vertebrados terrestres, en el afán de beber las nubes hablando.
Por la costumbre,
del vidrio qué se renueva,
jugoso frente a la mesa,
que de nada sirve al mar.
¡De ausencias construido!
Con la eficiencia del plomo regenerado, y la milagrosa difusión de mentiras infinitas, de la repetición redentora, de la matriz donde se sepulta, a los muertos junto a los vivos, por la inagotable creación subterránea, del plástico
fértil que se unta de arcilla, y de jugos vegetales, en las pupilas de una poderosa actualidad, encerrada en los frascos
de los sillones frescos, y las corbatas del gran estanque gris, y putrefacto, vestido de pureza, y honestidad barata.
Por éste y muchos otros éxitos, que prometen aportar datos infinitos, sobre el Triásico medio y tardío, al que viajan sobornando.
Con las ausencias provocadas,
con la voz de pies descalzos,
la consciencia ni a intento llega.
¡Al mañana volando!.
Con el tiempo estos viajes, y otros textos se multiplican, forzados por el olvido definitivo, en la soberanía que brinda la inmortalidad
gratuitamente. por el cálculo de los valores de una proporción, y repartiendo la inversión de las razones, y permutando los medios
que evitan que las cuerdas resulten demasiado cortas, tanto en la aritmética como en la gramática, después de la boda embobada
de las ecuaciones, con postulados o axiomas flexibles a voluntad, porque se toman dos semirrectas distintas, con un mismo origen,
en los criterios de semejanza de los triángulos celosos, de la siesta de la bisectriz en fiesta, por el huso esférico en la intersección de
un alfiler apasionado. ¡Por la geometría del indivisible porvenir!.
Del espejo sonoro,
sembrado en la nube,
seco el reflejo,
sale despavorido y callado.
¡Por viajar a la incertidumbre seguro!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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DESCONTADO
(Pseudoanticuento)
__¡Largo de aquí, cuento infeliz!.
La tristeza en maceta ya se siente jardín. Bien sabemos que carga el mar,
con las pestañas en las alas, y las noches frente al espejo quebrado.
Y a lo lejos está el cielo que cuelga como el milagroso ungüento... Más las
espadas blandas son ante las cósmicas entrañas hurañas como las noches
sin marido, en la luna enloquecida con el fervor espumoso del piélago ligero.
¡Ah, cuento sin principio, historia inexistente, fraude vil a conveniencia!
___¡Ondas ingenuas que entre sus muecas perece!. Sí, sí, mira con atención:
Allá está la luna montando la tarde, y recorriendo tardía la calle curiosa,
por no haber aceptado el sombrero ofendido, empecinado en agacharse
contando las estériles monedas con sus íntimos gusanos. ¿Y lo cuentas ficticio?.
___ No, solo es una oferta. Real fantasía para los incautos... ¡Oh, albergue pobre
de la gris materia!. Pálido recuerdo perdido poco a poco, en la urna helada de
los bolsillo ajenos.
__Pienso, me dices, aunque lo dude con frecuencia... Que quizá sea el momento
donde se sienten cercanas las fronteras del silencio que tratan de recoger todo
el contacto preocupado por el cambio... Por la ciencia desnuda con sus metálicas
veredas, en la humana estupidez que con ironía se regenera, y fabrica la insigne
inocencia huyendo.
___ No lo cuentes con calma!... Me dicen los silencios y las sombras que nada sé
de ellos, que nada es igual de peor en la mínima falsedad transformada en elixir
veleidoso de lo verosímil sólo... ¡Qué no lo cuente quitándole!. Ni ofertado.
Las gotas en la tormenta se elevan con el sol que se expresa desamparado en luz,
suplicante, y en la danza ritual de los gestos. ¿Qué estoy diciendo?.
Dices callando. ¿Acaso que he dicho algo?. Y sobre todo, bajo esas figuras.
En los claros muros que murmuran, sin duda, y sólo a veces durante unos instantes
en los nidos de nieve que vuelan bajo el hielo con virginal rubor en las ánforas de arcilla
del aliento que se tiende acariciando lo que no se cuenta, lo que se quita de verdad,
lo que se confunde con gracia y se enreda sutilmente.
___ ¿Qué tipo de vida hace la escena mortal del abuso más lleno de armonía?.
___Me dicen que digo, que la libertad de matar al débil y engañar a los ilusos, en
la razón incólume del engendro sin freno que se agita porque nadie lo quiere... Y que
sólo nadie debería contarlo, quitándole poco a poco la esencia que le evidencie en
la maceta que se ha creído jardín. Pienso, casi creo sentirlo, porque escucho que
en la lejanía lo dicen las montañas en la opaca quietud donde duermen los campos
de rodillas en la penumbra incierta que decora las ventanas abiertas.
No obstante, en este cuento, y no contando con mi ausencia momentánea que hace
bien a las cosas ya dichas, y que parecen iguales para que podamos distinguirlas
en cuanto están lejos los subterráneos urgentes, y que del sudor un trozo se derrumbe
como un sueño que se seca en las pasiones cotidianas, prolongadas y perennes.
__Dices sobre todo cuando duermes y no sueñas, y lo callas destejiendo los silencios
en el ramaje sonoro de los anónimos... ¡Un simple pórtico de las puertas falsas realmente colosales en el abismo de los rumores inventados en la impúdica certeza! .
Hacía frío bajo la frente cálida de una vigilia pescadora de linternas. Y pensó: ¡Tal vez
es mejor no contarlo!. Desdecirlo con desdén y desdoro, desdoblarlo hasta hacerlo
repugnante, como se pugna por descuajar la más mínima razón que esté en desacuerdo...
Se sentó, hizo un gesto que viajaba en un agujero angosto excavando cuatro horas en el techo
y luchaba a sus espaldas el terreno con la palidez de los obscuros fulgores.
Al final se fue feliz, soñando no haber dormido, tan despierto como la razón del último siglo.
Y muchos supieron que estuvo ahí nadie, como siempre, obligado a no decir nada.
¡Y fue el mismo nadie de siempre!. El que calla cuando la ausencia lo escucha y el que habla en la presencia de la nada.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Não quero nada,
neste momento terno...
Esconjuro o inferno
que você me faz.
Rezo sempre Ave Maria
para viver em paz.
Quem quer um novo dia,
um novo dia traz.
Embutido nas solas do sonho,
sonho sempre com um amor,
mesmo tendo você ao lado...
Não olho isso
como um pecado,
porque você me nega.
A.J. Cardiais
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Poeta
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Poeta
deixe sua porta aberta
para essa dor sair...
Faça esse medo sumir
de uma vez, da sua testa.
Poeta,
a vida é uma festa.
Por mais que você
não queira dançar,
mas você está aqui.
Você tem que participar.
Poeta, você é um sortudo...
Enquanto todo mundo
passa por esta vida
sem observar as pequenas coisas,
você observa tudo.
Poeta,
deixe a porta aberta...
A vida está querendo entrar
novamente.
A.J. Cardiais
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Poeta
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Sua lembrança na minha saudade,
partiu um elo dentro de mim...
O que faço agora,
no meu colchão roto, vazio
e sem seu perfume?
Abraço-me ao travesseiro?
Ligo a luz?
Vou ao banheiro?
Os sentimentos são doses
de pinga, de remédio,
de qualquer coisa inválida
que, às vezes,
só servem para amarrotar
o alinhamento do nosso íntimo.
Enquanto eles existirem
dentro de mim,
eu vou viver
e vou morrer
ao mesmo tempo...
Existindo e sem existir.
A.J. Cardiais
23.03.1982
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Poeta
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Está fora da estação,
mas para mim é primavera.
Está em mim a canção,
e em teus olhos
a vida, o amor,
a eternidade deste momento.
Estou só
e amo ao léu:
olhos, lábios, coxas
diversas...
O sol... (suspiros)
Le soleil brille. (influências)
Infância...
Andanças...
Pormenores...
Tudo em vários goles
desta eterna insistência:
encontrar a felicidade.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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A poesia é a extensão
do meu sentimento.
Através dela tento exprimir
a emoção do momento.
Se estou indignado,
escrevo com indignação.
Se estou apaixonado,
escrevo com paixão.
Se estou divagando,
ela vai me levando
pra qualquer lugar.
Então vou viajando...
Vou sonhando...
Ruim é na hora de voltar.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Me enamoré de ti,
quiero sentir esos labios,
quiero sentir esas caricias,
las veces que me haces feliz,
son esos momentos inolvidables.
No quiero perderte de vista,
no quiero perderte mi amada sirena,
las noches de lluvia siguen,
la luna brilla hoy,
pero las nubes la esconden.
No bastan las palabras,
para demostrar lo que siento por ti,
al momento de abrazarte,
quererte y besarte.
Quisiera detener el tiempo,
para volver a amarte,
para corregir lo que hice mal,
empezar desde el principio.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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Preciso fazer algo...
Não posso ficar aqui
parado, calado
esperando o porvir.
Muito já escrevi,
mas tudo
está estagnado...
Apesar do assoreamento,
que vivo no momento,
meu rio ainda corre pro mar.
Preciso voltar a navegar
e enfrentar os redemoinhos
que a vida da gente
costuma encontrar.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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