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SONIDOS QUE CAUTIVAN (ANDANTE)
(Poema seleccionado para formar parte de la Exposición “Andante” la cuál se celebró del 9 de Junio al 4 de Septiembre de 2011en el Museo de Arte Contemporáneo Gas Natural Fenosa de A Coruña (MACUF). Dicho poema ha formado parte de la Trilogía Poética de mi autoría que ha acompañado la Obra “Horma del Claque” de la Pintora gallega Sara Garrote -Chuca- de la imagen)
Vuelan los pies sin dueños,
alegres, locos de libertad
huidos de cárceles construidas
en muros de silencios;
dibujando letargos infinitos de incomprensión
con aromas de flores marchitas,
donde la música se sueña,
y el sonido, que nace de la tierra,
buscándote te embarga y te lleva
inventando danzas donde ganar
en único y mágico “claque”: el futuro;
ese exquisito proscenio donde volver a encontrarse
con los que marcharon sin poder mirar atrás.
Andante persiguiendo los caminos,
fiel a su historia,
dejando estelas a través de los tiempos;
pegado al alma un recuerdo
y una sonrisa que se escapa;
buscando la nota perdida
del sonido que cautiva su vida.
(Jpellicer)
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Poeta
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Búscame
Búscame el DIA que quieras
abrir un camino en el mundo
y buscar algo mas
distinto y verdadero
como esto que por ti siento!!
Búscame si tan solo dispones de una hora
Un día, un año o mejor un siglo
O mejor aun un milenio
En el que puedas estar conmigo!!
sin obligaciones, Sin limitaciones
o si tan solo deseas compañía y afecto.
Búscame si hay un minuto en tu vida
En que quieras sentirme y
Entonces descubres algo nuevo,
Por todas nuestras palabras,
Hechos y demás formas de intentar
Esas barreras pasar!!
Búscame si en un segundo vez que se te escapa el alma
Y entonces piensas en mi
Aun no es tarde para nosotros
Dile adiós a todo y….
Búscame yo estaré esperándote..
Armando Romero
@Ramshady
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Poeta
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Brújula esculpida en tintes de hojalata
una frase de indebida confusión aparece como si nada,
sosteniendo en la temible osadía un reencuentro sin palabras, sólo miradas.
Ya no te echo de menos,
aunque sigas pretendiendo entrar en mis recuerdos,
hay un muro de contextos que lo impiden,
no es una disparatada historia ni un hechizo de inconforme descuido,
simplemente es un camino que el destino me regala de por vida.
Tiempo, verdad, mil kilómetros de temple encendido,
sin necesidad de pasaporte para atravesar una agonía
que fue diagnosticada como incipiente.
No me importa si son tres, cinco,
siete o los diez días de marzo que desvistieron mi orgullo;
solo ha quedado el producto de aquella suma -días perdidos-
graficados con mentiras, disfrazados con escarcha y vino tinto.
Si antes mi frontera fue tu olvido,
hoy mis penas se aminoran
finalmente tus huellas de mi son arrancadas – pócima de hastío.
Mañana se enmarcará una suplida leyenda,
justa enmienda que no ha reclamado dilatación -sarcófago frío-
compromiso que hoy asumo sin firmas ni prejuicios
sencillamente ya no te quiero en mi soledad ni en mi silencio.
Autor: Quituisaca Samaniego Lilia
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Poeta
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Amoratado
Por los ccampos ccubre, disuelve y destruye
El amor, qué veloz vuela, cayado, en la noche
¡Tiempo, triangular y esférico!
De a quién queda el nombre apenas...
Siete existencias en un instante...¡Violeta!
Amores
Atados
Con el nnudo, en el ttecho, eestrecho,
La muerte, a veces, del cconsuelo,
Esencia, morada, del alma...
Si el hierro, siervo es, en la herradura,
Así, en los amores, consuela, el brillo puro,
Lo más, qué en el cielo, rudos heladoson,
¡Deseo, en el son acompasado!.
Y
Así, cargada ya la yerta losa,
Pasaron, descolorido ya el duelo,
Los dioses, cuando en el mundo vivían,
Años, de los dolores, castas deidades.
Abandonando.
Amoratados
La esquelética consciencia endurecida,
Desolada... ¡De la humanidad !
Casa y guarida de aflicción, ya, ya, es la tierra
Desde
Aquel
Momento... ¡Ambas eternidades estallaron!
Y
Así
Permaneció, en la resistencia,
Siempre... En los límites amorfos.
¡Desamparado!
Amor
Atado
En los muertos polvos, violetas,
Claveles en las orquídeas,
Hermanos,
Flores en la tierra,
¡Aromas, eternos y celestes!
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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AUTÉNTICA MONEDA
Ésta
Era
Una moneda diferente.
¡Caía de la boca del hambre!.
Fabricaba corazones al infierno.
¡Desenredaba las malditas verdades!.
Hacía calles y palabras miles.
¡Soy una moneda diferente!. ¡Oh, sí!.
Decía con todo el amor que se retuerce.
Con el hierro en cada dedo.
Con el río que amenaza al aire.
Y
Los hombres son bandadas. Recuas, recuas.
Ruecas, ruedas, rudas.
De asnos importantes.
En la vida del escritorio.
En la mísera madera de un clavo.
En la gruta de treinta espinas.
Era
Se decía__Una moneda diferente.
Era
La entraña de un sollozo ajeno.
Era
El mismo vientre de un manzano.
¡Desvestido y diamante amonedado!.
Ésta
Era
Una moneda descarnada y entubada.
Diferente de cualquier pantano.
La sombra más amorosa del metal.
La máxima justicia en botella.
Era
La moneda
Vertical. ¡Del puerco espín!.
Monedas en manadas.
De los monos, de mano en mano,
Circulan, palpitan, crecen, nacen.
Son
Avenida
Senda
Y camino. Auténtico. Camino de monedas.
Auténtico.
Camino de monedas.
Y camino donde la lenta soledad se extiende.
Los montes invadidos, invadidos del hondo anhelo.
La moneda__Auténtica lápida del alma.
¡Hermoso monumento a la codicia!.
Premio... Premio... Prólogo y epílogo.
Prólogo y epílogo. Polígono palpita.
El logos nuevo. El camino de benditas monedas.
Manadas y humanas recuas, auténticas monedas.
Son
Los mismos, los diferentes, los ayeres, los vacíos.
Verdes, blancos, rojos, azules, negros.
Auténticos.
Diálogos de monos, monólogos de sapos.
Escritura de lagartos, amores cadavéricos.
La
Auténtica moneda, mana, de mono.
De la mano, inerme del hambre.
¡Alambre, billete, papel, grillete!.
Con
Todo
¡El brío sombrío del cielo!.
Bebiéndose las tardes de las venas.
¡Vano cuerpo de sonrisa raza ósea!.
Monedas.
Sepultando estrellas.
¡En el corazón nocturno!. (Del mismo hueso).
En el agua frágil del sufrido hielo.
Auténticos hilos, monedad, hiladas con hiel helada.
Monedas.
Y
Todo.
¡Por éstos auténticos números,
uno de la muerte y el fracaso!.
Sangre.
De monedas en cada diente, y latidos de uñas engañadas.
Y que... ¡Ya circulan como siempre, por el ayer!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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BELLA
Bella,
como en la piedra fresca
del manantial, el agua
abre un ancho relámpago de espuma,
así es la sonrisa en tu rostro,
bella.
Bella,
de finas manos y delgados pies
como un caballito de plata,
andando, flor del mundo,
así te veo,
bella.
Bella
con un nido de cobre enmarañado
en tu cabeza, un nido
color de miel sombría
donde mi corazón arde y reposa,
bella.
Bella,
no te caben los ojos en la cara,
no te caben los ojos en la tierra.
Hay países, hay ríos,
en tus ojos,
mi patria está en tus ojos,
yo camino por ellos,
ellos dan luz al mundo
por donde yo camino,
bella.
Bella,
tus senos son como dos panes hechos
de tierra cereal y luna de oro,
bella.
Bella,
tu cintura
la hizo mi brazo como un río cuando
pasó mil años por tu dulce cuerpo,
bella.
Bella,
No hay nada como tus caderas,
tal vez la tierra tiene
en algún sitio oculto
la curva y el aroma de tu cuerpo,
tal vez en algún sitio,
bella.
Bella, mi bella,
tu voz, tu piel, tus uñas,
bella, mi bella,
tu ser, tu luz, tu sombra,
bella,
todo eso es mío, bella,
todo eso es mío, mía,
cuando andas o reposas,
cuando cantas o duermes,
cuando sufres o sueñas,
siempre,
cuando estás cerca o lejos,
siempre,
eres mía, mi bella,
siempre.
P. Neruda.
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Poeta
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CANCIÓN DEL MACHO Y DE LA HEMBRA
¡Canción del macho y de la hembra!
La fruta de los siglos
exprimiendo su jugo
en nuestras venas.
Mi alma derramándose en tu carne extendida
para salir de ti más buena,
el corazón desparramándose
estirándose como una pantera,
y mi vida, hecha astillas, anudándose
a ti como la luz a las estrellas!
Me recibes
como al viento la vela.
Te recibo
como el surco a la siembra.
Duérmete sobre mis dolores
si mis dolores no te queman,
amárrate a mis alas
acaso mis alas te llevan,
endereza mis deseos
acaso te lastima su pelea.
¡Tú eres lo único que tengo
desde que perdí mi tristeza!
¡Desgárrame como una espada
o táctame como una antena!
Bésame
muérdeme,
incéndiame,
que yo vengo a la tierra
sólo por el naufragio de mis ojos de macho
en el agua infinita de tus ojos de hembra!´
P. Neruda
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Poeta
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Ya el sol se ha ido a dormir
solo nos queda la luna
hagámosla brillar
como si fuera de día
con tu fuerza y con la mía
con el ímpetu de amor y vida
que se ha apoderado de nosotros
al sabernos el uno del otro
como el trigo es de la espiga
como la nieve es del frío
Yo soy oxígeno
tú eres hidrógeno
etéreos y tangibles
juntos hacemos el agua
que calma nuestros antojos
juntos navegamos mares
como gota inseparable
que alimenta la suave rosa
en mañanas veraniegas
y las agujas de los pinos
en mañanas invernales
Inundemos pues nuestras almas
con el agua bendita de amor
iluminemos la noche
como si fuera de día
como oxígeno e hidrógeno
en constante compañía
sigamos navegando mares
ascendiendo hasta las nubes
hasta que lo quiera Dios
©Vicky Toledo
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Poeta
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PAISAJE DEL DOLOR
En la punta del dolor.
El viejo Caos renace.
Más antiguo qué la noche.
Padre, del infierno, del día, mortal.
En el rostro de las preguntas.
¡Qué van y vienen color vacío!.
En la punta del dolor.
En
La
Punta del dolor
Del
Dolor
En el principio de cada momento, inmóvil.
En el final eterno de cada segundo, pétreo.
En esa punta.
¡Llueven las palabras, llueven!.
Huecas
Con el vacío multiplicado... Multiplicado.
En la
Punta
Del
Dolor.... En la raíz de una pregunta...
¿Acaso habremos venido a vivir
solo una vez muriendo para siempre
eternamente vivos fuera del tiempo?.
Caos, cAoS, CaOs... renace renovado.
----Y hay de aquél que no lo crea.
----Y menos aún.
Del creer que tener fe vale la pena.
Del tenerle fe a la fe.
En este nuevo milenio.
Donde.
A nadie acusan los gusanos.
Ni las cenizas, ni las tumbas.
¡Ni aún a la raíz del cielo desterrado!.
Y los hombres siguen, matando, hombres.
Y muchos otros miles y millones hay allá,
que agitan banderitas, y tuercen el mal en bien.
Miles, miles son...
Del dolor infinito de la causa hasta la punta.
Donde
Gracias hay en la memoria de los metales.
¡Qué se creen hombres inmortales!.
¡ Y qué compran los perdones y los cielos!.
En la punta verdadera.
En el dolor auténtico.
¡La única verdad es la mentira!.
Nadie de la verdad es dueño.
Nadie la conoce, ni la inventa.
¿Cuántos?.
¿Cuántos, cuántos, hay qué no se encuentren?.
Girando y girando, de imprevisibles,
a imprevistos.
En la humanidad caída.
En el fondo de lo vivo qué ya no existe.
En el dolor fugaz y fragmentario de lo leve.
Y
En
El porqué de la tristeza irremisible.
¡Qué muere con el olvido de la esperanza!.
En
La
Esperanza, en el fondo, de ningún sitio.
En
La
Esperanza, de lo profundo, de cualquier cambio.
En el Caos de siempre___¡Qué no sabe!.
Bien quién es___ Del dolor la punta.
Por el rostro del tiempo se refleja.
El espejo, y al espejo que lo refleja.
Culto del abuso sobre débiles y pobres.
¡Desmedido y despiadado!.
A cada paso, un poco, tal vez, un poco.
¡La libertad habite solo en las lágrimas!.
Riqueza de la horrible verdad en este milenio nuevo. Riqueza. ¡Por muchos todavía ignorada!.
El terror respira libertades ahogadas.
¡Y los culpables siempre son los otros!.
Con la libre libertad, de acusar a quién se les dé la gana, y del que se puede sacar provecho.
¡Eso me dices, qué dijeron, los aceros blandos,
los espléndidos diamantes retorcidos!.
El
Terror
Se respira. En la libertad ahogada.
¡Qué a muchos solo enriquece!.
Cielo del negocio y gozo de pocos.
Ha sido desde hoy, solo ayeres comprimidos.
Desde mañana, solo dispersos Caos de pocos.
Y así será todo este pasado, un simple después.
¡Del dolor la punta!.
Paisaje, puente, túnel, laberinto, amor, paz,
luz negra, blanca noche del hielo hermano de
los hilos y las hieles. ¡Piel del tiempo!.
Con los muchos.
Los dolores de las ausencias.
¡Y nadie es el culpable, solo ríe con todo lo qué muere, y con el bolsillo entre las pestañas de los años!.
Este milenio, poco a poco, sigue sigue.
Caído en ése Caos, ignoto, indiferente.
¡Igual a todo!. (Por eso es invisible).
¡Con el si bien no solo a todos!.
Sin un poco de cualquier cosa.
¡Qué los sueños cuelguen de una flama!.
Nadie, del mundo secreto, que dibuje el aire.
¡Intente el ritual fugaz de una caja rota!.
Impedirlo en el rincón implacable del reflejo.
En el final de todo momento.
¡La vida vomitada en cualquier urna!.
Desigualdad en el corazón del agua y de la espuma.
Mayor en la campana doblada de la tarde.
En la noche blanca mariposa del sueño.
La consciencia que desayuna controversia en cucharadas. Si le queda un fragmento de consciencia... ¿Qué cosa no es una controversia?.
Injusticia que enriquece al vientre ajeno.
Y al zorrillo.
¡La punta del dolor, qué toca lo invisible!.
A la pobre violencia le achacan todo, violencia
del fantasma, violencia de la nube, y al hombre nada le queda. Los culpables están en otra parte.
¡Solo Caos es el culpable, y la inseguridad, ah!, esa también es la maldita culpable de todo!.
En la
Punta
Del dolor
¡Qué a pocos duele, cómo debe!.
Con la violencia real, del habitar la muerte por dentro.
Paisaje del dolor ajeno, del propio,
del que ríe entre los huesos cada pesadilla.
¡Qué deja escrita bajo el suelo!.
Ninguna será en el ayer un infinito vacío.
Fuerza tan fugaz, como eterno el pasado.
¡Tiene los pétalos secos del mañana!.
En la consciencia esclavizada por mil lenguas.
¡Contra el futuro qué fue y qué ya murió!.
Al
Final... Del paisaje... Del dolor... ¡Paisaje!.Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Tanto amor que se pierde
en resquicios de orgullo
se evapora, se aniquila
se esconde y desaparece
y ahí, donde se cree perdido
se encarna entre las fibras
de un corazón dolido
que pretende y sonríe
que oculta el vapor
de amor desvanecido
y caduca como un siglo
se convierte en historia
hasta que llega el olvido
¿A dónde el amor se ha ido?
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Poeta
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