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¿Por qué de amor la barca voladora
con ágil mano detener no quieres,
y esquivo menosprecias los placeres
de Venus, la impasible vencedora?
A no volver los años juveniles,
huyen como saetas disparadas
por mano de invisible Sagitario;
triste vejez, como ladrón nocturno,
sorpréndenos sin guarda ni defensa,
y con la extremidad de su arma inmensa
la copa del placer vuelca Saturno.
¡Aprovecha el minuto y el instante!
Hoy te ofrece rendida la hermosura
de sus hechizos el gentil tesoro,
y llamándote ufana en la espesura,
suelta Pomona sus cabellos de oro.
En la popa del barco empavesado
que navega veloz rumbo a Citeres,
de los amigos del clamor te nombra,
mientras tendidas en la egipcia alfombra,
sus crótalos agitan las mujeres.
¡Deja, por fin, la solitaria playa,
y coronado de fragantes flores
descansa en la barquilla de las diosas!
¿Qué importa lo fugaz de los amores?
¡También expiran jóvenes las rosas!
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Poeta
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Idos, dulces ruiseñores.
Quedó la selva callada,
y a su ventana, entre flores,
no sale mi enamorada.
Notas, salid de puntillas;
está la niñita enferma...
Mientras duerme en mis rodillas,
dejad, ¡oh notas!, que duerma.
Luna, que en marco de plata
su rostro copiabas antes,
si hoy tu cristal lo retrata
acas, luna, la espantes.
Al pie de su lecho queda
y aguarda a que buena esté,
coqueto escarpín de seda
que oprimes su blanco pie.
Guarda tu perfume, rosa,
guarda tus rayos, lucero,
para decir a mi hermosa,
cuando sane que la quiero.
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Poeta
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¡No moriré del todo, amiga mía!
De mi ondulante espíritu disperso,
algo en la urna diáfana del verso,
piadosa guardará la poesía.
¡No moriré del todo! Cuando herido
caiga a los golpes del dolor humano,
ligera tú, del campo entenebrido
levantarás al moribundo hermano.
Tal vez entonces por la boca inerme
que muda aspira la infinita calma,
oigas la voz de todo lo que duerme
con los ojos abiertos de mi alma!
Hondos recuerdos de fugaces días,
ternezas tristes que suspiran solas;
pálidas, enfermizas alegrías
sollozando al compás de las violas...
Todo lo que medroso oculta el hombre
se escapará, vibrante, del poeta,
en áureo ritmo de oración secreta
que invoque en cada cláusula tu nombre.
Y acaso adviertas que de modo extraño
suenan mis versos en tu oído atento,
y en el cristal, que con mi soplo empaño,
mires aparecer mi pensamiento.
Al ver entonces lo que yo soñaba,
dirás de mi errabunda poesía:
era triste, vulgar lo que cantaba...
mas, ¡qué canción tan bella la que oía!
Y porque alzo en tu recuerdo notas
del coro universal, vívido y almo;
y porque brillan lágrimas ignotas
en el amargo cáliz de mi salmo;
porque existe la Santa Poesía
y en ella irradias tú, mientras disperso
átomo de mi ser esconda el verso,
¡no moriré del todo, amada mía!
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Poeta
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Oigo el crujir de tu traje,
turba tu paso el silencio,
pasas mis hombros rozando
y yo a tu lado me siento.
Eres la misma: tu talle,
como las palmas, esbelto,
negros y ardientes los ojos,
blondo y rizado el cabello;
blando acaricia mi rostro
como un suspiro tu aliento;
me hablas como antes me hablabas,
yo te respondo muy quedo,
y algunas veces tus manos
entre mis manos estrecho.
¡Nada ha cambiado: tus ojos
siempre me miran serenos,
como a un hermano me buscas,
como a una hermana te encuentro!
¡Nada ha cambiado: la luna
deslizando su reflejo
a través de las cortinas
de los balcones abiertos;
allí el piano en que tocas,
allí el velador chinesco
y allí tu sombra, mi vida,
en el cristal del espejo.
Todo lo mismo: me miro,
pero al mirarte no tiemblo,
cuando me miras no sueño.
Todo lo mismo, peor algo
dentro de mi alma se ha muerto.
¿Por qué no sufro como antes?
¿Por qué, mi bien, no te quiero?
Estoy muy triste; si vieras,
desde que ya no te quiero
siempre que escucho campanas
digo que tocan a muerto.
Tú no me amabas pero algo
daba esperanza a mi pecho,
y cuando yo me dormía
tú me besabas durmiendo.
Ya no te miro como antes,
ya por las noches no sueño,
ni te esconden vaporosas
las cortinas de mi lecho.
Antes de noche venías
destrenzando tu cabello,
blanca tu bata flotante,
tiernos tus ojos de cielo;
lámpara opaca en la mano,
negro collar en el cuello,
dulce sonrisa en los labios
y un azahar en el pecho.
Hoy no me agito si te hablo
ni te contemplo si duermo,
ya no se esconde tu imagen
en las cortinas del techo.
Ayer vi a a un niño en la cuna;
estaba el niño durmiendo,
sus manecitas muy blancas,
muy rizado su cabello.
No sé por qué, pero al verle
vino otra vez tu recuerdo,
y al pensar que no me amaste,
sollozando le di un beso.
Luego, por no despertarle,
me alejé quedo, muy quedo.
¡Qué triste que estaba el alma!
¡Qué triste que estaba el cielo!
Volví a mi casa llorando,
me arrojé luego en el lecho.
Todo estaba solitario,
Todo muy negro, muy negro.
Como una tumba mi alcoba,
la tarde tenue muriendo,
mi corazón con el frío.
Busqué la flor que me diste
una mañana en tu huerto
y con mis manos convulsas
la apreté contra mi pecho;
miré luego en torno mío
y la sombra me dio miedo...
Perdóname, si, perdóname,
¡no te quiero, no te quiero!
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Poeta
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Desde la sustancia de la médula parece flotar esta
magia hundida en el silencio del aire,
en esta tierra con párpados de barro,
como pájaros de invierno y ojos de niebla se
escapa el pensamiento y el sonido,
bajar la vista y hallarse entre raíces en una
penumbra desnuda como tú,
mientras pinta la luna todos los paisajes tuyos,
cuando rompe la atmósfera y la luz desgarra la
garganta y las dársenas del alba,
y haré brisa con mis manos y mi pulso,
solo dime si en el sendero funerario de mis ojos
se rehace el equilibrio,
esa abstracta magia que antecede lo perfecto,
simetría en movimiento desde la holgura del alma, en
las tabernas del ansiado movimiento
solo tú, y la oscuridad donde agoniza la palabra,
mariposa desnuda, danza sobre mi piel,
has la medida de mi ser en el espejo de tu suelo,
limpia mi soledad con el arte de tus manos y
sóplame una canción de bruma,
brótame un mundo de nieve para elevar mis andrajos
con la flor derretida y
plántame un retoño en la caricia trovadora,
has que brille la noche en el fulgor del reflejo y
recorte la figura de tu cuerpo,
menea este centauro ruiseñor que en el hechizo del
paraíso no habrá son ni dolor.
Jorge Rosso
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Poeta
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Hasta la próxima esquina donde la vida se detenga,
donde se hagan materia los sueños,
donde un ángel me regale su mejor sonrisa y
en un bálsamo me recuerde la flama del corazón,
donde se junten las manos y las bocas se fusionen,
donde un chelo nos aturda con dulzura,
donde las palomas liberen su gracia y su vuelo,
donde la poesía sutil nos demuestre el sentimiento
del alma.
Hasta la próxima lluvia donde renazca el amor
que anhela su otra mitad, donde de un cielo que
llora caiga el milagro de una estrella,
donde el silencio solo exista cuando descanse el
viento y algún poeta con su simple canción nos divague
la cabeza,
donde la lógica deje su poder a la demencia divina,
donde los esteros del amor permanezcan húmedos
y los deseos no embauquen la pasión,
donde los pies descalzos se topen con las blancas
arenas y no lastimen su impaciencia, donde la flor
conserve su prestancia.
Hasta la próxima sábana donde la penumbra me
sorprenda con mi mano en tu cintura, donde la palabra
soledad se adormezca y no moleste por un rato,
donde la estúpida mentira agonice y no entorpezca
la llegada de la paz interior, donde florezca
la sublimación de los seres,
donde las ventiscas cerca del mar disuelvan las
neblinas del pecho y se introduzcan a sotavento
todas las verdades esenciales,
donde el pájaro nos cuente el secreto de la luna
en su cuna de cristal, donde las borras del corazón
no hagan mella en sus senderos.
Hasta la próxima historia donde un redondo sol se
duerma engendrando una llama en el cielo, donde
como por encanto las campanas repiquen como pianos,
donde no existan los héroes y la igualdad desde la
colina marche en un continuo devenir, donde se
dispare la sangre entre orgasmos y gemidos,
donde las mandíbulas se carguen de sustancias y
cada principio obtenga su final valiente, donde
derechas e izquierdas se crucen en un ritual de
firmamentos,
donde remendadas primaveras hablen del otoño y
entre sublimes pensamientos inundaciones y sequías
hagan las pases, donde por fin niños y sonrisas
conjuguen un bienestar de paz.
Jorge Rosso
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Poeta
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Dá-me tua blusa que eu quero beijar. Tirar dela tudo que de ti ficou. Um resto de humor, o desejo refletido na umectação: és tu inteira revelada em meu olfato. És tu. Gotejo cada fragmetno de ti dentro de mim, a miscelânea me alimenta.
O néctar não está na flor
Tua droga, teu chá alucinógeno
A boca induz ao pecado
O lábio viola a castidade
A língua acasala, trepa, deflora
E faz tremer, arrepiar
Teu crime me compensa
Na boca depravada
Na hora do coito
Põe fogo na alcova
Sala, quarto, quintal
Verborragia gratuita
Uma infusão qualquer
Uma pitada de veneno
A língua foi mais atroz
Que o sexo
Implantou o amor
Arrancou gemidos e umectações
Num gargarejar nefando, impudico.
...
JOEL DE SÁ
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Poeta
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Do alto da Paulista eu vejo tudo
A vida, a morte, o punhal
Pontiagudo
Vejo amor que foge de mim
Ah, se eu não amasse
Poderia estar livre
Como as formigas
Lá embaixo
Intiecológico
Liberto, aberto como o vão
Do Masp
Se soubesse fazer uma pajelança
Um ebó, um mau olhado
Não há mulher que se apaixone
Por um homem não malhado
Por uma bunda sem silicone
Por isso não te amo
Não amo
Não sei se amo
Faminto como o gavião
Fotografando o chão, moribundo
Do alto da Paulista os amores
São desafetos, skinheads
Os bancos abarrotados
As mãos vazias de
Um paraplégico
Quando tentamos namorar ensaiamos
Falar de amor
Quando nos conhecemos esquecemos
Vem à cabeça a cama
O amor é mais encantador
Para quem não ama
Te vi no espelho dágua
Nua
Te amei
Ou apenas
Te quis mais bonita
Como o hexágono da neve
Só sabia falar de amor
E ensaiar cantar um soul
Não era tão simples
Como comer
Batata frita.
JOEL DE SÁ.
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Poeta
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Folhas de Outono caindo
Nasce o Inverno, então
A Primavera vai florindo
Morrem os campos no Verão.
Cá do alto do castelo
A minha vista se dispôs
Em redor deste Estremoz
Vendo tudo tão belo
E pela escrita revelo
Aquilo que vou sentindo
Com os meus olhos sorrindo
Por qualquer fase do ano
Vendo ao sol alentejano
Folhas de Outono caindo.
Folhas tais as que escrevo
Que me não as leve o vento
Ou se vai o meu alento
E tudo perde o relevo.
Tal sentimento que levo
É o das folhas que vão
Mas já paradas no chão
Jazem molhadas à espera
Porque o Outono já era
Nasce o Inverno então.
Então dono da esperança
Deste povo ansioso
Que te quer longo e chuvoso
Ansiando pela bonança
Um desejo de mudança
Que se quer evoluindo
A Deus se vai pedindo
E às quatro fases da lua
Porque a vida continua
A Primavera vai florindo.
Quanta vida numa flor
Grande dom da natureza
O nascimento é uma beleza
Dar a vida é puro amor.
Mas não há vida sem dor
Nem há bela sem senão
Não está na nossa mão
Nem somos donos da sorte
E como não há vida sem morte
Morrem os campos no Verão.
tavico
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Poeta
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Como trazar al sueño
Si la noche, se me adhiere
y tu ingenuidad titubea
en un soplo, de erotismo
y en la mirada cristalinos
ojos brujos en el asombro
agonizan sobre el delirio
Por engendrar, al insomnio
Y a tu hálito en un suspiro
Bajo el hospicio y la astucia
se relame conquistado
al deseo impredecible
de tu oculta fantasía.
Tu silueta en el ramal
vapulea sobre mi tronco
el aroma, de un vendaval
con el fuego,sobre tu torso
Condicionas la premura
Y mis dedos, encienden huellas
azotando, tu travesura...
en el glámur de la lucha
por abatirme, correoso
en los celos de tu cintura
Galopo en sensaciones
conquistando, al rumbo
hechizado con tu brío
de temblar, cuando te nombro
entre sudor y escalofríos.
Cual en tus ilusiones,
proliferas en abocarte,
a un profundo, abismo
en el sueño de una quimera
que tu y yo solo escribimos
En la llama de una vela.
Pedro Bernardeau
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Poeta
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