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Si en las sombras de la noche,
creo tu figura ver.
O en las formas de la luna,
hay un cuerpo de mujer.
¿Es locura lo que siento?
¿O es tu alma,
que a quitarme sufrimiento
en mis noches solitarias
manda a mi cama recuerdos
con las víctimas del alba?
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Poeta
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Duele pensar
que sus manos tocarán tu cabello,
tu rostro, tu cuello,
te tendrá entre sus brazos,
besará tus labios,
caminará junto a ti,
caminarán de la mano
y al final del día vendrás a mi
y me contarás lo bien que te fue,
me dirás que la amas,
que ella es tu felicidad,
tu razón de ser...
Al terminar la charla,
en la mejilla me darás un beso
y susurrarás "amiga te quiero",
yo fingiré alegría
y detrás de una sonrisa ocultaré mi tristeza
y más tarde, en la oscuridad de la noche
mis lágrimas caerán al recordar que soy solo eso..
tu amiga y nada más.
Duele saber que la vida es injusta,
que mientras ella no demuestra mucho cariño
yo daría mi vida por poder demostrar cuanto te amo,
que mientras ella te da un simple y falso beso
yo te daría el mundo entero,
que mientras ella no siente emoción alguna cuando está contigo
yo muero por estar a tu lado…
Quisiera poder decírtelo
pero tengo miedo,
si tu respuesta es un no,
seria mi eterno castigo.
Solo espero que algún día te des cuenta de lo que siento
pero hasta mientras
te amaré en silencio
y seguiré siendo solo eso...
Tu amiga y nada más.
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Poeta
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Vejo minha vida
escorrendo entre os versos...
Não era isto que eu queria,
mas confesso:
isso me alivia.
Torna-se um desabafo
dizer o que penso,
o que sou
e o que faço.
Não preciso de analista,
tendo a poesia
como divã.
A.J. Cardiais
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Poeta
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Este barulho de talher
no prato...
O seu batom enfeitando
o guardanapo...
Esta lua, este céu,
este som...
Esta luz neon
destacando
o seu retrato...
Este momento
me deixa louco.
Tudo está aqui,
tudo está ali...
Mas tudo além.
A.J. Cardiais
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Poeta
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Eu caio, levanto,
choro, canto...
Me aborreço, entristeço.
Me estresso, enlouqueço...
Xingo, brigo, reclamo,
blasfemo...
Amo,
e vou vivendo
com uma coisa
me dizendo:
Seu vagabundo,
bem lá no fundo,
você é que é feliz.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Buscando raíces de alas
la frente
se le desplaza
a derecha
e izquierda.
Y sobre el remolino
de la cara
se le fija,
telón del más allá,
comba y ancha.
Una alimaña
le grita en la nariz
que intenta aplastársele
enfurecida...
Irrumpe un griego
por sus ojos distantes.
Un griego
que sofocan de enredaderas
las colinas andaluzas
de sus pómulos
y el valle trémulo
de su boca.
Salta su garganta
hacia afuera
pidiendo
la navaja lunada
de aguas filosas.
Cortádsela.
De norte a sud.
De este a oeste.
Dejad volar la cabeza,
la cabeza sola,
herida de ondas marinas
negras...
Y de caracolas de sátiro
que le caen
como campánulas
en la cara
de máscara antigua.
Apagadle
la voz de madera,
cavernosa,
arrebujada
en las catacumbas nasales.
Libradlo de ella,
y de sus brazos dulces,
y de su cuerpo terroso.
Forzadle sólo,
antes de lanzarlo
al espacio,
el arco de las cejas
hasta hacerlos puentes
del Atlántico,
del Pacífico...
Por donde los ojos,
navíos extraviados,
circulen
sin puertos
ni orillas...
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Poeta
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I
AMOR
Baja del cielo la endiablada punta
Con que carne mortal hieres y engañas.
Untada viene de divinas mañas
y cielo y tierra su veneno junta.
La sangre de hombre que en la herida apunta
florece en selvas: sus crecidas cañas
de sombras de oro, hienden las entrañas
del cielo prieto, y su ascender pregunta.
En su vano aguardar de la respuesta
las cañas doblan la empinada testa.
Flamea el cielo sus azules gasas.
Vientos negros, detrás de los cristales
de las estrellas, mueven grandes masas
de mundos muertos, por sus arrabales.
II
OBRA DE AMOR
Rosas y lirios ves en el espino;
juegas a ser: te cabe en una mano,
esmeralda pequeña, el océano;
hablas sin lengua, enredas el destino.
Plantas la testa en el azul divino
y antípodas, tus pies, en el lejano
revés del mundo; y te haces soberano,
y desatas al sol de tu camino.
Miras el horizonte y tu mirada
hace nacer en noche la alborada;
sueñas y crean hueso tus ficciones.
Muda la mano que te alzaba en vuelo,
y a tus pies cae, cristal roto, el cielo,
y polvo y sombra levan sus talones.
III
PAISAJE DE AMOR MUERTO
Ya te hundes, sol; mis aguas se coloran
de llamaradas por morir; ya cae
mi corazón desenhebrado, y trae,
la noche, filos que en el viento lloran.
Ya en opacas orillas se avizoran
manadas negras; ya mi lengua atrae
betún de muerte; y ya no se distrae
de mí, la espina; y sombras me devoran.
Pellejo muerto, el sol, se tumba al cabo
Como un perro girando sobre el rabo,
la tierra se echa a descansar, cansada.
Mano huesosa apaga los luceros:
Chirrían, pedregosos sus senderos,
con la pupila negra y descarnada.
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Poeta
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Señor, mi queja es ésta,
Tú me comprenderás;
De amor me estoy muriendo,
Pero no puedo amar.
Persigo lo perfecto
En mí y en los demás,
Persigo lo perfecto
Para poder amar.
Me consumo en mi fuego,
¡Señor, piedad, piedad!
De amor me estoy muriendo,
¡Pero no puedo amar!
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Poeta
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Vamos hacia los árboles... el sueño
Se hará en nosotros por virtud celeste.
Vamos hacia los árboles; la noche
Nos será blanda, la tristeza leve.
Vamos hacia los árboles, el alma
Adormecida de perfume agreste.
Pero calla, no hables, sé piadoso;
No despiertes los pájaros que duermen.
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Poeta
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No tienes tú la culpa si en tus manos
mi amor se deshojó como una rosa:
Vendrá la primavera y habrá flores...
El tronco seco dará nuevas hojas.
Las lágrimas vertidas se harán perlas
de un collar nuevo; romperá la sombra
un sol precioso que dará a las venas
la savia fresca, loca y bullidora.
Tú seguirás tu ruta; yo la mía
y ambos, libertos, como mariposas
perderemos el polen de las alas
y hallaremos más polen en la flora.
Las palabras se secan como ríos
y los besos se secan como rosas,
pero por cada muerte siete vidas
buscan los labios demandando aurora.
Mas... ¿lo que fue? ¡Jamás se recupera!
¡Y toda primavera que se esboza
es un cadáver más que adquiere vida
y es un capullo más que se deshoja!
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Poeta
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