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Perfumada de verde y alhucema,
la dama de los sueños extraviados se acicala
para cumplir la cita
que treinta y cinco años atrás
le incumpliera el galán de la foto desteñida.
Acicalada y de verde
-verde esperanza que terquea por no marchitarse-
es la imagen que se le fue rezagando al tiempo;
es la postal de ojos entornados y muselina barata
que de tarde en tarde saca a pasear su fantasía
sin importarle el tumulto
agolpado en las ventanas,
pues ella sabe que cualquier día es domingo en su sueño
y que el galán de las promesas asomará por fin
trayendo en la solapa el clavel de mil disculpas
nada difíciles de aceptar.
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Poeta
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MI PUEBLO
Mi pueblo es muy pequeño,
un poco más que nada,
perdido en la llanura
del oeste, dormido,
sobre sábanas verdes,
en otoño amarillas.
Arrullado por vientos,
por lluvias bendecido
no lo adornan montañas,
ni lo surcan los ríos.
Horizonte lejano que no tiene camino,
de atardeceres rojos, donde las nubes pintan
oníricos paisajes, efímeros, cambiantes,
cuando todas las aves regresan a sus nidos
y anticipa la noche un concierto de trinos.
Mi pueblo es casi nada,
pero mi pueblo es todo,
se agranda en la memoria
de tiempos muy lejanos,
cuando yo era del pueblo
y ese pueblo era mío.
Cuando todo era grande en mis ojos de niño,
mi familia, mi perro, los juegos, los amigos,
los primeros deseos y el pecado escondido.
Solamente recuerdos,
nostálgicas historias,
que nunca han sucedido, ´
que vuelco en unos cuentos
para seguir pensando
que no soy forastero,
que aún hay alguien que sabe
mi nombre, mi apellido,
que comparte mi abrazo
y se llama mi amigo.
Neco Perata
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Poeta
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Está tudo aí para eu escolher
sobre o que escrever...
Existe este vazio em mim,
como existe o vazio do ar.
Insiste uma canção no rádio,
para que eu a escute...
Por que meu travesseiro,
não me mostrou nenhum caminho?
Caio despedaçado,
igual às flores despetaladas
pelos enamorados,
em busca de verdades.
Eu também busco a verdade.
Mas não posso perguntar
a nenhuma flor...
Será que ela sabe?
Está tudo ai,
diante dos meus olhos:
este céu nublado,
este dia enjoado,
este conflito interno...
“Mundo mundo vasto mundo”.
O “Santos Drummond”,
não seria solução...
Não me adianta voar
na sua imaginação...
Deixo tudo como está.
Tudo aí, no mesmo lugar...
Talvez quando eu voltar,
o conflito já tenha passado,
e eu possa escrever sossegado.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Pasa a jornales la vida,
pautada por la tecnología
tras superfluos ideales,
sin alma ni valor,
mientras nos llevan de la nariz
como ganado, alimentados con mentiras
que engordan nuestros egos, vacíos sin pudor
Queda la conciencia desquiciada,
por estar atrapada
en una descartable trampa
con fecha que caduca
antes de poder transmitirle
a su futuro malogrado
la promesa de una vida que no fue
hay algo en mi, muy adentro
que provoca un estado de inquietud,
de ira contenida que crece y presiona
a un grito que se gesta, inconciente de su fuerza,
como una fiera enjaulada,
que embiste y se golpea
buscando la descarga que calme su furor
Algo en mi me esta avisando,
que esta llegando el momento
de dejar de ser marionetas,
de poner al descubierto endémicas mentiras,
que fomentan la ignorancia
y facilitan que unos pocos
ejerzan el control.
Tengamos la certeza
que los que fabularon
un presente sin futuro,
son cáscaras sin alma,
espejos de si mismos
señores de lo oculto,
ladrones de la luz
Que caigan las caretas,
que cada uno muestre
su real motivación,
que cada uno reciba
su premio o su castigo,
que no lo determine,
ni el bolsillo,
el credo, las ideas o el color.
Busquemos la verdad como camino,
cultivemos la justicia y el honor,
hablemos con la razón de la conciencia,
eduquemos a nuestros hijos con amor,
entendamos, el trabajo dignifica solamente
si el primer beneficiado
es aquel que entrega su sudor
Creado 20/09/10
Catriel Cuestas Acosta
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Poeta
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(Desde el respeto, en el inicio de la celebración del Ramadán 2012 para los lectores de Nurain Magazine)
Dicen que abren el día con cada amanecer,
y dicen que en él, en voluntaria ofrenda,
entregan y se entregan a una verdad
que también los hace libres y grandes;
dicen que son felices amando y compartiendo,
-también en el dolor- sintiéndose hijos de la divina renuncia;
dicen que miran y escuchan con las manos abiertas
como aguantando el cielo y abriendo los campos,
de rodillas como quién no puede con el peso de tanta soledad;
que hablan con el corazón cambiando lo fútil de sus pasos
por toda la grandeza que saben les espera.
Dicen que sus plegarias se marchan tras cada ocaso
dejando la grandeza como respuesta al sacrificio;
dicen que la alegría sale por los ojos y las manos,
y que pegadas al corazón, se abren y se buscan
inventando el nuevo abrazo en este –otro- nuevo mundo.
Dicen que sus cánticos son versos de paz,
perdidos entre estrofas que ningún poeta supo escribir;
y dicen que la vida y la muerte se mezclan
confundiendo los momentos,
llevando la vida donde vive la muerte,
dejando la muerte donde se desprecia la vida.
Me piden que escriba un poema
que hable de lo que veo;
que mis versos sean caricia en este día,
me piden que con ellos comparta su dicha
y con ellos sienta la paz vestida quizá con otra cara.
Aquí os dejo mis versos - oración de poeta-
desde el respeto y la esperanza
que nacieron de una verdad, de esa tan grande
que veo con los ojos de la hermandad.
©jpellicer
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Poeta
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EN TANTO ALETAS...
Y
De
Las
Alas
Gotas
Muchas
Sublimes
Espumosas
En la música sublime de la nube.
En la carne enamorada de la luna.
En la palabra callada de la tierra.
Y
De
Las
Alas
Fuera
Dentro
Los años liberando los años.
Miedos, dichas, cambios, cuentas.
¡Dos océanos elevados, dos hermanos fondos!.
Del
Mundo
Ausente
Vertida
Plenitud
Pronto puede llegar pronto
En tanto la vida se desvanezca en tanto
Puede llegar puede
También
Pronto
La muerte al último en la orilla
La
Muerte
Confundida
Se ilumina transitoria se ilumina.
Al
Regreso
De
La
Vida
Cuando
Se
Apaga
Dentro
De las alas de las puertas
Fuera
De las gotas de las tormentas
Alas
De
Los
Años
¡Qué la vista borra!.
Y saluda el paraíso rodeando sus peligros en el pasto intenso del ser salva burbuja de las púas en seguridad armada incluyendo a los muertos exitosos hechos en las calles al subir la carretera, la noche dialoga al menos dispendioso tren, desocuparse a la manera de la angustia, al perdón que lo abraza y lo mima en cuatro minas mortales, porque ninguna realidad gusta al entrar los disturbios acumulados, al desconocido que lo impulsa alado aletear, arrodillado, ascender artificioso.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Cala hondo verla,
en la oscuridad del galpón
tirada, polvorienta,
la reja del arado oxidada,
es casi un grito sordo
sin eco ni sonido
que reverbera en el alma,
y en la mente es la chicharra
de la inútil alarma que avisa
cuando el delito
ya ha sido cometido
Cala hondo verla,
triste, cansada,
a la reja del arado oxidada
olvidada en un rincón,
abandonada,
aun con las marcas de la lima,
que afilaba su hambre
por morder la tierra
que se fue evaporando,
junto al sudor del viejo labriego,
muerto y enterrado
Cala hondo saber
que su recuerdo,
será mas vívido, mas presente
que el mío
cala hondo entender
que sus despojos dejan mas
a los demás que mi perdido
tiempo, malogrado,
cala hondo darse cuenta,
que haber vivido es mucho mas
que haberlo intentado
creado 24/08/11
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Poeta
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No es por nada,
pero a veces siento una lejanía de amores
caminando por calles conocidas al abrazo.
Y a veces siento una sensación de melodías
que me hablan de pañuelos
y de manos que se agitan para la despedida
bajo cielos color de fuego.
Sentado en el umbral de todos estos años años,
la nostalgia ha empezado a teñir de sepia
todas mis fotografías.
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Poeta
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