En la pequeña soledad irresistible, los cambios del clima ilustran, es decir, explican, algunos de compañeros, algo inevitable posible,
de alguna manera manifiesto, después de meses de trabajo, en la costumbre sin énfasis.
Como si esto fuera poco, divulgar ideas alguna vez, para el reducido enfoque, acusando al mar de sal y negrura, a una inestable caverna indefensa.
Historia sobre hojas, del otoño enemiga, reciente extravagancia del unicornio, fatigado según la estética del cisne.
Vigoroso rinoceronte, lejana inmovilidad a cuestas, que fabrica nubes en gelatina, solo conformista, en declarar que nada era peor,
al contacto de la inmersión, sentida de la frase impresa.
Libre sobrevivir al meditarlo, meditarlo.
P-O-R-Q-U-E.....
Arrastrando las fuerzas. El sudor al techo tacha de nudo. A nudo el buque olas atropella. El mar adverso al dulce inverso. De templanza robusto caliente un día.
¡Quién lo viera sin sed!. En la rueda emplomado ahogar. Vistiendo de arcilla el aliento. De cristal leve un murmullo. Fragante albor encomendado a cuevas, en violetas marcando lirios, encienden al espejo nubes.
De opiniones al cabello camaleones, asustando balbuceante al parpadeo, inquieto tul del agua mudo entender.
Al remolino en pedazos, al nivel de gotas temo, constante al engaño del hambre, distraída del tren en calendarios, cada vez más prematuros.
Más aprisa, la debilidad, crece gris. Y gris gris, impide meditarlo, gris gris diario.
Las noches están, pero tan calladas. Las noches y todas las noches son otras noches como aquellas frescas y oscuras; pareciera que faltara una canción sin ella. ¿qué más me queda? ¿Ir tras ella? ¿O, seguir callando mis trsitezas...?
Las noches sin ti no acaban, siempre me preguntaré: ¿Por qué tuve que conocerla en medio de mi tristeza? Cuando sanaba aquella herida, ¡llegaste tú como si nada...!
Tratando de olvidar yo el pasado, me quedé nuevamente enamorado, pero sin tenerte a mi lado.
Autor: José Monnin elpoeta Limpio-Paraguay Del libro Raíces de amor.
Muchas gracias por pasar y dejarme sus comentarios, que en verdad me animan mucho.
AL VIENTO ___Rig Veda Literatura Védica De la India. (1200 al 500 a.C.)
Veda significa ¨saber¨, esto es, el saber por excelencia de las cosas sagradas. Los vedas se compusieron antes del advenimiento del budismo. El Rig Veda corresponde a una colección de textos o Samhitas. Fueron escritos en lengua sánscrita arcaica y representan el cannon de la religión védica o brahmanismo. Este texto es Rig Veda X, 168 (994) Traducción: Fernando Tola.
AL VIENTO
Ahora cantaré la grandeza del carro del viento. Avanza destrozándolo todo; su ruido es atronador. Avanza, alcanzando hasta el cielo, produciendo rojas claridades. Avanza, levantando sobre la tierra torbellinos de polvo.
Junto con él se precipitan las lluvias, que son suyas. Hacia él se dirigen como mujeres hacia una fiesta. El dios avanza junto con ellas, en un mismo carro, monarca de todo el universo.
Va por los caminos del espacio y jamás se reposa. Es el amigo de las Aguas, el que nació antes que nadie, cumplidor del orden. ¿De dónde provino? ¿De dónde surgió? Es el aliento de los dioses, la progenie del universo.
A su voluntad se desplaza. Se oye el tremendo ruido que produce, pero su forma es invisible. Al dios Viento rindamos homenaje.
Silentes gorrioncillos te contemplan Pétalos deshojados, marchitos Es ahora la flor más hermosa que ayer Precisa lanzaba sus aromas al nacer…
¿Cómo ocurrió?... con las miradas preguntan Sin saber responder ni cubrir la vergüenza Del nombre manchado del hombre Que puso en tus manos un bello querer... piensas...
Pediré perdón… si Dios me perdona, ¿por qué no él? Pero no sientes remordimiento, ni pena… Lo que para ti, sólo fue un acto perdido Para él, será perder la vida.
El sol de la tarde que alumbró tu desliz Mortecino y menguante se hunde allá lejos Buscando la noche en la sima del mar Ocultando ajeno tupé… que no quiso ver.
Nadie te pidió perfección, sólo franqueza Le faltaste a un hombre, eso se paga Porque sábelo bien y de una vez, ni Dios perdona… Porque si no, no existiera el infierno.
Delalma 03/12/2012 10:55:58 p.m.
El hombre se reserva el derecho de cobrar, cómo, cuando y dónde. La tierra es pequeña bajo este cielo.
Sobrepasó. El rumor. La muerte. Limítrofe. En el útero un pañuelo. Desespera una lágrima. ¡Recóndita inocente!... Monótona en los caminos las saetas doblemente grandes por las rodillas desvalida una mejilla sutil del abedul del cuello al suelo.
¡Monótono, ya huye presto, al tono insípido!. El único emblema del alfiler. Por la mirada que al miedo arrastra. Del espacio llorado en la espesura. Al tiempo del fantasma escultor de espectros. Con el ruido en el cabello. Al sabor del final seco carente del eco útil. ¡Cada rostro aleteando su tragedia infame!. En la máscara. Encarnada del infinito. ¡Donde muere de pié al futuro perdido!.
La vida. En la palabra. Limítrofe___De la sangre un dardo. Monótono___Escudar al cielo un caminar. El zumo de la cueva sudoroso angustia. La mariposa vagando. ¡Al enorme perfumar de sombras!. ¡Al candor del recuerdo sin retorno!. Y más, aun, si cerca vive al hueco sin eco.
En el silencio, torbellino impune. ¡Porqué astilló su música enroscado!. Antes del abandonado instante. ¡Con el después a cuestas!___Salvo espera ser. De la mañana un tambor escuchando su mudez. Donde un poco de horizonte cae lejano. Del espasmo por las calles. Del asilo de la espera desolado. El mar natal de una palabra. Detrás de la nada una paloma.
¡Seis años de arteriales desfiguros de malvado!. De las páginas al fin perdidas cree escapar. ¡Caminando de ebriedad tatuado el aire mismo!. Viendo cualquier vidrio, donde un pañuelo late, cada párpado, cada hoja, cada rama, raíz de la mirada un ruego de justicia misteriosa del inefable material de la congoja límpido y adriático al destello obligatorio incólume.
Limítrofe. ¡Ha quedado la matriz del amuleto!. Al humo que corroe cuajada aurora ensombrecido. El chirrido candente carnoso mugiente.
De la quietud callada del abandono en añicos.
En la distancia incierto cántico. En alerta tocando avispas un lirio espera. En el verano corazón amarillento la respuesta.
Infalible. Del otoño bajar al hielo sin hilo de plata. Cuando al invierno crucifica el fuego del ciprés.
Del inclinado clamor tortuoso cada familia miles. Mármoles de primaveras inevitables del mañana.Limítrofe. Una lágrima seca su tragedia en nuevos lagos. Al rostro inmediato de innúmeras ausencias. Del tiempo tierno del hombro al techo.Cada lecho del interior inminente labra el ambiente en la faz húmeda forjada del ceño.
Monótono.
Del sonrosado lapidario, sin calvario culpable, raudo derretida y frágil desilusión del piso, el plumaje tiembla, en la rústica guadaña triste, con la mirada que muerde, cada luctuoso aliento, del anhelo que estremece quimérico capullo justo.
A minha vida privada, sem descarga, não tem válvula de escape. Vivo incinerando miolos em busca do: por que viver? Por que estar aqui? O que fazer? Para onde ir?
Procuro uma resposta que me traga consolo. Minha culpa, minha culpa, minha máxima culpa... Crime de dolo, crime passional. Tudo é criminal, meu Deus?
Eu só quero a razão de estar aqui, ardendo de amores e desejos. Querendo que tudo acabe em beijos e queijos.
Com todas as rimas que o Senhor possa mandar lá de cima encima da nossa mente demente, combatente... E Vossa paz se estenda sobre tudo que criastes.
En la imagen carente de forma de pasado duplicado en ausentes de raciocinio y carnes de futuros que hipnóticos se piensan porque adecuaron al hueco en la redondez del aliento entre las agujas de la memoria entre lo que habrán adecuado
suprimiendo su radical, pasado, entre sueños y panteones. Historia de súbito, del agudo escultor de noches, del escritor de nuez, del mundo terminar sin hablar, donde adecuáremos al olvido, ingenuo triangular en descampado, en la expresión,
de cataratas de esférico valor, el tiempo al espacio cristaliza, algunas veces lento, otras oculto el germen, sobornar al paraíso con perdones injustos, y lo que hubiese adecuado, al abrir del candado, del destino excesivo, una ruleta cargada.
Con llave incierta, del camino leer ideas en las paredes blancas, del hambre verdadera una cuchara, sin que adecue al suelo,
un hogar sin techo, decorado con el viento, intoxicado entre estrellas embriagadas, como adecuaba la noche, cuando gira el desconcierto, de todo, largamente un contraejemplo. ¡Sin llaves!.
Sin Llaves Ves acaso la cerradura del ajeno pecho Un vientre bajo el piso una mirada al cielo Una frase de silencio discriminado Sin Llaves Ves acaso el verdadero ocaso de la carne alegre Vacío el pensar sin hambre, vicio satisfecho. Promotor de angelical olvido del polvo humano.
Pero.¡Ah!. Eso sí. En los ojos desnudando, muslos ondulan, entre libélulas parpadeando, encarnados del nácar anzuelo, y algodón erecto sueña, donde adecuaría la tarde, la humedad enrojecida, del horizonte encima, del manjar apetitoso, adecuado el hueco.
¡Un simple y llano ves ya!. Cada desayuno de pestañas. Al instante vertical latiendo, la curiosidad del cambio, tibia posición y movimiento, en la intimidad escrita en secreto, lo blanquecino compartir libre, universos agitando tiernos, frutos de acuerdo maduros, jugos de abierta sensación,
en el criterio, del pañuelo amable, al propio espíritu sumerge, la inocencia imberbe, joyería de fantasía, solido vacío, al impulso de la incandescencia. del cerrojo llave perdida después.
Bien, bien, te lo digo, hermano. Cuando el aliento prestado regrese. Y en lo primigenio anide. Las manos y las pestañas no caminan. Todos los senderos son uno solo. Nuestro corazón es uno. Una es nuestra muerte.
..II..
Bien, bien, te lo digo, hermano. Cuando el escondido gemido calle. Y en lo primordial viva. Las rodillas y las ruedas no castigan. Todos los escalones se juntan solo. Nuestro corazón es uno. Una es nuestra muerte.
...III...
Bien, bien, te lo digo, hermano. Cuando el arco fugitivo acabe. Y en lo primitivo estalle. Las promesas y las hambres no calcinan. Todos los dolores se esfuman solo. Nuestro corazón es uno. Una es nuestra muerte.
....IV....
Bien, bien, te lo digo, hermano. Cuando la flor vuele libre. Y en la primavera retorne. Los fuegos y los hielos, sí cobijan. Todas las melodías son una sola. Nuestro corazón es uno. Una es nuestra muerte.
.....V.....
Bien, bien, te lo digo, hermano. Cuando la mañana haga futuros. Y en la noche reviva. Los inválidos y los ausentes, sí gozan. Todas las frutas son una sola. Nuestro corazón es uno. Una es nuestra muerte.
......VI......
Bien bien, te lo digo, hermano. Cuando la campana cante gloria. Y en la niebla alumbre. Los siglos y los milenios, sí desaparecen. Todas las estrellas son una sola. Nuestro corazón es uno. Una es nuestra muerte.
.......VII.......
Bien, bien... ¡Te lo digo hermano!. Nuestro corazón es uno. ¡Una es nuestra muerte!. Y en esto. ¡Todos!. Somos iguales.
EL SUEÑO DE LA MUERTE ___AL-MA´ARRI (979-1057) Nació al norte de Siria, entre Alepo y Hims, perdió la vista a los 4 años de edad (ceguera a consecuencia de viruela). Su vida fue muy difícil, consiguió ser uno de los hombres más cultos de su tiempo, estudió en Antioquía, Trípoli y Alepo. Fue también misántropo y asceta. Este poema es traducción de Émile Dermenghem/J.L.M.
EL SUEÑO DE LA MUERTE
Que tus pasos sean leves; no te apoyes demasiado sobre la vieja tierra que sólo está hecha de cadáveres.
Avanza suavemente y sin orgullo sobre los despojos de los viejos esqueletos.
Acaso hay aquí una tumba que lo ha sido dos veces y se ríe de tener dos huéspedes tan diferentes,
y ve, en el curso de los tiempos y las edades, un cadáver enterrado sobre los restos de otro.
Interroga a las dos estrellas de la Osa Menor acerca de las tribus que han visto pasar y acerca de las naciones cuyo recuerdo han perdido.
Cuántas veces han visto caer el día y cuántas han brillado para los caminantes de la noche.
La vida entera es sólo pena y me admiro de los que desean que dure.
La tristeza a la hora de la muerte es dos veces más grande que la alegría al momento del nacimiento.
Los hombres están creados para durar. Quienes los creen hechos para la nada se confunden.
Se encuentran solamente transportados, de la casa de la actividad a la estancia de la miseria o de la rectitud.
El sueño de la muerte permite al cuerpo reposar. La vida es semejante a un insomnio.
