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@IorellBritoA
Teníamos un pacto sin hablar
Erámos algo más que algo carnal
Teníamos lazos, deseos y abrazos
Lo teníamos todo...fuímos todo
Éramos uno en un cuerpo de dos
Era pura magia sin complicación
Todo iba fluyendo, todo iba saliendo
Hasta que te despertó la razón
Te dijo al oído : " No sigas así,
Vuelve a tu vida, simula ser feliz"
Te dijo que yo no tenía para vivir
Reinícia la partida
Y el dinero irá a tí
Y así es como yo dejé
De creer en el amor
Así estuve yo, en un mundo marrón
Y tú en un prado verde con otro y no yo
Disfrutando del tiempo que no se acababa
Porque el tiene coche,trabajo y casa
Y eso yo no entiendo que sea amor
Tener mucha solvencia y poco interior
Yo soy más pasional y me dejo llevar
Cuando por dentro todo me dice "arriesgar"
Me dijo a los ojos
Esto termina aquí
Esto es de locos,seguír así
Y yo por dentro me andaba muriendo
Y para ella fuimos amigos con momentos
Y así fue como ella se quedó
En un prado verde
Y yo en un mundo marrón
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Poeta
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No podría haber imaginado jamás...
pararme a mirar incrédulo, como la vida
puede desgajar robles colosales…
lastimera experiencia que estruja el alma
con inesperada bizarría y estupor…
cómo suponer siquiera que iba a hurgar
en rascuños a una memoria brillante,
para rescatar apenas retazos de recuerdos
traducidos en casi sonrisas, en destellos
opacos del mirar profundo, que escruta,
ahora, incierto, lejano, difuso… ido,
reflejados en contactos casi obligados
con quienes nos resistimos a dejarte ir
a no perder el cobijo de seguridad,
de consuelo, generosa alegría y aliento.
No creo que sea ese cruel padecimiento,
que corroe las formas, memoria y cordura,
que profana el tejido espacial y temporal,
para abandonarte como náufrago de vida...
no puede ser ese olvido falaz, galopante,
que nos deja a la vera de tus estelas marinas,
no... no puede ser ese escape cómodo...
prefiero creer que quisiste refugiar tu ocaso
en la selección querida y dolorosa también...
de los espacios... de las imágenes y sonidos
que te importan, solo a ti, sin tiempo... sin
secuencias, sin rígidos espacios, sin lógica,
así que voy a tratar de entender aunque...
no acabe de aceptarlo, para dejar que vueles...
que sueñes despierta y pueda contemplarte.
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Poeta
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Guarda la historia del vino
de su origen mil versiones
y diversos creadores;
que Osiris, Baco, Dionisio...
Mas por su efecto influidos,
poetas y pensadores,
entre clases y sabores
pasión y ciencia han escrito
como bebiendo yo escribo
mis probadas reflexiones.
Amigo, si a ti te fallan
la amistad como el amor
y afligidos luego, en pos
de tu clemencia clamaran,
si tu orgullo vacilara
tomando tu decisión,
para condena o perdón
bebe tu vino con calma;
llegado su juicio al alma
el hombre es un poco Dios.
Ante conquista compleja
bébelo con discreción.
En su justa proporción,
para invasión y contienda
el vino es un estratega
con bravuras de león.
Trino, a más, de ruiseñor
a tu indecisión le agrega
y como Don Juan florea
las palabras del amor.
Busca el vino corazones
como líquido emisario
del espiritual abrazo
pacífico entre los hombres.
Toda la tierra recorre
y cual duende solidario
gustoso te ofrece un trago
así en descampado mores;
él ama al amigo pobre,
lo enriquece con su trato.
El vino aplaca nostalgias
y atinado aunque ficticio
brinda al hombre en el exilio
de su tierra la esperanza.
Hasta si añejo descansa
es un maestro dormido:
Inspiración llevó a Cristo
para que bien predicara,
por ello de altar y farra
es el ángel consentido.
Lo digo con fundamento
filosofando al decir:
De parra viene el vivir,
el humano es incompleto;
sólo nace con su cuerpo
la sangre lo espera aquí,
es vino y mora en la vid
procurando el ser perfecto,
quien no sorba su intelecto,
¡inculto se ha de morir!
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Poeta
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NUANCES
Perto dos olhos, longe do coração... É a indiferença
Longe dos olhos, longe do coração... É o esquecimento
Perto dos olhos, perto do coração... É a felicidade ou a angústia
E... Longe dos olhos, perto do coração... É a sinfonia pungente da saudade...
Guru Evald
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Poeta
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Buscando algo especialmente dulce... grácil,
con aquel lienzo archivado en blanco, listo,
algunas páginas áridas, vacías y
todas las ansias de atrapar,
de cualquier manera,
todo el torrente
que cautiva,
atrapa
y
conmueve
cada fibra y célula
de mi existencia, de mi alma...
desde tu belleza sin par que adoro,
me llega el movimiento inquietante...
de un conjunto de labios, dientes, lengua
y todos los manjares inimaginables que atesora,
desembocados ante mis indefensos sentidos,
sonriendo además... con las expresiones
de picardía, ternura, encanto...
que solo tú le puedes dar,
entonces... renuncio a crear, cantar, pintar, escribir,
prefiero quedarme en la contemplación elemental,
de tu magnífica boca e imaginar, abstraer y soñar
con retocarla con mi saliva y por pincel mis labios,
para reinventar en mi cerebro otras palabras...
que canten al mundo de cuánto he descubierto
y solo después de degustar aquellas delicias,
escribir, para llenar de las formas, aromas y
sabores de tu frugal boca, las estériles páginas,
que tanto esperaron, para saber de ti...
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Poeta
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EL SALMO DEL MISTERIO
Autor: Tudor Arghezi
Rumania 1880-1967
Seudónimo de Ion Theodorescu, poeta y novelista rumano nacido en Bucharest.
En 1896 publicó los primeros versos en la revista de su orientador Alexandru Macedonski, mostrando desde entonces su inclinación por la escuela simbolista.
Ingresó como monje en el monasterio Cordeleri y posteriormente vivió en Paris, Suiza e Italia. A su regreso a Rumania en 1916, fue perseguido y encarcelado por su neutralidad política. Su primera publicación 1927 "Palabras adecuadas".
Sus escritos contra la autoridad nazi establecida en Rumania durante la segunda guerra mundial, lo llevaron a la cárcel en 1944.
En 1965 recibió máximos honores y fue declarado por el gobierno como Poeta Nacional. Esta es versión de Pablo Neruda . "De 44 poetas rumanos" Ed. Losada
Referencias interesantes son...
https://www.youtube.com/watch?v=QIhgOEcm2fw
https://www.youtube.com/watch?v=2ZUw8N1jBfo
https://www.youtube.com/watch?v=W76aKc9oCZg
El salmo del misterio
Oh, tú, la de otro tiempo
perdido en los caminos de la tierra!
Quién ha puesto tu frente sobre mi alma
tomando en ella el sitio de la madre?
Mujer en mí esparcida
como está la fragancia en una selva
porque tu nombre se escribió en el sueño
a golpe de hacha se grabó en mí mismo,
Tú amarraste mi vida a la canción
e hiciste que mis brazos la buscaran
en tus manos y sobre tus mejillas.
Como si hubieras sido un brazalete
ceñida te llevé a mi pensamiento
cuando aspiré a mecer entre mis brazos
al hijo de los hombres.
Rosa pura, te obstinas en mi cruz
con clavos de diamante
y en cualquier movimiento
pierdes por cada pétalo una estrella.
Imán de mis deseos,
oh, tú fuente de sed encarnizada,
tierra de los rebaños,
tierra de las cosechas y las sombras.
Cambiaste mi sendero,
lo convertiste en olas sobre el mar
que se lleva mi proa solitaria
de un abismo a otro abismo.
Mis riberas se agrandan en la noche,
en las olas crecientes,
con tu consentimiento
se movió la marea del dolor,
y dónde están tus manos
para que hagan volver
las vías de la luz al aire oscuro?
Y dónde están tus dedos
para que en mi corona
delaten las espinas?
Y la cadera acostada en la hierba
que las plantas enlazan
y escuchan en tus senos el suspiro
del amor conquistado en la agonía?
Oh, tú, que cuando cruzas las praderas
haces estremecerse los follajes
y abrazas lo que encuentras
con una red caliente de frescura.
Tú que escuchas, sacándote del pecho
parte de tu vestido
que con el fuego de tu boca besas
y tomas con tus manos suavemente
el desierto del tiempo atravesado
por halcones, arenas y cenizas,
a los que el viento entrega
una apariencia que no tiene rostro ?
Vas extraviada del mundo y su camino
como flecha sin rumbo
y se hizo tu belleza
sólo para engañarme,
Pero, por qué no fuiste vencedora
de aquel destino que acechó tu ser,
no. supiste crear en su camino
aquel odio que lo derribaría.
Levanta de la tierra tus orejas!
En esta hora nocturna te reclamo
para que escuches tú, la inolvidada,
mi maldición ardiente!
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Poeta
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CICLÓPEO CONJETURAR
(Neosurrealista)
Fue allá donde comieron las alas fieles entre las olas las montañas.
Allí las botas dibujan el miedo del cartón.
Los esperados borradores del venado en flama de corta falda.
Y anuncia al hueso de la última lechuga.
Como úlceras de la madera milenaria, del fuego y la ignominia,
Espejo parabólico, espintariscopio, fluorescencia,
que habita en los suburbios calcáreos de la memoria.
Los pájaros son una despedida, árbol, antigua voz del arte,
en la insegura sombra de la suerte, la memoria se llena de caminos,
lágrimas recorriendo la monotonía de tejados y alamedas.
He reconocido con sorpresa y piedad, la permeabilidad,
del peróxido, del frío sonámbulo, en una tregua,
donde reconstruyo con extrañeza, paludrina,
usadas moscas de clorofila, quimiurgia,
como medalla, en cualquier ojo.
¡Resonancia termoquímica!.
Llenas las escaleras de inquietos féretros,
van sembrando gotas en el océano el verde,
de noche sin desesperación sigue verde,
tan verde como rojo y azul es el blanco.
Ya defendía lo muerto de su propio ruido, de las ruinas,
Factoriales fallas en fermentación, fauna del halógeno,
que desde que se escribe, son remotas, pesadillas del magneto.
Mira cómo se acerca hasta la cama: Viste de gris con herencias sigilosas,
de uno el tres hasta el nueve, que solía fabricar, seda viscosa y sepsis,
¿Dime si puedes, en qué piedra, por favor en qué ayer?.
Nadie me dijo que comenzarían, con cáustico caucho,
hoy, con roca plutónica, los siglos de la noche.
Entre lunes delgados, flautas para jurar que el pobre corazón,
De gravedad específica, gime en campos luminosos.
Debemos escucharle al bosque su nada, que importó nada.
Pero cualquier capítulo lo tengo, en rayos beta rojos.
En la tierra misma, que entre ellos forma un nicho,
de meteoritos con su metabolismo, a los aires y lluvias resguardando,
del huracán de huesos, que la naturaleza, por capricho,
fabricó en un terreno muy quebrado. Ya minado en letras.
Ríe, salta, corre, vuela, bebe y olvida. Al triángulo dinámico.
De los cobardes, letal veneno, con dulces esperanzas,
puesto que al vivir todo es un poco rosa, zorro hambriento y colorado.
Un hombre hecho y deshecho os habla. Del alivio suelto en un ciprés.
Porque distinto soy, cada año, en alguna cosa, arena ruda,
y a los pinos taciturnos veo con ósmosis y ozono,
Mientras las cortinas decoran los caminos prohibidos,
que se han cruzado de brazos en un teorema.
Porque llevamos el paraíso, una cadena, con voz de eternidad,
de vértebras de vidrio, esponja y espora, y de allá llama.
Del más allá, con su daguerrotipo invencible.
Porque le duele, inmensamente, al corazón divino, la soledad más mínima.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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cielo y fulgor,
truena la luz su furia,
tiembla la tierra
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Poeta
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Procuro na imensidão do pensamento o que me está a incomodar. Inquietude, marasmo, falta de incentivos, algo é.
Bem lá no fundo sei, mas não posso pedir mais. Por isso tento outra causa. Mas são passos perdidos nas lajes gastas do meu caminho.
É tão pouco! É um quase nada, mas não está nas minhas mãos consegui-lo
Enfim! Vamos pensar que ainda o vou conseguir. Difícil, quase impossível, mas é tão pouco!
Sem ter palavras exatas para o dizer, agonia a esperança. Talvez por engano meu pensei que era passageiro, mas não. A realidade aí está. E faz-me falta, é tão pouco, quase nada.
Devagar sem dar conta, coisas morrem. Desgastada por não poder ter o que deveria ter por direito, frustrada, encolhida, enrolada sobre mim, vegeto, neste meu canto.
Fingindo, a mim mesma mais endurece a doçura do meu sonho. Como casa pintada, com um jardim florido, por dentro está gasta, quase vazia, muda sem sons de vida.
Não culpo ninguém, só o tempo. É tremendo lutar com todas as forças e maneiras, tentar estancar a hemorragia dele a passar, mas por muito que o coração doa, nunca o poderei parar.
Neste momento queria andar, passear sem vento, chuva, nem escolhos onde tropeçar.
Queria ainda a minha doce gatinha branca, que tanta falta me faz. A criança que fui, livre e inconsciente num mundo de fantasia.
Com lentidão me levanto, sem vontade de nada forço o corpo, mas quem força a alma?
Pergunto a mim mesma, “que queres?” Não sei. Estou cheia de tudo, nada me apetece.
Tristeza profunda de não ter o que desejo. Impotente, sem sabedoria para resolver o que não está bem.
Pranto seco no deserto árido do meu sentir. O vento fustiga, sede, por teto, as estrelas, sem rumo, fria, consciente, do nada, em que estou.
Deus meu, tenho carinho, mas que mais?
Pena infinita de alguém, talvez, pranto seco na alma, preciso de mais. Uma alegria? Qual? Nunca poderei em verdade ser franca e gritar o porquê desta falta de ti.
O meu silêncio é por respeito, outros há, mas são de culpa e dos outros.
Desembrulhei o rebuçado, e é amargo. Que fazer? Deitá-lo fora, não. Aceitá-lo esperar que outro venha e seja doce.
Tenho tantas saudades de mim! Quando tinha instantes plenos de vida!
No eco longínquo, para além dos montes e mares, no infinito resguardado de olhares, até lá vou de quando em vez. Abraços dou, afagos tenho, ternura em olhos que se fecharam para sempre, sou feliz. E a saudade de mim por momentos desaparece, mas volto e sou cicatriz de sofrimento, de ter esta maneira de sentir.
Se soubessem o que é ter mais vida interior que física, ninguém me criticava.
Ao olhar dos outros tenho tudo para ser feliz. Um pouco de inveja sinto neles, mas o meu interior é imenso. O pensamento ultrapassa tudo e todos. Nem eu própria compreendo, como posso ser tão diferente.
Talvez acredite em Deus mais do que é normal, mas sou assim. Tenho que tentar aceitar e viver o meu mundo, fazendo de conta que sou uma mais entre todos.
Uns braços invisíveis queria ter, trespassar tudo para ir buscar tudo o que quero, guardar nas mãos, tudo o que perdi e que me fariam em plenitude feliz.
Nem tudo o que se tem faz falta, mas o que não temos mais falta faz.
O que escrevo nem todos compreendem, mas no que não escrevi está a essência do meu pranto seco.
Porto, 6 de Junho de 2017
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Poeta
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Lo encontré en mi camino
Un Bixo, Barigudo y corto.
La cabeza está desnuda
Esbigalhados los ojos.
Parece un tronco,
Gordito y disagradado.
Cuando menos esperé
Oí un maldito golpe.
Nunca he oído hablar de él
En el tirón de Satanás.
Salté de la cama
Me desperté de la pesadilla.
Pero el hedor permaneçeu
Tuve que llamar al Departamento de bomberos.
Sudoroso como hervidor de agua,
¡ el Bixo parece el diablo!
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Poeta
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