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La perfección en el idioma un reto,
y de la ortografía otro buen rato,
con la gramática viene otro trato,
y en el leer llegamos al aprieto.
Al fin y al cabo de él nada es escueto,
parece caro aquello que es barato,
y es del régimen perfecto aparato,
y al beodo jamás guardó un secreto,
gobierna solamente por decreto,
y exige del vasallo su buen trato,
a expensas de pasar a analfabeto,
valiente quien le pierde su respeto,
cual rebelde es la hernia la del hiato,
¿Quién a la lengua irá a ponerle veto?
3/7/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
¿ La perfección del idioma ? por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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AL ATARDECER
(Ultraísta)
Las hojas barren el último amarillo
del otoño en un blanco copo. Ahí
el hielo es menos frío que rojo
Columna de silencio ligero bajo
el vitalismo yerto del mármol
Lunas mareadas acarician el olvido
Allá el camino perdió un zapato
Por el sueño poliédrico del nuevo lago
Clorhídricamente espiral acongojado
Hasta despostillar el sol artero al polvo
Con los párpados helicoidales enquistados
En el tiempo estrecho blando
Por la noche arropada del insomnio
entre las raíces asustadas carroñeras
De tanto cocodrilear endógeno
en lágrimas termonucleares maniatadas
Tarde tarda en la pared parda
Desplomando al plumaje hidroxilado
Donde las axilas duelen dulce
y el color guarda una caja
en la palidez que toca el arpa
Fue así el día menos pensado en vano
desgajando al silicio los recuerdos
trasnochados camaleónicos almíbares
en el lomo doloroso del libro flaco
desvitrificando las pestañas digitales
al verticalizar empequeñecido
el último horizonte decorando una retina
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
Información útil:
https://es.wikipedia.org/wiki/Ultra%C3%ADsmo
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Poeta
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Só de ficar
com um livro na mão,
sinto uma comichão,
uma energia, uma inspiração.
Se for um livro de poesia então...
É por isso que eu gosto de livros.
Não sou “tão digital”...
“Livros, livros à mão cheia!” **
O livro caindo na veia
abastece a mente de ideia.
Obs. Castro Alves em: “O Livro e a América”
A.J. Cardiais
28.05.2011
imagem: google
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Poeta
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Vistieron de esperanza los despojos,
arrebatando tiempo a la memoria,
arrancando las páginas de historia,
dejando en el sembrado los abrojos.
Llenaron sus ataúdes de cerrojos,
cubrieron con banderas de la gloria,
aquello que jamás fue su victoria.
Murieron los rosales que eran rojos,
en un atardecer lleno de escoria,
abono de los campos de rastrojos.
A término llegó la moratoria,
quitadas ya las vendas de los ojos,
y enmudecida la falsa oratoria,
pasan factura ahora a sus antojos.
3/14/8 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
La Casta por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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Entre todos los recorridos y los lugares a iluminar
ésta vez, ésta singular ocasión, llegaste muy cerca,
inundando de tu azucena aura nuestra noche y…
todas las promesas, también nuestras siluetas y
las sensaciones que desconectaron la cordura para
abandonarnos al disfrute pleno de las mil fantasías…
Debiste acercarte a pasear tu extraordinaria redondez
y nos acercaste también… tanto y de todas las maneras,
que dejaste de ser cómplice para ser cobijo, rubor,
batir de olas, embrujo de todas las caricias y besos…
que nunca pararon de derramarse incesantes en todo
rincón de su exquisitez y en las ansias multiplicadas…
Bajo tu manto plateado pasaron como lluvia, estrellas,
luceros, satélites y hasta algún cometa extraviado…
no sé si fue esa lluvia cósmica o fueron en realidad
mega explosiones de placer que erupcionaron alucinantes
a matizar los gemidos y nuestras inaudibles expresiones
de satisfacción plena, de exacta conjunción, de felicidad…
Nos mueves como bravía marea meciéndose alborozada
en la randa ruidosa, alegre de sus playas, senos y radas,
inflamando nuestras ansias y fundiéndonos con fulgor
en un concierto de impresionante cadencia de besos,
caricias desatadas irreverentes, dementes, desbocadas,
aferrando como soporte de vida cada trecho de piel…
Y así como nos elevas y estallas en fantasías y gozo,
eres también apacible remanso para el regocijo pausado
que da respiro, suspiros, nuevo aliento y más deseos…
¡Oh… querida luna! Perfecta compañera de esta travesía
que explora, ensueña, que nos acopla y enternece…
sigue levitando con pasión, los sueños de nuestro amor…
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Poeta
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POBREZA
(Soneto)
Autor : Miguel Maria Victorero ( Español ).
La fusta de la pobreza
me castigaba. Mi vida
era una flecha tendida
para ganar tu riqueza.
Dolor fue la única pieza
que cobré. (¡Pobre mi vida
que igual que flecha perdida
nunca hallará tu belleza !).
Te evoco solo expatriado
y en mi altivez humillado
mi vida inútil maldigo...
Y lloro... ¡ Que es dura ley
tener ensueños de rey
para despertar mendigo !.
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Poeta
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EXIGÜIDAD
(Ultraísta)
Pasó aquella sonrisa amarilla
deshaciendo su hielo de violines.
Con el humo agotado corriendo
en la voz de la arena en la hoja.
Allá el sol extiende sus alas
en el eco de la sombra
de una noche que vuela
entre los sueños de una almohada.
Impaciente la calle sube
al árbol descolgado de una tarde
llena de auroras perdidas
en las esquinas del viento
triste espejo con el reflejo seco.
En la tempestad solitaria de una mano
el recuerdo duerme un remoto azul
del rítmico rencor de las brumas
en la sinfonía de la distancia convexa
atada al fervor de los cristales delirantes.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
Referencia útil es...
https://definicion.de/ultraismo/
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Poeta
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Pra quem vive no cio,
o amor é um vazio,
o amor não tem lugar.
Quem não sabe amar,
só sabe desejar...
É o desejo é uma ordem.
Quem não sabe amar,
confunde:
pensa que está amando,
quando no fundo,
só está desejando.
E o desejo
depois de satisfeito,
depois de saciado,
fica logo enjoado...
É como se tivesse
cometido um pecado.
A.J. Cardiais
24.03.2010
imagem: google
Poema do livro: Navegante Neutro
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Poeta
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por no poder atender
el deber abandonamos
¿como se puede entender?
Licencia Creative Commons
Epigrama 1 por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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Pronto vendrá el otoño vestíbulo de invierno,
el ocre de la hojas será pronto noticia,
pronto será el ensueño que vendrá a visitarnos,
será pura delicia de nuevo el encontrarnos,
será de nuevo el dueño de nuevo la primicia
el otoño que inicia de nuevo la rutina;
vendrá la luz cansina, vendrá con la milicia
con los cien mil soldados hechos de lluvia fina.
Mas con sus largas sombras vigilan los cipreses,
la serena presencia de una estrella divina.
No suena el río a veces por causa del invierno,
trae cristales densos, espejos sin doctrina
del lago son sus dueños, de los fríos avernos
nos da el frío propina, parecen ser eternos
los días que trascurren sin una disciplina;
se escribe en los cuadernos aquello que ocultamos,
¿Quizás una falacia o la más burda doctrina?
Desde la indisciplina, por donde ya alcanzamos
la veta de la mina del hielo secuestrado;
la fe que hoy abrazamos, nos deja por sorpresa
perdidos donde estamos, en medio del estrado,
el hielo es la materia que en el lago domina.
El ocre lentamente vendrá a reconocernos,
cuando el éter se vista de forma repentina
de soñolientas hojas, que flotan en el aire
cual libre serpentina despreciando el socaire.
Y del rosal desnudo quedarán solo espinas,
solo el silencio mudo cual rey de las rutinas
doblará las esquinas, mostrando su desaire.
Las nubes cual cortinas ocultarán presencias,
estrellas de la noche, primordiales esencias,
contadas excelencias del mas lucido broche.
Desnudarán los vientos los cielos, y las nubes
se volverán fantasmas de formas disolubles,
mas a las experiencias se sumará el derroche,
de las nobles presencias que hará poco dormían-
boreales auroras de luces ondulantes
serán una corona tan solo unos instantes-
y brillarán las hojas, que en el suelo vestían,
ayer era el rocío, y el frío hoy no perdona
así es la helada escarcha que el suelo acondiciona.
Cuando lleguen los copos que el tiempo selecciona,
con sus perfectas formas simétrica natura,
la irrepetible imagen respetará las normas,
por ser del copo estrella será sin duda pura,
y el ocre del otoño de blanco se transforma,
estrella por estrella de noble arquitectura,
extenderán dulzura con sus tan bellas formas,
de inmaculado blanco cubrirán la amargura,
que guarda allá en el parque un desahuciado banco,
que vestirá la nieve mortaja de dulzura.
31/7/14 j.ll.folch
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Poeta
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