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[img align=left width=300]http://www.eluniversal.com.mx/img/2011/03/Cie/RECHAZO2302X238.jpg[/img]No te atrevas a asegurar la osadia de creer que eres en verdad una amiga, no te autoproclames mi consuelo, ni pretendas convertirte en mi confidente. No jures en vano ese cariño, no finjas el preocuparte; lo siento, no soy marioneta de nadie, mucho menos un espacio vacio, jamas me convertire en solo un relleno ni sere el jugador que salve el partido.
Si lo que quieres es alguien como tú, no lo busques en mi, la idiotez y la estupida ilusion las he dejado atras al madurar, no me remilgare a tus absurdos caprichos, ni soy superman para dedicar mi vida a la tuya salvar.
No dependo de tí, nunca fuiste mi cupido, no resolviste nada en mi, solo dejaste mas dudas, he quedado mas confundido. No necesito tu lastima, ni tu falso compromiso, te equivocas al creerte en mi indispensable, nunca lo entendiste, jamas hubo cariño.
Y lo que sabes de mi, aquello que crees oculto y profundo, no es más de lo que saben los demas; entiendelo, nunca fuiste especial, nunca existió en mi tal confianza, es el pago de un error, algo que yo ya veia venir, no me sorprendes con tus acciones, eres tan igual a todas, tan simple, tan vana, tan falsa, tan traicionera...
Sabes donde estoy, puedes buscarme cuando lo desees, cuando lo que te conte de las personas se te haya cumplido, cuando vuelvas rogando el perdon, cuando te encuentres sola, cuando al fin lo hayas comprendido... Sabes donde encontrarme, pero nunca pretendas volver a contar conmigo...
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Poeta
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[img align=right width=300]http://benditaluz.files.wordpress.com/2008/03/777d905fd1eea7da.jpg[/img]Quiero no quererte, quiero olvidarte y sacarte de mi de una sola vez, quiero cerrar los ojos y no verte, quiero ser indiferente contigo aunque me ames, quiero asesinarte sin dolor y para siempre borrarte.
Quiero perderte sin darme cuenta, odiarte sin haberte amado, quiero que desaparezcas de mi vida totalmente, quiero no extrañarte ni haberte llorado.
Si me preguntas quiero decirte que no te amo, si te vas no quiero voltear, si regresas no quiero haberte esperado, si te quedas no quiero intentar estar contigo nunca mas.
Quiero despertar sin seguir soñandote, quiero volver a enamorarme sin que tu recuerdo me persiga, quiero marcharme sin melancolias, quiero verte sin que tu mirada me deprima.
Quiero hablarte sin nerviosismo, quiero herirte sin que me importe, quiero ignorarte como tu lo haces, quiero morirme sin tener que regresar para conquistarte.
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Poeta
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Acércame tus labios
para volver a creer en ellos.
Déjame en un beso desabotonar tu blusa
y recuperarte cual cereza de fuego
en la plenitud de tus escalofríos.
Déjate explorar por mis dedos temblorosos
que juguetean nerviosos con los broches
de tu brasier, en esa torpeza adolescente
que se quedó conmigo para siempre.
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Poeta
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Cuando yo muera
solo estaré pensando en ella,
en las alturas la llevaré adonde quiera
y la amaré en el azul infinito de una estrella.
Cuando yo muera
exquisito será el perfume de la rosa,
ese aroma del amor estará allá afuera
latiendo en el corazón, dentro de la flor más hermosa.
Cuando yo muera
no quiero verte sufrir ni llorar,
solo conserva los besos que una vez te diera
y en el secreto absoluto, allí te habré de esperar.
Cuando yo muera
no me iré de ti, caminaré un corto sendero
si al mirar al inmenso cielo en el me vieras
sabrás que mi amor por ti fue siempre sincero.
Julio Medina
18 de julio del 2011
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Poeta
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Si me dejas que te quiera
como sólo yo sè querer
en esta locura de querencia
siempre serás bien querido.
Nunca serás mal querido
porque mis dulces besos
tienen miel de puro querer
y mi boca se abrirá para decir te quiero.
No hay distancia para querer
cuando las ganas se juntan
y con dulce sentimiento se quiere
como quiere el rocío a la flor.
Parece extraño que te quiera
sin haber habido un beso
pero en el beso no está el querer
sino en la comunión de las almas que se juntan para quererse.
Qué por qué te quiero¿?
No se le buscan razones al querer
porque es un grave error razonar el querer
y como el tiempo no pasa en vano
disfruta y has tuyo este querer
delfin
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Poeta
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EL CIGARRO
Por todos es bien sabido, que el fumar
es nocivo para la salud, y el ambiente,
la infinidad de enfermedades, que el tabaco conlleva,
el cigarro por consecuencia, a la muerte igualmente los lleva.
El cigarro, es un enemigo, pero un buen adlátere
que tranquiliza los nervios, que no permite el subir de peso,
está presente en las esperas, también en la soledad,
siempre, pretextos que los ha de convencer.
Pero lo que sí es verdad, cuando fuman el tabaco,
restan vida a su existencia, y eso a nadie le interesa,
siguen fumando, el rico cigarro y saboreando la nicotina,
que ha de mandarlos, a la otra vida.
El cigarro, es un aciago asesino,
camina de la mano contigo, siempre dejando huella
con el fumar viene el cáncer de pulmón,
enfisemas, neumonías, entre otras parecidas.
Ya no fumen, no conviene es mejor dejarlo a tiempo,
antes que otro sea el destino,
yo sospecho que el cigarro,
contrato tiene firmado, con la agencia funeraria.
Mónica Lourdes Avilés Sánchez.
Der. Reserv.
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Poeta
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La Pelea. (relato manifiestamente mejorable).
Los Arzobispos, seda púrpura y ocaso de rubíes, verónica ejecutada por un demente, carmesí vestimenta de la rosa católica, pájaros de fuego y escarlata profundo, se enfrascaron en una pelea a manotazos. Llevaba el arzobispo de Toledo una cruz verde de carey y plata, con un pequeño Jesús de marmolito, y el arzobispo de Granada llevaba un rosario de esmeraldas finas, donde la tarde bailaba un síncope de moreras. Y empezaron a golpearse barriobajeros. Ausente Lucrecia Borgia con sus venenos, no había anillos de ónice con cicuta, ni las amanitas rabiosas demostraban su cintura y sombrerillo, siempre dispuestas para horadar un hígado, sino que para celebración del odio y el resentimiento la pelea fue a puñetazo limpio, como dos desnudos Apolos boxeadores, vestidos de seda fulgurante y rubí. El púgil de Toledo dió el primer guantazo, galera portuguesa contra galeón británico, o tanque de guerra alemán contra refugio antiaéreo ruso, y temblaron todas las copas de vino de los bares de París de noche, y en el rostro de su rival granadino un rojo crisantemo apareció en la mejilla como un poniente en un balcón. Respondió Granada con un baile de serpientes de fantasía, cinco, abiertas en una mano rotunda, grande, elefantiásica, que demostró la fortaleza de la Alambra y el poder de la Cartuja de los Hurtado, yeserías calientes y rojas marcaron los mofletes de Toledo y Santa María La Blanca se puso sonrosada como una sandía abierta, jugosa de pulpa y azúcar y ácida como un limón de Lorca. Siguió Toledo con un cruzado de derecha, retorcido como los avaros judíos, usurero y rabioso, sin piedad, que hirió el aire como una mariposa de ladrillo pues buscaba un rostro de cemento para edificar una mezquita roja, pero Granada esquivó la ventolera y alzó su brazo de espasmo inmaculado contra la proposición deshonesta. Volvió Toledo a levantar una gardenia de granito y la nariz de Granada sintió un batallón de legionarios borrachos pero Granada, como Zaragoza, no se rinde, y contraatacó con un gancho de izquierda que fue al estómago de la ciudad imperial donde un bocadillo de chorizo hacía una mala digestión. Los dos atlantes, inmaculadamente rojos, tenían las caritas como los tomates de temporada, y prosiguieron su dialéctica de barrio bajo como dos elefantes que se atropellan, aquí una mariposa de piedra contra el Alcázar, aquí una libélula de mármol contra el Generalife, aquí un rinoceronte de cinco cuernos abierto de par en par como una ventana, aquí los cinco hijos de Manuela golpeando el rostro de Jesús Nazareno. Granada contra Toledo, Toledo contra Granada, Asiria nunca es Ninive, Ninive nunca fue Asiria. Trece ostias se pegaron los cardenales hasta que cansados y echando sangres por las narices dejaron el asunto para otro día, cuando quisiera iluminarlos el Espíritu Santo, pero se oyeron los golpes y bofetadas hasta en la Cochinchina, donde un súbdito inglés tomaba té con pastas.
Dos danzarines rojos que vieron cúpulas de fuego, dos camiones cargados de cerdos que chocaron de frente, dos tiranosaurios que se dieron cabezazos, dos amapolas rojas que enfrentaron sus corolas, ebrias de bermellón y granate, dos caritas que se pusieron coloraditas coloraditas, como una pintura abstracta, todo lo majestuoso del vuelo de dos colibríes rojos y todo lo chabacano de la gentuza expresidiaria. Los cisnes rojos se enfrentaron en una orgía de bofetones a la media luna, de bofetones a la luna entera. Trece santas ostias se dieron los príncipes del Espíritu, aderezadas con mala leche y vinagre, ácidas de pomelo y fuertes como los correazos de un padre, y no se dieron de navajas porque no las llevaban encima pero los campanarios de ambas catedrales sonaron a arrebato y a fuego y la Virgen María espantada giró un poco la cabeza para no verlos estropearse de manera tan mala. Abajo, en los infiernos, Satán se frotaba las manos alegre y para festejarlo encendió una caldera nueva, recién comprada en IKEA, que tenía pececillos triangulares esmaltados en un fondo amarillo. Pero quien más lo festejó fue el arzobispo de Burgos, pues había apostado a que se daban de ostias nada más apareciesen por la Sacristía.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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Por el mundo me fui, cogí pequeños cubos de tierra, de varios colores, desde el naranja oscuro hasta el negro.
Por el firmamento, anduve, he traído una estrella, un poco de cada nublosa, de mil colores, unas nubes pequeñitas, grises, blancas y anaranjadas.
Con paciencia un mundo para mi, he conseguido, lo resguardo de tempestades, vientos y tormentas, con una pared alrededor.
Del sol no pude traer nada, ni tampoco de la luna, no importa, me visitan todos los días y noches, puedo, bañarme en su luz, en este mundo solo mío, vivo, contigo. Fuera del no hay nada que quiera.
He plantado un naranjal, en parterres, flores de toda calidad, césped, con su fresco verde, en cima puse sillas amarillas claras, tres mesita, una fuente artificial, siempre con agua corriendo, en un rincón, haciendo compañía con su murmurio.
Colgué una casita para pájaros, en el alpendre de la casa, es toda de vidrio, con luz por todos los lados, una chimenea, que enciendo en el invierno, música en toda la casa, muy bajito, oigo los acuerdos todos suaves y bellos.
Cogí mi gatita Ninon, blanca como la nieve, le devolví a la vida. Ya no está murta, en mi mundo hecho por mí, todo puede pasar, hasta recibir los amigos, dar un café a mi Papá, llevar el periódico a mi Mama, hablar con mis tías y con todos, que ya no están presentes.
Es un mundo nuestro juntamos a todos, puedes tener los tuyos también.
Fuera, están los demás, como hormigón, sin sentimientos, duros, sin sueños.
Mi mundo es lo que quiero, para nosotros, lo hice, soy feliz, me olvido de donde estoy, a quien me rodea, así vivo en paz, todos debíamos tener nuestro mundo, verdad?
Así es el mundo de mi alma, de mí, del etéreo, de lo que somos.
Sentir, fantasía, sin serlo, pues son estos sueños que me dan fuerza y esperanza.
En un columpio, de tras para delante, miro el suelo. Y me elevo al cielo, siempre contigo amor mío.
Oporto, 12 de julio de 2011
Carminha Nieves
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Poeta
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BALADA DEL LOCO AMOR
José Angel Buesa
I
No, nada llega tarde, porque todas las cosas
tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas;
sólo que, a diferencia de la espiga y la flor,
cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor.
No, Amor no llega tarde. Tu corazón y el mío
saben secretamente que no hay amor tardío.
Amor, a cualquier hora, cuando toca a una puerta,
la toca desde adentro, porque ya estaba abierta.
Y hay un amor valiente y hay un amor cobarde,
pero, de cualquier modo, ninguno llega tarde.
II
Amor, el niño loco de la loca sonrisa,
viene con pasos lentos igual que viene a prisa;
pero nadie está a salvo, nadie, si el niño loco
lanza al azar su flecha, por divertirse un poco.
Así ocurre que un niño travieso se divierte,
y un hombre, un hombre triste, queda herido de muerte.
Y más, cuando la flecha se le encona en la herida,
porque lleva el veneno de una ilusión prohibida.
Y el hombre arde en su llama de pasión, y arde, y arde
Y ni siquiera entonces el amor llega tarde.
III
No, yo no diré nunca qué noche de verano
me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano.
No diré que esa noche que sólo a ti te digo
se me encendió en la sangre lo que soñé contigo.
No, no diré esas cosas, y, todavía menos,
la delicia culpable de contemplar tus senos.
Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada,
que era como la llave de una puerta cerrada.
Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor,
y ni siquiera entonces llegó tarde el amor.
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Poeta
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Por la mañana,
al despertar,
como siempre, puedo ver,
rostros, rostros y más rostros,
sin cesar.
Necesito dormir,
cuando llega la noche,
yo no quiero sentir,
y no quiero mirar,
rostros en cada lugar.
Pero aún así, en mi cama,
surgen restos de las caras,
vacíos rostros en mi soñar.
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Poeta
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