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Para ser final, tem que ter o sinal de fim. Um final com reticências, não diz as consequências...
Para encerrar uma fase, não pode existir o quase. Uma frase, uma fase, uma foice... E foi-se! Cortou-se o cordão umbilical, extirpando todo mal.
Para um final de amor, não existe nenhum doutor que receite um ponto final...
O final só estará no fim, quando você disser assim: Pronto, acabou!
A.J. Cardiais 28.01,2017
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Poeta
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Eu não "me fiz poeta", e não me acho poeta. Mesmo porque, não sei qual a diferença.
O que é ser poeta? Lunático, romântico, sonhador, tecedor de palavras, atirador de versos, guerrilheiro de ideias, ou alguém que sabe manipular as palavras em versos?
Eu, que sempre fui como sou, não sei dizer o inverso. Sempre amei, comi, bebi, sofri... Andei por lugares desconhecidos, sem para quedas e sem guarda chuvas...* (Jorge Luiz Borges não fez nada disso)
Sempre procurei saciar todas as minhas sedes. Agora estou aqui me perguntando: isto é ser poeta?
A.J. Cardiais imagem: google
* Jorge Luiz Borges Em: Instantes - Doces Palavras
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Poeta
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Ligeros nubarrones de agua cubren el cerro, sus laderas hermosas cubiertas de aroma, esperan el roció de unas fértiles gotas, y un lecho de flores adorna el sendero.
A lo lejos un arriero bonachón con la agudeza de su mirada, busca en la inmensidad del cerro, la casucha y su manantial, donde se embriagara con el elixir de su amada.
Apea de su mular con respiración entrecortada, excitado por su amante que en su lecho espera su llegada.
Su ferviente deseo de amor extrae el ardiente liquido de sus entrañas... Manantiales brotan de la roca creando un riachuelo de pasiones que corren por la montaña.
Sergio Antonio Marzo 28/2018
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Poeta
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Desde que superamos las distancias entre bocas y aquellas otras que se alzan desde los hábitos, intento no dejar sin besar, ni un poro de tu piel y esto cada día de mi vida, porque como colibrí, reventaría mi corazón, para incesante succionar todo el néctar, que atesora cada recodo tuyo…
De explorar, degustar y asociar al besarte toda, paso a declarar mi total demencia por esta sed, manía, obsesión, vehemencia… lo que quieras, por venerar a besos todo lo tuyo, por perderme y nunca intentar volver, de la mágica exuberancia de tus parajes, de tu roja boca, por la que deliro.
Y por supuesto, jamás podre cansarme de catar, tanta exquisitez en cada nuevo beso, amada mía, por ello, busco y acojo el insomnio con júbilo, para entre más queditos besos, velar tu sueño, ojalá consiguiera vencer mi sueño, que me impide besarte más y aun sonámbulo no cesar de hacerlo.
Que soy besucón, besador, lo que sea, ¡sí! cierto, besaría el aire que expiras, tus miradas felices y hasta la risa, que de tu boca brota cantarina… besarte, es el alimento que nutre mi espíritu y aviva las ansias de verte feliz, que vibres, vueles y que entre besos, nos fuguemos al mismo infinito.
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Poeta
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Sei que tenho minha cruz e meu fardo para carregar... Mas quando estou ficando cansado, para me sentir conformado, preciso olhar para o lado, e ver alguém carregando um fardo mais pesado.
A.J. Cardiais 12.07.2016
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Poeta
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O que sai de mim são respostas que não perguntei. O que penso que sei, são fumaças aos olhos da multidão.
A minha espada é a palavra. Com ela eu corto as ideias em pedaços de poemas.
O que penso que sei, está embutido na ignorância. O que ganhei com minha andança, foram calos nos pés da imaginação.
A.J. Cardiais 24.08.2016
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Poeta
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A minha riqueza quase ninguém vê, pois não aparece na TV, nem em qualquer meio de comunicação; não cabe em minha mão, nem se guarda...
A minha riqueza é volátil, é fértil, é fácil e difícil de alguém crer... Ela está no prazer e no sabor de viver.
A minha riqueza, com toda pureza, está na natureza. Rima com beleza e com saber.
A.J. Cardiais 18.01.2018
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Poeta
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Poemas, poemas, poemas... Imaginem que estou no alto de um prédio, soltando poemas impressos...
Poemas são propagandas de nadas. Alguns têm noites enluaradas, amores e dizeres mil.
Poemas, poemas, poemas... Poemas leves, poemas pesados, poemas alegres, poemas enfezados...
Se você não reparou, a vida é feita de poemas. Às vezes o vento da literatura joga algum no seu rosto.
Mas você, cheio de preocupação não lê: amassa, e joga no chão. Isso é falta de educação.
A.J. Cardiais 12.07.2016
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Poeta
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[img align=center]https://www.latinopoemas.com/uploads/img510bf29d3cb59.jpg[/img]Como una noche sin luna, en un cielo sin estrellas, se siente el poeta sin fortuna, cuando se evaporan sus ideas.
Tristes momentos los que pasa el vate, cuando se aparta de la poesía, vive en continuo combate, luchando entre la realidad y la fantasía.
En un punto intermedio, del cual quiere escapar, pero no encuentra el remedio, que su inspiración pueda curar.
El bardo escribe por alegría o tristeza, por amor o esperanza, pero pierde esta destreza, cuando se carece de confianza.
Las letras se vuelven esquivas, se niegan a plasmarse en papel, las frases se tornan fugitivas, sus versos nunca le convencen a él.
Un juglar sin sus escritos, del mundo se encuentra desvanecido, sin lirica su vida se llena de hitos, lo cual mantiene su corazón compungido.
Aunque siempre existe por qué escribir, o se tiene un proyecto rescoldado, el coplador no sabe cómo decir, lo que su mente ha formulado.
Pues no puede forzar su pensamiento para que surja una idea de un espacio sin nada, se requiere de un fuerte sentimiento, para inyectar vida a un alma desconsolada.
Pero aunque su noche sea polar, algún día debe amanecer y en este podrá encontrar la inspiración que él creyó perder.
El Rapsoda podría ser cualquiera, pero no cualquier sería capaz de escribir versos que a más de uno conmoviera, expresando con letras su sentir. Los poetas surgen de un sentimiento, crecen con la inspiración, vuelan con el pensamiento y escriben lo que dicta el corazón.
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Poeta
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A madrugada dorme acorrentada no seu sono, enquanto eu, poeta do abadono, busco uma ideia fácil.
Amar é complicado demais. É uma coisa louca que nos sai da boca e entra por todos os sentidos.
Tem amores sofridos, amores achados, amores perdidos... Enquanto a noite ronca, rumo à fora.
A.J. Cardiais 14.03.2018
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Poeta
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