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entre vos y yo
la mente del deseo
y el deseo que vuelve
en tu carisma
en tus labios sensuales
que trasmiten tu pensamiento
el deseo esta latiendo
entre tu amor y mi amor
en el deseo en limites de rock and roll
en tus ojos que siempre vuelven a mi corazon
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Poeta
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Tu vientre de mujer,hoy perfila
una avecilla hermosa enjaulada,
criatura divina y delicada,
que llevará por nombre Camila..
Nueve meses estará prisionera,
tiempo que será muy acompañada,
con dulces frases engalanada,
cual si fuese un ángel que viniera.
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Poeta
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Hoy busqué la belleza, mas me llevé una sorpresa, pues la encontré en muchos lugares y en diferentes formas. Fui capaz de verla en las letras de un poeta y en el instante capturado para la eternidad en una fotografía; pude apreciarla en la sonrisa de una persona que estimo, así como en el motivo que tenía para sonreír, noté la belleza de los rayos de luz entrando por mi ventana al alba y la que yace en la luna cuando baila en la noche tras las nubes.
La hallé en aquella voz que trae hasta tus oídos palabras de apoyo o en el dulce susurro del viento, y en la cálida caricia de la lluvia; descubrí la belleza en el árbol que me regalaba su sombra y que, ante ninguna tempestad, se doblega; también la disfruté en el mar que se alza infinito hacia el horizonte frente a mí, asi como en el cielo y su pureza azul, que brinda un techo a los viajeros y sostiene las estrellas que velan sus sueños.
La vi presente en mis tradiciones una vez que pude ver más allá de la mercadotecnia, aparte estaba en el trinar de los pájaros quienes cantaban la inspiración para mil versos, la sentí en las almas plasmadas de decenas de escritores en los mundos que sus libros representan y en el resplandor de las personas, desde las que relumbran por su físico, hasta las que relumbran por su conocimiento o su buena actitud.
La observé en la pureza de los sueños de un pequeño y en el abrazo de alguien a quien mucho tiempo extrañé; en los recuerdos que guardo de aquel verano al lado de mi primer amor, sí, estaba muy presente en los acordes del piano al exhalar los anhelos del músico y en el danzar del violinista, al hacer del arco cual extensión de su cuerpo; advertí que se encontraba en la ternura tras el tono grave de un violonchelo y en el paisaje inmortalizado en un lienzo acompañado por el pensamiento del pintor.
Pude presenciarla a cada momento de mi existir, tan solo tuve que poner atención y, ahora, sólo me pregunto ¿Podre encontrarla cuando mire en mi interior?
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Poeta
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Y el amor asomo a mi puerta
causándome angustia y temor
el lastre que tenia de desamor
me causo gran impresión.
Mentalmente sentí una carga muy grande
con poca opción de decir que no
confundido y en caos quedo mi vida
por la indecisión del camino a recorrer.
Estoy al límite entre mi pasado y mi presente
agónico a dos tiempos
con los sentimientos turbados
sin saber si quiero estar o olvidar.
Toc-toc; de nuevo el amor insiste
piso mi angustia; merezco otra oportunidad
grito y libero las cargas
aceptando con el corazón abierto
el amor que llego y se posesiono para quedarse.
Mira mi blog
http://hectormaxx-mipoesia.blogspot.com/
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Poeta
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La música tocando bajito un poco triste, aquellas, que entran bien fondo y nos humedece los ojos, es en estos momentos, que sin darnos cuenta, vamos para lejos, tan lejos como si fuéramos junto a Dios. Sentimos una levedad en nuestro cuerpo, un alivio en el pecho, nos sentimos levitar, olvidamos nuestro entorno, somos espirito, sin materia. Por la mañana, después de levantarme, mirando hacia fuera, para una flor, una hoja, una gota de lluvia deslizando por el cable del teléfono, soy eso todo, menos yo, con mis problemas, mis afanes, mis dudas, mis incómodas decisiones, que tendré que tomar, todo la música, absorbe, pienso en todo que no conozco, pero que existe. Una lágrima resbala por mi cara tras otra, no de tristeza, de paz y de añoranzas.
Es como limpiar mi interior, recuperar fuerzas, agradecer lo que tengo, mirando para el cielo, entro en él y traspaso el infinito.
Para otro sitio marcho sin salir de mi ventana, me deshago en aire, puro limpio etéreo.
Cuanto tiempo, pasa no sé, si son minutos, son eternos, terminan cuando un suspiro me sale del fondo y me siento otra vez en mi habitación, sin darme cuenta otra música había empezado.
Lo raro es que estos instantes, me hacen falta, de que soy hecha, no sé.
Me gusta ser así, me gusta sentir, ser normal y al mismo tiempo, distinta, de otros.
Quisiera que ellos, pudieran tener, momentos, como los míos, para eso, tienen qué no tener vergüenza de creer , que hay algo mas para allá del cuerpo y dejar que los otros lo sepan.
Todas las noches, hago un examen de consciencia, hago un recorrido, por todo el día y se pienso, que fui indelicada, o que he pensado mal, de alguien, seguro que al día siguiente, le pediré disculpa.
Mismo siendo así, soy imperfecta, muy imperfecta, mismo un poco mala, lo sé.
Nada puedo hacer, soy un desperfecto lleno de virtudes, que no compensan, el lado peor de mí.
Quizá la música sea mi confesionario, así pido perdón si he ofendido sin querer a alguien, sin intención.
Ofendida, nunca quedo, si me lastiman, su consciencia ya se encargará de hacerlos arrepentir.
Así, me quedo con mi música, mi sentir, mi amor, mi vivir sencillo, en mi mundo, donde muchos están y los quiero.
Fuera, es una guerra, de emociones, de celos, de venganza, de odio y obsesión. Yo no quiero hacer parte del.
Y en lo mío no tienen entrada, eso seguro, aunque piensen el contrario.
Oporto, 4 de Noviembre de 2011
Carminha Nieves
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Poeta
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Por aquí todo es olvido
que va existir el amor
si no hay diferencia entre el día y la noche
que se puede esperar donde no hay esperanza.-
Del iluso sueño
navegamos el día a la deriva
caminando sin rumbo
y llegando donde siempre somos forasteros.-
Tierra extraña esta
aquí la gente no tiene expresión
viven por que tienen que vivir
pero andantes y humeantes, están muertos ya.-
Aquí el hastió repugna
seres enfermos sin identidad
entes que marchan
callando en la abundancia sus carencias.-
Me duele el alma de pensar
por qué tanta indiferencia
por qué tanta soledad
por qué tanto ser individual.-
Aquí no hay honor
no se necesitan méritos
aquí vivimos como podemos
aquí estamos vivos; estando muertos.-
Mira mi blog
http://hectormaxx-mipoesia.blogspot.com/
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Poeta
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La barrera de tu recuerdo
me está bloqueando por dentro.
¡Enfurezco de rabia! Los labios me muerdo,
quiero escapar y la salida no encuentro.
¡Deserta memoria, alegoría inmensa,
preso me tienes en la insinuación!
Imaginación que liberas intensa
los efectos de la aflicción.
Suprimo para siempre aquel pasado.
¡Pues ya el pasado no existe!
Falsedad, eso eres, un sentimiento abromado
que me fastidia hasta hacerme sentir triste.
¡Loco!... Loco se volvió el amor de culpas,
pero ¿por qué no sales de mí? ¡Ya lárgate,
sal de mis adentros que no quiero pedirte disculpas!
Vete antes de que la furia desate.
¿Fuera de control, yo? Ni lo repitas,
el único fuera de control eres tú. ¡Recuerdo maldito!
Como quiera te irás. ¡No me digas palabras bonitas!
Sé muy bien todo lo que por ti he escrito.
Abro el pensamiento hasta que salgas de ahí.
¡Te erradico recuerdo, la memoria libro a cero!
Y luego de estar lucido por el laudo que te suplí,
te dejaré morir en la frescura del sereno.
Julio Medina
1 de noviembre del 2011
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Poeta
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En el amor en flor.
Amor, amor, amor... En flor.
En flor... De amor...Flor, flor, flor.
Como él, rostro cándido, vierte vientos,
de las manchas escondidas y los
púrpuras espacios y telares, en los mudos
pueblos apenas vivos, cristales agua
rodando el funeral de musa mezcla, llama,
caimán en gratas trenzas, tensas y excita
das del adorno con edades lentas y enamor
adas, cuando, cuando está contenta cada día
y la tempestad repite un típico matiz de fruta.
En él, amor, amor sencillo, plata y amarillo.
Si no es éter... No amarillo, ni verde el campo
ni hay espejos iracundos en la frente, braman
las orugas troncos roncos, cuando se despren
de... De la luna el secreto, del hambre vencedora
y dorado fuego, del fuego inexorable, que duerme
pálidas flores, sin amores, en la flor seca amor,
entre desiertos acordeones desafinados los del
fines entre ballenas. Los lagos inquietos en los
muslos, brazos, son las ruinas, águilas inocentes.
En ella, la imagen peregrina es el año, extraño
castaño su cabello, el pasado durazno por las uvas,
tiernas avellanas, como un pino, plano y seco río.
En la ribera, sol naciente otro día de leve polvo, al
umbral, miel, destello del amor, en cada flor de aliento
una respiración de la nieve, en su pecho. Música, dulce
ruiseñor, el mes de seda y elocuente ave de mar
tirio sin su lirio enamorado entre sus pétalos, manza
na de arena, palabras y nácar.
¿Cómo no puede, el hielo rústico
ser pastor, un roble sereno
y el trabajo noble cometa
con su justo cielo?.
¿Cómo aguarda el anhelo, inquieto
y apagando cada otoño una
hoja parpadeante en el valle
sin morir la noche blanca?.
¡Ya, amor!.
En las manos.
En las mañanas dulces
los besos
la piel encuentran
el camino cristalino
la chispa, miel, mineral
rubí triangular, cielo,
pétalo,
turgente,
húmeda la tarde
la noche desnuda.
¡Canta en su plumaje
pétalo que vuela, ruiseñores,
perfumes de mariposas,
en las flores, el amor, amor!.
El
Amor en flor, el pecho arranca.
Plumaje ardiente, astro dichoso.
Adornando las pupilas que laten.
Los corazones verdes, que alumbran,
y hacen lo difícil fácil.
Lo amargo enmielan,
las distancias acortan,
los capullos, palabras sonrosadas.
Sonrosadas y encendidas flores,
el tallo erguido ufano,
y apretado valle,
bosque en Venus.
Y en el clavel está Marte en su cielo.
Una vez________ ¡De suyo gloria!
Un jamás______ ¡Que no se olvida!
Ni pierde_______ ¡Con los años!.
Tiernos,
pétalos por siglos en los libros.
Raíz que las mismas piedras quema,
en la mariposa, rubí, colibrí algodonoso,
el musloso aliento del palpitar que, trans
forma cada suspiro en un rosado mástil,
suspiro. ¡Del momento inolvidable!.
Del hermoso día de cualquier año,
en la flor del amor, amor que no se seca,
en la memoria compañera de la fuente,
de la vida, guardada en la flor.
Del amor, flor de flores, flor esencial por los ayeres, ahoras y mañanas.
En
El
Amor
En
Flor...El amor es... Joven eterno, entre los jardines de la vida siempre.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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El Pianista y el Nazi. Tercera Versión.
Las Mantises devoraban las cabezas de los grillos. Eran grillos de oro y mantises de plata. Devoraban con fruición las cabezas las mantises, los grillos asustados emitían crisoberilos gritos de terror y de espanto que titilaban en la noche profunda como estrellas desesperadas, sobre la partitura naranja los colibríes muertos disecados no volaban, con sus patitas torcidas y sus ojos de cristal de uranio enfurecido y seco. Desde la pocilga ascendía un olor contrario al aroma de las fresas que los niños tenían que respirar, antes de la matanza de aquellos cochinos afilaron bien los cuchillos para que se clavaran en los cuerpos de los puercos con la bondad del amante de setas silvestres. La melodía iba cansada de tanta clepsidra de ámbar y, osca y huraña como una bruja del medievo, con un parche en el ojo, se precipitaba en un jardín de cardos perversos y horribles que arañaban la piel con fiereza de uña de gato. El músico, apartando el parche, se podía sumergir en la cuenca vacía de ese ojo que era una úlcera sangrante llena de larvas de mosca. Las moscas iban a la gran mierda apestosa recién defecada y se posaban en ella, y luego iban a un cuadro de Tiziano con una Venus desnuda que con un racimo de uvas parecía extasiarse de tanta podredumbre, y con sus patitas pordioseras ensuciaban el cuadro justo en la firma del artista o en los labios de la diosa o en los turgentes senos, fantasía infantil de llenar con mierda las paredes de los servicios del colegio. Sonaba la partitura naranja a rodocrositas viles, robadas con asesinato, y a mazapanes podridos llenos de hongos, se deslizaban cobras de la India venenosas bajo la insolente partitura que el músico extraía de su cerebro a fuerza de golpes, pero no ascendía a un cielo de hibiscos rosas sino que reptaba como cucaracha de lodazal, mecánica y nerviosa, con sus largas antenas de bicho asqueroso y horrendo. Las babosas de cementerio se deslizaban sobre las lápidas de los asesinados con un tiro en la nuca y lloraban de alegría ante la comunión de todos los santos y el perdón de los pecados, sus lágrimas eran una baba espumosa que siempre se coagulaba como la brea dejando las letras de oro de las lápidas con incrustaciones de herrumbre amarilla. Las mantises devoraban las cabezas de los grillos y quedaba como una montañita de cuerpos de grillos bajo las fauces horrorosas de las religiosas, cuerpos de grillos de oro inservibles que no poseían más música que la de la muerte, pero aún así la melodía continuaba con aspersores de agua sobre campos de yeso podrido, que formaban regueros y ríos de porquería en la que los niños hacían una colecta de zapatos viejos. En cada zapato, arrimándolo al oído, no se escuchaba el mar. Naufragaban hermosos cocodrilos violentos, no por menos violentos menos hermosos y menos cocodrilos, que buscaban un paraíso que no existía. Y una bailarina caía desmayada del esfuerzo sobre los brazos de un bailarín musculoso, que acto seguido la estrangulaba. Iban matando de uno en uno a los cochinos de la porqueriza y chillaban los condenados como diablos en celo, y cuando en los corazones se clavaban los cuchillos los esfínteres de los puercos se abrían, marranos, soltando ciénaga y lepra, a la vez que chorreando sangre los pechos los corazones estallaban de pavor cuadrangulado. La partitura iba a ser perfecta, tenía ostiones de nácar y caballitos de mar tuertos, y el pianista, ya jorobado, tenía en la joroba la mala leche de los antiguos emperadores romanos. Podía decirse que el nazi estaba plenamente satisfecho de su criatura. Era el pianista ya el engendro perfecto de toda la porquería que el nazi deseara. Por eso, el gran palacio de cristal de su partitura crujía de esperanza psicodélica, y el nazi extasiado tomaba yohimbina para que su erección fuera aún más poderosa. Cuando finalmente el pianista pulsó sobre su piano un maravilloso fa de estiércol que complacería a un millón de imbéciles, el nazi, bajándose la bragueta, le enseñara la polla al músico.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. PUERCO PEDERASTA ASQUEROSO GRITÓ UN INDIVIDUO.
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Poeta
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Dime... al que te bese ¿le dirás que alguna vez esos labios fueron mios?,
¿le diras que tu cuerpo fue rozado por el mio durante largas noches?...
¿ podrás cargar, tú, con la ausencia de mis ojos en tus ojos?
porque he corrido cuando el alma se detuvo en ese instante hermoso de perderte...
y porque he perdido mas de lo que crees cuando te fuiste.
acaso ¿no viste mi alma cuando, de repente, lo he perdido todo?,
¿ no viste como te he mirado desde la puerta?
y he estado inconciente... y he estado en coma.
Dime... mañana cuando te levantes con él a tu lado,
¿ le diras que fuí yo quien vio tu rostro sin maquillaje
y que tantas tardes nos encontrabamos bajo la lluvia de la ducha?.
Entonces suena el despertador y ambos nos despertamos a la deriva,
quizás para mañana ya no encuentres a alguien que descubra, como yo,
cada espacio de tu alma.
No me digas, entonces, que cada luna que has visto con él no las has visto
primero conmigo.
sabes,
te sienta bien ese vestido gris,
entonces ya no me digas que me has olvidado...
yo ya no existo.
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Poeta
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