|
|
|
Sé que puede que jamás llegue a ser un ángel, pero hay momentos del día a día en que así me siento, en los que realmente puedo sentir que la bondad nace debajo de mi piel, en los que puedo regalar una sonrisa, o realizar de forma desinteresada un favor, por más pequeño que sea, en los que puedo charlar con toda sinceridad y ser amigo y confidente en uno, en los que siento que puedo proteger a quienes quiero; sé que existe la probabilidad de que jamás alcance el paraíso, pero si puedo mirar el cielo, si puedo recibir de sol un baño, si puedo nadar entre la gentil brisa, si puedo disfrutar un año al lado de aquellos a quienes amo, si puedo escribir sobre todo aquello que siento, si puedo vivir al máximo un instante, conozco aquella felicidad paradisiaca aunque momentánea; sé también que nací sin alas, pero hay momentos de las noches en las que siento que puedo volar, hay noches en que poemas de mis charlas con la luna se me asemejan a plumas en mi espalda, hay momentos de la madrugada en que los recuerdos de un pasado más feliz me hacen planear entre mejores tiempos a los que no regresaría porque no sacrificaría mi futuro, hay segundos justo antes de que caiga rendido ante el sueño, en que me siento del mundo el dueño, y descanso mientras mi alma vaga por la ciudad en medio de un sueño dulce; soy consciente de que no podría brillar lo suficiente, pero hay días en los que me siento un guía, hay días en que mi corazón siente que brilla, momentos en los que me siento lo suficientemente sabio como para dar un consejo, siento que tengo la experiencia que a otros falta y que con unas palabras podrías ahorrarles un sufrimiento; sé que jamás llegaré a ser un ángel, pero lo sueño cada noche, pero no sueño con volar, no, sueño con que puedo llevar felicidad a otros con mis letras, sueño que puedo curar heridas, que puedo evitarte el dolor, sueño con que soy para otros lo que fuiste para mí al mostrarme lo hermoso de la escritura, sueño con que puedo transmitir a otros mi felicidad, mi sonrisa, mi amor por la poesía, y es por eso que quisiera ser un ángel.
|
Poeta
|
|
|
HiPoCaMpOs DeRrAmAdOs
La calle.
Cruza callada.
La casa.
La fuente.
¡Lágrima!.
Derramando. Hipocampos.
En la cólera de la solitaria noche.
La telúrica derrota, palidece, palidece.
La ultrajante vejación, elogio y alabanza.
¡Hay qué matar piedras para vivir!.
El grito temeroso del pescado.
Al asalto de rayos huracanados.
La vía, la calle, cruzada. Sí, lo sabes.
Ahora seguro y mañana hipocampo.
Derramado.
En la calle.
Cruz del día siguiente.
Rojo sangre.
Luz extinta.
Sin aliento.
Hipocampo derramado.
Y al día siguiente solo fúnebre,
el año era pasajero de guitarras.
¡Galería de infantería, vapor estático!.
Ocaso. La cizaña. Latiendo uvas avellanas.
¡Vidrios!.
Lirios lindos, corceles mortecinos.
¡Cristal!.
Lenguas.
Muertos.
Tumbas.
¡Delfines ahulando yertos huertos!.
En
El
Vientre
Del
Candado.
¡Derramados, derramados hipocampos!.
Más
De
cerca. ¡Toda pipa respiraba!.
Toneladas infantiles y disculpas.
¡Grumos, grumos!. Grumos de gusanos.
Bandoleros a torrentes
Lentos cálices amargos. !En cada vena!.
Bajo
Cada
Reptil essccamoso.
¡Sombras conchas y fracaso ennnvejecido!.
¡Derramados hipocampos!.
En la noche.
De la solitaria. ¡Cólera volcánica!.
En la pálida. Memoria del pelícano.
En la calle. Azulada del molusco.
¡En la noche y en el día!.
Infestado
Con
Los
Hipocampos sepulcrales derramados.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
Si por el amor vivimos
entonces vamos a amar
vamos a despojarnos del miedo
vamos dejando que suceda ya
que las palabras sencillas
llenen todos los vacíos
que las caricias llenas
invadan todos los poros
que las palabras dulces
llenen de miel el oído
que la verdad prevalezca
que mis ojos se reflejen
en tus ojos…
que el agua, el sol y el viento
nos roben el tímido aliento
porque agua, sol y viento
son mucho mas que elementos
cuando el corazón se abre
para dejarnos amar
si vamos a amarnos
entonces, toma mi mano
abrígala con la tuya
para sentir el calor del alma
que ambos queremos dar
vamos a compartir el amor
la poesía y el pan de la buena mesa
aprovechando el tiempo que existe
hasta el final de la vida terrenal
si por el amor vivimos
entonces vamos a amarnos ya!
©Vicky Toledo
|
Poeta
|
|
|
|
Un sentimiento muere en el corazón del poeta, ya no estará en sus letras aunque de vez en cuando pase por su mente, ya no se le dedicara un verso, mucho menos un poema, será encapsulado en palabras que jamás serán leídas de nuevo y lo guardará dentro de su corazón bajo llave, ahí donde nadie pueda encontrarle, y ya no pueda infligirle ningún daño; y así es como el alma de aquel poeta descansará, seguirá con su vida y aunque a momentos habrá que voltear atrás, de aquel sentimiento olvidará las heridas y recordara algunos gratos momentos y sonrisas plenas, pero tendrá lugar para nuevos rostros y nuevos nombres, nuevos vínculos con mujeres y hombres, habrá nuevas sensaciones y otras tantas que parecen repetirse pero que a la vez son diferentes de lo que ya había sentido, y es así como un sentimiento nace en el corazón del poeta, plantándose de a poco, regado con el tiempo y la comunicación terminará por convertirse en la inspiración con la que el escribirá, escribirá y calmará su alma como lo ha hecho desde hace tiempo, pues cuando en palabras plasma un sentimiento se siente tan completo que el mundo en sí mismo parece obsoleto y nada le trae más paz, cada verso que escriba será un pequeño ladrillo que tomara partida en el camino que creara hacia aquel paraíso en el que siempre quiso entrar, y amará de nuevo, pero distinto de todo lo que ha sentido será, pues con cada paso que da, más experiencia obtiene y más entiende lo que va a pasar, pero no lo predice sino que se deja llevar por el momento, vive de sus sentimientos todo el tiempo, y jamás los excluye de su vida, es por eso que escribe de todo, desde el poema nostálgico de la amistad perdida, hasta el día en que conoció a una persona con la que formó un vínculo en seguida, desde la carta en que confiesa su amor hasta el monologo en el que desea olvidar, porque el poeta sabe que su identidad no se encuentra en sus letras sino en lo que hay detrás, la identidad del poeta se basa en lograr que las palabras escritas sean más que letras y tinta, si, esos son los sentimientos del poeta
|
Poeta
|
|
|
|
SONIDOS QUE CAUTIVAN (ANDANTE)
(Poema seleccionado para formar parte de la Exposición “Andante” la cuál se celebró del 9 de Junio al 4 de Septiembre de 2011en el Museo de Arte Contemporáneo Gas Natural Fenosa de A Coruña (MACUF). Dicho poema ha formado parte de la Trilogía Poética de mi autoría que ha acompañado la Obra “Horma del Claque” de la Pintora gallega Sara Garrote -Chuca- de la imagen)
Vuelan los pies sin dueños,
alegres, locos de libertad
huidos de cárceles construidas
en muros de silencios;
dibujando letargos infinitos de incomprensión
con aromas de flores marchitas,
donde la música se sueña,
y el sonido, que nace de la tierra,
buscándote te embarga y te lleva
inventando danzas donde ganar
en único y mágico “claque”: el futuro;
ese exquisito proscenio donde volver a encontrarse
con los que marcharon sin poder mirar atrás.
Andante persiguiendo los caminos,
fiel a su historia,
dejando estelas a través de los tiempos;
pegado al alma un recuerdo
y una sonrisa que se escapa;
buscando la nota perdida
del sonido que cautiva su vida.
(Jpellicer)
|
Poeta
|
|
|
|
.
¿Te acuerdas tiempo, de mí? ¿De cuando nascí, en medio del nada, sin nadie, a no ser mi pobre Madre y mi Padre?
¿Te acuerdas, del sufrimiento que he dado para nascer? ¿Y para qué? Quizá para pagarlo todo durante mi vida, sin haber tenido culpa, no he pedido para nascer, no he pedido para vivir, no elegí la Madre, ni el Padre, ni la hora, nada tengo que reprocharme, como en una dictadura, vine sin opinar, sin elegir, sin que me preguntaran nada.
Camino que recorrí, hasta hoy, sin pedir, camino agreste, difícil, con momentos que ni tiempo tuvieran, para ser felices. ¿Yo soy el tiempo? ¿Invernizo, frio, agreste, des confortable, con unas resteas de primavera, una vez por otra?
Te pregunto, tiempo. ¿Aun tengo alguno más, para recoger las pétalas de una flor que era y está marchitando?
¿Será que tendré que andar de rodillas cogiéndolas del suelo? ¿O las pondrás en mi regazo, suavemente y su olor me despierte y sienta que es realidad mi vida de ahora?
Piensa, tiempo, si hay alguien sin culpa soy yo, me transportaste a través de los años, casi siempre a tropezones, mis quejas, fueran lagrimas en silencio, se que tuve razón para ellas, ya secaran, mi deseo, también, mi s sueños, se fueran, ahora te pregunto, ¿“que tiempo fuiste tú”? ¿De dónde has venido, tan crudo, y deshumano, que cuando pétala ya marchita, me mandas cosas, que no se si las puedo tener? Por lo menos, dame flores frescas, llenas de perfume, que duren un poco hasta que pueda saber si aun tengo un poco de ti para vivirlas, no es pedirte mucho, mi tiempo, que no me lo has dado, para vivir en plenitud.
Dicen que en el tiempo todo queda, que desaparece, cuando te marchas, yo te necesito, ya que no estuviste durante tantos años conmigo, ahora viene y queda, un poco más, como una primavera.
Es mi crespúsculo, es mi última, oportunidad, por favor, lo merezco, tú lo sabes mejor que yo.
Oporto, 16 de diciembre de 2011
Carminha Nieves
|
Poeta
|
|
|
Como un silencio entre dos nubes
tomamos tierra en la mañana,
las farolas encendidas dudan,
surcando una ciudad que se pierde
mientras dormita lejana .
Conciencias sin prudencia
enmascaran nuestros cuerpos
y libres… escapamos danzando,
gravitando ebrios
al abrigo de un bosque
de luz y sombras templadas.
Atrevida bailas, tejes el aire
con las notas dulces de tu boca,
tarareando perdida…
te meces en mis pupilas
y sonríes salpicando mi frente férvida.
Somos náufragos de un beso,
sed de piel y labios secos
que ayer la noche nos sugirió,
así caprichosa,
así…
con un silencio entre dos nubes
tomando tierra en la mañana.
http://teyalmendras.blogspot.com/
|
Poeta
|
|
|
|
Búscame
Búscame el DIA que quieras
abrir un camino en el mundo
y buscar algo mas
distinto y verdadero
como esto que por ti siento!!
Búscame si tan solo dispones de una hora
Un día, un año o mejor un siglo
O mejor aun un milenio
En el que puedas estar conmigo!!
sin obligaciones, Sin limitaciones
o si tan solo deseas compañía y afecto.
Búscame si hay un minuto en tu vida
En que quieras sentirme y
Entonces descubres algo nuevo,
Por todas nuestras palabras,
Hechos y demás formas de intentar
Esas barreras pasar!!
Búscame si en un segundo vez que se te escapa el alma
Y entonces piensas en mi
Aun no es tarde para nosotros
Dile adiós a todo y….
Búscame yo estaré esperándote..
Armando Romero
@Ramshady
|
Poeta
|
|
|
Descarnada red
Acostada la tormentosa reeddd,
en blando alfil,
eres.
Piensan.
Los pálidos algodones.
¡Un poco opaco ópalo!.
Des
Car
Nada... Nada del dúctil dedo dado.
¡Enredado. Airado. Escudando agujas!.
En la lluvia sin ventanas.
¡Dónde se vende cualquier conciencia!.
¡Dónde se fabrican las opiniones!.
¡Dónde los huecos circulan en los cerebros!.
En
La tormenta de los sonrientes años.
¡Descarada red, descarnada y carnicera vela!.
Con el sinson y sintan... Dalias espinozas.
¡Zas, zas!... Intoxícate con lenguas.
Mil informes y mensajes dobles.
Millones de vacíos en un segundo.
¡Hambre espiritual de la basura!.
En
Los
¡Trinos del invierno, huesos de los párpados!.
A la misma red enredan. Amable inconsciencia.
Encarnado
Y
Cuadricular.
¡Anzuelo!. Infernal azul enrojecido.
La risa, espesa, el pasado qué nada goza.
Des
Car
Nada... Red que enreda, y rueda ruda rauda.
Por la frialdad de los relámpagos,
de los tigres ardientes,
de los trigos veloces.
Aquí, allá, nada pasa, y todo pesa.
Solo, solo, solo.
Es... El mañana muerto del ahora.
¡Qué!.
¡Está en la ceniza de los años!.
Enredada y carnicera, flama, vela, vejadora.
La diadema de la luna,
negra de relámpagos,
purpurinos.
¡Infinidad de ínfimas inferencias soledades!.
Descarnada, nada enredadera, albercosamente.
Con un pirata risueño,
llora luego el maje.
Y por un lago sonríe.
Callada luego la espina.
¡No, no, no!.
No
Son
Clavos.
No son clavos, donde, el agua clara sangra.
La
Descarnada red ácido, lanzada, descarada
Es... ¡Saladura mardúo!.
Autor: JOel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
Brújula esculpida en tintes de hojalata
una frase de indebida confusión aparece como si nada,
sosteniendo en la temible osadía un reencuentro sin palabras, sólo miradas.
Ya no te echo de menos,
aunque sigas pretendiendo entrar en mis recuerdos,
hay un muro de contextos que lo impiden,
no es una disparatada historia ni un hechizo de inconforme descuido,
simplemente es un camino que el destino me regala de por vida.
Tiempo, verdad, mil kilómetros de temple encendido,
sin necesidad de pasaporte para atravesar una agonía
que fue diagnosticada como incipiente.
No me importa si son tres, cinco,
siete o los diez días de marzo que desvistieron mi orgullo;
solo ha quedado el producto de aquella suma -días perdidos-
graficados con mentiras, disfrazados con escarcha y vino tinto.
Si antes mi frontera fue tu olvido,
hoy mis penas se aminoran
finalmente tus huellas de mi son arrancadas – pócima de hastío.
Mañana se enmarcará una suplida leyenda,
justa enmienda que no ha reclamado dilatación -sarcófago frío-
compromiso que hoy asumo sin firmas ni prejuicios
sencillamente ya no te quiero en mi soledad ni en mi silencio.
Autor: Quituisaca Samaniego Lilia
|
Poeta
|
|
