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SENTIMIENTOS IMPRESOS...
Sentir
Lo
Que se ha leído.
Lo
Entiende
Cualquiera.
Sin hacer piruetas del pensar de que carece.
Del imaginario que se seca, del mar dulce,
y de letras que no se escriben.
Se dice que lo que se ha leído,
se entiende con el alma,
que es del pensar,
sentir,
aunque a veces,
un adorno lujoso, lo dicen también muchos,
al sentir pensando que nada entienden.
Lo que... Ha sido.
Bien dicho.
Lo que dijo que dijo haber escrito,
el adorno del lenguaje,
sin el hombre,
que lo escribe, y solo tiene,
traje de letras, cáscaras del tiempo en tinta.
Y
Aquéllo
Del campanear lejano que anuncia.
El dolor
De
Los ojos provocativos que, no cambia,
y se ha irritado de ladridos y de pestañas.
Así es.
La margarita, sin su adorno de níquel,
reposada, en el armario del viejo jardín,
ahora joven, es solo sujeto y verbo,
no tiene predicado.
Como símbolo inquietante dulcemente camina,
por sus sueños perfumados,
por sus dormidos pétalos.
Con...
el sol y la luna en el cielo, bordando,
sus dolores, los tuyos y los míos,
como si fueran iguales,
no lo dudo igualmente,
pero como sientes, siento igual,
que cualquier flor.
Y también pienso.
Lo que dices...
¡Qué...!
“Y no se deterioran, ni dolores con el tiempo,
ni con perfumes ningún otro bello recuerdo ”.
Aún a los gramos de granito.
Aún al grafito opaco.
Aún a los quilates.
De veinticuatro segundos,
Y de los treinta gatos,
y nueve ratones,
centígrados,
se levantan,
los timones desconcertados, cuando el dolor apremia, en las pobres marionetas,
entre los ignotos acantilados.
Senti
Presos
Imientos los cimientos de los techos.
Como los pensares en las letras,
y los papeles.
¡Qué juegan las vidas, y las muertes impresas!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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[size=medium]
Queda hacer de la sonrisa una mueca
Una absurda y tonta manera de calmar
El dolor, la ira, el desamor contrariado
esa impotencia de no poder retener
Al ser amado que decidió alejarse.
¿Qué es la poesía sin la llama votiva del amor?
Sólo palabras al aire vacías y triviales
Vagabundas de la noche en sombras
Buscando mitigar penas y soledades,
Nada traen, nada dicen, nada consiguen.
El verso se vuelve pueril y antojadizo
Atosigado de redundancias baladíes
Envueltas como regalo sin precio
En coloridos papeles embusteros
Que trajeron amor, pero dejaron dolor.
Delalma
Viernes, 23 de diciembre de 2011[/size]
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Poeta
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Cuando vuelva a verte no lloraré por ti
ni dejaré que veas mis ojos sollozando,
seré un desconocido, nada sabrás de mí,
aunque en la memoria te siga recordando.
Cuando vuelva a verte no sentirás el olor
del perfume exquisito que en el alma te besaba,
ni habrá más un solo momento de la noche de amor,
del romance que dejé cuando a mi ser te entregabas.
Cuando vuelva a verte ni siquiera te llamaré
para que no sientas tristeza ni la cara sonrojada.
Quizás me veas pasar a distancia, pero yo fingiré
no haberte visto, y solo pensaré en la pasión terminada.
Cuando vuelva a verte disfrazaré lo que he sentido,
y si en algún momento se cruzaran nuestras miradas,
solo veré en ti una sombra fugaz dentro del olvido,
esa sombra que en el recuerdo ha quedado aislada.
Julio Medina
13 de noviembre de 2011
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Poeta
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CUANDO UN AMOR SE VÁ; LO MEJOR QUE PUEDES HACER **ES.... BUSCAR OTROOO**
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Poeta
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Mis ojos se mojaron
del llanto de tristeza,
tus lágrimas hablaron
palabras con franqueza.
¡Nostalgia desesperada
si nunca más volviera,
a encontrarte apasionada
desnudándote en la rivera!
La quimera aluza el paisaje
en las fábulas del sueño,
dichoso en este paraje
adonde tu imagen diseño.
Con esa franqueza afable,
pero al final firme y cruel,
das sensación de notable
ausencia en el amor aquel.
Sufriendo estoy humedecido.
¡Qué adentro duele el pesar!
Por no estar has decidido
sin darme tiempo a pensar.
Resignado a la tristeza
de un corazón libertino,
abrumado de altiveza,
perdido viajo al destino.
Mi pañuelo flota encharcado
indagando al tiempo olvido,
para secar las nostalgias
de ese pasado aludido.
Julio Medina
17 de diciembre de 2011
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Poeta
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No fim do universo onde a luz brilha mais forte
e o pensamento tem outro valor
Eles cultivam algo novo
de tão novo, mas só os primeiros lembram dela.
Tem haver com Amor.
São milhares de cores
que nem por mil observadores
poderão detectar uma única cor que é exalada.
São cultivadas longe de nossa capacidade de 10%
Guardado num ponto onde o desejo tem valor,
Mas não as questionam, matam ou roubam
Nem dizem ser fracas ou fortes demais pra existir
Eu
Homem
Árvore
Construção
Com essa casca marrom desbotada
prefiro apodrecer
do que não vê-las germinar
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Poeta
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Felinos temporales...
Por los felinos infelices del regreso
Asoman las guitarras callejuelas
Temporales encantos temblorosos
¡Colinas envidiosas!
Montañas de pocos
¡Años sanguinarios y esteparios!
Temporalmente felinizados
Pliegues del quejido
Murmurantes
Desfelinizados mañana.
Por
Qué
Nada
Cambia
El
Mal
En
Bien... Más de infinitos repetidos cabritos.
De los labios bermejos terciopelos diamantes.
¡Nunca más nadie podrá cambiar lo uno en otro!.
Fel___Inos___Tempo___Rales___Charales.
Inos
Temmmmm...
Po
Rales... Del rompe y raja peregrinos.
Lo sincrónico
coexiste
extemporáneo
y
temporal es la vida de cualquiera
del todo
¡Qué vive!
De la raíz al fruto
Hojas, ramas, sombras, plagas, humus.
de las sutiles almendras
de las cuatro pianolas
de las ventas empeñadas
de las venas empañadas
por los pañales de los pequeños granos.
Todo
eso apenas
está en las ramas matutinas
en los milagros obligados
en los hundidos temblores
en los paraguas mordidos.
¡Sombras abajo las puertas alumbran!
El tiempo gastando cristalino vigoroso
El tiempo de los relojes desempleados
Apenas del resto un episodio.
Entre
nosotros
como ustedes dices, cantas, gritas.
en las ranas de los charcos limpios
de los pantanos su metamorfosis, gozando.
Atados a la soledad del cielo
Sin estrellas
Amables
Vapores
escritura del agua seca,
para cultivar lágrimas en los volcanes,
y no morir, inquietos como fantasmas,
entre arañas
enlazamos verbales huellas de los conmigos contigos, impalpables abrazos del sueño,
junglas de plástico, felinos primaverales,
cáusticos mamíferos en los viajes de caimanes,
por el fulgor del fosfórico veneno,
lianas de mineral sonido,
leopardos invisibles,
buscando el eco. ¡Muy arqueológicos felinos!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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El tiempo no tiene edad, esta es el que la hace, el termina con la vida y continua, sin edad.
Todo queda, en las noches y días, que pasan, en momentos de alegría, o tristeza, todo pasa, sin darnos cuentas, de el porqué de tan poco tenernos para vivir, desde que nascemos, ya empezamos a descontar, lo que nos ha prestado.
Los niños casi no lo tienen, para serlo, rápido se transforman en mayores, muy temprano empiezan el colegio, con horarios apretados, sin poder jugar libremente, la vida de los Padres, se transforma en correría, contra el reloj, al final, si pensamos, dentro del tiempo, no lo tenemos para nosotros, es injusto.
La edad nada tiene que ver, es distinto, elegimos la que queremos con nuestra manera de ser. Podemos ser jóvenes siempre o viejos, el tiempo no, ese no conseguimos que pare. Implacable, nos, quita la vida, aun que se no muera, no nos deja vivir.
Fui una explotadora, corrí mundo, subí montañas, desiertos atravesé con sed y sudando, desorientada, en barcos frágiles, hice frente a mares enfurecidos, en pensamiento, quise llevar mi vida por delante y al tiempo también.
Luché, unas veces perdiendo otras ganando, pero he suplantado todo, menos conseguir perdonar, no puedo, cuando lo que hacen es pensado con mala fe.
Hoy me siento, como guerrera descansando, ya no oigo lo que dicen para lastimarme, no dejo entrar en mi mente actitudes, que antes me lastimaban, simplemente, ignoro.
No tengo edad, ni la quiero, solo tiempo para vivir como me hace feliz y ser yo misma. Lo demás es paisaje, miro y sigo adelante mientras el tiempo me deja.
Mucho ya lo tuve y no viví, ahora, lo que queda, lo aprovecharé y viviré a tope, para compensar lo que ha quedado en mi pasado.
Con la ayuda de Dios, solamente, contaré y sé que me ayudará, a ser feliz, El manda en el tiempo, por eso mi confianza, en que aun puedo vivir el sueño que me ha acompañado siempre en mi vida.
Oporto, 10 de Enero de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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OJALÁ UNA VEZ...
Tal
Vez
Sea
Necesario...
Una vez, de la casa la sonrisa.
Célebre.
Creativa,
al filo de una calma vaga,
resplandeciente,
la magia lúgubre de media noche,
florecientes,
las piruetas de tormentas,
inanimadas víctimas,
transformada horda del
claro hervor del vespertino grillo,
mientras los cereales compran bicicletas.
Luxación, asimétrica y monstruosa,
por el débil y cansado, áspero camino,
balbuceando apenas, burbujas oxidadas,
tiernos, los zapatos prometidos,
los guantes dulces, abatidos,
en tristes campos en rebanadas áridas,
semillas, en un delfín en reflexiones embebido,
oráculo, inclinado sobre una roca,
humilde,
y un viejo y raro jazmín de bolsillo,
y audaz cangrejo,
por un libro de secretas miradas de musgo,
en lo siniestro diestro,
en la olvidada ciencia, de los adobes pajas.
Las abolladas boyas, del cayado callado,
las vestiduras cabeceando, sombreros,
casi dormidos, diacríticos acentos,
prosódicos,
a lo lejos de los labios oyóse de súbito
un leve arrullo de golpe,
como si el humo temblara feliz,
y vibrando suavemente tocaran, los rostros,
tocaran la frescura que sumergida sobrevive,
las letras que mecen palabras,
los ojos perfumados ayeres,
las canciones música,
y la humanidad a todo hombre.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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POR LO PRONTO...
Por
Lo
Pronto
Y
Por
que demasiado pronto conservó engañosos velos
mostrando lo que de lo mortal conoció la tristeza
resguardando en vano los últimos finales
dos extremos desiguales con la brevedad de un solo intento.
Con la arrogancia imprudente de los caprichos,
banderolas de cigarras ordeñadoras
martillos de tinieblas estructuras
diademas de frutas secas podridos
del trágico y grotesco dolor
de la pobreza, del cuerpo al alma humana
del presente que no cambia aunque se oculte.
Yo dice la nieve al fuego, homicida, he dormido,
dipsómanos kilómetros, en los meses de años del siglo, magnetófonos exóticos y lácticos,
un...un... un parque abandonado
por la siesta de la paz.
Y con la flor de voz nueva,
de toda la vacuidad andante,
que aprende que la vida es demasiado dura,
cuando hay que conquistarla honorable,
en constantes espadas, agujas, espinas,
hienas, hierros, hielos, frágiles, hipérboles de
libérrimas libélulas de contemporáneos cráteres.
El
Firmamento
Destellos en el pecho noble.
Está...
venciendo a la miseria del aire,
del vivo remedo del humano,
del vivo la faz doliente,
un día y otro día. ¡Cualquier día sigue igual!.
Yo fui tronco, dices, roble vecino del muro vano,
un niño, del campo tinto enfermizo, ahora,
pálido y mendicante, el arado preso,
sin otro trono bufando cuernos,
sin otro baúl azul sangre,
sin bañar a los pantanos,
que algún cadáver trashumante
del arroyo, espera llegar,
olvidado, en la memoria.
En la eterna, negra desolación, que se posa en las ventanas.
Y
¡Ojalá!. Debajo de las estatuas.
Escuchen
Los
Gránulos las lápidas.
Y
¡Oh! embalsamados mil mensajes.
Con
La
Manumisión
devoran las débiles
consciencias inocentes. Terrible pausa pelirroja trébol.
Por
Lo
Pronto, anclas áridas, casas quebradas.
Por lo pronto trozos de constelaciones óseas.
Por
Lo
Pronto
Solo
Vientres
Del vacío hay en el hule torvo morbo.
¡Qué por lo pronto solo cavila, cavila, para ver solo si todo cabe, en lo qué cava!.
El por lo pronto.
Del temprano polvo lleno.
Ceremonial expresa solo falso mármol.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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