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Su amor era blanco, blanco como la nieve,
cada sábado ella lo esperaba en la estación,
con ansias locas de verlo y estrujarlo
entre sus brazos.
El ciclo se repitió por varios meses,
siendo cada vez más débil,
aunque el amor seguía fiel.
Él dejó de recibir la llamada,
albanera y ella la sutil caricia en su rostro.
El tiempo y la distancia,
poco a poco los fue separando,
hasta lograr su cometido,
el adiós furtivo y definitivo.
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Poeta
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cabeça cortada desbandeira horizontes
nenhum gigante alua
magias noturnas desingraçam
a pergunta:
ouso conceber universos
qual a face da semelhança
no meu Éden escriturado
anjos rolam primaveras
e o caos é uma pororoca
de olhos videntes
quero a memória
num drinque de sangue
coberto de fogo
- teu corpo é a ordem selvagem
eu quero conhecer a audácia,
no jardim dos seres sonhados
meu coração é uma gruta
aonde queima a chama cheia de música
e o teu corpo é a dança sorrindo
e você toca o Alfa e aciona o Òmega
e eu me descubro concreto no sonho
o Nunca chegou: velho mendigo idiota
vende jormais impressos no vazio
minha foto é uma escuridão
e eu renego a luxúria da miséria
sirvo teu paladar nos doces de olhos amantes
e descosturo as linhas das mãos
escravizando o Amor da tua Fidelidade
pelas palmas extorsivas sexofabuladas de Poder Carnal
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Poeta
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En el último tiempo,
siempre al revés del viento,
Ella está aquí.
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Poeta
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Afanado con tus huellas las persigo
en la arena, en donde el mar descansa y muere,
andariego en la destemplanza aún prosigo
antes de que el olfato en la irrealidad se perdiere.
Desolado frente a la bruma he quedado
viendo la eremita tarde con quien el tiempo se ensaña,
en el hosco ambiente del paisaje agrisado
el oleaje débil con lentitud la orilla baña.
¡Y en la brisa no respiro tu perfume,
ese aroma en las olas destilaba!
Inodoro es el rastro que me asume,
se ha tapado cuando en la arena olfateaba.
He surcado grandes mares y no encuentro
las pisadas que dejaste de señuelo,
escarbando los lugares tan adentro
el cansancio me ha lanzado por el suelo.
No tengo marcas, no veo luna, nada respiro,
la soledad de acompañante ¡qué decepción!
Desde lejos solo penumbra es lo que miro,
he caminado toda la noche en vacilación.
Y te recuerdo cuando juraste me dejarías
marcas profundas a la luz de mi percepción,
me confiaste que sin mí nunca te irías,
al parecer asoma el rostro triste la desilusión.
Julio Medina
23 de enero del 2012
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Poeta
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Defendería la patria,
no creo y no es por cobardía
más bien defendería mi vida, con valentía
sin mirar la decepción que me causa este país.-
Si una guerra se desatara
no me involucraría, ni me uniría a ninguna causa
que cada cual cuide lo suyo
más mi vida no la presto para cuidar patrimonios ajenos.-
Yo le doy lo mismo que la patria me dio
nada; siempre fui un numero en vastedades de palabras
y estadísticas en leyes de quimera
negado a la salud y a la seguridad
en un pueblo que vive siempre en crisis.-
De traidor no me pueden juzgar
porqué no defiendo causas ajenas
ni cuido patrimonios de otros;
con egoísmos fui tratado; con egoísmos los tratare.-
Que siga la historia en la cual nunca figurare
no me importa ni ser un héroe
menos un mártir
que lucho por causas perdidas.
De falsos nacionalismos
cuidando intereses individuales
¡Líbrame señor!
lo que tengo lo he pagado
y no daré mi vida, por lo que no me corresponde.-
Mira mi blog:
http://hectormaxx-mipoesia.blogspot.com/
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Poeta
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PALABRA MOVEDIZA
Su rugosa.
Superficie.
Es apropiada para las zonas desérticas.
Donde.
Su voz.
Primaria.
Aleja.
El papel.
De cuadrícula pequeña.
Y le protegen las rodillas, y el daño al pecho.
Con
El silencio
Que
Trae
Tenazmente opuesto.
Alimento, vestido, abrigo, movediza criatura, extenuada.
En la pluma.
Raras veces.
Y
La luz.
Hasta las aves.
Coleccionan.
¡Dónde la lluvia duerme!.
Siguiendo un plan.
¡De puentes repetidos!.
En los ojos.
De los peces.
Dibujados, popotes, semillas, varas, herramientas, tijeras, pinzas.
En las manos.
De las almas.
Diseñados, notas, cartas, apuntes, documentos de facultades varias.
Siguiendo un plan.
¡De ilegible ritmo!.
En lo más íntimo de una lenta fiesta,
volátil,
en lo más nublado de una rutina fácil,
vibrando,
al despuntar
el centro
del alba... ¡De la máscara sutil!.
Pa
La
Bramove...Diza.
Anónimo consuelo.
Idóneo.
Reclutando dramáticos finales.
Disponibles.
En la tribu de las sombras.
Informes.
En los torrentes de hienas.
Mo
Ve
Diza... Letra sin calzado ni silla de montar.
¡Hecho de palabras!.
Solo.
Artículos de cuero.
Piel veloz del tiempo... En la palabra movediza.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Noche
¡Amo la noche!
la amo por su silencio,
la amo como se ama
al cielo.
¡Amo la noche!
la amo por sus sueños,
Por sus misterios
por su realidad oculta
¡Amo la noche!
amo la noche por su plasticidad
por sus penumbras.
por sus recuerdos.
¡Amo la noche!
porque me permite
crear lo que pudo ser
me permite transformar sus sombras.
¡Amo la noche!
Para soñar
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Poeta
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PASIONES ELÁSTICAS
Siempre flexibles,
con la impaciencia puesta antes,
que la belleza reste los más sensibles,
materiales y progresos que desean eliminarse,
después de mirar, la variedad ilimitada,
del Amor, de los más altos,
y fracasados estándares del trazado,
liberado que también está allí,
con el sabor homogéneo,
del sitio
de poder
neutral.
En las rígidas estrofas.
Tiernas.
En las pasiones cerradas.
Resquebrajadas.
En la encrucijada enigmática.
Difuminadas.
Como siempre, lo que emulsiona,
y tritura hielo, no justifica,
que la belleza giratoria sea sinónimo,
de esponjas, y muestre una fresca mañana,
de agujas, de algodones, de sueños,
y que muestre lo que no era habitual,
con una mejilla, del valor de un espacio, compartido,
y la casa evitando sonrosada. Del Amor,
donde empieza y termina todo,
representado. Cuando enciende su fuego.
Entrecomillado. Su hierro, inigualable,
y alternante, con esa llama,
etapa de la vida, de manteles largos,
poligonales, blandos y espesos,
con esa tarde, una nueva historia,
de calcetín y sudadera.
Cuando la belleza,
interactiva,
por primera vez te ofenda,
renovada,
en la emoción bulliciosa,
urbana,
mora en los oscuros,
extremos,
nacarados del sitio,
más íntimo,
y sereno,
de la noche. Del Amor.
Sin calendario,
pesimista.
Sin ver realmente nada,
optimista.
Sin botanas de mesas plegables,
añadidas.
Donde vienen y encuentran,
mil fotos de prueba.
El amor
Desde los tiempos más antiguos
El amor
Desde las vivencias imaginadas
El amor
¡Qué amaba sin temer!.
¡Qué mantiene su pureza!.
¡Qué aglutina los plurales!.
¡Qué no necesita de adjetivos ni de adverbios!.
En un corazón, al dar el primer paso,
inmaterial,
enredado, de la mayor esperanza,
conocida,
en los vínculos de las burbujas,
teatrales,
en las conversaciones incómodas.
¡Pasiones intérpretes del humo!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Quanto mais te venho
reconheço as estradas
de quando existia
Quanto mais te entendo
encontro as casas
em que me inventei
Quando mais te chego
é o nome teu
que leio na mão
A estrela q'eu colho
no lago espelhado
brilha histórias
que só nos teus olhos
posso escutar
anjo furioso na nudez
Teu sorriso é a flauta
do guerreiro
que inventa o perdão,
teu amor é o sentido
do sonho
quando a pedra
despe a sombra
e levanta o anjo
que veio mulher
pela oração
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Poeta
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Alumbramiento Indigena
La mujer está triste.
La mujer tiene dolor.
La mujer corre por los prados.
En Busca de su corazón.
Recoge las flores,
recoge su amor.
La mujer está triste.
La mujer tiene dolor.
Baila al son de su aliento.
Llora su alma al viento.
La mujer está triste.
La mujer tiene dolor.
Entre fantasmas vacilantes,
y gemidos enmudecidos,
de rojo viste su cuerpo.
La mujer está triste.
La mujer tiene dolor.
Al río fue una.
Del río volvieron dos.
Nilo
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Poeta
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