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PALABRA MOVEDIZA
Su rugosa.
Superficie.
Es apropiada para las zonas desérticas.
Donde.
Su voz.
Primaria.
Aleja.
El papel.
De cuadrícula pequeña.
Y le protegen las rodillas, y el daño al pecho.
Con
El silencio
Que
Trae
Tenazmente opuesto.
Alimento, vestido, abrigo, movediza criatura, extenuada.
En la pluma.
Raras veces.
Y
La luz.
Hasta las aves.
Coleccionan.
¡Dónde la lluvia duerme!.
Siguiendo un plan.
¡De puentes repetidos!.
En los ojos.
De los peces.
Dibujados, popotes, semillas, varas, herramientas, tijeras, pinzas.
En las manos.
De las almas.
Diseñados, notas, cartas, apuntes, documentos de facultades varias.
Siguiendo un plan.
¡De ilegible ritmo!.
En lo más íntimo de una lenta fiesta,
volátil,
en lo más nublado de una rutina fácil,
vibrando,
al despuntar
el centro
del alba... ¡De la máscara sutil!.
Pa
La
Bramove...Diza.
Anónimo consuelo.
Idóneo.
Reclutando dramáticos finales.
Disponibles.
En la tribu de las sombras.
Informes.
En los torrentes de hienas.
Mo
Ve
Diza... Letra sin calzado ni silla de montar.
¡Hecho de palabras!.
Solo.
Artículos de cuero.
Piel veloz del tiempo... En la palabra movediza.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Noche
¡Amo la noche!
la amo por su silencio,
la amo como se ama
al cielo.
¡Amo la noche!
la amo por sus sueños,
Por sus misterios
por su realidad oculta
¡Amo la noche!
amo la noche por su plasticidad
por sus penumbras.
por sus recuerdos.
¡Amo la noche!
porque me permite
crear lo que pudo ser
me permite transformar sus sombras.
¡Amo la noche!
Para soñar
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Poeta
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PASIONES ELÁSTICAS
Siempre flexibles,
con la impaciencia puesta antes,
que la belleza reste los más sensibles,
materiales y progresos que desean eliminarse,
después de mirar, la variedad ilimitada,
del Amor, de los más altos,
y fracasados estándares del trazado,
liberado que también está allí,
con el sabor homogéneo,
del sitio
de poder
neutral.
En las rígidas estrofas.
Tiernas.
En las pasiones cerradas.
Resquebrajadas.
En la encrucijada enigmática.
Difuminadas.
Como siempre, lo que emulsiona,
y tritura hielo, no justifica,
que la belleza giratoria sea sinónimo,
de esponjas, y muestre una fresca mañana,
de agujas, de algodones, de sueños,
y que muestre lo que no era habitual,
con una mejilla, del valor de un espacio, compartido,
y la casa evitando sonrosada. Del Amor,
donde empieza y termina todo,
representado. Cuando enciende su fuego.
Entrecomillado. Su hierro, inigualable,
y alternante, con esa llama,
etapa de la vida, de manteles largos,
poligonales, blandos y espesos,
con esa tarde, una nueva historia,
de calcetín y sudadera.
Cuando la belleza,
interactiva,
por primera vez te ofenda,
renovada,
en la emoción bulliciosa,
urbana,
mora en los oscuros,
extremos,
nacarados del sitio,
más íntimo,
y sereno,
de la noche. Del Amor.
Sin calendario,
pesimista.
Sin ver realmente nada,
optimista.
Sin botanas de mesas plegables,
añadidas.
Donde vienen y encuentran,
mil fotos de prueba.
El amor
Desde los tiempos más antiguos
El amor
Desde las vivencias imaginadas
El amor
¡Qué amaba sin temer!.
¡Qué mantiene su pureza!.
¡Qué aglutina los plurales!.
¡Qué no necesita de adjetivos ni de adverbios!.
En un corazón, al dar el primer paso,
inmaterial,
enredado, de la mayor esperanza,
conocida,
en los vínculos de las burbujas,
teatrales,
en las conversaciones incómodas.
¡Pasiones intérpretes del humo!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Quanto mais te venho
reconheço as estradas
de quando existia
Quanto mais te entendo
encontro as casas
em que me inventei
Quando mais te chego
é o nome teu
que leio na mão
A estrela q'eu colho
no lago espelhado
brilha histórias
que só nos teus olhos
posso escutar
anjo furioso na nudez
Teu sorriso é a flauta
do guerreiro
que inventa o perdão,
teu amor é o sentido
do sonho
quando a pedra
despe a sombra
e levanta o anjo
que veio mulher
pela oração
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Poeta
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Alumbramiento Indigena
La mujer está triste.
La mujer tiene dolor.
La mujer corre por los prados.
En Busca de su corazón.
Recoge las flores,
recoge su amor.
La mujer está triste.
La mujer tiene dolor.
Baila al son de su aliento.
Llora su alma al viento.
La mujer está triste.
La mujer tiene dolor.
Entre fantasmas vacilantes,
y gemidos enmudecidos,
de rojo viste su cuerpo.
La mujer está triste.
La mujer tiene dolor.
Al río fue una.
Del río volvieron dos.
Nilo
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Poeta
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POR AÑOS...
Durante
años, un
concepto abarca
el talento de sus palabras
copiando a los demás, su propio estilo y donde cada pieza...¡Nada dice!.
¡Por años!.
Es única,
y que del mismo
es posible concebir
en escenarios donde se trata
de conocer lo más remoto del control que conmueve...
¡Por años!.
Con
el recorrer
de los canales
que muchas veces hay
que ceder a tiempo, así como a su nueva vida, con la última... ¡Alegría!.
¡Por años!.
Vanguardia
de las pirámides
cansadas y el talento amarillento
con la lentitud de las arterias con todas las ideas
como pareja y direcciones que por muchos años han servido... ¡Muy poco!.
¡Por años!.
Para
explicar la
simplicidad en colores
y empacar la luna en el zapato
con lo cálido y sonriente de las texturas.
¡Por
años, por años!.
Desde
dentro
no podía. ¡Ni siquiera imaginar!.
¡Qué es mejor saber qué comprar!.
¡Qué es la necesidad más íntima!.
¡Qué es lo anidando más seguro!.
del
decidir,
que hacer cuando se mira el fondo,
que hacer al capturar los tiempos,
que hacer con la noble tentación,
del
decidir.
¡Qué es lo qué hay qué hacer!.
¿Incapaz acaso somos de ser parte de nuestra propia vida?.
De ver, la ilusión de tenerlo todo en la comodidad vacía, que refleja el escuchar moderno de la audacia refinada,
la tradición experimental amarillo ajenjo,
la honestidad aristocrática cobrizo gato,
la creatividad de lujo opulento y barato.
¡Qué es lo qué hay qué hacer!.
Con todo el nombre.
De piel de reptil.
De intelectual escama.
De pasiones ahuladas.
Con todo el nombre.
¡Por años, por años!.
Luego, visualizar cada espacio irremediablemente, yerto,
virtualmente,
al salir de la mudanza, en los consejos de la lista,
degenerados,
al salir de la ducha, como desdichada trucha mocha,
generalizados,
al salir hecho de diferentes materiales menos carne
deshumanizados,
por las decisiones del sofá de afuera, relajadamente,
comercializado,
por las innovaciones de faroles y candelabros, yertos,
indignamente,
por las inspiradas lámparas de las lilas, motorizadas,
atrozmente.
Luego, la armonía sin duda descarga lo menos utilizado.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Mis palabras
Quiero vestir mis palabras,
de oro, plata, y joyas.
Empaparlas de sentimiento,
que por cada letra,
resbale una lágrima,
una risa, un suspiro.
Quiero vestir mis palabras,
de oro, plata, y joyas.
Para que digan lo que tú piensas.
Para que digan lo que yo siento.
nilo
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Poeta
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[img align=center]http://www.latinopoemas.com/uploads/img4f2807d57edfa.jpg[/img]
Como torbellino entraron a mi vida,
con ímpetu de vendaval,
posesionándose enseguida
en mi corazón de forma especial.
Han transcurrido varios años de la primera aparición
y aun así sigo pensando,
que el amor paternal siempre está en expansión,
pues los niños algo nuevo nos están enseñando.
Ser padre tiene una peculiaridad,
ya que siempre es diferente,
pues cada hijo tiene su propia personalidad,
con cada cual se debe actuar templadamente.
Implica un aprendizaje constante,
del cual nunca me he arrepentido,
pues he gozado cada instante
que con mis hijos he compartido.
Por supuesto también me he enojado
cuando errores han cometido,
pero les he aconsejado
o quizá los he corregido.
Pero es parte de la tarea que se debe asumir
y que cada quien lo ha aceptado,
desde el momento que en pareja decidimos vivir,
cuando encontramos a ese ser adecuado.
El procrear es una bendición,
de la cual no todos son afortunados,
pues existen quienes desean un hijo de corazón,
pero de esta dicha se encuentran privados.
Por ello me siento dichoso
cada vez que veo a mis hijos,
pues el creador ha sido bondadoso
al brindarme en ellos diversos acertijos.
Enigmas que poco a poco he develado
conforme ellos han crecido
y aunque ahora están a mi lado
sé que algún día volaran de este nido.
Porque es parte de su naturaleza,
es un hecho que no puedo cambiar
y aunque pensarlo me llena de tristeza,
sus propias decisiones deberan tomar.
Mientras tanto juego a ser un padre abnegado,
buscando la mejor forma de instruir
a mis hijos que siempre he amado,
preparándolos para el futuro que les tocara vivir.
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Poeta
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Noche
Por la noche vivo.
por el día muero.
Vivo, cuando tu pelo
acaricia mi mano.
Por la noche vivo.
Por el día muero.
Muero, en la soledad
de tu silencio.
Por la noche vivo.
Por el día muero.
Vivo, en el brillo de tus ojos
en el suave clamor de tu boca.
Por la noche vivo.
Por el día muero.
Muero, entre los cadáveres diurnos
y deambulo con ellos.
Nilo
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Poeta
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Origen
Vengo de la tierra,
y voy a la tierra.
¿Quién me trajo?
Fue acaso la curiosidad de vivir
Vengo de la tierra,
y voy a la tierra.
¿Fue acaso tu voz?
que me llamó
Vengo de la tierra,
y voy a la tierra.
Recorriendo una senda
de brasas incandescentes
Vengo de la tierra,
y voy a la tierra.
Movido por el tiempo,
que avanza lentamente
Nilo
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Poeta
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