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El amor, no es solo besos y caricias, bellas palabras, es más, mucho más. Es ayuda, comprensión, es estar cerca mismo lejos, sentir, que tenemos alguien, que está pendiente de nuestros deseos, que nunca falta en todas las ocasiones, saber que si necesitamos de desahogar, lo podemos hacer. Es sentir que no somos una más, que no hacen sacrificio, pero desean nuestra alegría y nuestra felicidad. Es dar y recibir, es amar y ser amada, es, una amistad, distinta donde todo se perdona, menos la falta de verdad.
Amar, es vivir, todo lo que hay en la vida, es ayudar, cuando lo necesitan, es luchar por los ideales, que nos han enseñado nuestros Padres, es estar atento, a todo, no juzgar, a nadie sin tener la certeza de que estamos a pensar bien. Mismo cuando se coge la mano dulce de un niño estamos amando, si es de un anciano arrugada y áspera, también. El amor tiene mil colores, miles emociones, tiene nuestra alma dentro del.
Nunca debemos tener vergüenza de amar, a nuestra manera, al revés, con orgullo, tenemos que demostrarlo y que nunca tengamos vergüenza, por miedo a que piensen que somos flacos. No, nosotros que tenemos amor por muchas cosas y por alguien, somos los fuertes, los limpios de corazon, hacemos la diferencia, en este mundo de quien no sabe amar.
Sin esperar recompensas, ni glorias, amemos, a nuestra manera, así el mundo no es solo, este agujero de muertes, guerras, mentiras y lo peor de desesperanza.
Los hombres también lloran, es bueno, que así sea, las mujeres ríen, es bueno que así sea, los niños, en su inocencia, lloran ríen y aman, seamos niños mismo adultos, es lo que de mejor que se tiene la vida.
Aceptemos, a los demás, intentemos cambiar lo que tienen de peor y seamos, amados, amándolos también.
Que nuevos tiempos sean de paz, de felicidad y harmonía entre los hombres, que vengan rápidos, mañana si posible, era bueno, para terminar estos tiempos tan difíciles y doloridos porque estamos pasando. Es mi deseo, es de mí para ti, que no te conozco, pero eres mi hermano.
Oporto, 28 de Febrero de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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Dice la Biblia que como creyente debo siempre rezar al Espìritu Santo.
Espìritu Santo:
Eres el gran desconocido para nosotros los creyentes. Te pedimos por aquellos que te necesitan en cualquier parte del mundo ahora.
Perdòna nuestras faltas porque somos pecadores. Bèndice nuestros Pueblos. Te bendecimos porque eres nuestro Dios.
Te pedimos por aquellos que han sufrido alguna tragedia en sus vidas en estos momentos, por favor consuelalos.
Te bendecemos porque nos bendices cuando te obedecemos. Te pedimos por nuestras familias, protejelas por favor.
Te pedimos por nuestros fallecidos, por favor cuìdalos en tu amor. Agradecemos nuestras vidas porque eres nuestro Dios de misericordia.Amèn.
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Poeta
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Dice la Biblia que como creyente debo siempre rezar al Espìritu Santo.
Espìritu Santo:
Te pido que esta oraciòn llegue donde màs lo necesite, que sòlo vos lo sabes. Te pido por los incrèdulos, por su conversiòn al Señor.
Te pido que protejas a los ricos en sus empresas multinacionales.Te pido por lo gobernantes, que sean justos, por favor.
Rezo por la paz mundial, para que halla paz en un mundo en permanente conflicto. Rezo para que la Biblia reine en nuestros hogares.
Rezo para que el Señor sea nuestro mejor amigo y tengamos una comuniòn ìntima con Èl de manera permanente.Amèn.
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Poeta
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Dice la Biblia que como creyente debo rezar siempre al Señor.
Señor:
Te pido por los que sufren angustìa de algùn tipo en el mundo, que con tu amor se terminen sus làgrimas.
Bendìce a los que odian a sus pròjimos por favor.Bendìce mis estudios. Bendìce a mis Lectores en www.latinopoemas.com.
Agradezco todas tus bendiciones en mi vida.Agradezco mis piernas, mis lentes nuevos, mi celular.
Perdona nuestras ofensas.Perdona mis ofensas a tì. Perdona las ofensas del Barak Obama, Presidente de los Estados Unidos.
Te bendigo porque eres un Dios justo. Te alabo porque eres Dios. Te amo porque eres mi Señor. Te bendigo porque eres mi Salvador personal.Amèn.
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Poeta
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SEMBLANTE INVERNAL
La capa tirará este invierno.
De cálida blancura.
En el verdor encopado del bosque.
Desfasado.
Cómo se tiró de la nube a la pradera.
Un copo.
La placentera frescura.
Congraciada.
Por la humedad cristalina del viento.
Investido.
Por el invernadero.
Como.
Camino____Entre mañanas.
¡Qué las tardes duermen!.
¡Qué los ojos callan!.
Semblante...Invernal.
Puente____Entre noches.
¡Qué los inviernos envejecen!.
¡Qué los veranos enfundan!.
Como
Estética de fúnebres notas.
Empero.
Escucha el rostro del tiempo.
Y
Acaricia la sonrisa del fondo.
¡Tan pronto!.
Cultiva el perfume del vuelo.
Al cerrar la noche.
Semblante Invernal Semblante.
Planta la sandalia del camino.
Dónde.
Siembra el abrazo del consuelo.
Invernal.
Entre las rendijas del posible.
Semblante.
¡Entre los porqués qué se suman!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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PESADILLAS DEL ACERO
En el templo majestuoso del sepulcro.
El amor desayuna la pureza.
Del acero qué se duerme.
Y
¡Sólo sueña enmohecido!.
Dijo, creo, soñar, dijo:
Una vez.
Dónde...
El acerado caparazón goza con saña.
con bendita saña entre cada latido.
lo qué pudo ser carne divina renacido.
Otra vez, volvió, de la mañana.
Poroso y aterrado.
Raíz de mineral insomnio.
¿Cómo había sido la noche?.
¡El metal siente qué vivo goza,
sangrando, con el terror al fin,
principia con la danza,
humana paralítica!___Solo pesadilla.
Acero____Desvelo____Ninguno.
Con
El ánimo impregnado del presente.
Con
Los valores de nostalgias congeladas.
Con
La grandeza de trágica riqueza.
¿Pesadillas en él, ahora?.
En el jamás, ausente, de siempre.
Imitándose a sí mismo.
En los cielos que perecen por los suelos.
¡El solo ladrón del alma de las piedras!.
¡No, no, no!... Oros, platas y plomos.
¿¿Llegaremos al principio del final,
vibrando al progresivo retroceso,
debiendo olvidar,
lo qué debe aborrecerse??.
Pesadillas del acero.
Del
Acero. ¡Pesadillas, pesadillas, pesadillas!.
Nada____Cierto___Es solo.
¡La verdad encarcelada entre mentiras!.
¡Cuántos hay qué creen solo lo falso!.
Lo falso de cualquier falsedad.
La mentira de toda controversia.
Solo, solo, pesadillas del acero.
Acero de la historia huérfano.
¡Qué duerme amándose!.
¡Qué nada ve ni le importa!.
Y solo aquéllo______También.
En el amor de las espadas.
¡Qué lo falso ven y oyen, y también eso consumen!.
En el fondo más obscuro de la tormenta.
En el último latido de cada aliento.
En la profunda estrella de la muerte.
¡Sólo pesadillas del acero!.
-En éste bello siglo-
Por la orilla circular de los rectángulos.
En éste milenio excelso.
Por el filo de las nubes bajo el lago.
El acer
Implora__Con la fe invisible de las luciérnagas.
Ama__Con el amor del escorpión y la serpiente.
El acero.
De fragancia fragmentaria... Pesadillas que
__Vienen, del mañana y sin el tiempo, vienen__
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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La casa amarilla
El sol desapareció
la tinta cielo oscuro y sepia
como puntos oscuros en contraste
un acceso directo que no presenta
como lo es, siga shimmy, atreviéndose
mirando manchas ahumados tantos
un flash se lleva a cabo, la oscuridad se rompió
Estoy en equilibrio sobre el riel de valientes
no veía mi cara en los deseos
Quería momentos de placer desnuda
siguió su camino sin mirar atrás
que la casa amarilla, una propiedad
arruinó mi refugio estaba solo
Me pasé la noche mirando tejas viejas
se desvaneció rojo y marrón, negro
baldosas de plástico incoloro, se levantó
abajo con el viento por horas
Mis ojos se acercó su cuerpo en vano
Blog:http://varenkadefatima.blogspot.com
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Poeta
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Tiburonete Raquítico
(Experimental)
Escuálido el es___cualo esculpe
La culpa___Rezvala___Ndo abierta
¡Casi manta__Raí__Aljibe huele!
Clyenthe_Elespina_Zoomarmóreo.
Al fuego
Invoca y embals
Ama, mu, mu
Ros y delfines...[/right]
¡Triunfal esqueleto donde,
el olvido....Ya sé!.
El antro, submarino, subterráneo,
sotánico, teme___rario las timero.
¡Esculpe, el, pulular de los murmullos!.
De los pórticos.
De los árboles inverosímiles.
Ambáricos cursillos.
En la calle (lacayo) que calla.
Sombrer___Hoz__¡Atesta...dos!.
Por allá, están ya... Estaladas las hormi
gas con la tez, latiendo___Arrepentidas.
¡En los gramófonos....Poliédricas!.
Zangoloteadas, refrígidas, mayordómicas.
Por ésa___Jauría del tibu___ronete.
Sí, sí____Varita, voraz y clandestino.
Del partido posteroanterior.
Palacio donde placen los últimos acentos.
Desamándose concordiosamente.
Tejedor escual__¡O desdén superlativo!.
Cuando huyese y tañere donde le cupiere.
Raquíticas raquetas y chaquetas.
Allí vestido, huesos empolvados desnudos.
Mares, lagos, lunas y lagartos.
En la boca muerta de la mosca.
¡Qué grita por la hierba calle!.
Ciertamente lame pavimentos.
¿Ocaso, acaso, el oceánico acusa en-va-ye-nado?. Tibuburoncillo ajauriado. Cómodamente. Amontona demasiado. ¡A la ligera!. Aguacates dactílicos topacios. Espumosamente. Desempleados los alientos sin alimentos. Y sin nada ya..Duerme.
¡La furia acostumbrada!.
Dueño de la sal que entra.
¡Hiel, azúcar en cada playa!.
Cada pierna rosado bosque.
Laborioso es cualo__envejece.
¡Enlatado alumbramiento brote!. Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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amor es sentirte
en el fondo de mi corazon
amor es desearte
al tenerte y pensarte
sed de sensacion
besos que embelezan
amor es mas que transa
amor es sentirte
de forma superior
como cuando estas conmigo
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Poeta
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El Equilibrista de las Mariposas.
Criaba mariposas de colores. Las criaba desde que eran gusanos hasta que las alas surgían de la crisálida y echaban a volar. Las tenía violetas, azules, verdes, amarillas, rojas. Era un arcoíris andante aquel sujeto. Sobre la cuerda floja, a cinco metros del suelo, era la mayor atracción del circo. Aquel sujeto incluso entraba en la carpa de los leones, siempre rodeado de mariposas, y jugaba con aquellas fieras envuelto en lepidópteros, como el más mágico domador de leones que hubiese existido nunca. Las mariposas le seguían como a un Dios. Subido en la cuerda floja, a cinco metros sobre el público, las mariposas revoloteaban sobre su traje blanco, y parecían un torbellino de hermosura, la dificultad era extrema, logaritmo neperiano o integral demoníaca del circo, causaba asombro. La gente aplaudía absorta con sus malabarismos sobre la cuerda floja, siempre acompañado de sus mariposas, igual que cuando entraba en la carpa de los leones. Atravesaba el círculo de fuego y las mariposas, inseparables, le seguían y lo atravesaban con él. Mariposa y fuego. Incluso como un fakir, aquel individuo, a veces, escupía fuego por la boca, y las mariposas, sin asustarse, sin huir, le seguían, tornasoladas en azules y violetas, tornasoladas en verdes y rojas, diminutas o francamente grandes, inmensas, como hojas de loto voladoras, entre las llamas que salían de sus labios. Las tenía amaestradas. La gente aplaudía a rabiar. Había quien iba al circo sólo por verle a él y a sus mariposas. Era un prestidigitador. Si alguien visitaba su camerino se quedaba estupefacto ante la gran cantidad de mariposas que tenía y criaba. Como en un cuento de hadas el país mágico de su camerino era un palacio de mariposas de colores, la tierra del país de OZ, un territorio inexplorado donde la maravilla se confundía con los viejos bártulos desvencijados. Sobre la cuerda floja él mismo era una gran mariposa que se moviera sobre el abismo rodeado de microlepidópteros, en una fantástica pose circense, qué soberbia en el equilibrio, y qué maravilla la hermosura de aquellos insectos, siempre sobre su espalda, como si aquel sujeto fuera una inmensa flor llena de néctar para ellas, como si él fuese un imán para unas inimaginables limaduras de hierro rosas, violetas, o verdes. Qué atracción. El circo se anunciaba con él, El Circo de las mariposas, Gran Circo de Inglaterra, con los payasos Bufón y Malaespina y los elefantes Panzón y Gorenlandio. La gente pagaba hasta veinte libras por entrar. Los niños se quedaban extasiados y los hombres, satisfechos, repetían y repetían. ¿Cuál sería el secreto de aquel hombre?. ¿Cómo podía dominar a aquellas mariposas como si las hubiese hipnotizado?, su secreto no eran las feromonas, no era un asunto aquel de la ciencia, ni una revelación de la cosmogonía científica. Su secreto era mucho más macabro. Y él ponía aquel trabajo de semanas y semanas al servicio del circo con una crueldad verdaderamente tremebunda. Su secreto era de una violencia inusitada, pacientemente criaba cada mariposa desde que eran larvas hasta que la crisálida emergía, luego, cuando sucedía la metamorfosis, en una aberración de violencia maligna, con unas tijeras, les cortaba la espiritrompa a cada mariposa. Y se las arreglaba para que la mariposa se alimentara solamente de un artilugio cargado de miel que él había construido. Era algo sórdido y macabro. Tenía una pequeña cajita con cientos de espiritrompas cortadas y secas, una auténtica aberración. Los niños no lo sabían.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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