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AMAR POR DENTRO
Oceánico.
Abanico.
Mirar dentro de la piel propia.
Amar.
Del.
Mirar el dentro por dentro.
Azul profunda rosa.
Un pensamiento, una emoción, una memoria.
Un amor, amar, por dentro.
Como espumosa ola, una burbuja.
En la distancia más cercana.
Estamos... Adentrando el destino de los ayeres.
Hoy.
De la misma manera, mañana, tarde.
Al
Despertar
Dormidos.
¡Sin hacerlo la primera vez!.
Una
Primavera.
¡De un paso enorme...Puente!.
Es un mirar dentro.
Amar al amor profundo.
Un sueño.
Es un mirar dentro.
Y...
Desafiar lo desconocido.
Por la piel del tiempo.
¡Sin cambiarlo!.
Al amor que duerme.
Mar y cielo, Fuego y aire.
Amar por dentro.
En las íntimas distancias.
Y
Probar a los fantasmas.
Amado.
Atrapados por primera vez.
Con
El amo.
A los recuerdos. ¡Sin tiempo!.
Bajo la piel que se aniquila.
Belleza sin igual.
Amar por dentro.
¡Si nada se ama igual!. Por siempre.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Es tu amor el final del desamparo,
llega cuando la soledad transforma
la angustia eterna y este dolor bárbaro
en la fatalidad que me conforma.
Es tu amor el alivio de mi amparo
le da a la vida realidad, forma,
rebeldía en el alma la reparo,
es la fuente de luz que me reforma.
Sin tu amor me prendaba la tristeza
de un deseo de raro sentimiento
por un cariño de un destino incierto.
Aparece tu amor, la dicha empieza
a sacar de mi vida el sufrimiento
de un afligido corazón desierto.
Julio Medina
3 de marzo de 2012
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Poeta
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Agita-se
O meu interior
Num turbilhão violento.
É, talvez, um pensamento
Mas age como um vulcão.
Penso, então, em escrever
Um pouco sobre esse momento.
Não por interessar a alguém
Mas p´ra acalmar o sofrimento.
Na minha doce ilusão
Solto um grito em silêncio
P´ra matar a solidão
Basta uma palavra, apenas.
MRLEAL – 20.03.2012
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Poeta
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ENCANTOS PALPABLES
A lo largo de la frescura
Corre la belleza muslos al aire
Por aquí por allá_____Intacta ilusión
Desvestido
El aliento
Abierto
¡Llueve flotando el huerto!
pescador, desnudo, el durazno
¡Discreta esquisitez!...
A la derecha de las hojas
flexibles.
A la izquierda de las ramas
recatadas
¡Gotas, gotas!... Placer etéreo.
Amor de piel indemne___Pasión corpórea
Encanto por la vida.
Encanto
Por
La
Vida
Donde...
Llueven los rayos gotas qué flotan
En los
Húmedos veranos arraigados
¡Palpables encantos palpables!
Alientos
Parte de la unidad perdida
Ardientes
Parte más tarde de los obstáculos
¡Espuma y abanico! De
Timidez
Acastorada
Y
Soledad
Acaracolada
En
Can
Tos De la hu mil dad.
Encantos
De la humildad fervorosa vasija.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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ENSIMISMADO
Por
Detrás del tiempo jinete
Del cojín gelatinoso
Quedó.
Bebiendo del infierno el no saber
Quedó.
Anhelando del placer el no saber.
Sin sombra dúctil.
Cabalgadura.
En los años flexibles.
Solitario.
Jinete.
Entre puertas de atónitos engaños
Rehén
Entre puertas desvanecidas
Magnífico escándalo monótono
Al subir
Sufriendo la profundidad del océano
Y tomar la codicia de la montaña.
Y ahogarla bajo el zapato del viejo lago.
Jinete
De metal la sonrisa llevaba
En el hombro de seda la sombra
Por debajo del ocaso
Cuándo el tiempo su olvido espera
Por encima del acaso.
El
Jinete.
A ratos perdidos
Y el máximo vacío
En sí, por dentro, en sí
Sólo el jinete ve su sombra solo.
Exhaustivo
Con el más íntimo después
Exhalar
Con el menos oculto secreto
Sueña
Con lo mínimo del nunca
No embargante.
Sueña, sueña, solo sueña en sí.
El
Mismo, sueño que lo sueña, a él. Mismo.
En
Sí
Sueña
¡Qué desaparezcan los invisibles!.
Donde las nubes dibujan los peces.
¡Hasta no poder más!.
Donde los árboles sueñan las aves.
¡Jinetes de nubes!.
Y pálidas agrias sombras.
Detrás del tiempo alevoso.
Del campo desierto y ciudad dormida.
Así
A ésta sencilla respuesta
Fue a buscarle mil preguntas
Así
A esta compleja salida
Fue a encontrarle mil entradas.
En sí mismado. En sí. Mismado.
El
Mismo
En
Sí.
Y así quedó.
Al escuchar los colores del tiempo.
Y destejerlo.
Al anudar los dilemas del antes.
Quedó. Jinete trepidante.
¡Solo rehén de sí mismo!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Titina, personaje singular.
Del frío Cartago de mis verdores,
Con cuyo personaje solía hablar.
Setenta, de mentiras y verdades.
Titina, personaje singular.
Pintor de oficio, con par de colores
Pintor de la madera y el concreto
Pintor de brocha gorda y el thinner.
Titina, personaje singular.
Amante en sangre y alma del dios Baco,
Donde fuera, sin duda y sin lugar.
Poeta del terruño, solo hablar.
Que sin saber escribir ni leer.
Podía expresar lo que vas oír.
Extraído de plomizos recuerdos.
Mezclados con el elixir de Baco.
“dicen que era tan blanca Y pura
Que hasta la madera
De su sepultura floreció”
Titina, personaje singular.
Recitaba entre dientes poesía,
con la "bacoholica" alegría.
Sin adiós, entregó su alma un día.
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Poeta
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Mis abuelos eran tiernos
Nos trataban con cariño
En sus hombros nos cargaban
Cuando aún éramos niños.
Mas mi padre a mí, me cuenta
Que con ellos eran distintos
Les exigían que cumplieran
sus estudios y oficios
Y en esto eran estrictos.
Pero ahora que soy padre
Yo a ambos los entiendo
uno se mata trabajando
para traer los alimentos
y que no les falte nada
en la casa o el colegio.
Cada día es más difícil
Para uno como padre
Dedicar tiempo a los hijos
Al trabajo y a educarlos
Es por eso que los abuelos
Tienen tiempo pa’ los nietos
Ya no tienen a sus hijos
Y el tiempo se hace eterno
Los nietos resultan ser
Motivación a los abuelos
Y pasar así los días
Sin sentirse aun más viejos
Mi nieto me preguntaba
Mi mami porque me grita?
Será porque está cansada
O por lo muy ocupadita
Pero tú si me consientes
Y seguido me acaricias
Será que ella no me quiere
O que tú también la gritas
Quienes son los abuelos
Quisiera yo saberlo
Son los padres que no tengo
O los amigos que prefiero
Sus cuidados son un bálsamo
a mis caídas y desconsuelos
Jugar con ellos yo quiero
Sus comidas y concejos
Mi abuelo a mi me cuenta
De los planes que tenía
Ser un gran profesional
lo que con ello lograría
El matrimonio y los hijos
Mucho de eso impediría
Por razones como estas
el abuelo hoy me aconseja
lo primero es el estudio
y alcanzar así sus metas
las mujeres y el matrimonio
a la par de estas llegan.
Parece que él quisiera
En mí, verse reflejado
Pues sus planes no alcanzó
En su tiempo ya pasado
Pero cree que en el futuro
El pudiera ser saciado
Con mis logros y mis metas
Así sentirse realizado.
A los padres hoy les pido
Con sus hijos, mucho cuidado
Pues el mal hoy los acecha
Y de ellos hacer bocado
Y dejarnos en la calle
Arruinados y frustrados.
Muchas son las esperanzas
Que en los hijos colocamos
No olvidemos que son personas
que por el mundo transitamos
y sus sueños y deseos
Quisieran ver realizados.
Los abuelos y los nietos
Muy buena pareja hacen
Ambos pueden ser felices
Compartiendo así sus ratos
Sin compromisos ni obligaciones
que en sus vidas los amarren
a ilusiones ni deseos
de un pasado atormentado
Deseamos un mejor futuro
a las nuevas generaciones
que aprendan de la vida
la cual da muchas lecciones
Que nosotros los abuelos
conocemos por montones
y podremos ayudarles
a obtener sus galardones.
Para eso la experiencia
A nosotros nos ha enseñado
que el amor solo se aprende
cuando servimos y nos damos
sin esperar nada a cambio
porque a ellos los amamos.
No seremos los mejores
Ni tampoco los peores
Pero algo si muy cierto
Es que somos ya mayores
Y el mundo continua
pues el tiempo no termina
de gran ayuda sería
que abuelos y nietos juntos
se comprometan con la vida
a enseñar y aprender
y el futuro cambiaría
La experiencia de los años
muchos errores evitaría
mejorar la convivencia
donde todos ganarían
la paz y la armonía
a los hombres volvería
Todas estas reflexiones
que hoy pasan por mi mente
pueden ser solo palabras
si no las vivo con la gente
con las cuales hoy convivo
y que a mí me interesan
demostrándoles cariño
y el amor que hoy yo siento.
Sé que pronto tendré nietos
Muchas veces me asusto
Pues el tiempo va pasando
Y la vida no disfruto.
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Poeta
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Io non so ben ridir com' i' v'intrai,
tant' era pien di sonno a quel punto
che la verace via abbandonai.
Inferno: Canto I. Divina Commedia. Dante Alighieri. Circa 1304.
Sería viernes o la mañana del día del infierno, porque las tardes la asustaban con sus madreperlas y sus albures de penumbras que vienen, de noche intacta, de sonámbulos y murciélagos, y no las mañanas en que todo se ve como es y se descubren las mentiras, los engaños, las malas pécoras y los lobos embrujados, por eso tenia que ser ese viernes mejor que la mañana del infierno porque en esa hora última nadie sabría ni de su nombre ni de sus ilusos ritos de salvación por la escapadera y el tumulto de cobardes golpeándose el pecho y de arrepentidos desenredando rosarios de madreperla. Y lo dijo con ese desgano lánguido y hermoso de las hembras que se saben divinas, con la boca en sonrisa mustia y los ojos como dormidos, sería entonces viernes, ese viernes escarpado, desesperante, largo como un tren atravesando la lluvia, que no dejaba nunca de pasar, de suceder sin solución de continuidad, sin amparos ni sosiegos donde echen musgo las piedras y socaven las raíces las cárcavas de las aguas de las lluvias que atraviesan los trenes. Hubieron otros viernes antes pero ninguno con sus ojos, con su rostro doliente y la furia encendida en la mueca soberana de sus labios, ninguna, como en aquel tango de Manzi: No habrá ninguna igual, no habrá ninguna, ninguna con tu piel ni con tu voz. Tu piel, magnolia que mojó la luna. Tu voz, murmullo que entibió el amor. No habrá ninguna igual, todas murieron en el momento que dijiste adiós. Porque eso era este viernes de la mala hora, era una tumba abierta que esperaba bajo un estricto otoño, perfectamente definido desde el día primero, desde el inicio de risitas y perfumes, de roces de manos, de miradas coquetas, de inquietantes susurros. Sería viernes, eso estaba declarado, un viernes ubicuo, innegable e inevitable, se sabía, tanto así que nunca se habló de ello ni en los mejores afanes ni en las peores madrugadas, no era necesario, iba a ser viernes porque ese era el día más propicio para ensangrantamientos y cruxificciones, en mitad del otoño de las lluvias sobre los trenes y la sepultura vacía esperando en medio de un cementerio de huesos de ballenas azules que encallaron huyendo del mar de los muertos. Era su viernes, ninguna como ella podía convertir un día cotidiano, sin más interés que las burbujas elevándose soberbias y majestuosas por sobre las flores fucsias o rojas (el preciso recuerdo se borró con ella) de la buganvilia apegada a la pared de ladrillos en el borde de un jardín inexpugnable, en una sombría jornada de terror y desesperanza suicida. Vale.
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Poeta
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La barca anhelada del amor
se cruza con la tormenta que tiene el alma,
el oleaje enardecido por el dolor
azota con furia arrastrando la calma.
Esa barca desplazada a la deriva
busca llegar a salvo al puerto de tu corazón,
el mar bravío con imponencia agresiva
lo fustiga sin importarle razón.
Sigue la barca en el vaivén de la marejada
sosteniéndose para evitar naufragar,
así me encuentro yo, mi dulce amada
conteniendo lágrimas para no llorar .
Julio Medina
6 de febrero de 2012
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Poeta
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Ya no me busques que no estare, ni esperes por que no ire
no me creas necio por volar,por desplegar mis alas al infinito otra vez
en lo que florece la primavera los caminos no señalados me invitaran...
Lejos,por senderos olvidados en las horas y su tic-tac, los interminables dias de compañia, tambien en larga soledad
lentas semanas, meses y años de no recojer las semillas sembradas para un nuevo engendrar
bracitos pequeños, destrozados en su angustia e indefensa desolacion
convertidas almas insanas y desoladas,vacias como el aire
sin rumbo ni futuro, como cada uno de los que su brazo corto.
Juzgan entonces su proceder, descansan en falsedades y lujurias sin tener razon
abandono de amor y paternales brazos a abrazar
tristes, sin mas futuro, sin nada mas que dar
desconfianza y desamor
nadie les busca ,ya no estan
ni les eperan ya...
Unos nombran angeles , un paraiso sideral
no el infierno en el que estamos hoy
soledad y desolacion, rebelan tu futuro ,el que no existe
sera igual un mañana,lo hecho ya casi es derecho y todo acabo.
Dejadlos en paz!
Ya no me busques que no estare para casi nadie
ni me creas necio por volar,por desplegar mis palabras al viento
en un papel,un poema que jamas se leera.
No esperes que no llegare jamás.
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Poeta
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