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Lo que
Esto a su mirada penetrante
Que tu boca que me llega
Estoy todos los hechizados
Totalmente doidivana, me expone
Espero que tu en llegar y salir
Y su miel a la aspiración
Por mucho que nos está lejos
Este detalle no importa.
Los avances ... ignorar las miradas ...
No haga caso de las palabras, llega el calor
Porque devoráis y saborear
Al igual que un león hambriento.
Varenka Fátima Araujo
Http://varenkadefatima.blogspot.com
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Poeta
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VISIÓN(sexteto lira)
por kin
Entre la niebla oscura,
salió tu imagen bella,
todo un sueño de mágica visión.
Radiante de hermosura,
estampa que destella,
despertando en mi,mundo de pasión.
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Poeta
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Viento indiscreto
por kin
Se levanto tu falda con el viento,
y vi que no es tan rubio tu cabello,
de aspecto oscuro tenias aquello,
si te vi,perdóname,lo lamento.
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Poeta
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Fondo negro, negro del muchacho
Profundo, dice ...
dominante
Emocionante roja ...
La luz se atenúa el exceso de
, Intensa ya veces agresiva
Calienta y no ha salida
Fija con facilidad
Niña preciosa!
Se destaca en negro
Dar a luz a un poema de amor
La luz blanca, brillante ...
Seguridad, confianza
Ennoblece y tranquilidad.
Virgen niña!
Dé rienda suelta a tus garras
sin problemas en negro
Me sonrió con un poema silencioso
Paz ¡Nuevo!
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Poeta
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En el mundo globalizado que nos acorrala agresivamente a cada instante, si hay algo que estoy convencido, debemos rescatar, es la posibilidad de sentir la presencia de detalles mágicos, de imaginar hechos y ambientes fantásticos, sin que debamos para ello, recurrir a la impresionante y tan promocionada industria cinematográfica, que nos disminuye posibilidades de soñar, de crear, incluso de sentir. De a poco por su influencia, hemos ido asimilando como propios, patrones de comportamiento, clishes para toda ocasión y gustos, en definitiva se nos impone modelos hegemónicos culturales, que invaden nuestra vida, día a día.
Entonces esto de leer y fundamentalmente de escribir sin ataduras subliminales, se convierte en una necesidad, en una tarea que debe ser asumida responsablemente.
En el planeta a pesar de la hostil globalización que quiere enclaustrarnos en el mercado Imperialista del consumo de todo cuanto se pueda imaginar, nuestros países latinoamericanos resisten, en la creatividad de sus pueblos, en la investigación y desarrollo de sus raíces, resisten en quienes nos esforzamos ahora mismo por arrumar a un lado el chat y sudar un poco dando forma a algo inteligente, que comparta aspectos, detalles, sueños, cuentos y relatos de la vida vueltos cuento, que comparta con quien no conoce, escenas y aventuras que a lo mejor hace remecer alguna fibra en su alma, para recordar que estamos vivos, que tenemos un mundo o un universo muy extenso para explorar, para repensar, para intentar describir, porque ello va a permitir que nuestros hijos y las generaciones que vengan, tengan un horizonte más amplio que avistar.
Hace algunas décadas , los referentes fantásticos, nos llegaban a través del encanto de los sonidos y las voces, en novelas e historias en las ondas radiales, que además convocaban a la familia alrededor de estos sonidos o estaban elaborados en pequeños cuadernillos, en revistas con trabajos magistrales de caricaturistas e historietas de cuenteros, que semana a semana nos entregaban decenas de estas revistas para todos los gustos, para todas las edades, para alimentar el alma con espacios de encanto que debían ser complementados por la imaginación, para crear el enlace de textos o de imágenes que faltaban en sus páginas.
Ahora el cine y los juegos de video, nos dan elementos tan elaborados que dejan muy poco, para que nuestro cerebro funcione, es que al imperio de estos negocios la cinematografía y los video juegos, no les interesa que usted imagine, que usted sea creativo, NO, basta conque compre y se siente a consumir.
Yo quiero invitarle ahora mismo a que se pruebe así mismo, que tiene memoria, que puede escribir y elaborar cosas realmente hermosas e interesantes, para ello basta un color, un aroma, basta un detalle, ese recuerdo recurrente que le visita cuando mira aquel paisaje o cierta hora del día, en la puesta del sol o al amanecer, tal vez mientras cae la lluvia o si escuchara las campanas de la iglesia repicar, o aquellas campanas que suelas en los instantes cimeros de los recién enamorados o tan solo si se mirara en un espejo y recordara como se veía hace poco; vamos, inténtelo, no importan títulos, no importa la métrica, ni siquiera el compás, el ritmo es suyo, las ideas si son cortas o largas, valen lo que vale exponerlas, sólo hagámoslo, sacudámonos de encima ese monstruo del imperio, con sus personajes y modelos que no se parecen a nuestros sueños y mucho menos a nuestra historia.
Entonces, continuemos siendo auténticos, únicos, hay en cada uno de los seres de este planeta, una historia extensa y llena de color y sensaciones muchas, que deberían ser contadas y ese no es el oficio de los escritores, es una tarea que usted y yo le debemos a nuestros hijos, a nuestros niños y jóvenes, a nosotros mismos, para que ellos también asuman, este trabajito de asentar de alguna manera, los testimonios de vida, que hay detras de nuestras ilusiones y demonios, de nuestros amaneceres e incluso de las pesadillas.
Silvio Rodríguez dice que la inspiración es apenas un 10% de lo que se hace, el resto es puro sudor, es esfuerzo por ordenar, por organizar lo que se quiere decir, Rosa Ángela la hija de Jorge Enrique Adoum dice, que su padre, pasaba noches enteras frente a su máquina de escribir, con una hoja en blanco y cuando finalmente sonaba el clic - clic de esa máquina, entonces la hebra de la obra había sido suelta, para crear, para contar, para decir, lo que estaba encerrado en su mente y necesitaba escribir; se había roto además el sufrimiento del escritor que esperaba para pasar a atesorar sus musas y los recuerdos…
El oficio de escribir, es un papel en blanco, algo que sirva para ir ordenando con palabras lo que siente, un lápiz o su teclado o su celular y su voluntad de hacerlo, entonces bienvenidos, la tarea es de todos… cuéntenos usted también ¿qué tiene para compartir?... Seguramente va a encontrar varias personas que se van a identificar con lo que usted vivió y lo que alcanzó a describir, entonces vamos a buscar esa hoja en blanco y dejemos volar el corazón, la memoria y lo que no podemos callar…
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Poeta
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CALOR ÍNTIMO
Endógeno.
Telar del amar.
Por el bullicio general brasas castañas.
Al mar.
Con las palabras de las flores narrando.
Al alma.
¡Dónde se cumplen estas previsiones fluviales!.
Endógeno.
Allá encima.
Perfume sonrosado de la encina.
Entre gigantes ardientes.
Los girasoles, murmuraban. ¡Ama!.
Rillos oleadas espumas, desde lejos.
En la pantalla panorámica, electrónicos.
Endógeno.
Con el bálsamo.
Del unicornio, sentados, en el cielo.
Guardando, las palabras, en un latido.
Con el sándalo pródigo de horizonte.
¡Derramando charcas glaucas!.
Mordeduras confidentes cultivando.
Calor color claridad ávida matinal íntimo.
En la ribera brazalete blando ensueño.
Más lúcido filtro sin aliento al viento.
Al calor de la raza el bronce emplata.
Intimo aluvión redondo y florecido calor.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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TALLA MECÁNICA
En el estanque se retuercen los tornillos.
Por el orgullo de las tuercas.
¡Oh!____Insólito misterio del taller.
Mecánica talla.
Enorme herramienta deslumbrante.
Hierro, zinc, aurora del aceite.
Avalancha mejilla con pinzas.
En los signos eléctricos perfumes.
Talla del taller.
Cintura del pedal en la mañana.
Testimonio despierto del gato.
¡Mordiendo el vuelo de abejas!.
Triunfo del abanico que enseña.
Fábula sonora del espejo mudo.
Leyendas del humo amargo canto.
Estalla la canica.
Del principio obstinada.
La zanja sincero.
Exalta incandescentes nieblas.
Pálidas, gacelas, en juvenil paisaje.
Y de los reproches vacuos sorda.
Frígida gloria.
Del azul sereno.
Tórrido bosque.
Dos veces cansado. Del tallar canicas.
Los tornillos, las tuercas gozan.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Más que placer hacer nada
Solamente ser sin pensar en nada
Estar al sol, si él llega,
Sino paciencia,
Tendré que esperar.
Más que placer hacer nada
Ni siquiera preocuparme
Haga yo lo que haga
Todo gira sin parar
Más que placer hacer nada
Ni sufrir ni ansiar
Cuando mi tiempo se agota
Que lea esto, quien quiera…
Traduzido por Gustavo Arturo Restrepo de um poema de Maria do Rosário Leal
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Poeta
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INSOMNIO EN GOTAS
¡Agotado ensueño!
El frasco inesperado abedul bajo un estanque.
El residuo poderoso en la resina cercana.
Al llover de traje denso el próspero desierto.
El sueño alimentando con gotas a las nubes.
El día cultivando en el mar espumas.
¡Agotado ensueño!.
No el susurro los brazos cruza.
Uno estropeando las ramitas de la noche.
No en lo alto los arbustos oscilando.
Por la flor de la obscuridad caída.
Uno cuando las ideas enredan su lejanía.
¡Ensueño agotado!.
Al estar sembrando el sonido fina joya.
De trémulas llamas al discurso ahueca.
De los reinos dilatados por las zancadas.
Sin la fuente de pobre figura rupestre.
Sin remiendo perdidas gotas desempleadas.
¡Ensueño agotado!.
Uno del pueblo de la paja rala.
Por el llover de los bosques obrando.
Uno en las salas de las alas apoderado.
Por la pálida brecha sobre la hierba.
Uno del tribal sueño ladrillo del fango.
¡Insomnio en gotas!.
Una vez enroscada la imagen cazadora.
Insomnio aún del regreso vibrando.
En la igualmente laguna cautivada.
Gotas bebiendo un largo destello.
....¡Vívido verdor del círculo nocturno!....
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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La primavera ha llegado. No me acuerdo de tener alguna parecida, sería tan bueno poder disfrutarla, sin problemas, que aparecen, ni sé cómo y por qué. Son momentos muy largos, que cuestan a pasar y nos quitan las ganas de sentir en su plenitud la maravilla de este sol, el olor de las flores, mirar como los demás disfrutan sentados a la orilla del mar el brillo del agua como si diamantes fueran. Los niños en sus bicis, los mayores con sus gorros, sentados en los banquillos en los jardines, cogiendo el calor de estos días maravillosos. Miro todo esto y pienso, ¡cómo ha cambiado mi vida! ¿Culpa mía? No lo creo. Algo pasa de anormal, para que tantos problemas me cayeran juntos.
Busco y rebusco y no sé lo que pasa. Me echan la culpa de todo, ¿todo el qué? ¿Sera que no puedo tener un amigo?
Cuanto oigo, cuanto trago para no contestar, ¿hasta cuándo? De un momento al otro me harto y rompo mí esfuerzo para no empeorar más las cosas. Casi tres años en esto, ya llega, de callar y intentar no molestar.
A ver:- salgo para no aburrir a nadie, paso temporadas en mi piso de la playa para que no tengan que aguantar mi presencia, me marcho a hoteles a pasar los fines de semana, mi amigo no entra en mi casa, ni para tomar un café, soy mal querida, , rodeada de mentira, de falsedad, encubriendo todo de mi, malas caras, fingimiento, todo lo veo y lo siento. ¿Cuál es la finalidad de tanto cinismo? Con los nervios hechos en polvo, sigo mi vida.
¡Podríamos ser tan felices! Pero nada, mismo nada puedo hacer, dejar mi compañero, solo si él lo quiere, por mi nunca pasará. Si no lo aceptan, están haciendo mi infelicidad y eso lo pagaran. Con pena y temiendo como será, lo van a pagar y caro. De mi parte, no quiero ni deseo mal ninguno, pero hay algo, que en la vida es cierto, todo tiene un retorno, casi siempre tarde y peor de lo que hicimos con maldad a los demás.
Todo ha empezado, por un desahogo, de herida que estaba, por palabras tan crudas y ofensivas que oí a cerca de mí.
No han aceptado. La verdad, es dura, pero es lo que es y nada más. Arrepentida no puedo estar, no fui yo que he empezado, me rotularan y inventaran cosas ofensivas sobre mí, pero no tengo rancor. Normal que escribiera, era una manera de echar mi disgusto para fuera de mi corazon.
De todo hice para que sin brusquedad, me defendiera, lo hice escribiendo, por alto, pero con dolor.
Los actos tienen consecuencias, las tenemos que aceptar, no deben intentar volcar la culpa para mí tampoco del sucedido.
Solo sé que en esta primavera tan bella, siento el invierno dentro de mí. Como no quiero enfermar, busco fuerzas en mis amistades, que son todos lo que leen lo que escribo. Así un día hay un testimonio, no mentiras que es lo normal en quien no sabe vivir su vida y deja a los otros vivir la suya. Con disgusto, con impotencia, pobre, pues solo tengo mi integridad moral, sé que nunca olvidaré el mal que me hicieran y están haciendo.
La desconfianza es una puerta abierta, para la infelicidad y no tenía por qué ser así, si mi mayor cuidado es velar para no perjudicar a nadie. Así en este día amargado, (uno mas), aquí queda un retal de mi vida, que podía ser tan buena y no los es por, sentimientos que no debían de existir.
Que un poco de sol entre en las tinieblas que envuelven vuestros corazones y cambien un poco para vuestro bien.
Oporto,26 de Marzo de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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