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LLUVIA DE SUEÑOS.
por kin
Eres lluvia de sueños en mi mente,
un susurro viajando con el viento,
un recuerdo constante en crecimiento,,
eres tiempo que rueda lentamente.
Y te quiero amarrar a mi presente,
embriagarme en la copa de tu aliento,
en la breve caricia del momento
ser el beso de amante felizmente.
Quiero ser tu terneza más temprana,
tu primera sonrisa en la mañana,
un soñador quijote enamorado.
Florecerán de nuevo los rosales,
y escucharás el canto de zorzales,
me sentirás por siempre a ti postrado.
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Poeta
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No puedo encontrar las respuestas que busco, sigo andando sobre las rodillas, doblegado por el peso de mi propia irresponsabilidad, que alguien me ayude a ver porque no puedo hacerlo solo, no busco nada y aun me pregunto si cambié, he intentado de todo pero todo se siente igual, nada se siente como cuando puedo volar, pero mis memorias destrozan mis alas haciéndome caer a una oscuridad tan profunda que mi llama nada alumbra, a un lugar tan maldito que mi voz no produce sonido y mi nombre no es pronunciado por nadie, un río en el que me aferro a mi voluntad para evitar ahogarme pero la corriente de mis recuerdos y mis errores es tan fuerte que apenas me mantengo a flote, y vuelvo a volar y vuelvo a caer, la espiral nunca termina, o no lo quiere hacer, y aun no tengo la fuerza para volver, a veces siento que solo vivo para salir de ahí, para buscar un lugar mejor, pero recuerdo que soy escritor y las letras me elevan hasta alcanzar el séptimo cielo para después bajar de nuevo, y no lo puedo evitar, cuando creo que he logrado avanzar noto que a mi alrededor hay algo familiar y me doy cuenta de que todo ha vuelto a empezar, y siento la lluvia caer sobre mí, mientras espero poder correr lejos, vivir de nuevo, llegar a viejo muy lejos de este ciclo, de esta espiral que nunca termina de recordarme que no tengo la fuerza suficiente, necesito encontrar una salida, mas no un escape, darme cuenta de que mi voluntad no está perdida, solo me desconcerté, desperdicié el tiempo como si me fuera infinito, malgaste el fruto bendito y ahora estoy maldito a volver a empezar, pero no desde cero porque el tiempo no puede regresar, y sin embargo en mi corazón hay más que fracasos, hay sonrisas y abrazos, hay amigos, hay ojos sorprendidos y alegres de verme una vez más, quizá sea por eso que no me arrepiento de todo lo perdido, porque también hay cosas que he ganado en el camino, y más de una persona a la que no quiero olvidar.
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Poeta
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REFINADA DISCREPANCIA
El
Insomnio
Inflexible
¡Se fumó su cama!.
Con el filtro
De las noches
¡Anguladas!
En
La
Espalda
¡Desnuda del otoño!...
Refinada. Discrepancia. Refinada.
Entre
Los
Pliegues
Adormilados.
¡Procesión de los pañuelos y caballos!.
En
La
Fragua
De los insectos.
¡Al estremecer el atardecer!.
¡Al estremecer el olvido!. Refinada discrepancia.
Entre
Las alas arrugadas de la mesa
Con
El traje del conejo en la maleza
Por allá
Guardando las colinas, en las jaulas.
¡Fértil crin del viento!.
¡En la ruptura del horizonte!.
Refinada, suavidad espinosa, discrepancia, torrencial.
Entre
Los
Árboles colgados de las hojas. Por
Las
Alfombras malheridas.
Con
Las
Monedas calladas de los techos.
¡Los pechos gotean las manos!.
Por
La
¡Vestida humedad del monasterio!.
En
La
Caricia del trineo. Refinada, refinada, lápida. Dis
Cre
Pancia.. Climática fallida, nebulosa fantasía.
Invierno rotulado de primavera,
El
Verano sentimental de otoño.
Dis
Cre
Pancia.
Es___ La semilla vencida, en el carruaje.
Por
El cuarto que a los relámpagos da limosna.
Por
El molino, masticando el humo.
¿Dónde...Dónde?.
___El
____Fuego
_____Duerme
______Una... ¡Cigüeña refinada, en una lápida!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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APRECIO DEL CEPILLO
Un resto del desprecio ha caído en desuso,
al quebrar el espacio sin esperanza,
la balanza perdida,
del cangrejo ahogado,
del tesoro muerto,
casi ágatas, por el puño adolorido,
simulando la naturaleza.
¡Aprecio del desprecio, cepillo del cepillo!.
Renovando las noches, las cantinas,
amartilladas son las tinajas,
intermitentes, ollas de los brocales.
¡Qué dejan apretado al pié!.
Al anillo pordiosero.
Al desatino de las mejillas.
¡Qué muele lágrimas desafinada!.
¡Del cepillo aprecio, desprecio del aliento!
Con toda la proximidad, como una carga,
amenazando al torbellino.
¡Qué nace bajo el suelo!.
En la desconfianza advenediza.
¡Del escorpión qué alacranea!.
¡Redondo al mimbre!.
¡Aprecio, aprecio, del cepillo despreciado!.
Sin embargo, persiste un párpado,
con la cifra rígida.
¡Una flor seca, cada segundo!.
Iluminando maquinales,
a los alientos del cepillo.
¡Una fórmula atlética!.
Considerable a gran distancia.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Lluviosa brevedad
Y
La
Lluvia
Encontró
Vacía, el jardín.
Tejiendo
Flores
En
Las
Casas
Un pañuelo al viento
Un anhelo gris
Sombrilla
Fresca y saludable la tarde.
La
Lluvia
Milenaria.
¡Del patio bajo vientre al atrio!.
Como
A
Lo
Mejor
Son
Las
Cosas
En su brevedad,
en la lúcida abulia superpuesta.
¡De cuatro libros angustiados!.
Después de flotar húmeda,
la ronca voz de la distancia.
El delgado mar sacudido,
En la horfandad enervante.
¡Edredón!.
Enredado al carmesí insinuante.
Alfombra
Pobre
Al
Dueño.
¡Acostumbrado al desembarco!.
¡Arrastrando al fondo!.
Tímido y agrietado,
el jardín lloviendo casas.
¡Pañuelos saludables de la tarde!.
Un.
Anhelo.
Bajo.
¡Lúcida brevedad, vacío asombrado!.
Lluviosa al desesperanzarse.
Lluviosa, a ser, momentánea.
¡Parte!... Parte de la vida.
¡Enlutado atuendo, diario, de años!.
¡Breve y terreno!. Pasajera porción somos,
y seremos, transitorio lote, lo que a veces se puede destorcer, lo que no se menosprecia, lo que desgarra enmarañado... ¡Breve y terreno!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Me acuerdo de los labios de mi madre pintados de rojo, de sus sombreritos de verano en paja, con una red tapando la cara, de sus guantes de encaje, era muy presumida sin ser vanidosa. Del lunar negro en su cara. Los zapatos de dos colores, de la cajita de polvos, de mi padre, siempre muy elegante, de brazo cogido, paseando por las calles de Oporto. De la confitería muy elegante en la plaza del ayuntamiento, donde merendábamos. De la pensión, donde quedaban los amigos de Verin y los visitábamos. De nuestra idas al cine, con la empleada con su linterna pequeñita, para nos indicar nuestras butacas. De las calles llenas de gente hasta la una de la madrugada, conocíamos mucha gente, parábamos a charlar, yo claro era una espectadora, pequeña demás para poder entrar en las charlas.
Ahora pienso, ¿que deseos tendría mi Madre? ¿Que ilusiones tendría? ¿Que le gustaría hacer? ¿Era feliz? No lo se.
Como andaba siempre a mi aire, saltando y jugando con mis mascotas, junta con los caseros por la finca, a regar, a sembrar el maíz, las patatas, calabazas, judías y una infinidad de otras cosas, no he dado mucha atención a lo que mis padres sentían, si eran felices, si se querían, o si aceptaban como una sino su vida.
Esto me viene al pensamiento, por mi inquietud, en buscar siempre algo, hacer de los sentimientos mi míese.
Soy muy dada, hablo con todo el mundo, doy alegría a quien esta junto a mí. Pero, dentro de mi pecho, hay tristeza, mucha, ya me he preguntado si soy normal, o tengo alguno desperfecto, intelectual, que me hace distinta. No lo se.
Aun joven, pensaba que seria bueno tener una casita en el monte, bien en el alto, donde mis ojos alcanzaran el infinito y en cambio soy citadina, me gusta la convivencia, perfumes buenos, ropa bonita y presentarme siempre bien, si posible con prendas distintas a las demás. Me gusta ser sencilla, gastar poco y tener alguien que me diga que estoy elegante.
También tengo el mayor cuidado en no ser excéntrica, en portarme como una señora ya mayor. Es difícil, pero lo intento. Por esto que soy pregunto a mi misma, como vivieran mis Padres, de dinero, no lo pasaran mal, pero… ¿y lo demás? ¿Sera que el querer o el amor siempre ha sido igual? Leyendo frases celebres, de grandes pensadores, son iguales a mí pensar. Ellos no tuvieran vergüenza de decirlo. Ahora, parece que hay un tabú que no deja que el ser humano, no deje vivir su alma y sus sentimientos. Se sufre, mucho, lo digo por mi experiencia,! cuanta cosa no escribo y no digo! Tampoco tengo vergüenza de bendecirme en la calle, si voy de coche, rezo siempre el rosario, no seguido, pero cuando estoy callada. Algo distinto vive en mi, seguro.
No importa que me pongan de lado, ni que me critiquen, estoy acostumbrada, si soy asi, lo acepto, pero lo que quería era saber, como pensaban mis Padres y se fueran felices.
Deseo que si, que por lo menos no se hayan dado cuenta que no lo fueran y vivieran la vida sin hacerlo.
Oporto, 25 de Abril de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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DE LA BELLEZA BASTA
Compromiso
Iluso
En
Lámparas
Breve morir plastificado.
Escombros, consumos, antes lástimas.
¡Hoy anzuelo ahogado!.
¡Mañana la cuerda cubre!.
Al
Mundo
Sin
Un
Búho.
¡Al mundo qué suscribo!.
A la sombra dividida del recato,
inmóvil fuente conmovida,
la causa ondula hielo núbil.
Al
Diseño
Apela
Un
Palo
Leyendo, emblema, austero,
intensas sugerencias del cuaderno,
al final, sencillo, de sorpresa.
¡Revestido al asombro impulsa!.
Plenitud.
Que....
Calla
Y
Desnuda,
la miseria inaceptable.
¡Explotación del manantial aglomerado!.
Del momento, titubeante.
¡Fulminante, desconcierto, intimidante!. Empapelando.
El ritmo labro.
Al fuego, la clave, respira.
Los tímidos sueños, de oruga,
la belleza, estricta, del grato,
lector, comedor. ¡Del teléfono grácil!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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OLORAMADO
El silencio cae, incesante, catarata.
De la quietud difícil.
De la concha frágil.
¡Y los murmullos de las flores!.
Olor
Color
Amado
La solemne soledad mecen,
al cuerpo de cada momento, amado,
los labios mordidos de la cereza.
¡El fruto profundo!.
Color
Olor
Amado
El recuerdo de la lejana tierra.
¡Un columpio inexpresivo!.
Al impulso..
¡Dónde la orilla vibra núbil!.
Amado
Olor
Color
De las márgenes madeja.
¡Al mover la historia el tiempo!.
En la claridad misma.
Pegado. Al. Suspenso. Penetra.
Olor
Amado
Color
La mirada peregrina del ave,
en el destello de las caderas, del árbol,
en las chispas multiplicadas del nido,
el silencio, que mece después al canto.
¡Oloramado...Amadolor!.
¡Cómo acaricia un suspiro, la memoria!.
¡Al abrir la puerta del pasado!.
La ventana, de los pétalos.
¡Y el perfume...Amado...Del pasado!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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NO ME DEJES MORIR
por kin
Enseñame a vivir que estoy muriendo,
préstame tu calor,dame la vida,
la noche es soledad adormecida,
y en oquedad horrenda estoy cayendo.
Los fantasmas del miedo van tejiendo
sus redes de tortura maldecida,
y hay lluvia de esperanza florecida,
la vida es un camino que no entiendo.
No me dejes morir en mi locura,
ven,calma por favor esta tortura,
retorna amor que pierdo la razón.
En esta mi demencia soy cobarde,
quizás cuando regreses sea tarde,
y tal vez no me lata el corazón.
|
Poeta
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PÁGINA PIONERA
Fue la gran palabra masticando.
Cada letra, cada amasijo. (inicio)
De trazos, trozos, trazas.
¡No podría vivir deshabitada!.
Solo
Pionera fantasía.
Del árbol aracnoideo, internetero, fumarola.
¡Media hoja sin parpadear!.
Solo un pedazo de sonido verde.
La corteza de la lluvia, corta, cara, vidrio.
El paladar de la ruleta, muda, cambia.
Días de segundos, años, siglos siglas.
Inaugurando adivinanzas.
Desesperadas.
Imaginando silencios.
Inesperados.
¡Compagina la distancia fugaz!.
Medio otoño deshojando.
Fingiendo olores plateados.
Los signos, vagos, borrados, difusos.
Filtrando voces doradas.
¡Apalabradoramente!.
Fábrica seca de lenguas portátiles.
¡Palabreada bofetada al bolsillo!.
Página pionera.
Ya.
Lánguida tinta sin vida.
Inútil quedó en la lectura.
¡Yerta (ahora) renaciendo!.
Auténtica quijada. (Mastica que mastica pestañas).
¡No trazas, ni trozos, de trazos!.
___Apagada la sonrisa pálida___
Símbolos, móviles, coloniales.
Las letras lloraban.
Las diferencias sutiles.
Sentadas en los renglones.
_____Por el delinear trémulo_____
Del panteón de los cuadernos.
¡Cuadernos!. ¡Paginera___Napion!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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