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Se escriben muchas cosas hermosas de la amistad...
se dicen palabras bonitas de ella en cada verso
se dice que cura , se dice que es lo mejor en la vida,
mucho se ha escrito de su bondad y la lealtad que implica....
Debo ser yo con mis cargas a cuestas decir lo contrario ,
la amistad es pivote a las ambiciones que logras despertar,
si puedes dar beneficios a los que se dicen amigos del alma,
y la fría especulacion un día te demuestra los contrario ...
Con gran dolor aprendí que tanto tienes tanto vales ,
los abrazos falsos y las gratas palabras y la inocencia inerme
que traemos al nacer se disipa con el tiempo que vivimos ,
nada es por siempre ,menos la amistad que nos mienten...
Tal vez no siempre es así pero todos pasamos por etapas
y tramos de ingratitud no solamente en la amistad de cada día
tambien en nuestra familia y todos a quien puedas brindar algo
que por encerrar invidia y codicia te golpea donde mas duele.....
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Poeta
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Los petalos de una flor entrerriana perfuman el aire ;
alegran las mañanas que frias se asoman a lo lejos,
lentamente en el firmamento rico y fuerte de colores....
Los petalos de la niña joven y dulce, fragante y tenaz
le cantan al amanecer que brinca entre pajaros y gacelas
ellos le sonrien al divino tesoro que es su vital juventud ...
Los petalos de Isabella solo saben sonreir y cantar
al son del sol tibio que llega secando el rocio de sus ojos
y se apresta a acompañarla en su dia nuevo y soñador...
Los petalos de un poema se desgranan en sus dedos ;
en sus labios humedos y de rojo color los balbucea ,
en ellos se refleja su pasion interior, bulliciosa y poeta...
Los petalos del amor tambien le dejan su aroma galante
y hacen latir la luna plateada que se viste de gala y fiesta,
como siempre lo hace para entrar por su ventana abierta ....
Del Poeta de carton.....[/size]
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Poeta
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Donde las aves cantan posadas en las ramas...
alli donde los arboles conservan sus perfumes
es donde tiene el alberge la pureza de estas almas...
Un hombre lentamente recorre la Alameda ;
no hay color en su pelo ni brillo en su piel
poco a poco se escapa la Vida que le queda....
De sus ojos cansados una lágrima resbala :
la brisa de la tarde un nombre le murmura
y tan solo el recuerdo de ella le regala....
Una Vida no alcanza para el sueño del que ama ;
hombre y mujer se fundieron en un juramento
que ante Dios se hicieron ese día tan distante...
Pero golpeó la muerte traidora y se llevo la ternura
que encerraba el Alma de su buena compañera.,
llora el hombre y llora el monte ante tanta desventura..
Hoy a vuelto viejo y solo al sendero que antaño
lo observaba y acompañaba con su gran felicidad,
su Vida y el paisaje ha cambiado en solo un año..
Que busca entre las flores que bordean el camino ?
en el canto de las aves y en ese cielo tan azul ,
querra hallar lo que se fué una tarde de enero ?
Los gajos fuertes se mecen ondulantes y suaves ;
de entre ellos brota el eco de esa voz tan querida
que ya jamas escuchará a su oido como antes....
La vIda en soledad angustia nos suele dar ,
el recuerda las palabras que alguna vez ella le dijera...
te esperaré alli donde el dolor no nos alcanzará...!
Sentados en la hierba les llegaba el atardecer ,
abrazados y con frío se olvidaban del Mundo.
y asi los sorprendía con su luz el claro amanecer
El amor debe ser como el limpio manantial
ante el sol brillar como el agua cristalina
ante la muerte plácida viajar juntos al infinito...
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Poeta
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«Nos livros tudo é bonito, incluindo o feio», Mário Vargas Llosa, Nobel da literatura de 2010.
Não estranhei pois que, recentemente, um escritor inglês da actualidade, Mike Dash, viesse a público defender a tese de que Shakespeare era afinal um gangster.
E ao repassar muito do que se escreve (incluindo os murais e as comunidades internautas) e conhecendo alguns dos autores desses escritos, concluo que Vargas não podia ser mais assertivo.
Em Portugal há um provérbio popular que diz «olha para o que eu digo e não para o que eu faço». Com a necessária adaptação, já faz parte da história da humanidade ver «gentinha» passar por aquilo que não é, porque mais importante do que sê-lo é parece-lo.
Tal como os abutres, de hábitos necrófagos, essa «gentinha» vive acusando os outros dos maiores pecados, imaculados por uma candura e uma virgindade que raia o ridículo, mas prontos a deitar as garras ao espólio, afrontando todos os que se lhes aparecem pelo caminho.
«Gentinha» que pouco ou nada fez pela vida, mas que se julga no direito de julgar os outros, de se impor aos outros e de espezinhar os outros, não respeitando sequer os laços de sangue.
E quando há pais que se queixam, não esqueçamos que do outro lado também há filhos, que alguns pais preferiam que não existissem para não terem de partilhar aquilo que nem a lei recusa. Filhos que devem merecer o respeito dos pais! Mas essa «gentinha» é cega, só olha para si, só se revê ao espelho, autoproclamando-se com direitos divinos, impondo a sua vontade, cega, bélica e indecorosa.
Filhos que passaram a vida ao seu lado, sem nunca pedirem nada em troca, apenas pelo amor de uma relação paternal; filhos que se despediram do emprego para acompanhar os pais na doença; filhos que se privaram dos seus próprios momentos para dar companhia aos progenitores; filhos que partilharam a sua vida para manter os pais unidos… filhos que deviam ser motivo de orgulho de qualquer progenitor. Mas nem sempre é assim…porque há pais e pais.
Por isso, o meu repúdio aos imaculados da autobajulação, aos adeptos da comiseração que lavram na escrita a mentira que lhes alimenta o dia-a-dia.
Ghost
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Poeta
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VIAJANTE DE COMERCIO
La noche ya cayó, una lluvia que casi no se ve, pero que moja, ha puesto la carretera y los tejados como si tuvieran barniz de tanto brillo. Dentro de algún tiempo me marcho del piso, para la otra casa, no tengo ganas de irme, de aquí es mas claro todo, mismo casi sin muebles, ni cortinas, casi acampada estoy calma y me sobra tiempo, para descansar, no siento el desgaste, ni los nervios, ando como volviera muchos años atrás, cuando he empezado a poner mi primera casa. Me doy cuenta que todo de manera distinta se repite. Pero tengo que ir junto a quien tengo en mi pensamiento y corazón.
Si me pudiera desdoblar en dos era fácil, una quedaba aquí, la otra iba hacer compañía a ellas. Como no puede ser, ando de maleta de casa en casa, dividiendo la semana en dos partes, un sacrificio mas, lo hago porque quiero, por mí. Pienso, como seria bueno que no tuviera que andar como saltimbanco de un lado al otro. Como no puede ser, mientras tenga fuerzas voy andando así. Quizá aun pueda descansar si la comprensión entra en ellos e queda en lugar de los celos.me harían feliz. Me dejaban descansar y gozar de mi mundo, sencillo, sin cansancio, cargada de paquetes. Más preocupaciones, que las tengo a montones.
Pienso como seria vivir en el alto de un monte, sin papeles, sin hacienda sin coche, sin facturas, sin calendario, sin fines de meses, sin años, sin contaje del tiempo. Solo vivir y tener el horizonte delante de mí. Una fuente de agua límpida, una rosaleda, con rosas amarillas y perfumadas, la niebla abrazando mi cuerpo por la mañana, el olor de pinos e madre silvas, de espliego, de la tierra secando de la humedad de la noche. Mirar el sol rompiendo por entre los otros montes, en días de lluvia sentir el arco-iris muy cerca, con la ilusión que lo podía tocar con las puntas de mis dedos. Un montón de sonidos en los arboles de pájaros de mil colores, Apreciar a quien tanto quiero a subir para me visitar.
Y todas las tardes una silueta, indefinida, por la distancia, subiendo, cada vez más nítida mientras se acerca, abriendo los brazos para abrazarme sabiendo desde el principio que eras tú. Y así, abrazados despedir el sol rojizo que se va para allá del horizonte. Es un sueño, una necesidad de paz, de intimidad, el deseo de poder vivir a gusto en algún lugar, sin ser en esta selva de hormigón, de desprecios, de tanta complicación. Es solo un sueño y nada más.
Pero puedo de mi casita, hacerlo, cerrar la puerta a lo que me lastima, hacer de mi voluntad el monte y seguro que habrá pájaros de mil colores, niebla para envolverme, arco-iris, pinos, espliego y tuentrando por la puerta soriendo y de brazos abiertos y nunca dejar de tener rosas amarillas n un jarrón.
Bajaré de mi monte imaginario y a otros iré abrazar y visitar, porque los quiero y hacen parte de mí. Por eso a andar como viajante de comercio, de casa para casa, a dar lo mejor que tengo, Amor.
Mientras pueda, y el cansancio no me coja, no abandonaré a nadie, ni a los que no saben, que es así mi manera de ser.
Oporto , 9 de Mayo de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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quien dice q hay un unicio un principio
un final y un desenlace
que inclusive el dia tiene horario
acaso somos esclavos?
no podemos pensar por nostros mismos?
que pasaria sino existieran los limites
te pregunto humano
quieres ser esclavo del tiempo
o imponer tu ley al tiempo
piensa y razona que tiempo hay de sobra
haz lo que quieras ya sea en esta vida o en la otra
grita lo que quieras,
grita un te amo o un te odio
desahoga tu alma
el tiempo no es pretexto
mentira es que solo tenemos una vida
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Poeta
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SIEMBRA ESCALONES
Las
Escaleras
Del viento alado, una palabra temerosa. De pétalos a escala.
Una región endeble.
¡Mapa sin orillas!___Suma de nostalgias.
Siembra.
Diademas y diapasones.
Al ventarrón de la ventisca.
Regresando. ¡Del estanque al humo!.
Entre.
Pupilas y espirales,
Rondando ¡Al filo de las manos aferrándose!
Mascarada marmórea___Áspera, aspersión del clavicordio. Un himno inquieto, absorto en la maleza.
Flotando en la tarde,
¡Esferas turbulentas!. Siembra___¡Siembra escalones y sueños!.
¡Dónde tintinea el insomnio!. Una
Luz
Diseña
¡El sueño qué nos sueña!. El cielo derramando,
páginas,
dormidas...¡Cuerpo de la huída!. Encendiendo valles bellos, aún en las noches más obscuras.
¡El carbón está coronado de vapores!.
___Escalonesembrando__ Sueña el vuelo la pluma, el papel, la letra, el verso, el libro futuro, la mano que piensa, que siente, que dice, ser de los convexos convergentes.
Con
Los
Trenes nadadores de las botellas, leones de peluche, luchan con las garras de las telas viejas,
en los silvícolas simpáticos claraboyas del bosque.
¡Amando aún!. Al borde furtivo y sedoso, del pasado evaporado.
¡Amando aún!. En la mano los ciclones
Donde...
Un volcán se desploma refugiado.
Sin estar...
Escondiendo la realidad inasible.
Por la siembra, de los escalones, piso de esperanza. Y ahí está...El vuelo que teje plumas..
Y deja floraciones de faroles.
Y planta faros para buques agitados.
Y ahí está...Con las letras en los labios.
[center]¡Escalonesembrando!.
Allá, donde las palabras, nacen y mueren calladas.
Por el humo embotellado.
Luciendo.
¡Lleno de soles dispersos!.
¡Dónde las nostalgias escapan con las escaleras!.
Sembradas con el corazón de un humilde escalón.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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REDECORÁNDOSE
Por
El
¡Silencio insolente!.
La
Letra
¡Perdió el relieve!.
En
La
¡Luz más invisible!.
__El joven horizonte, del anciano letargo__
Red
Eco
Orando
Sé... (Contigo uno solo).
Paso a paso, por el submundo lento.
¡Un retoño de los cambios!.
¡Un desasirse afianzarse!.
Por las espadas del eco.
¡Colores de frente del ilustre olvido!.
___Memoria, memoria, en la ceniza batalla___
Como. ¡Rumor de los destinos en clave!.
Como. ¡Hierro del futuro escenario!.
Piernas
Del
Lucero ¡Extraño!. Cultivando laberintos en lectores, amantes del arte y el alama.
En
¡La distancia mojada!. Una lágrima seca.
Párpados de campana, violines de algodones.
Como. La oruga por la ventana,
teje tortugas al paisaje.
Y baldíos al fulgor de sombras.
Red
Eco
Orando
Sé, lo que tengas que ser, siendo lo que eres. En las faldas tímidas de lluvia.
¡Gotas de viento!___Arenas del anhelo.
Intactas edades___Años de sueños.
Al
Perfil
¡Del abedul!. Re_De_Corarse. Sin
Ser___Bermejo fantasma.
Entre.
¡Cadenas desoladas de los recuerdos!.
Entre.
Los.
Ecos del futuro, lucero, laberinto.
¡Jardín derretido del suspiro!. Redecorándose, coros y corales,
en el silencio profundo, en el silencio núbil.
Red de mil sinfonías no escritas, solo vividas.
Dejando
Al
Insolente, olvido del silencio.
Como... ¡Mar de tinta!... ¡Mar de letras!.
Redecorándose
__Un retoño de los cambios__
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Aquí es un perfil
muy bien establecido.
Para ello, nada mejor
que una nariz grande,
bien largo.
Tan feliz
es una nasal, por lo que
recibir, indiferente,
vanos chistes interminables.
Por lo tanto, mi nariz,
bien,
con su estética
y nitidez justo,
muestra un perfil falso
venir a mí.
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Poeta
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ESPEJEADOR
A
Un
Paso
De
La
Distancia. Del incierto funambulista, espejeador, reflejado.
¡Quedó el camino cerrado!.
Saludando
Al
Espejo
¡Respirando, los latidos y la vida!.
El
Amor
En la penumbra, en la piel de las campanas.
En
La consciencia postrera.
El sabor, el beso, devoto del pasado.
Infinita impresión. Por
El
Espejo, por el reflejo, transparente, húmedo.
¡Figura impenetrable!.
Paraguas inquietantes, rebanadas doradas.
Tibias frutas en las mejillas.
¡Enjambres indistintos, impasibles pulpas!.
Con
Las
Albas escotadas por los ardientes embudos.
¡Del corazón de la belleza fluyendo!. Hilos
Blancos
Vestidos los bosques amables, del interior, reflejo... ¡Reconciliación en paralelo!.
Prisma sublime en la unión, un flexible cincelarEn la distancia.
La
Penumbra devota.
Con
Las
Guitarras de fuego, jugo de la palabra no dicha, sentida con el alma del tiempo, una vez huracán,
volcán imposible, más allá, de las rutas de pesadumbres dulces cumbres. Espejeador.
¡Sensible a los versos viejos!.
Espejeador.
¡Sensible a los labios dichosos!.
Espejeador.
¡Por el sendero del arquero!.
En
La
Vida. ¡Sin dejar huella herida!.
Impene
Trable
Al
Es
Pejo. ¡Añejo vino del comienzo!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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