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Sólo,
en el olvido del recuerdo
del recuerdo inexistente,
de aquél sueño inalcanzable,
nadie me recordara.
Llorando a solas,
en un rincón de mi corazón,
yace el olvido
lleno de agonía y desilusión.
Abrigado por las sombras,
abrazado por la niebla,
el melancólico de roca
nunca fue abandonado,
pues siempre estuvo sólo.
Prisionero del fracaso,
desterrado por el mundo,
con la tristeza atrincherada,
siempre en busca de venganza.
Preparo mi muerte,
me quito la vida.
Sabor gris ceniza,
viento en contra mía.
Y el toc de mi corazón balbucea:
"Lo siento.
Perdón por decir te quiero."
Abrigado por las sombras,
abrazado por la niebla,
el melancólico de roca
nunca fue abandonado,
pues siempre estuvo sólo.
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Poeta
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La celda es fría y la opresión es triste. Pagamos condena sin cometer ningún delito y vivimos en la aurora con la incertidumbre del nuevo ocaso. Donde iremos, no lo sabemos, estamos ahí para recorrer sin descanso y sin guía y a eso llamamos vivir.
Banalidad es el tener y conseguir, el derroche del buen vivir sin mirar a quien, con esa frialdad y egoísmo por nuestro prójimo y demostrando todo sin dar caridad a quien necesita con esa suficiencia y orgullo dañino que nos hace actuar individualmente y como en contra del mundo.
Hoy muestro mis títulos, hablo de mis hazañas, disfruto de mis alegrías y en si un mundo vacío carente de todo aunque pensaba que todo lo tenía.
En vano luche por conseguir de más, pensando en el futuro y olvidando el presente que es donde debía estar, más forje con cadenas de hierro mi encierro, mi ceguera, mi ego y fui de frente a guerras donde nunca luche, pero casi siempre vencí.
Y aun sueño y persigo esos sueños, casi todos materiales y los atesoro como trofeos donde la gente mira donde yo creo es un triunfo como si fueran derrotas.
Miramos alrededor y juzgamos casi siempre como analistas de primera, aunque sabemos que la opinión propia es ajena a cualquier circunstancia e inherente a la responsabilidad de los hechos donde actuamos solo de palabra omitiendo meterse en los hechos o por la inercia donde pudimos actuar y lo omitimos.
Este circo es la sociedad, una comunidad con rasgos comunes, problemas en conjunto y luchas estériles individuales donde al final perdemos todos de lo que creíamos ganado.
Sufre en soledad, ofrezco mi silencio y sigo mi camino, así es aquí donde creemos actuamos con justicia y comercializamos todo para compensar nuestras carencias y reímos por terminar un nuevo día que fue un monologo a la estupidez.
La cura a tanta banalidad es la muerte, no veo más, es el encuentro del alma con la paz que jamás se obtuvimos.
Mira mi blog:
http://hectormaxx-mipoesia.blogspot.com/
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Poeta
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desde el fondo de su casa veo una sombra que cuando llego se acerca rapidamente para abrazarme y decirme llegastes por fin llegastes es la sombra de un hombre que partio su espalda trabajando que su frente llena de sudor seque que sus brazos fueron y seran el pilar de esta familia es un hombre amable y sincero bondadoso y tierno dulce y cariñoso por eso cuando esa sombra sale a la luz veo con orgullo que ese hombre es el mejor trabajador del mundo el mejor amigo del mundo y el mejor padre del mundo......ese hombre es mi papa
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Poeta
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cuando era niña y mi madre me abrazabapara para mi era como una rosa que se deshojaba ,cuando ella me miraba era como si un rayo de luz me iluminara y cuando ella me sonreia era como si los angeles cantaran . ahora que ya soy grande me di cuenta que lo sentido por mi de niña no era una imaginacion porque ahora cuando ella me abraza se deshoja una rosa cuando ella me mira un rayo de luz me ilumina y ahora se que cuando ella me sonrie los angeles canta..... te amo mama!!
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Poeta
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de todas mis penas esta es la mas grande,porque quiero tenerte y no puedo ,porque quiero amarte y no te tengo,porque hay otra que ocupa mi lugar,otra que no lo merece porque nadie te ama como yo ,porque sos el unico que ocupa mi corazon ,por eso te ruego y te suplico no me dejes mi amor.
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Poeta
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¿Qué es el amor?, apasionada me preguntas,
mientras tu rostro enternecido al mío lo juntas.
Caminas lenta, y yo, a mi vez, también camino;
mientras se esparce en la quietud de la campiña,
el dulce canto de un gorrión, que con su trino,
te da respuestas melodiosas, ¡dulce niña!.
El amor, yo te respondo,
es sutil, profundo y grato,
¡pero mira que en el fondo
peca a veces de insensato!.
El amor es en nosotros una entrega,
que al amante corazón perturba y ciega.
Una entrega, y a la vez, una renuncia,
¡una antorcha que ilumina con su luz!,
un lenguaje magistral que nos anuncia
los hermosos sentimientos de Jesús.
El amor nos precipita hacia otra esfera,
nos impulsa con vehemencia siempre a amar;
es la llama inextinguible de una hoguera,
¡cuyo incendio, no se puede nunca ahogar!.
¡El amor es envolvente, como un lazo,
que nos ata al ser amado en un abrazo!.
Es antídoto, y sin duda, es un veneno,
es benéfico alimento de las almas,
más potente que el estruendo de mil armas;
es, a veces, pernicioso y también bueno.
El amor es en nosotros una soga,
sustancial y dulce droga
que nos une para siempre a lo divino
en angélica pasión.
Es el cáliz lo que al vino,
¡lo que al santo la oración!.
El amor es insensato, ¡ya lo he dicho!,
¡esta dado al corazón y a su capricho!,
con sus dardos de pasión nos enloquece
y en nosotros como flor mística crece.
Existe en el amor un canto,
del albo ruiseñor su trino,
semeja la piedad de un santo
y el alma del Creador Divino.
El amor no tiene límite o fronteras,
no distingue entre verdades y quimeras,
¡aniquila con sus sueños las razones
y alimenta de ilusión los corazones!.
El amor nos da tan cálido su abrigo
y al momento presuroso nos despoja,
como el viento a la azucena la deshoja
y se lleva su perfume fiel consigo
Es tan grande este profundo sentimiento
que une a dos en un hermoso pensamiento.
El amor es como un vaho,
a un perfume acrisolado se asemeja,
¡lo que el orden es al caos!,
¡lo que el polen a la abeja!
POEMA REGISTRADO ANTE EL INDAUTOR (INSTITUTO NACIONAL DE LOS DERECHOS DE AUTOR) MÉXICO.
REGISTRADO VIA INTERNET EN: SAFE CREATIVE.
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Poeta
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Engañosa es la gracia y vana la hermosura: La mujer
que teme a Jehová, esa será alabada. PROV. 31:30
¿De qué te precias, belleza vana,
mujer estéril y vanidosa?,
¿de qué te sirve, divina rosa,
tener las manos de porcelana;
ojos divinos, faz de alabastro,
piel cincelada por la alba luna?...
donde no existe mácula alguna,
¡donde se oculta fúlgido un astro!
Vas por el mundo avasalladora,
la vanidad es tu áurea bandera,
tu eterno anhelo: ¡Ser la primera!,
¡luminiscente como la aurora!
Del mundo has elegido vivir entre delicias
pensando que el invierno no habrá de herir tu pecho;
con gula a tus amantes te ofrendas en el lecho
y das a todos ellos pletóricas caricias.
Esa virgen boca, de selecta fresa,
que a los hombres ata, y en su red apresa,
perderá el perfume de su actual encanto;
no saldrá ante el tiempo para siempre ilesa,
ni ha de verse libre por el desencanto.
No confíes en los lenguajes lisonjeros,
de los hombres, sus palabras embusteras,
que jamás serán veraces o sinceras:
¡no permutes tus caricias por dinero!
No confies en tu hermosura,
de tu rostro la blancura,
en tus dientes el marfil;
mira, pues, que tu sonrisa,
son las heces que desliza
albañal impuro y vil.
No concibas, ¡ay!, que tal vez eres el todo,
hasta la rosa más diáfana y blanca
el hombre insensato del suelo la arranca,
¡hasta las gaviotas conocen el lodo!
Libra tu alma del placer, que es tan profano,
no confies en el engaño de sus galas,
porque loco hace extraviar tu corazón.
Pues he visto a mariposas, que sin alas,
son, sin ellas, con justísima razón,
sólo viles y patéticos gusanos.
¿Dime, tú, si eres prudente, si es que en ti hay leve cordura:
Acaso no se marchita la flor blanca que da abril?,
¿no se gasta el mármol bello que da forma a la escultura?,
¿acaso la piel hermosa no se vuelve un día senil?.
¿Qué será de tu existencia envejecida,
cuando sepas de orfandad y desamparo?,
cuando se haya consumido al fin tu vida
y no encuentras en el mundo nunca amparo.
Cuando la fortuna se te niegue
y la gloria dulce de tu frente,
que admirara tanto en ti la gente,
a cubrir tu cuerpo nunca llegue.
Cuando en ti ya no se encuentre la salud,
ni las fuerzas de tu antigua juventud,
cuando más ya no despiertes la lujuria
de los hombres y su pérfida maldad.
Cuando llegue a ti ese tiempo traicionero,
hallarás sólo en sus ojos odio y furia,
o talvez, algún rescoldo de piedad.
Hoy tu vida es como un místico capullo,
una rosa que no ha sido maltratada.
Lleno está todo tu ser de vano orgullo,
más tus penas llevarán de ti un murmullo,
cuando vieja, tu memoria sea olvidada.
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
POEMA REGISTRADO ANTE EL INDAUTOR (INSTITUTO NACIONAL DE LOS DERECHOS DE AUTOR) MÉXICO.
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Habitación con Cuadros de Pavos Reales, y con Jarrones llenos de Claveles. Y Chavales en una Orgía sobre un Sofá. Y Padre de esos Chavales que al ver la Escena se arranca los ojos escandalizado por sus Hijos.
Exóticos los cíclopes alzan sus ojos verdes.
Azules plumas bellas tiemblan entre claveles.
Largos falos trempan bajo bocas que muerden.
Arcángeles coronados de hojas de laureles.
Succiona boca dulce larga verga soberbia.
Gargajo de semen denso ofrece glande lila.
Y los pavos reales muestran crisoberila
Apetencia de sexo, en un mar de protervia.
Rojísimos claveles son testigos de labios,
Implorantes, viciosos, sublimes, incendiarios.
Gallinas estremecidas eyaculan viciosas.
Y se arranca los ojos Abraham iracundo
Al ver sus Isaaces podridos, nauseabundos,
Gozar de culos, labios, y vergas asquerosas.
.............................................................................
Francisco Antonio Ruiz Caballero.
Antiguamente mataban a los poetas que escribían estas cosas.
Y además está muy mal medido el poema. Está Contrahecho, deforme, y No encaja bien el Camión bajo el Puente.
Pero tampoco es como para ponerle un Cero. Digo yo. Pablo Neruda los hacía peores.
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Escrever algo e postar, é como montar um telhado de vidro... Você tem que estar preparado para receber de tudo: Tanto a luz do sol e da lua, como as pedradas e as tempestades. Afinal você estará expondo o seu pensamento, a sua vontade, a sua verdade, a sua mentira... sei lá, você estará se expondo. E se expor, até para quem gosta de chamar a atenção, é preciso ter "argumento". Principalmente se for escrevendo. Vai ter gente dizendo que você deveria ter feito assim e assado, que você deveria ter usado isso e aquilo... Vai ter gente criticando a sua linguagem, vai ter gente apontando as suas falhas... Mas também tem o seu lado bom: Além de você "descarregar" o seu sentimento, pode ter alguém elogiando a sua maneira de escrever, pode ter alguém elogiando a sua coragem de se aventurar a escrever sem ser nenhum acadêmico, pode ter alguém lhe agradecendo, por você ter mostrado um novo caminho... (tudo isso é suposição de sonhador).
Mas o mais importante é a adrenalina que ficará reinando, enquanto você espera o resultado da sua "ousadia". Eu falo "ousadia", porque quem já escreve cheio de pompa, cheio de conhecimento e senhor de si, só espera colher louros com o seu texto. Quando ele mostrar o "currículo", ninguém se atreverá a dizer que o texto dele é ruim. Se o cara for doutor, professor, pós isso, pós aquilo (só tem pós, nenhum pré), acadêmico, neurastênico etc, todo mundo só terá boas falas. Quem se atreverá em atacar o doutor sabe tudo? Os outros doutores serão os primeiros a acobertarem qualquer "falha". Estou fugindo do meu objetivo, voltemos:
Lembre-se que você estará expondo a sua maneira de pensar, de ver e sentir a vida e as coisas. Então não espere que todos que lerem o seu texto, vá pensar como você. Explique o que precisar ser explicado, aceite o que precisar ser aceito, mas não compre briga. Ninguém chuta cachorro morto. Então, se chutarem você, é porque você está vivo. Tente ficar mais vivo ainda. Procure escrever o mais correto que puder, para não começar uma "escola" de escrever errado. (Já basta a internet) No mais, é acreditar no que você faz, e tocar em frente. Se não fosse com a ousadia, Oswald de Andrade não teria modificado a forma de escrever poesia.
A.J. Cardiais
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