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Como el silencio llega
También el amor muere,
Un infortunado miserere
Al oído se me cuelga.
Pero hoy me dices claro
Como tus ojos claros,
Que yo soy lo vivido
De tu vida sin sentido.
Que busque en otra boca
Lo que me diste loca,
Que no piense más en ti…
Que no es justo para mí.
Que hoy soy tu pasado
Y me aparte de tu lado,
Si no quieres ya ni verme
Menos podrás quererme.
Volaron las palomas
Del nido de tus manos…
Hacia las altas lomas,
Es que en el amor erramos.
Adiós mi bien amada
Libriana, octubrina, venusina…
El develo de lo ignoto
A tus pies apura el paso.
Cuando tarde por andando
En busca, de lo que no has perdido…
Pierdas en el viento, música y aroma
Verás a un palomo, alejarse de tu nido.
Delalma
Lunes, 16 de abril de 2012
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Poeta
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Como anhelo acostarme contigo sobre la hierba
Y sentir su fragancia junto a la tuya en mi presente,
Sentir como el rocío cubre nuestras pieles y las congela
Y el segundo se hace eterno en nuestras mentes.
Quisiera ser caudal de río que te recorra desde adentro,
Formar parte de los cambios y evolucionar a tu lado,
Ser arquitecto y ebanista de nuevos sueños,
Olvidar el rencor y dejar atrás el pasado.
Quisiera tocarte como a una guitarra,
y que emitas como ella dulces sonidos,
Saber que en cada puntada, en cada pisada,
Mis manos se aferran y te retienen conmigo
Abrazar el perdón como te cobijo en la noche,
Resucitar un corazón que no quiere dejar de latir,
Unir nuestro espíritu juntando las voces,
Formando parte del todo, volver a vivir.
Antonio Fuenmayor, Mar 2012
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Poeta
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Cómo duelen las palabras cuando no se dicen.
Cómo duele el silencio obligado, la bala lanzada con el índice sobre los labios.
Cómo duele reír en silencio cuando la felicidad es delito y lo que se permite es llorar;
Cómo duele cuando se sabe que el dolor de muchos es la felicidad de unos pocos.
Y quisiera gritar pero el temor no me deja.
¡Cobarde!
Sí, soy un cobarde.
Soy uno de esos cobardes que habla en murmullos para no ser escuchado,
Uno de esos cobardes que se esconde de la divina providencia, no sea que escuche y me crucifique sobre una cruz de olvido.
Cómo duele callar la memoria;
Duele en los huesos la indiferencia.
Cuántos años lleva el cartel con la foto de él o de ella y un letrero en la parte inferior que dice “impunidad”.
Desde hace cuánto es el olvido quien nos enseña a recordar.
Cómo duele el silencio cuando es una condena autoimpuesta.
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Poeta
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MAÑANA HOLANDESPAÑOLA
La
Madre
Mañana...De moeder morgen.
Hoevel het?. ¿Cuánto vale?.
La madre mañana. De moeder morgen.
De oprichting. La creación. El tiempo.
La llama.
Maternal.
Het weer.
De viam moederlijk. Maternal vlam.
En la llama maternal.
El rojo es. De rode is om het felle zonlicht.
Para transformar.
Los resplandores.
Del sol.
En efectos de luna. Te temperen.
La madre mañana. De moeder morgen.
La luna
De matriz
Maternal. ¡Amable amamanta amarilla!.
Como siempre amarillo es el sol,
dorado, oro fuego. Del alma humana,
en la verdadera justicia.
De mann. De matrijs moederlijk.
Aardig zogen geel. Vriendelijk borstvoeding__
De moeder morgen.
No representa la edad que tiene.
Hij ziet er jonger vit.
No, no la representa.
De moeder morgen.
La madre, mañana. Hoevel is het?.
¿Cuánto vale?. Y su edad no representa.
El
Agua
Está cristalina. Het water is zo helder als.
kristal. Hay mar de fondo... Con intención.
De zee trekt...Met opzet. Con sinceridad.
Oprecht. ¿Cuánto vale?. Hoevel is het?.
Wat gaat de tijd toch snel.
¡Cómo pasa, como pasa!.
Y pasa, pasa. ¡Cómo pasa el tiempo!.
Zo spoedig magelijk. Lo antes posible.
La madre mañana. De moeder morgen.
Hoevel is het?.¿Cuánto vale?. ¿Cuánto?.
Welke Kleur?. ¿De qué color?.
Blanca, encarnada, clara.
Wit rood lich. Tapijt of dreams.
Alfombra de sueños.
Tiempo que hiberna.
Tijd om te overwinteren
¿Está lejos?. ¿Es libre?. Is het ver?.
Vrij?. Wat doet hij?. ¿Qué visión tiene?
He dormido
Toda la noche. Ik heb aan.
één stuk door... En un sueño. geslapen.
Perfume
Regenerador. Parfum... Parfum.
Haargroeimiddel.
La madre
Mañana... De moeder mogen. Hoevel is het?.
¿Cuánto vale?.
Goede middag. ¡Buenas tardes!. (Solo acaso).
Zoetigheden, zoetigheden... De moeder morgen
Aanvoeren, herbergen...¡Alegrar, albergar!.
La brújula hacer brillar y lo polar dar.
De moeder morgen... Het kompas schitteren.
Dulce... ¡Dulce!... Buenas tardes.
Zoetigheden. Middag goede.
¿Cuánto vale?. Hoevel is het?.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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Es
Triste
Conocer el tiempo,
Que te marca el paso de tu vida.
Te llena de alegría, tristeza, triunfos y fracasos.
Te acorta o te alarga la dolorosa Agonía,
Para que un abrir y cerrar de ojos,
Dejemos este despojo.
Triste fin
Es.
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Poeta
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Bello sería el río de mi canto,
que arrastra por el mundo su corriente,
si dicho canto no naciera en cuanto
el río se separa de la fuente.
Bello sería el silencioso llanto
de la estrella en la noche de mi frente
si dicha estrella no distara tanto
de quien le da la luz resplandeciente.
Bello sería el árbol de mi vida
si la raíz de amor lo sostuviera
sin estar alejada y escondida.
Bello sería el viento que me nombra
si la voz que me llama no estuviera
perdida en la distancia y en la sombra.
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Poeta
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Aquí donde la tierra es menos tierra,
donde el agua es el agua del olvido,
donde el aire es un aire sin sonido
y donde el fuego ya no mueve guerra;
Aquí donde la tierra se destierra,
donde el agua carece de sentido,
donde el aire prefiere estar dormido
y donde el fuego su pasión encierra;
el hombre de mirada pensativa
substituye las cosas de su casa;
la tierra, con su carne fugitiva,
el aire, con el aire de su aliento,
el agua, con su propio sentimiento,
el fuego, con el fuego que lo abrasa.
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Poeta
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Aquel afán de ser, árbol amigo,
que me dejó grabado en tu corteza
fue tan grande y de tal naturaleza
que mientras vivas viviré contigo;
Pues hasta cuando el tiempo, su enemigo,
me haya borrado de tu fortaleza,
y estén muertas la mano y la cabeza
que me han dejado aquí, como testigo,
aquel afán de vida que me inflama
subirá con tu savia confundido
y, en un último esfuerzo de su ardor,
se asomará al temblor de cada rama,
al sagrado calor de cada nido
y al silencio feliz de cada flor.
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Poeta
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Dulce como el arroyo soñoliento,
mansa como la lluvia distraída,
pura como la rosa florecida
y próxima y lejana como el viento.
Esta mujer que siente lo que siente
y está sangrando por mi propia herida
tiene la forma justa de mi vida
y la medida de mi pensamiento.
Cuando me quejo, es ella mi querella,
y cuando callo, mi silencio es ella,
y cuando canto, es ella mi canción.
Cuando confío, es ella la confianza,
y cuando espero, es ella la esperanza,
y cuando vivo, es ella el corazón.
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Poeta
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Ni el tiempo que al pasar me repetía
que no tendría fin mi desventura
será capaz con su palabra oscura
de resistir la luz de mi alegría,
ni el espacio que un día y otro día
convertía distancia en amargura
me apartará de la persona pura
que se confunde con mi poesía.
Porque para el Amor que se prolonga
por encima de cada sepultura
no existe tiempo donde el sol se ponga.
Porque para el Amor omnipotente,
que todo lo transforma y transfigura,
no existe espacio que no esté presente.
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Poeta
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