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COLORIDOS ARGUMENTOS
Porqué ese día los ángulos eran azules y sensibles
caminando en la fuerte penumbra de la pirámide
escondida en un saco, en la concha del silencio, y
la esquina de cabeza contra un muro. Nadie veía.
No, nadie estaba, solo las llaves viendo un viejo
candado, inmenso en la pulsera del brasero café
suspendido de un cuchillo. Colorido, contrariado,
confiando en la consciencia confidente del convoy.
Pero el camino ahora solo habla por las ventanas
taladrando las tardes con sombrero y vestido rojo.
No es tan transparente en la táctica taciturna del tarro
al tallo, doliente y duplicado por el barro del perro.
Pues así, el musgo recordará la infancia atrapada en
los nombres subterráneos cercanos al velo del aroma
de los corchos asustados. Y que no se mueren del
todo sorprendidos alargando el cuello al día menos
pensado con la dulce pereza amante de la hoguera
entre las sombras que suspiran como mustias áureas
de amargas azucenas padeciendo el misterio amarillo.
Además, en la tierra de los cuervos se desnuda un tren
junto a la vía florecida por los pétalos que duermen, y
buscan destempladas las orillas y escaleras del jacinto
bajo el espejo del jabón atrapado en las burbujas.
No obstante, los párpados del bosque construyeron
el olvido de los lobos tan azules, que parecían hacer
signos, y siglos al reloj del gato cercana la medianoche.
Pero...¿Porqué ese día?. Pues el eucalipto lo ha dejado
olvidado en el lago presuroso de las hojas entre horas
y neblina que nada entiende de la nieve por el heno
rendido en las calderas, casi indefinidas, mordiendo
al sol el amarillo que despliega el ancla con los peces
traficando con los techos por las casas abandonadas
y el vuelo de las calles huyendo en desbandadas.
Así, como verás, hay algunas cosas que leyéndolas
nadie comprende, las razones verticales en su alto
rebaño de místicos cristales, de hábito maligno.
¡Sí!. Sabes ya de la porcelana pensativa y de los
riscos tiernos en la intimidad de los agravios, pues los dardos torturan los marfiles y al abismo tenaz. Siendo todo al final más que flexibles, las razones del caramelo en el martirio de la edad temprana.
Por tanto, la sed de saberlo es un colorido quebranto.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Eres como el mar
Fuerte e intensa
Fecunda e inmensa
En tu manera de amar
Eres como el mar
Que va acariciando
Delicadamente
Los placeres de mi mente
Y los arrebatos de mi vientre
Eres como el mar
Que tocando
Tímidamente mi pudendo
Haces brotar
El deseo que va mojando
Cálidamente
Cada parte de mi cuerpo
Y lo haces tuyo
Bañándolo
Con los fluidos de tu querer
Que llenan mi playa de placer
Eres divina e inmensa como el mar
Con tus oleajes me haces bramar
ECM12102013
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Poeta
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EXPLAYADA...
¡Cuánta luz hay en la nuez inesperada!.
Que confunde los ovarios,
con una próstata, y engendra desvaríos.
¡Luz hay que la misma sombra ignora!.
Y en la misma envidia teje monumentos.
Solo sabe amar al vacío.
¡Con tal de esperar ser alguien!.
Pero el humilde camino le niega.¡Las pisadas!.
Explayada en un grano, no sabe si grana.
En
Un grano no sabe si grana.
¡Rascando al león las pelotas!.
Explayada ni se pregunta.
Ni
Se pregunta. ¿Qué le está pasando?.
¡Donde demasiada luz hay, pululan los ciegos!.
Y en la tierra de ciegos el tuerto es rey.
¡Pero el cíclope es una leyenda!.
Y el miope es una realidad,
en la óptica del proctólogo,
que acaricia una guitarra,
y puede tocar las cuerdas,
de melodías que desconoces,
explayada arena sin orillas.
Sal de ahí si quieres que te vean.
Pues habla la pluma más rápido,
que el cerebro que la mueve.
Y no deben lanzarse cerdos,
al corazón de las perlas.
¡La luz inesperada es peor que la tinieblas!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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DESACUATICARSE
Por donde el agua llora con su desierto,
al viento inmóvil que vive bajo la arena,
en la excelsa beatitud de labios secos,
estrellando al firmamento en las olas turbulentas,
donde solo viven los recuerdos y la muerte.
Porque
El
Anhelo
Mata.
La certeza homicida de la falacia.
La desnudez del aliento de la espiga.
En la radiante espesura del olvido del pasado.
Porque...
Ahí es menos muerte antes de haber nacido,
la ribera de los párpados en un instante,
con los caudales que fraguan los desvarios,
en los dedos del barranco lácteo con saña.
Acuaticado.
Siendo.
Habitantes del olvido del humo frío,
entre la colección alegre de súbita agonía,
por la tarde verde que teje azules,
los mínimos grises trastornados de los tigres,
en las rocas dormidas y soberbias,
del valle que estremece los silencios estelares.
Entre
las diademas de la pobreza engañada.
¡Encuadernadamente desnudándose!.
Como arde la amargura en la llanura,
con las indómitas desdichas del tiempo,
a la luz profunda de los sonidos abrasantes,
con la fragancia sedosa de una frugal sepultura.
Porque
Acuático
Es el lamento de la tortuga,
que cultiva letanías con el espacio,
en la estrofa del espejo agazapado encima,
del granito resignado a morirse en la espada que, sucumbe con las brumas voluptuosas,
de los estertores. ¡Oh, sí que sí!. Murmuran los ignorados no que no, en la muerte probada, de los agravios con la vehemencia exagerada,
de los perdones baratos,
y la grandeza en oferta de un lamentable trino.
Porque
Acuáticas
Son
Las indómitas desdichas del tiempo,
que cultiva letanías con el espacio,
peregrino de la memoria que fallece,
entre la fe de las orugas,
y el rugido mariposa del desierto.
¿Quién creyera al futuro que se desangra inmóvil en el silencio?. En el fondo de la lágrima infinita,
de los dioses que nunca nacen esclavizando,
los perdones y vendiendo edenes.
Des
Acuaticarse
De
Las
Gotas de soledades ficticias que huelen la vida, inagotable en la luz de los filos almendrados,
y en la cuna que nada mece con los versos,
que buscan perpetuarse tejiendo el aire al fuego.
En
La entraña dura del quisiera,
y las ramas de las nubes en los ojos de los peces, dibujados en los sueños del pasado que nunca fue, verdad por el milagro infernal,
de las monedas que viven derramando el olvido,
en los racimos congelados de los fantasmas,
y la paz que susurra su desencanto que fuma, felizmente fulminado cualquier intento,
de la más extraña naturaleza de la escarcha.
Des
Acuaticarse
Des
Acuaticarse
En
El
Patrimonio peregrino de las velas que desprecian, cualquier vida a cualquier costo en el mismo, consuelo que desconfía de la esperanza,
del hondo escarabajo en su tinte purpurino,
en el fulgor de la nada. Evaporarse en la sed,
del agua falsificada esculpida,
con la calma ignota.
Por
El
Instante
Inmóvil
De
Una
Letra
Seca... ¡Más allá de la misma sed del agua!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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¿Dónde dormir?
¿Qué sueñas mi niña?
¿Qué necesitamos para ser libres?
¿Que buscamos en esta vida?
Un sueño tuviste,
lleno de campos de rosas negras,
hermosas y perfumadas de noche,
estabas bailando bajo la luna llena.
Veo una pequeña isla,
cuanto flujo y reflujo,
estamos abrazados por el fuego,
tu respiración en mi oído,
hemos encontrado nuestro paraíso.
En caso de que las frutas y las flores crezcan,
el océano de la tierra es de color blanco,
refleja la luz de la luna que brilla,
refleja la noche que nos guía,
hacia el reino de los sueños nocturnos.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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Las pisadas cruzaban por el techo
crujiente de madera apolillada,
de la escultura plástica ahuecada
saltan escarabajos hasta el lecho.
Espantados por el misterioso hecho
de tener a una sombra atornillada,
caminando en la noche mutilada
tratando de encontrar a un vulgar trecho.
En donde el paso silencioso gime
con la cháchara, la que está habitando,
detenida en la casa el ruido exprime.
Las pisadas del sol van acordando
con las nocturnas dentro del resquicio,
seguir por el camino vitalicio.
Julio Medina
13 de agosto del 2013
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Poeta
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FRAGMENTO
Me traes un tesoro viejo,
bañado en arenas, olvidado a las
afueras, cargado por barcos
ahogados.
Autor: Jose A. Monnin
Limpio-Paraguay
Ley Nº 1328/98 del derecho de autor.
Del libro 30
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Poeta
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CON SOLO MIRARTE
Con solo mirarte, ya se me crea
un mundo inexistente,
un mundo inconciente,
un mundo inocente.
Donde solamente, tú
eres la realidad de mi alma.
Autor: José A. Monnin
Limpio-Paraguay
Ley Nº 1328/98 del derecho de autor.
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Poeta
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Ingrávida cae la madreselva,
extraños momentos,
luces de páginas,
cosas finas como el papel.
Una noche más,
observando mariposas,
volando hacia las luces incandescentes,
volando hacia una luz hipnotizadora.
Completamente desgastado estoy,
arrodillado como un suplicante,
mi piel oscurecida por el sol,
temeroso de ver el destino.
Mariposas capturadas,
una tras otra,
por la luz incandescente,
mariposas que caen,
bajo el hechizo de aquella luz.
Ingrávida madreselva fresca,
pecas en piel clara,
dientes sin tallar,
ojos tranquilos,
muerde mis labios.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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¿DÓNDE HAS DEJADO EL AYER?
¿Qué es la vida, cuando pierdes de ella el valor?
Sales a las calles, sin sentido, sin murallas,
sin que nadie vea cuanto sufres por volver a ver.
Todos se han apartados, nadie mira atrás,
y tú sigues envuelto en caminar, y encontrarte
en las avenidas lúgubres de la nada.
¿Qué es la vida, cuando abandonas las ganas
de respirar? Sales pisando la fe, desmoronando
la sed, olvidando dónde has dejado el ayer.
Todos son sombras vagas, pegados a sus amos,
tú ahí volando tras el espejo tenebroso, como
el espectro que busca alimento para beber y así
creer.
Autor: José A. Monnin
Limpio-Paraguay
Derechos reservados.
Del libro inédito: “Libro 30”
Ley 1328/98
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Poeta
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