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1
Que tan solo sea el vino que bebo
o la única cuchara con la cual
acompaño la cena
en el silencio de la luna
en el canto imperfecto de la sombra.
Que tan solo sea
este campo, estas estrellas
estas ganas de soñar en uno mismo
y creer en el futuro de esta noche
como la fiel resignación a la realidad
de la ciudad, sus luces, sus problemas.
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2
No hay manera de hacer tan necesario
los ojos de la realidad
en un suspiro.
La historia vivira
y los cuerpos que se aman
lo seguirán haciendo
hasta el final de sus días.
Aún estamos vivos.
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Poeta
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Tanta carga sumaron
a mis hombros que no era mías, ni serían,
pensando que daba
consejos en quien yo más confiaba.
Mis manos encadenadas
con pesas en los pies,
viendo el reloj de pared avanzar
detras del vidrio del anaquel.
-¿en qué tiempo me perdí ?- en una realidad
que no era mía auto-inpuesta
juego macabro el de mi mente
que con tanto esfuerzo paso a paso convertí,
desmiente cruelmente transformándolo
en una imagen borrosa en blanco y negro.
Torre de arena al revés en mi mundo
de un soplo cae al suelo y el día ganado,
se convierte en muerto.
Rumbos de tiempos ignorantes, que revela a veces
pasatiempos inocentes melancólicos.
¿acaso alguien lo noto?
perdidad diambulo en este mar de arena
remando para avanzar, mi vos callada.
silvia del valle suarez
Eva estella Parejas Manzanal][/left]
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Poeta
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“En la Cámara de Diputados . . .”
Por Dios, cuanto lo lamento,
es muy claro el reglamento
está prohibida la entrada
a toda persona armada.
A la Cámara de Diputados,
pero, no sé a quién fregados
se le ocurrió la transgresión
a tan expresa disposición.
Los morenacos fervientes
ya nos enseñan los dientes
en demostración de fuerza
la intimidación intensa.
Es un: “mira, tengo el poder
y hasta me los puedo joder”,
un claro amedrentamiento
de lo castrense sin tiento.
La cuarta transformación
es militarización,
no hay de otra, sí, fue por eso,
con armas en el Congreso.
Ya está Victoriano Huerta
incitando a la reyerta,
fusiles de alto poder
lo que tenemos que ver.
El ejército así avanza
como fiera cruel, a ultranza,
López nos manda el mensaje,
a mí nadie me hace maje.
Ni Díaz Ordaz, “el trompudo”,
se pasó de tan picudo,
ya imagino en tal recinto
a hombres con pistola al cinto.
Andrés Manuel no la ching . . .,
¡ay!, Belisario Domínguez
Santiago Creel no te falla
se merece tu medalla.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 02 de febrero del 2023
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“Y contra los vapeadores . . .”
López nos miente y engaña,
y lo hace cada mañana,
solo quedó en un decir
lo de “prohibido prohibir”.
Otro slogan fraudulento
que nos expresa, irredento,
cada vez que le conviene
con eso nos entretiene.
Hoy, va contra los fumadores
de tabaco y vapeadores,
nos da pretextos, un alud,
dice que es por la salud.
No combatiré este punto
es lo cierto, no presunto,
aunque, sí discutiré
y, desde aquí, preguntaré:
Y, ¿el humo de los camiones,
autos, fábricas, que a montones
nos “fumamos” día con día,
ese no nos daña?, ¡madre mía!
Y, ¿las mugres refinerías,
mismas que todos los días
nos ahogan y asfixian sin piedad,
esas son una nimiedad?
¿Por qué no le pone pero
al excremento de perro
que pulula en el ambiente,
para eso no es resiliente?
Las partículas no vemos,
mas, todas las absorbemos,
si ellas brillaran de noche
alumbrarían en derroche.
Y, ¿qué hay con la mariguana
su fumadera sí es sana?,
en esta gran “capirucha”
se consume “mota”, mucha.
Y nadie “la hace de tos”,
pues, les diré aquí entre nos
que enfrentito del Senado
desde hace años la han sembrado.
En Reforma e Insurgentes
se da la reunión de gente
donde “relax” y sin prisa
cosecha, comercializa.
En el camellón, en pleno,
se arma el “fumatón” de lleno
anda la raza pacheca,
pero, Andrés eso no checa.
Lo ilegal no lo prohíbe,
por eso el que ésto escribe
alza la pluma y protesta
su doble moral manifiesta.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 17 de enero del 2023
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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LAS CUERDAS SECRETAS
Aún tengo las marcas afiebradas de tu cielo
el de tus ojos, que en mi soledad amanecen
como crece la claridad en el camino de los tilos
en la ruta de las sombras que a la espera me refugio
¡Oh ando sin mascara ni prontuario que aleje!
duermo en el nido de tus brazos libres
sin temor de la inesperada daga que alguna vez
reclamo mi carne y el torrente de mis venas.
¡Ya no necesito armadura ni patíbulo!
ni aconteceres con ráfagas brumosas
hoy el día fulgura en el galope
y desata cabelleras donde las ansias mueren
Y unos de tantos rayos en esta vastedad rebelde
descubre en la tierra ahondada vetas doradas
semillas guardadas de extintos robles
del principio de las cascadas de cristal
de los senderos de los metales primeros.
¡Ando pues sin las bridas del pasado!
Solo con las marcas afiebradas que no son estigmas
ni pistilos engañosos que solo seducen un día.
Llevo el plumaje del pudor guardado en mi morral
porque ya no necesito un noble manto que me oculte
ni sedas negras enlazadas con los hilos costumbristas.
Tal vez no entiendas que en mi alocada poesía
guarde tu nombre del aullido de los lobos
que en las noches de plata aúllan más desesperados
porque no pueden pasar las vallas de nuestro tiempo
ni la avidez de la premura cuando el instinto asoma
y tensa en un arco de pupilas y silencio
las cuerdas secretas del secreto
en ese follaje que por siempre guardara nuestras formas
cuando solo fuimos vida y manto y pasión sin lutos.
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Poeta
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Alejandro Guardiola
España :: 30/01/2023
QUERÍA VIVIR Y NO LA DEJARON
En una casita del bosque vivían una pareja de ancianitos, un día como tantos otros salieron a dar su paseo matutino, cuando encontraron un cestito, dentro algo se movía. Se acercaron a curiosear y vieron dentro un perrito pequeño, muy pequeñito, solo tendría unos pocos mese de edad.
Que hacemos, no podemos dejarlo abandonado, lo llevaremos con nosotros, este perrito suplirá al hijo que nunca tuvimos. El perro iba creciendo y jugaba con los ancianitos, cada mañana cuando salían a pasear se ponía delante de puerta como diciendo, yo también, yo también.
Creció, era feliz junto a sus amos a los que quería mucho, y estos le querían a el.
Tenía doce años cuando enfermó, los ancianitos lo llevaron a un hospital veterinario, allí se quedó ingresado, estaba grave. Cada mañana los ancianitos iban a verle y se pasaban largas horas con ella pues era una perrita, la perrita iba mejorando, le quitaron el suero, con un móvil, le hicieron cada día decenas de fotos, un día cambiaron la veterinaria y al día siguiente en menos de tres horas
cambió a estado muy grave, llamaron a los ancianitos que por la mañana habían estado poco rato con la perrita de que a la tarde la podrían sacar a pasear, que la perrita se estaba muriendo. Aconsejados por la veterinaria de que estaba sufriendo mucho le practicaron la eutanasia, la perrita los miraba mientras se moría. Pidieron explicaciones al hospital, le dijeron la perrita no mejoraba, no pudimos hacer nada, mostraron las fotos que demostraban lo contrario, la perrita jugando con la patita en el agua, paseando por las instalaciones, no hicieron caso, encima se burlaron, pues al solicitar el informe de su defunción el pronostico era reservado, no mortal. Todo mentira, al pedir al jefe de servicios en tono de burla les dijo, si quieren les cambio el pronostico a reservado grave y el jefe se quedó tan tranquilo
Enviaron un mensaje con las imágenes al lugar correspondiente para denunciar el hecho, la respuesta, lo tienen que enviar con una firma digital, y desecharon el informe, dicen que una imagen vale más que mil palabras, pero según quién, una palabra vale más que mil imágenes.
Al poco la ancianita se moría agobiada por la pena de la perdida de la perrita, el anciano le siguió al poco tiempo, mientras que aquellos que se burlaron de ellos siguen campando a sus anchas
apoyados los unos por los otros con la conciencia muy tranquila
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Poeta
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“Mi historia me compromete . . .”
Provengo de los volcanes
que forjaron mis afanes,
soy roca de sus entrañas
preludio de mil hazañas.
Junto a la obsidiana, lava
y al jaspe que no se acaba
primo soy del magma ardiente,
en tremolina ferviente.
De esos interiores lares,
en furiosos avatares
fui expulsado al exterior
por designio del Creador.
Cual parte de un yacimiento
me trajo a renacimiento
un cantero, en laja dura,
de un monte sin espesura.
Surgí a la luz como informe
material, así, deforme
de raíz me reconocen
y en los pueblos me conocen:
Piedra negra de recinto
pétrea, dura por instinto
fuerte, recia, poderosa,
resistente, aunque porosa.
Mi señor, el artesano
con un marro en diestra mano
a golpes bien me cincela,
me esculpe, pues, me modela.
Labrar roca es cantería
del fabricante maestría
en su precario taller
desde siempre, en el ayer.
Tarda en redondear mi forma
cóncava, asaz me conforma
precolombino de origen
tres pies muy firmes me rigen.
Por medio del verso hablo,
molcajete es un vocablo
que en náhuatl es “mollicaxtli”
también dicho “temolcaxtli”.
Que “cajete” significan
y a mi cuerpo identifican
como vasija honda y gruesa,
utensilio de realeza.
Que aprecian por milenario
soy docto factor culinario,
el buen moler es mi trote
junto al muñón tejolote.
Antes de por fin usarme
se hace menester “curarme”
con frijol, maíz del duro,
pulverizar, . . . así perduro.
Soy tradicional mortero
pa’l machacado certero
de granos o vegetales
y las especias vitales.
Las salsas ricas, sabrosas,
entre otras muchas cosas
pa’ martajar alimentos
y sin dejar sedimentos.
Les evito cualquier brete
del sazón, en molcajete
el tejolote moltura
a mano regia tritura.
Hago lucir la cocina
de retro la visto fina
mexicanísima antigua,
prehispánica ahora exigua.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Tecozautla, Estado de Hidalgo, México, a 27 de octubre del 2022
Dedicado al Maestro Artesano, Don Marcos Leocadio Martínez . . .
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“Soneto . . .”
Siempre muy temprano en las mañaneras
desde su palacio da discurso de odio
frente al triste atril, subiéndose al podio,
riega vil veneno con sus mañanas ñeras.
Conduce al cadalso a los que prejuzga
a sus adversarios da verbal castigo
sin ninguna prueba, mi Dios es testigo,
como juez y parte a todos mal juzga.
Porque no comulgan con su pensamiento
a conservadores tacha de inmorales,
les pone una diana, cuanto lo lamento.
A los periodistas, a los intelectuales,
mucho los agrede, pues, sin miramiento
y es que Andrés Manuel no está en sus cabales.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 27 de enero del 2023
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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“Al leerte siempre vibro . . .”
Te compré sin un respingo
en un tianguis de domingo
te vi en el suelo, tirado,
me sentí desconsolado.
Tú no mereces desprecio,
pagué por ti un justo precio,
no hay libro caro o barato
pienso así desde hace rato.
Al tenerte entre mis manos
sentí que éramos hermanos,
mas, di algunas sacudidas
a pastas y hojas heridas.
Por el polvo, la humedad,
pobre de tu “humanidad”,
te noté muchas “manchitas”,
claro que me necesitas.
Porque has sido maltratado,
sobajado, harto vejado,
más tus páginas ajadas
dobladas, hasta rayadas.
Así, te traje a esta casa
que tu nueva vida traza
en la sabia biblioteca
donde un ejemplar no peca.
Donde llega a ser baluarte
porque cultura comparte;
te di una buena limpiada,
casi casi "restaurada".
Te coloqué en el librero
que te dio lugar certero
junto a varios de tu especie
ahora tendrás quien te aprecie.
Hoy, luces en anaquel
como joya de papel
con el lomo bien erguido,
orgulloso presumido.
De tu título y materia,
como vez es cosa seria
el ocupar la repisa
feliz, tranquilo sin prisa.
Esperando al fiel lector
que te aprecie con amor;
en forma muy comedida
recuerdo, de bienvenida.
Te dije en tono quebrado:
“dame lo que Dios te ha dado
en saber, conocimientos,
de tu autor . . . sus pensamientos.”
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 26 de enero del 2023
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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“De sandeces relicario . . .”
Andrés nos sorprende a diario
crece en el vocabulario
demostrando su “cultura”
de “presidente” de altura.
Al bla, bla, su mero mole
“me canso ganso”, “ya chole”
y al famoso “fuchi caca”,
con los que harto se destaca.
Les ha añadido, innovador,
lo del “choro mareador”
aludiendo al Rector Graue,
por si ésto no fuera grave.
Expresó con tono acedo,
pues, que él “no se chupa el dedo”
en el asunto del aeropuerto,
lo que ya se ha vuelto entuerto.
Pa’l español tan hermoso
que se oye feo, hasta monstruoso,
en su acento tabasqueño
lerdo pausado desdeño.
Aunque esto es lo de menos
de tan penosos extremos
del que fue “universitario”
y friega el lenguaje, calvario.
El idioma de Cervantes
sufre con López desde antes,
ni Polo Polo finado
era, en fin, tan mal hablado.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 25 de enero del 2023
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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