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POBRE ZOROLLO
(Experimental)
Me dices, que no lo diga, cuando callas
Y
Me asomo a la inmensidad ágil
Tan lentamente
Como
Estar lamentándose las araduras
Blandas, en la seda blanca vuela un pez gris
¡Pobre zorollo!, me dices, verdeándome amarillar
a medias yerto de las olas quietas, de los valles
por la inútil riqueza condenado el fasto de otoño
infausto. El pobre zorollo. En los espacios alados, en las nebulosas purificadas, en la profundidad de la memoria el pobre tallo de la escarcha, escucha. Con el alba de los lirios abanicos.
Más la piedra del telar cosecha, escucha, me dices,
ciego y sordo el aire corre bajo el mar discreto,
es callar.
Los collares
Las arpas y laúdes paralizados
En la profundidad, más elevada de los ecos llenos,
El canto del zaguanete imaginaria decrepitud en descenso, en lo brazos, me dices, qué te diga mudo en muletas cada minuto transformándome fugaz leña.
En
La
Imagen del mañana impreciso
En los bosques claros
De las miradas discretas
De las íntimas pobrezas. Zorollo del viejo campo
Al sol del techo colgante
Quedan
Los mayordomos hebras de miserias avenas y maizales del atrevimiento arriscamiento...
Son
Las
Insatisfechas comprometidas convenciones
En la botella un rodar de asfixias nulas
Pobre zorollo
En el camino de las hojas caídas
Al decir, de la nube de la mano húmeda
Antes de ser, cada párpado de brisa curiosa
Pestañas de primordiales noches
Las calles cabalgando los adoquines
En las olas de tímidas paredes
Al frente de la mirada
Allá por el corazón del sonido extinto
del abismo, del secreto evidente, en la punta,
me dices que no lo diga. Pobre zorollo.
Allá por el acortado tiempo, por el espejo amargo, por el abanico nuevo. Está tembloroso el perfume
¡Mil voces de la madera!.
En los musgos profundos despertares del acero.
La tímida hierba
¡Recortando!
Los corceles amarillos de las ciruelas.
Me dices, pobre zorollo, que no lo diga, por las olas quietas ágil... Alba escarcha de los lirios en penuria. El campo solo suma un silencio más otro restando al pobre zorollo.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Pregunté a las dos niñas de mi vida,
intentando que sonase relevante,
¿cómo poder esconder un elefante
que estuviese en una gran avenida?
Como vi que no obtenía solución
contesté con mi voz más elegante:
pues llenando la avenida de elefantes.
Y creí que ahí acababa la lección.
Pero entonces fue que al fin logré entender
que este mundo también tiene un acertijo.
Y la vida, por sutil, juega a esconder,
la gran dicha, de la que buscas el alijo.
Sin que veas, aunque no dejes de ver,
que ha llenado de grandes dichas su cortijo.
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Poeta
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La ventana de mis sueños… (L.G.)
[img width=300]http://img74.imageshack.us/img74/5719/kwdiv13tl4.gif[/img]
Frente a la ventana de mis sueños
dejé volar mi imaginación donde todo
es dulzura…encanto, me detuve
a disfrutar de la dulce brisa que acarició
mi rostro con suavidad…con ternura
que llenó mi alma de infinita esperanza.
A lo lejos diviso un frondoso árbol
en sus ramas juguetean las aves
que con su exquisito trinar, mi corazón
se llena de ternura y hechizo.
Mis sueños siguen su curso y veo
hermosas mariposas deambulando
en el jardín de la esperanza, que con
sus tiernas alas de diferentes colores
alegran mi triste existir…mi triste congoja.
No quiero despertar, aún dormida
sigo buscando para plasmar lo que
estoy viviendo en este maravilloso sueño
de tranquilidad…de paz… y con
la pluma de la imaginación trazó en hojas
del tiempo lo que aquí estoy experimentando,
y con la pluma de mi sentir voy trazando
cada partícula mágica que va tomando
forma del contenido de este hermoso y
sublime sueño que aún estoy deleitando.
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Ligia Rafaela
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Poeta
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Tus ojos son la patria del relámpago y de la lágrima,
silencio que habla,
tempestades sin viento, mar sin olas,
pájaros presos, doradas fieras adormecidas,
topacios impíos como la verdad,
o toño en un claro del bosque en donde la luz canta en el hombro de un árbol y son pájaros todas las hojas,
playa que la mañana encuentra constelada de ojos,
cesta de frutos de fuego,
mentira que alimenta,
espejos de este mundo, puertas del más allá,
pulsación tranquila del mar a mediodía,
absoluto que parpadea,
páramo.
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Poeta
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Torre de muros de ámbar,
solitario laurel en una plaza de piedra,
golfo imprevisto,
sonrisa en un oscuro pasillo,
andar de río que fluye entre palacios,
dulce cometa que me ciega y se aleja...
Puente bajo cuyos arcos corre siempre la vida.
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Poeta
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Relámpagos o peces
en la noche del mar
y pájaros, relámpagos
en la noche del bosque.
Los huesos son relámpagos
en la noche del cuerpo.
Oh mundo, todo es noche
y la vida es relámpago.
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Poeta
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Tendida,
piedra hecha de mediodía,
ojos entrecerrados donde el blanco azulea,
entornada sonrisa.
Te incorporas a medias y sacudes tu melena de león.
Luego te tiendes,
delgada estría de lava en la roca,
rayo dormido.
Mientras duermes te acaricio y te pulo,
hacha esbelta,
flecha con que incendio la noche.
El mar combate allá lejos con espadas y plumas.
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Poeta
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¿Qué la sostiene, entreabierta
claridad anochecida
luz por los jardines suelta?
Todas las ramas, vencidas
por un agobio de pájaros
hacia lo obscuro se inclinan.
Sobre las bardas –intactos:
todavía resplandores-
instantes ensimismados.
Para recibir la noche
se cambian las arboledas
en callados surtidores.
Cae un pájaro, la yerba
ensombrece, los confines
se borran, la cal es negra,
el mundo es menos creíble.
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Poeta
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Prófugo de mi ser, que me despuebla
la antigua certidumbre de mí mismo,
busco mi sal, mi nombre, mi bautismo,
las aguas que lavaron mi tiniebla.
Me dejan tacto y ojos sólo niebla,
niebla de mí, mentira y espejismo:
¿qué soy, sino la sima en que me abismo,
y qué, si no el no ser, lo que me puebla?
El espejo que soy me deshabita:
un caer en mí mismo inacabable
al horror del no ser me precipita.
Y nada queda sino el goce impío
de la razón cayendo en la inefable
y helada intimidad de su vacío.
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Poeta
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