Aún olvidado, mis besos te lloverá a diario haciéndome, incluso cuando no quieras, ser recordado. Y volverán a ti los angustiosos recuerdos. Asfisiándote si aparecen y, si te faltan, reconociéndote vivir en melancolía.
La ineludible canción del viento trae tu nombre, trae nuestros recuerdos Y con sus múltiples dedos me brinda tiernamente tus besos, Besos que encomendaste al aire para que me calmen Entre el resplandor y el ruido De estos relámpagos.
Hoy hay tormenta. Y esperanzado Le encargo que te lleve mi nombre, Y te acurruques En sus brazos, Que te bese en los labios Y te deje la calma De su canto.
La materia siempre fue precedida, Y de allí se hizo el mundo No de la materia sino de lo precedido Porque desde lo que nos precede Es que se origina todo.
El secreto siempre fue ese Ocultando que en todo Donde existe algo Eso siempre estuvo precedido.
Aquel débil reflejo que inició el Big Bang Ya hubo de estar precedido El homínido del cual venimos Hubo de caminar con el vigilante ángel Como el hombre del niño Y la mirada de tus ojos Ser precedida por tu majestad.
Aunque, entre lo que nos precede y lo que somos Exista un salto, un vacío, una nada Y la angustia de decidir sin precedencia alguna Se haga patente en el cosmos y en nosotros.
Entonces, criaturas extrañas emerjan de esa angustia Como Dios, los medios, el inconsciente, la sociedad La ciencia, el amor, la familia, el dinero, el poder Los sistemas, las escuelas Y así, usurpar el lugar de lo precedido.
Y será por ello que todos los niños Se enfrenten al mayor de los peligros Que jamás puedan…… Hombres devenir.
Ante un mundo no precedido Con sus criaturas extrañas adueñados de él
Y lleven a los niños a sumergirlos en sistemas Que les dicen que hacer, que pensar, Que sentir y cómo jugar Y destierren del mundo la flor más preciosa Destierran del mundo ........a la libertad.
El único y válido preceder En la pretensión del paso al hombre Desde el ser de cada niño.
Arde la tierra y palpita, cada terrón de su cuerpo, temblor de cada partícula, de su estremecido seno. Volcán de las agonías, en sus quebradizos huesos, como rémora en sus carnes, de su cuarteado pellejo.
El necio vive sin vista, por su falta de respeto. Necias andanzas vividas, caso omiso al intelecto, negacionísmo caótico, vertido en sus privilegios, voz atiplada y cautiva, desmanes, dolo y desprecio.
El caos se asoma a la puerta, con cara de necio orate, vidriosos ojos de un rostro, viejo de tanto pillaje, enormes manos ajadas, barnizadas de linaje, de seda fina sus trajes, de hojalata su coraje.
Llamó a la puerta el valor, del populacho cobarde, muda quedó la respuesta, en el vacío del clamor, de la ignorante vorágine. Se calla el predicador, la voz se pierde en el aire, arenga vana y volátil.
Viento ardiente que reseca, cada idea, cada palabra, en su virulento ímpetu, todo lo que toca abrasa, no sabe la noche fresca, de la extensión de su rabia. Cubiertos son los caminos, las veredas arrasadas.
El Sol juicioso testigo, de la ignominia implantada, mira de soslayo al mundo, sumido en su desbandada. Huero el sonido se queda, como el eco se ha perdido, de aquellas sabias palabras. El mundo gira latiendo, el vientre abierto a la nada.
Una voz entre los riscos, en su expresión muy lejana, habla queda de sus hijos, de la esperanza esperada. En el mar de los deseos, vive esperando el mañana.
A.L. (ángel l. pérez) NO SOY LO QUE ESCRIBO...SOY, LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME (anónimo). NO GUARDO MÉTRICA ALGUNA...SI ASÍ SUCEDE, ES PURA FORTUNA
LA POESÍA NO QUIERE ADEPTOS, QUIERE AMANTES. F. G. Lorca
Estamos na primavera... O que será que nos espera? Com esta mudança climática, precisamos de muita matemática para somarmos os prós e os contras de toda esta “modernidade”.
Tudo está muito prático, é verdade. Mas não se pratica mais o amor. Parece que todos viraram robôs, pois a mídia os controla à vontade...
Entre aquel que le ordenan matar ¡Y mata! O aquel que muere -Desde y por su autonomía- Muestre dos tipo de Antropología "El de los asesinos Y el de los íntegros".
Los primero son policías Militares, para militares Los segundos son los otros Los terceros y humanistas La inmundicia de los primeros Siguen órdenes Para matar, torturar, mutilar ¡Vaya con tal Antropología! Y el valor de los segundos Implique -generar esperanzas- O Antropología de la vida.
Entonces, "si te haces asesino" O naces -para la vida- Ser la nueva cuestión.
Amigos, que valen más que el oro y el dinero que la mente imagina Transparentes como riachuelo, de sus aguas puras cristalinas Amigos como los míos, que guían y guardan mi sombra y mi camino Amigos de la vida, amigos de verdad, de andares de posadas de peregrino Amigos, que nunca nos dan la espalda, ni son miserables ni mezquinos Alegran la amistad, llenando la estancia, las alegrías de mi destino Amigos de risas y carcajadas, de oasis, que calman la sed en remolino
Amigos, que nunca se les nota un ápice de melancolía, ni de tristeza Que siempre irradian sonrisas, de júbilos, de energías y fortalezas Amigos únicos e indisolubles, indispensables, de Dios, toda su grandeza Amigos como los míos, que siempre os llevaré y serán por siempre, mi única riqueza Amigos, que se llevan en el alma y en el corazón con toda nobleza Amigos de esos, que su presencia se nota en toda la naturaleza Amigos por siempre, sin manchas, claros en sus ideas y purezas Amigos, que Dios los puso en nuestro camino, para engrandecer nuestras proezas
Amigos sin intereses, sin apegos, ni secretos por esconder Con ellos siempre seré el mismo, el de hoy y el de ayer Mis poesías las arrastra el viento y los amigos las recogerán, sin duda al amanecer Me llevaré de mis amigos, los aplausos en los albores del atardecer Le reclamarán a mi tumba y su amistad, tardará en desaparecer A mis amigos les dejaré mi pensamiento, cuando oscurezca y empiece el anochecer Amigos por siempre amigos, fáciles de comprender y de entender Amigos, que se alejan de abrazos y saludos, el brindis de reconocer Amigos del alma y del espíritu, por siempre han de permanecer Amigos de esos, que van por la vida, de Dios por siempre, en mi corazón agradecer
“Joreman” Jorge Enrique Mantilla – Bucaramanga agosto 01-2020
Dicen que soy verso libre, porque transito caminos, que otros no quieren pisar, en los ojos llevo escrito, las sendas que hube de hollar. Enrevesados senderos, vados, atajos y riscos, como ciegos laberintos, como simas en la mar.
La senda se ha de pisar, hollar sin pausa el camino, vagar por los vericuetos, sentir en el rostro el viento, bebiendo de los instintos, sentir el fuego y el hielo, vivir desde fuera a dentro y desde dentro manar, como un ágil riachuelo.
Precio de la libertad, azotado y deprimido, volteado por lo caminos, a veces, sin rumbo fijo, entre verdad y mentira, entre calma y saciedad. Libre el pensamiento anida, inmerso en el laberinto, donde se odia lo distinto.
El pasado claroscuro, recuerdos a contraluz, tensos o amados momentos, entre la sombra y la luz. Temblor de íntimas fibras, vaivenes de la razón, en contradicciones vivo, como libre pensador, el aliento que respiro.
No amo riquezas ni honores, vivo sintiendo dolores, del hambre de los demás, la injusticia que se adentra, en lo profundo del alma y algunas o muchas lágrimas, cual discurre un manantial. Amar lo bello y minúsculo, admirando a quien se da.
Volver sobre viejos pasos, que a veces, nuevos parecen, entre paseo y paseo. Ver la vida entre los sabios, colmar de auroras los labios y en el silencio pensar, forjando lo venidero, que viene a mi sin parar, a mi encuentro, que lo espero.
La vida en un carrusel, en un bucle que te abduce, de cartones y oropel, con un mundo sumergido, donde la prisa es la ley.
A.L. (ángel l. pérez) NO SOY LO QUE ESCRIBO...SOY, LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME (anónimo). NO GUARDO MÉTRICA ALGUNA...SI ASÍ SUCEDE, ES PURA FORTUNA
LA POESÍA NO QUIERE ADEPTOS, QUIERE AMANTES. F. G. Lorca
