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La máxima caricia al alma,
que me prodigó la comunión de la vida
y que aun no consigo apreciar en su plenitud
es el regalo de esa vida que mi madre me dio…
La naturaleza, el paisaje en el que crecí,
la música, las voces, todo el arte, mi gente,
que alimentaron mi espíritu y sensibilidad,
fueron también benditas caricias al alma…
Recibir todo el torrente de tu ternura y alegría,
sin tener que fundir bocas y piel…
es navegar levitando juntos en el infinito,
por las caricias al alma, así derrochadas…
O apreciar extasiado la cascada de matices
marrones encendidos con el sol en fuga,
reflejados sin compasión en tus profundos ojos,
en otra sin par caricia que sosiega el alma…
Cuando el vientre de la locura y delirios
multiplicó la vida, las oportunidades de amar,
de crecer, de aceptar más retos…
el alma se inunda de sublimes caricias…
Y, entonces las caricias al alma, suenan,
saben a bendición, a balbuceos…
despiertan aquellos recuerdos profundos
que más que imágenes convocan sensaciones, susurros…
Con la amistad franca, generosa, solidaria,
podemos entregar caricias al alma,
que brinden consuelo, fortaleza, puentes recios,
que sean apoyo, que venzan distancias y barreras…
Es que acariciar el alma no es físico,
no tiene tiempo… más, estremece, emociona,
enternece, conjugando sonrisas húmedas, risas
y hasta lágrimas con la vida fluyendo hermosa…
Ojalá que seamos capaces de acariciar el alma,
que podamos sacar tantas dentro del espíritu
y que brindadas, eleven nuestra condición humana
que rediman y apoyen benditas a quien las reciba…
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Poeta
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“LA VERDAD OCULTA”
Un día 29 de diciembre
la casualidad se topó con el destino
haciéndonos ver que seríamos
la verdad tu y yo más que amigos…
Tic tac tic tac, contaba el reloj
y en el tiempo mi razón se perdió
culpa tuya digo yo
pues tu destello me cautivo…
Tema tras tema la noche pasaba
mientras sin pensar tu rostro admiraba
la magia de tu sonrisa anhelaba
mientras que de ti yo me enamoraba…
Así se perdió la hechicera
que mi corazón sentía rechazaba
por unos pasillos aquella mañana
junto a ella toda mi alma…
Triste, pero más desolado
regrese para estar a tu lado
esperando verte con ansias
sin saber cuáles serían mis ganancias…
Día tras día pasaba
Y tu alma a mi regresaba
cayendo en la cuenta apostada
de que de mi estabas enamorada…
Solo amistad se pedía
cuando solo aún me sentía
en el tiempo que tu recaías
pues pensabas en solo ser mía…
Una semana pasada
desde el encuentro de nuestras miradas
nuestra alma nada pesada
al hacernos sangre encarnada…
Hoy nuestro amor crece a diario
sin temor a perder el horario
mis labios anuncian sagrados
los besos que me has regalado…
Cada segundo pasado
es uno que te he pensado
eres mi amiga intima
y más que eso mi niña…
Hoy se que te quiero a mi lado
pues eres el ángel que he esperado
hermosa ven a mi lado
te amare como nunca te han amado…
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Poeta
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A dor que nós sentimos
e achamos que é do nada,
às vezes vem do além.
Temos que seguir nossa estrada,
e viver o agora e o outrora.
Porque haverá uma hora,
em que tudo nos será cobrado.
Nesse caminho enlameado
da vida, tudo rima.
Tudo está entrelaçado...
Todo passado não passa...
Fica ao lado cobrando
sua falta de atenção,
de educação e de sentimento...
Toda dor espera um momento
de reflexão.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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FUE AYER
Autor: Juan Ignacio Macoñó Alba
Mirar tus ojos
Desde los cristales
Empañados por la nieve,
Desolado campo de batalla.
Mirar caer copos de nieve,
En aquel atardecer, del sol caído,
Suspiro entre los viejos abolengos,
Cual pasado que se extingue en tu mirada.
Arrugadas ya están esas mejillas
Por el paso de historias a hurtadillas,
Es vivir lejos, en el recuerdo del semblante,
Que ahora se transforma,
en huellas que le dejó el tiempo.
Fue ayer cuando eras joven todavía,
Con sonrisas de flores escarlatas,
Palpitante corazón lleno de vida,
Perfumadas rosas de rocío,
fueron tus besos.
Fue ayer, cuando mis ojos, se quedaron
Para siempre resplandeciendo tu mirada.
Fue ayer cuando mi alma enamorada,
Te dijo: ¡Te amo vida mía! Fue ayer.
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Poeta
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La bruma destorcía, la visibilidad, bultos, indefinidos, andaban por la orilla. Sin destino.
Envueltos en la humedad, iban sin sentir, en busca de algo perdido.
En un muro, sentada una figura, con capuz, pantalón, no se vía la cara, manos en los bolsillos, miraba la arena, a cambiar de color por la oscuridad del atardecer.
Ella ya no era primavera, ni verano, era otoño.
Dentro ya la bruma se había instalado hacía mucho tiempo, la humedad también, pero distinta, era tristeza.
Una gaviota pasó quizá en su último vuelo, era hora de marchar para algún tejado. La cabeza de la figuras, sin querer, se movió para mirarla. Por lo menos tenías un sitio para ir a esperar la alborada.
En ese momento quiso ser gaviota, volar para un sitio, en que hubiera alguien para hacerle compañía.
Movió las manos dentro de los bolsillos, tenía un pañuelo de papel, nada más.
De nuevo miró los bultos, que volvían, ella no podría volver al pasado. Quedaría, allí sentado, hasta que el frío, lo cogiera.
Bajaría e iría para donde no era su sitio, algo que por lastima, le habían dado para tener donde dormir.
Antes pasaría en frente a su casa, imaginaria lo que estarían haciendo, sentiría los olores, los ruidos, que su alma hacía, si las casas tienen alma. El casi estaba quedando sin ella. No tenía sentimientos, ni buenos ni malos, Estaba hueco, sin razón para vivir, solamente, vaguear, sin destino.
De espacio, puso las manos en el muro, bajó con cuidado, tenía las piernas durmientes, un escalofrió, le percutió el cuerpo, se sentía húmedo, mejor ir a tomar algo caliente, a un café.
Millones de casas, de personas, en este mundo, yo sin nada, solo, un bulto en la inmensidad del no ser más que un bulto. Un grano de arena era más importante que yo. Pues quizá en verano, un niño jugué con él.
Metió las manos en los bolsillos, quitó el pañuelo de papel e limpió las lágrimas que resbalaban por su cara surcada de dolor.
Y caminando, fue envuelto por la bruma e desapareció.
Quizá lo vuelva a ver en un día soleado, en el mismo muro, secando sus lágrimas al calor del sol.
Oporto 28 de Febrero de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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es amor o ilusion
tus besos mentian o eran reales''''?
TE QUISE PERO AHORA NO LO SE
SOS MI VIEJO DESEO
SOS MI VIEJA PASION
podras volver'?
si sos deseo y fuiste pasion
te espero
como vos me dijiste me esperabas
hoy tan solo estoy
que no siento lo mismo
como tenerte
como amarte
en el amplio mar de la ilusion
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Poeta
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Para digerir melhor a vida,
o homem fatiou o tempo,
dividindo-o em anos.
Anos que, somados,
chegam a décadas e eras.
Anos que, diminuídos,
chegam a meses, dias, horas...
E assim a vida é digerida:
Em minutos e segundos.
O que é futuro vem,
o que é passado vai...
Tudo, em questão de segundos.
AJ Cardiais
imagem: google
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Poeta
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“É como eu disse antes, poetas e escritores são aventureiros com imaginação. Monges, intelectuais e cientistas não pertencem a essa classe de pessoas”. Trecho da entrevista de Lucky Leminski a Elenilson Nascimento (¹), para o blog Poemas de Mil Compassos.
Reparando bem, a palavra INTELECTUAL demonstra uma certa “formalidade” e um pouco de “austeridade”. Impossível imaginar um intelectual sem a “pose do conhecimento”, sem sua vestimenta impecável. E a maioria dos poetas e escritores não se “enquadra” neste perfil. Vocês já imaginaram um intelectual, com toda sua “pose”, participando de um churrasco, movido a pagode e cerveja? Ou então em um Mercado Popular, conversando animadamente com amigos pescadores, barraqueiros etc? Pois é, não combina, né? Pode até ter algum que faça isso, mas a “formalidade” e a posição “impõem” um certo respeito, um certo “distanciamento” das pessoas “comuns”. Este é um dos motivos que me faz admirar Jorge Amado e João Ubaldo Ribeiro: são endeusados, mas nunca sofreram a influência do “endeusamento”. Em suas listas de amigos sempre constam nomes de pescadores, barraqueiros, capoeiristas, “biriteiros”... João Ubaldo chegou a declarar em uma entrevista, que detesta “papo intelectual”. Por aí já devemos sentir que esse papo não deve ser nada descontraído. Deve ser aquela coisa formal: troca ou exibições de conhecimentos.
Sinceramente, as poucas vezes que fui “enquadrado” como intelectual, não fiquei muito à vontade... Não tenho nada de intelectual. Eu vejo o intelectual como uma pessoa disciplinada, que leva o conhecimento com uma obrigação. O conhecimento para ele é como uma arma e uma vacina contra os possíveis ataques dos exibicionistas. Já eu só procuro ler o que me interessa. O que, de alguma forma, me fará bem. Não me preocupo em dizer que não li um “Best seller” qualquer ou algum dos grandes filósofos. Coisa que, para um intelectual, deve ser o fim da picada.
E para finalizar este texto puxando uma brasinha para minha sardinha, uma vez recebi um elogio, mais ou menos parecido com o que Lucky Leminski falou, na comunidade Poetas Teimosos (Orkut). A poeta Marilda Amaral disse o seguinte: “Tens um poema no estilo explorador, um bandeirante das letras... Gosto de ver teu espírito aventureiro
em temas tão diversos.” Depois disso, só me resta agradecer: obrigado Marilda.
(¹) Elenilson Nascimento é: Professor, jornalista, poeta, compositor, agitador cultural e blogueiro.
A.J. Cardiais
imagem: Google
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Poeta
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te amo pese a todo
al dolor de no tenerte
al sabor de tu boca
que redime dolores y sentires
sos la estrella mas fiel
mi gran amor
mi gran pasion
ansio tus manos
que son recinto del deseo
que nos brinda el placer de estar juntos
sos sensacion
sos sentimiento
en tus ojos
que son la respuesta
de sabores y sentires
son tu deseo
que compartimos en tus sueños
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Poeta
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LA FUERZA DE LA COSTUMBRE
___Johann Wolfgang von Goethe
Alemania (1749-1832)
La fuerza de la costumbre
¡Amé ya antes de ahora, mas ahora es cuando amo!
Antes era el esclavo; ahora el servidor soy.
De todos el esclavo en otro tiempo era;
a una beldad tan solo mi vasallaje doy;
que ella también me sirve, gustosa, fuera amante,
¿cómo con otra alguna a complacerme voy?
¡Creer imaginaba, pero ahora es cuando creo!
Y aunque raro parezca y hasta vituperable,
a la creyente grey muy gustoso me adhiero;
que al través de mil fuertes duras contrariedades,
de muy graves apuros e inminentes peligros,
todo de pronto leve se me hizo y tolerable.
¡Comidas hacía antes, pero ahora es cuando como!
Buen humor y alegría bulléndome en el cuerpo,
al sentarme a la mesa todo pesar olvido.
Engulle aprisa el joven y se va de bureo;
a mí, en cambio, me place yantar en sitio alegre;
saboreo los manjares y en su olor me recreo.
¡Antaño bebí, hoy es cuando bebo a gusto!
El vino nos eleva, nos hace soberanos
y las lenguas esclavas desata y manumite.
Sí, sedante bebida no escatiméis, hermanos,
que si del rancio vino los toneles se agotan,
ya en la bodega el nuevo mosto se está enranciando.
La danza practiqué e hice su panegírico,
y en cuanto oía sonar la invitación al baile
ya estaba yo marcando mis honestas posturas.
Y aquel que muchas flores cortó primaverales,
por más que todas ellas a guardar no acertara,
siempre le queda, al menos, un ramo razonable.
¡Sus, y a la obra de nuevo! No pienses ni caviles;
que quien amar no sabe a las floridas rosas
solo encuentra después espinas que le pinchen.
Del sol, hoy como ayer, fulge la enorme antorcha;
de las cabezas bajas aléjate prudente,
y haz que tu vida empiece de nuevo a cada hora.
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Poeta
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