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Se você ficar se debruçando
sobre os problemas da vida,
você vai acabar achando
que não vale a pena viver.
Se você tentar entender
como é que funciona a vida,
você vai morrer,
e vai continuar sem saber.
A vida talvez não seja
para ser entendida...
Talvez seja para ser vivida.
Quanta gente errada
você já viu viver bem,
e morrer sem sofrer nada?
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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RESPUESTA A, NO SE SI HE SIDO CLARO
He leído tu carta tantas veces, que puedo repetirla letra por letra, con puntos y comas, del principio al final y viceversa, y comprendo que no te haya resultado fácil escribirla, nunca es fácil expresar un sentimiento que se lleva reprimido tanto tiempo, que ya ha echado raíces en el alma. Yo también he vivido esos momentos, y te confieso, que tengo un almácigo de ellos, que los veo crecer adentro mío sin tener el valor de hacerlos verbo. Es que aveces no encontramos las palabras adecuadas, pensamos que no pueden entendernos o pudieran sacarlas de contexto y seguimos sumidos en silencio, hasta que un día, saldrán en libre vuelo y sin permiso, con su propio lenguaje, lanzados al viento en busca de su dueño y será el desahogo tan profundo, como una exhumación, como un orgasmo, como una deposicíón o un estornudo. Así tan natural como la lava, que fluye de un volcán y se derrama como un río de fuego sobre el valle para incendiarlo todo en su camino. Así yo he recibido tus palabras y por eso te envío mi respuesta, como vos la esperás, pensada y cierta. Porque sé, o presupongo, que tu ansiedad requiere de mi urgencia, aunque me digas que me tome el tiempo necesario. Y mi respuesta es esta, no te entendí un carajo. Afectuosamente, tu abuela.
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Poeta
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Hermosos Putitos de Dieciséis Años, Delgados y Desnudos, (gordos y feos abstenerse), con Collares de Pinchos en el cuello como si fueran Perros, en un Salón con Grandes Cuadros con Fotografías de Don Quijote y Sancho Panza, y en el salón, Cráneos Humanos de Cristal sobre Libros Abiertos o Cerrados sobre pedestales. Y grandes Macetones Barrocos con Rosas Negras.
Medita Hamlet putito, Macbeth dionisíaco, jovencísimo Rey Lear
De gruesa y larga polla circuncisa, espléndido sodomita,
Hamlet putito perro Rotweiller, delicioso como el almíbar,
Con labios de cerezas, dulce como la mandarina.
Medita putito Quijote, desnudito y soberbio, enseñando su culo,
Nalga preciosa, divina para ser profanada, por falo follante,
Otelo sublime fornicante, junto a las calaveras de Cristal
Sobre las páginas de la Biblia o del Manifiesto Comunista.
Se mueve putito Héroe de novela, mostrando sus genitales, descarado,
Brutal en toda su magnificencia de cuerpo de atleta, junto a los cráneos
Sobre la Iliada de Homero o la Filosofía de Kant.
Las rosas exhalan su alma como abortos de poeta, versos magníficos
Que nadie lee, a nadie importan, y a nadie conmueven.
Y el poeta que los escribe ni folla con ellos ni recibe dinero.
Y Don Quijote se estrella contra los molinos de viento,
Con la puta Telecinco hemos topado, amigo Sancho.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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cami tu amor me hace bien
en tu mirada
en tus manos
en tus besos
esta tu deseo que es de amor latente
te quiero
teamo
te extraño
con tu boca deseo
con tu cuerpo sensual
te quiero
porque sos un balsamo para mi soledad
verte me hace feliz
tenerte es la premisa
que baja de la verdad a la utopia
sos un deseo impostergable
en el beso que nos une
y nos llena
de aura y sensacion
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Poeta
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Nós vivemos presos,
entre:
políticas
religiões
éticas
estéticas
medos
opiniões...
Nós vivemos presos,
fora das prisões.
AJ Cardiais
imagens: google
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Poeta
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UN DÍA MÁS TRANQUILLO
Imaginase un día más tranquillo,
Promesa de una historia tan diversa
En cuanto el camino se dispersa,
Desesperado vivo el pesadillo,
Aunque en sueños mansos, sigo y trillo
Por mansedumbre en cuanto veo inmersa
La paz que en realidad acá no versa,
Negando en la alborada cualquier brillo;
Siguiendo lo que pueda contener
Un solo instante pleno de placer,
O mismo más suave en vida atroz,
Aullando en las nocturnas soledades
Por cuanto de mis rumbos luego evades,
Ya nadie escucharía loca voz…
MARCOS LOURES
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Poeta
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VUELO NOCTURNO
Pocos segundos huyendo y anhelando y ahora
aquel amigo estaba en el techo. Por la puerta
lo escuché rodar alegre colgado de una nubecilla.
Se balanceaba con un bolígrafo, con un cuaderno
reciclado que sobre sus rodillas no parecía ser
una pelota desinflada, sino más bien una sombra
brillante. Difícil fue ver lo que ignoraba: La desnudez
de una sonrisa triste y agitada. Sin embargo, prefería
esta última situación para ocultarse bajo los zapatos
que pasaban por la calle lentamente pegajosa.
Recordaba, no sin gusto, los pasos, el polvo húmedo
medio verdoso y el viejo libro sobre vampiros, algo
extraño pues no soy hematólogo, menos hematófago.
Un año antes pensaba igual. Incrédulo ante la puerta
de los gritos. Corrí las cortinas y encendí la memoria
en la pequeña lámpara.
La flama casi se desploma entre la penumbra, saltó
un poco inquieta imaginando el incendio del siglo
pasado, y se instaló finalmente tranquila frente al espejo.
Serían las once de la noche.
El calor amarillento había bajado de la tarde lluviosa al
suelo algodonoso del vapor verde junto al jardín.
A las tres, volvió a repetir la pregunta...
¿ Qué estoy haciendo aquí?.
Permanecía con sus patas adherido y quietas las alas
en el rincón. Hablaba sobre el desastre de las carreteras
del insecticida con un rostro escuálido y desierto.
No sabía nada del noticiero de la una ni de las dos.
El ni siquiera revoloteó hacia el lado de dónde salía la voz.
Estaba atrapado en el tiempo al hacer su habitual saludo.
___Moví el cuello para que prestara atención.
Bajo la almohada bullía el silencio, más allá en la distancia,
se borraba la música, el rumor del eclipse, el caos arrugado
y los errores partieron de regreso. Tuvo miedo de caer por
haber hablado estúpidamente de ser insecto, e hizo planes
de escribir sobre helicópteros biomecánicos, y creo que va
a proponer una novela de la fraterna relación de una palomilla
con un anciano solitario que eligió la noche para acompañarse
de amistades íntimas, aún las más extrañas...
Es difícil imaginarlo sin estar durante varios días con él, y en
sus ausencias, escapaba por la ventana más cercana.
En vano era buscarlo escondido en el espejo, ya no lo hacía
desde que tropezó con una botella en el ángulo de una vieja
estampa de desinfectante novedoso.
Y tal vez nunca lo sepa...
En el techo se escucharon fuertes pasos, y en el aire alas
estruendosas.
Fue necesario despertarse porque esa misma mañana iba
a presentar el examen de entomología.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Você não vai
me dizer que sim...
Mas sei que você
se arruma é pra mim.
Pro meu direito,
pro meu defeito...
Pra minha loucura afinal,
você quer o meu bem
e o meu mal.
Você quer me ver
subir pelas paredes
e adormecer nas redes
da imaginação.
Deixe estar, coração...
Ainda te pego de jeito.
E vou deixar
gravado em seu peito,
a marca de um garanhão.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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HASTA EL INICIO
Amada soledad, recuerdos tantos,
Los días más sombríos conocí
Y siendo desde otrora siempre así
Semillas se cambian, desencantos,
Coleccionando entonces, miedos, llantos,
Lo más diverso sueño concebí
Y tanto cuanto hubiera ya perdí
Hasta no ter siquiera más los mantos,
Sagrados mis dolores, redimiendo
Me encuentro mucho más en mí perdiendo
Las rotas divergentes, precipicio
Volviendo hasta el nacer en desengaño,
La furia del futuro ahora entraño
Y vuelvo sin defesa hasta el inicio.
MARCOS LOURES
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Poeta
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EN OTRO CANTO
En cuanto en otro canto amor anima
La vida desanima el soñador,
Trasciendo en todo encanto otro dolor,
Mudando para bajo la autoestima,
Viviendo lo que pueda en rudo clima
Ninguna solución me dice amor,
Perdiendo con el tiempo su olor
La flor en la semilla se redima,
La vida se presume en la certeza
De un verso que se entraña en la sorpresa
De un día más atroz y hasta complejo,
Después de caminar en vana historia,
Restando casi nada en la memoria,
El sol me dejaría al fin perplejo…
MARCOS LOURES
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Poeta
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