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MANIFIESTO
Autor: Nicanor Parra
Chile 1914-2018Poeta, cuentista y ensayista, perteneció a una sencilla familia campesina.
Se recibió como profesor de Matemáticas en el Liceo de Chillán y en la Universidad
de Chile, en 1938. Durante varios años estuvo radicado Estados Unidos e Inglaterra, gracias a becas otorgadas por institutos privados. Desde 1937 incursionó en el cuento y el ensayo, manteniendo viva su vocación poética de tono evocativo y sentimental, «Cancionero sin nombre» de 1937. Con el paso de los años adoptó una línea que él mismo denominó "antipoesía", cuya muestra más sorprendente se observa en «Poemas y antipoemas» de 1954.
En 1969 recibió el Premio Nacional de Literatura de Chile, por «Obra gruesa». En 1991 fue galardonado por segunda vez en su país y luego obtuvo el Premio Internacional Juan Rulfo. En 2011 su obra fue reconocida con el máximo galardón de la lengua castellana "El Premio Cervantes".Referencias útiles son…https://es.wikipedia.org/wiki/Nicanor_Parrahttps://www.youtube.com/watch?v=I0fyk9_sIiUhttps://www.youtube.com/watch?v=PPLKDy8lmCs
Manifiesto
Señoras y señores
Esta es nuestra última palabra.
-Nuestra primera y última palabra-
Los poetas bajaron del Olimpo.
Para nuestros mayores
La poesía fue un objeto de lujo
Pero para nosotros
Es un artículo de primera necesidad:
No podemos vivir sin poesía.
A diferencia de nuestros mayores
-Y esto lo digo con todo respeto-
Nosotros sostenemos
Que el poeta no es un alquimista
El poeta es un hombre como todos
Un albañil que construye su muro:
Un constructor de puertas y ventanas.
Nosotros conversamos
En el lenguaje de todos los días
No creemos en signos cabalísticos.
Además una cosa:
El poeta está ahí
Para que el árbol no crezca torcido.
Este es nuestro lenguaje.
Nosotros denunciamos al poeta demiurgo
Al poeta Barata
Al poeta Ratón de Biblioteca.
Todo estos señores
-Y esto lo digo con mucho respeto-
Deben ser procesados y juzgados
Por construir castillos en el aire
Por malgastar el espacio y el tiempo
Redactando sonetos a la luna
Por agrupar palabras al azar
A la última moda de París.
Para nosotros no:
El pensamiento no nace en la boca
Nace en el corazón del corazón.
Nosotros repudiamos
La poesía de gafas obscuras
La poesía de capa y espada
La poesía de sombrero alón.
Propiciamos en cambio
La poesía a ojo desnudo
La poesía a pecho descubierto
La poesía a cabeza desnuda.
No creemos en ninfas ni tritones.
La poesía tiene que ser esto:
Una muchacha rodeada de espigas
O no ser absolutamente nada.
Ahora bien, en el plano político
Ellos, nuestros abuelos inmediatos,
¡Nuestros buenos abuelos inmediatos!
Se refractaron y dispersaron
Al pasar por el prisma de cristal.
Unos pocos se hicieron comunistas.
Yo no sé si lo fueron realmente.
Supongamos que fueron comunistas,
Lo que sé es una cosa:
Que no fueron poetas populares,
Fueron unos reverendos poetas burgueses.
Hay que decir las cosas como son:
Sólo uno que otro
Supo llegar al corazón del pueblo.
Cada vez que pudieron
Se declararon de palabra y de hecho
Contra la poesía dirigida
Contra la poesía del presente
Contra la poesía proletaria.
Aceptemos que fueron comunistas
Pero la poesía fue un desastre
Surrealismo de segunda mano
Decadentismo de tercera mano,
Tablas viejas devueltas por el mar.
Poesía adjetiva
Poesía nasal y gutural
Poesía arbitraria
Poesía copiada de los libros
Poesía basada
En la revolución de la palabra
En circunstancias de que debe fundarse
En la revolución de las ideas.
Poesía de círculo vicioso
Para media docena de elegidos:
"Libertad absoluta de expresión".
Hoy nos hacemos cruces preguntando
Para qué escribirían esas cosas
¿Para asustar al pequeño burgués?
¡Tiempo perdido miserablemente!
El pequeño burgués no reacciona
Sino cuando se trata del estómago.
¡Qué lo van a asustar con poesías!
La situación es ésta:
Mientras ellos estaban
Por una poesía del crepúsculo
Por una poesía de la noche
Nosotros propugnamos
La poesía del amanecer.
Este es nuestro mensaje,
Los resplandores de la poesía
Deben llegar a todos por igual
La poesía alcanza para todos.
Nada más, compañeros
Nosotros condenamos
-Y esto sí que lo digo con respeto-
La poesía de pequeño dios
La poesía de vaca sagrada
La poesía de toro furioso.
Contra la poesía de las nubes
Nosotros oponemos
La poesía de la tierra firma
-Cabeza fría, corazón caliente
Somos tierrafirmistas decididos-
Contra la poesía de café
La poesía de la naturaleza
Contra la poesía de salón
La poesía de la plaza pública
La poesía de protesta social.
Los poetas bajaron del Olimpo.
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Poeta
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Acrisolada crisálida
N_______ O
Ó_____ L
I ____ V
S ___ I
A __ D
P _ O
**
O Los consejos alad E os del aire florean F
R … en los latente S arcoiris duros … L
U … Dorados P plateados … A
G … en todas I las hojas … M
A las ven N rápidas A
S Día O hada S
Esbelta S ligeras
F.u.g.a.z A r.o.s.a.s
F.u.e.g.o S f.r.í.o.s
L______ A
E ______ M
I ________ O
M ___________ R
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Ominosamente Indiferente
Como el abeto veta al encino
en la veta que enlamina
y embate al ciprés
en la mirada pez
del bosque extraño
entraña de la mina
la madera del roble
permite internarse
ternuras al minero.
_____***_____
Marinero entre la roca
rueca entre los hilos
al estilo del pistilo
que destila como pila
cada piedra del azul
y plata entre las olas
de los sueños dueños
de las brisas risueñas
de las cigüeñas huellas.
_____***_____
En la iracunda transparencia
cunden apariencias modosas
a la moda amarinadas
en el metal maleable
emboscada metalurgia
artilugio sin liturgia.
¿Quién sabiéndolo puede negarlo?
¿Quién negándolo puede ignorarlo?
¡Solo el árbol petrificado en la mina!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Meditarlo.....
En la pequeña soledad irresistible,
los cambios del clima ilustran,
es decir,
explican, algunos de compañeros,
algo inevitable posible,
de alguna manera manifiesto,
después de meses de trabajo,
en la costumbre sin énfasis.
Como si esto fuera poco,
divulgar ideas alguna vez,
para el reducido enfoque,
acusando al mar de sal y negrura,
a una inestable caverna indefensa.
Historia sobre hojas,
del otoño enemiga,
reciente extravagancia del unicornio,
fatigado según la estética del cisne.
Vigoroso rinoceronte,
lejana inmovilidad a cuestas,
que fabrica nubes en gelatina,
solo conformista,
en declarar que nada era peor,
al contacto de la inmersión,
sentida de la frase impresa. Libre sobrevivir al meditarlo, meditarlo.
P-O-R-Q-U-E.....
Arrastrando las fuerzas.
El sudor al techo tacha de nudo.
A nudo el buque olas atropella.
El mar adverso al dulce inverso.
De templanza robusto caliente un día.
¡Quién lo viera sin sed!.
En la rueda emplomado ahogar.
Vistiendo de arcilla el aliento.
De cristal leve un murmullo.
Fragante albor encomendado a cuevas,
en violetas marcando lirios,
encienden al espejo nubes.
De opiniones al cabello camaleones,
asustando balbuceante al parpadeo,
inquieto tul del agua mudo entender.
Al remolino en pedazos,
al nivel de gotas temo,
constante al engaño del hambre,
distraída del tren en calendarios,
cada vez más prematuros.
Más aprisa, la debilidad, crece gris.
Y gris gris, impide meditarlo, gris gris diario.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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N.E.V.O.S.O
Porque no pude morirme a tiempo.
Me fui quedando.
En la madera latente.
Al decir la misma nada corre.
¡Bajo el nacer íntimo del tiempo!.
En
La
Estatua
Donde las nieves claudican.
Del manumitir su fríoDe proceridad pueril, agiotista de la incuria.
Temerario mancomunarse sin ayuntarse.
¡Incendio al quemar el fuego!
Por
No
Morirme
¡A tiempo!.
De tiempo en tiempo, sin contratiempo.
Porque.
Impostores nos mueren.
Los... los que de seda velan injustas tumbas.
¡Sombras que se agolpan!.
Luz desesperada en antena ingenua.
¡Sombras en barricadas!.
Luz desvencijada, del sillón goteando.
¡Sombras cruentas!.
Del tiempo que solo se marchita.
Pobre tiempo...¿Qué sería de él sin nosotros?Siendo
Solo
Del efímero cántico un céntimo.
¡Si qué nevoso, nevoso!.
¡Quedando me fui quedando!.
Por
No
Morirme A tiempo.. De la manipulación de moda.
Prerrogativa, dique o embalse. ¡Sepa dios!.
Y si no, lo mismo da, nevoso, nevoso.
Invernalmente primaveroso.
¡De por sí, sin mí, o a pesar de mí!. Por
No
Morirme
A
La
Moda ¡A tiempo!. Con lo que a la tinta tiento.
Del celeste desenfreno.
Del perdón seguro.
En fin, latente, la misma nada.
¡Corre dónde la nieve claudica!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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DESVIVIRSE
Des
Vivir
Se
No es querer lo que se vive.
¡Historia muerta!.
Un poco después de calentarse las paredes.
Del nogal incuestionable.
Donde se fueron descongelando los talentos.
Del patán la pataleta patarata.
Cuidando al desorientado cielo.
Con el saldo raído del hombro.
Procurando divertirse por el camino.
Con la invalidez rutinaria de las conchas.
¡Allá dónde, en cambio la escalera fue hábil!.
Des
Vivir
Se
¡En el ruido de la nada!.
Con el rostro en el dinero inútil.
¡En la brusca prenda del vestuario!.
En los trámites del retrato vaccinieo.
¡Y un acceso difícil perturbando!.
Del ratero miserable al levantarse.
En el lenguaje ensordecedor de la mirada.
Mucho más libre qué agitado, frasco fresco.
En la silencia lucidez abrumadora, mecedora.
En los talones elegantes, efervescencia, elástica.
En las cacerolas olvidadizas, cucharas y tenedores.
Des
Vivir
Se
Tan vestido a la moda, divagando, boreal bórico.
En la voz baja del tapete.
La misma escena ilustre mosca.
¡Por los disimulados muros!.
De las maletas imponentes.
Y la razón escurridiza de las paredes.
Del desconcertado barril en mano.
Enciclopedias repetidas de madrugada.
De la mirada penetrante, urdidera y uranometría.
En el trayecto al despertar la medianoche.
¡Satisfecho anfitrión en una jarra!.
Des
Vivir
Se
¡Con el infinito en el equipaje!.
Sin saber recelar entre lentejas, de albaricoque.
En los años de ligero peso, del zumaque.
¡Cómo lo hubiera hecho mañana enmarañado!.
Sin bostezar ni entreabierto un cuadro.
del coloquio, cobre, carbón, cabreado.
Con el ánimo guardado.
En el vestíbulo del vapor aturdido.
Y con toda la anomia interpretable.
En la vigilia del espacio un curvo cuervo.
¡Cómodamente e inveterado un ficcionario!.
Con los vecinos inolvidables, del bancal barajar.
Des
Vivir
Se
Y acariciar un oculto diccionario estentóreo.
Tomando la verdadera historia.
Sentado a la mesa anudado.
¡Antes de empezar la mañana por la tarde!.
Sin ser insólito de nada.
¡Solo sepultando la broza de bruces!.
Lo que sonríe al margen predestinado.
Pasión de momo mollete y momia.
En la voz del soplete y el taladro.
Con todo el subarrendar emplegariado.
Y la ejemplaridad del cementerio.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Peco por saber...
Tudo sei, nada sou,
(um plágio? Lugar comum?)
e nada posso fazer...
Ou posso?
Tomo posse da caneta
e invento uma moda
que não pega.
(ninguém lê)
Pego uma onda errada
(ou estrada),
quero música, quero amor...
E as pessoas
morrendo de pavor.
Deus meu,
livrai-me de tanta besteira!
A.J. Cardiais
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Poeta
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