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¿Qué es lo que López espera cuando enseña la cartera?, ¿qué quiere que haga la gente?, ¿qué pretende el Presidente.
Cuando muestra el contenido de dinero definido, dos dólares “buena suerte” y doscientos pesos billete?
Mismos que traía en campaña cuando atacaba con saña al “Ricky Riquín” de Anaya, su “Sor Juana” no le falla.
¿Qué mensaje es el que manda, qué reacciones nos demanda?, ¿qué quiere, pues, que pensemos, meditemos, cavilemos.
Cuando afirmó ayer, recién, que tan solo tiene un bien, cuando parece su meta no usar bancaria tarjeta?
¿Cuál es su intención aviesa?, ¿por su mente qué atraviesa?, ¿qué es lo que trae entre manos?, ¿qué pensamientos insanos.
Emergen de su cerebro?, miro el panorama negro lo digo en modo sincero, pienso que Amlo el “austero”.
Quiere que estemos jodidos como él escasos, hundidos entre fauces de miseria en la penuria más seria.
O en las quijadas del hambre ver pueblo “sabio” hecho fiambre con cuarta transformación volver pobre a la Nación.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda Ciudad de México, a 05 de enero del 2019 Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“La miseria ya “anda sobres” . . .”
El país sin crecimiento económico, lo siento, nos tocó vivir lo feo, la crisis, el desempleo.
Para colmo la pandemia, la vida triste, así, premia, sin apoyo del “gobierno” vamos directo al averno.
Dicho sin contemplaciones, de pobres hay diez millones nuevos en el panorama, por hoy, no tienen mañana.
De esa legión formo parte, soy un “neopobre” estandarte, como no tengo trabajo me está llevando el carajo.
Más de un año desempleado, inactivo, desocupado, he sobrevivido mal en el comercio informal.
Ya fui “mil usos”, taxista, con bancos, con prestamistas, endeudado “hasta la madre” el abismo negro se abre.
Y López como si nada, cual si no pasara nada, él dice que vamos bien, bien, muy bien, requetebién.
Vive solo en su mundito, que abra los ojos, lo invito a que deje la comedia, ya extinguió la clase media.
De la que, yo, era orgulloso, parezco menesteroso, embusteros sus “deseos”, ja: “crear dos millones de empleos”.
Pobres de los viejos pobres la miseria ya “anda sobres”, sobre de éllos, no perdona, la hambruna, pues, ya se asoma.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda Ciudad de México, a 01 de mayo del 2021 Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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SOLILOQUIO O MONÓLOGO DE SEGISMUNDO. Pedro Calderón de la Barca (1600-1681) Dramaturgo y poeta español, es la última figura importante del siglo de Oro de la literatura española.(Este es el soliloquio más famoso del drama español;ocurre al final del primer acto, cuando Segismundo piensa en la vida y en su suerte.)Los investigadores literarios de la obra de Calderón de la Barca afirman, basándose en un comentario de Lope de Vega, que La vida es sueño pudo ser escrita entre los años 1627 y 1629. La razón de que no se publicara hasta 1636 obedece a que hasta el año 1635 no se levantaría la prohibición real de imprimir comedias en Castilla.
Sueña el rey que es rey, y vive con este engaño mandando, disponiendo y gobernando; y este aplauso, que recibe prestado, en el viento escribe, y en cenizas le convierte la muerte, ¡desdicha fuerte! ¿Que hay quien intente reinar, viendo que ha de despertar en el sueño de la muerte? Sueña el rico en su riqueza, que más cuidados le ofrece; sueña el pobre que padece su miseria y su pobreza; sueña el que a medrar empieza, sueña el que afana y pretende, sueña el que agravia y ofende, y en el mundo, en conclusión, todos sueñan lo que son, aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí destas prisiones cargado, y soñé que en otro estado más lisonjero me vi. ¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción, y el mayor bien es pequeño: que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son.
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Poeta
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Era terça feira. A neve caía E nessa rua fria Eu caminhei. Num passeio deitados Cobertos com cartões Estavam dois corações A quem a mão eu dei. Eram duas crianças Ao frio, abandonadas Com as roupas molhadas De frio tiritando. Levei-os ao café Onde sofregamente Os dois pobres entes O estômago aqueceram E o calor adorando Eram duas crianças Pelos pais abandonados Sozinhos e escorraçados Por uma sociedade sem calor. Mas para quando Veremos esta miséria Banida como bactéria Nociva para a vida. Estas crianças, só pedem amor.
A. da fonseca
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Poeta
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Que a festa comece e a miséria se divirta Uma mesa feita de pano estendido chão Quase cheia de nada mas nela há a vida Daquilo que não temos mas há o coração.
Que sejam pretos, Árabes ou Europeus O barco é o mesmo sem porto de abrigo Sem bússola nem remos, a vida é um ilhéu Deserto de felicidade, parece ser castigo.
À volta desse pano branco, pobre mesa Os pais e os filhos pouco têm para comer Chega o fim do ano só tendo a certeza Que outro vai chegar e nada lhes vai trazer.
Procurando um osso o amigo sempre fiel Um cão que os ama os protege, não diz nada Magro como os donos, com o destino cruel Diria que dormiu em cima de chapa ondulada.
Chegou a meia noite, e as doze badaladas Ouviram-se os foguetes e o fogo de artificio Nesses pobres chegaram lágrimas cruzadas De desespero e de uma vida de sacrifício
Imploram aos Deuses que a vida lhes dê prazer Justiça divina que não sabem se podem acreditar Novo Ano vai começar na incerteza do viver Nada pedem, mas têm direito de ver o Sol brilhar
A. DA FONSECA
SPA Autor nº 16430
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Poeta
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VIVER NO NADA
Quando passo nas ruas da cidade Vejo essas crianças perdidas Muito longe da felicidade E muito mais longe da vida.
Vagueiam de esquina em esquina Onde não existe a moral Vão sofrendo a sua sina Vitimas de um destino brutal
Crianças que vivem no nada Que viajam no vazio, Numa longa caminhada Nesta terra incendiada Onde o calor nos dá frio. Trocam o corpo por dinheiro Para poderem viver Não é vida com braseiro Mas sofrimento traiçoeiro Que jamais poderão esquecer.
Para eles , os dias são sem Sol. As noites nunca têm Luar. O futuro é mar sem farol, É tudo escuro no seu olhar.
Esses lobos, que na noite rodam E que as exploram com desdém Decerto não se recordam Que foram crianças também.
Leia mais: http://www.luso-poemas.net/modules/news/article.php?storyid=266970 © Luso-Poemas
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Y DE TODOS MODOS (Vladimir Maiakovski)
La calle se ha hundido como la nariz de un sifilítico. El río es voluptuosidad que se prolonga en saliva. Lanzando su ropa interior hasta la última hoja los jardines yacen derrengados obscenamente en junio. Salgo a la plaza, me pongo en la cabeza la calle ardiente, como una peluca roja. Los peatones me eluden con temor: en mi boca agita las piernas un grito a medio masticar. Pero no oiré un reproche, no escucharé ladridos, y habrá flores a mis pies como a los de un profeta, porque ustedes, narices hundidas, lo saben muy bien: yo soy su poeta. ¡Vuestro juicio final me da tanto miedo como una taberna! Pero tan sólo a mí, a través de edificios en llamas, me sacarán en andas las prostitutas como a efigie sagrada, y me mostrarán a Dios en su descargo. ¡Y Dios llorará leyendo mi brevísimo libro! Hecho de temblores en compactado ovillo, no de palabras; y echará a correr por el cielo estrechando mis versos y los recitará a sus amigos conteniendo el aliento.
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El Depredador, además era niño. Niño abandonado doblemente; padre y madre le fallaron y allí quedó: con ropa casi piel, debatiéndose inocente en el desamparo y sin guía para crecer. Carencias que jamás debe sufrir nadie, porque ello ante todo es delito y luego desgracia y hasta pecado si lo hay.
Sus ocho años, apenas, los vivió discriminado también por la gente y como pudo: un mendrugo aquí, otro allá, alguna misericordia, alguna bondad 'extrasocial' con límite y alguna que otra paliza para obligarlo a mendigar, o por fobia, a manos de esas manos sórdidas y sádicas que de repente saca el mundo.
Él oía a las madres llamar a sus hijos a comer. Hijos que no jugaban con él por ser un discriminado. Y aunque tenía amigos de su condición, al ver a estos otros niños especiales entrar a sus casas, sus refugios, sentía hondamente la falta de un hogar. En ocasiones veía televisión a través de alguna de sus ventanas: Veía fracciones del Cartoon Network hasta que lo sorprendían y con caras y gestos furiosos de personajes, padres o niños solían echarlo como a un dibujo animado intruso. Y él, a veces reía de su celeridad de escape de dibujito y otras, lloraba su orfandad.
Pero el pequeño Depredador, era un soñador y un día se hizo de cuenta que vivía en la mansión más grande del mundo: Una mansión de cientos de cuadras surtida a discreción y con pasillos como laberinto de oportunidades donde conseguir lo que carecía. Solo debía obtener las llaves de las distintas puertas de la ciudad, o al menos una llave maestra. La obtuvo: una pistola automática que un perseguido de la justicia le obligó a ocultar antes de su captura.
Hace un rato la policía acabó con El Depredador, y la mayoría respiró aliviada; ya no más la molesta presencia furtiva del fisgón de televisores ajenos, en suma asaltante de sus negocios y perturbador de sus familias honestamente constituidas.
“Bien muerto está”, me comentó alguien del grupo de mirones que me incluía y agregó: “Yo también me crié en la calle y no por eso se me dio por delinquir. Hoy tengo un negocio en el cual me va de maravillas, amparado por mi religión a la que aporto mi diezmo rigurosamente”. ‘Bueno, como mortal que es, algún defecto debía usted tener’, le contesté, y me fui sintiendo el escalofrío de haber sido rozado por el mismísimo aura egoísta de los con dios aparte, por pago.
Calle arriba, las sirenas policiales le cantan al pequeño Depredador, al hijo dormido de nuestra indiferencia, el arrorró que nunca tuvo.
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Poeta
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Contemplando una frágil escuelita rural, réplica de muchas del continente latinoamericano, pienso: Aquí, lejos, donde saben que pocos la ven, qué pequeña y pobre es la casa que los gobiernos le destinan al saber.
Qué alto le cuelgan el candil de la cultura a los marginados, total, de día tienen sol y de noche luna. Para qué más luz en terruño tan breve, por restringido también y sabido además de memoria, de ancestral memoria como para caminarlo en penumbras.
Retazo que a sacrificio germina uno que otro poeta o profesional y hasta bueno por sufrir lo que el dolor educa. Qué mejor escuela, dice el cinismo con hijos en colegio inglés. Escuelita rural, pequeño bastión de la vergüenza ajena, aquí, lejos, donde saben que pocos la ven.
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