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En verdad fantástica
Donde dueños señuelos sueñan niños,
lunares a la luna colocando lupas,
diversas zonas luces peregrinas,
ignorando del eclipse la corona.
Que no baila obscurecido, y desconoce,
de las nubes el sublime canto,
y los sentimientos del violín inmortal,
y caminar con la muerte y el dolor,
y con lo que no esperamos y apenas sabemos.
Vivo porque no vivir espero después,
de muerto el cansado aliento,
que por una noche muy noche,
tal vez no sea obscuridad eterna,
ni la luz perdida heridas demande,
perdones al polvo que no duele.
No, no... ¡Que no duele, que no duele!.
Dicen mil bucles al peñasco que se precipita,
como el pájaro armonioso de la brisa fría,
que ni desea modificarse en cruda sangre.
¡Apetito apetitoso hambre hambruna!.
Y que del hablar llueva lluvia.
Y que del soñar camine caminos.
Camiones caninas canciones canicas.
Y en los vinos pinos piñas y piñatas,
tan ciertas en voz alta, como bajo,
el oído que escucha solo al silencio,
solo en la seda, y no se vende gritando,
como vendaje salvaje, a la ceguera,
siendo ciénaga luciérnaga undívaga,
la dulce fantasía, sueño salado...
¡El mar cuando no vuela!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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I.N.S.E.N.S.I.B.L.E.
¿Quién dirá lo que no dije?.
Tejiendo olvidos en la sonrisa,
de la cara de mil espejos,
del reflejo de mil rostros,
alfombrando memorias en el silencio,
desatando mil palabras en una letra.
Con el dolor que mira el tiempo.
Con la flor que cuenta el canto.
¿Quién me sueña cuando duermo?.
Al perfume de las campanas.
Al camino de los suspiros.
Un invierno emprende el viaje.
Un reloj dibuja el viento.
Y las nubes lloran en una gota.
Y las alas vuelan en una pluma.
Donde emerge la salida que nunca fue.
Insolencia sumisa.
Indiferencia precisa.
Fragmento entero.
Ausencia excedente.
¿Quién me escucha en mi monólogo?.
¿Dónde la soledad se refugia?.
¿Cuándo el futuro se deshila?.
¿Cómo el ser deja de serlo?.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Lo ama en teoría;
todo es perfecto en el día,
pero al llegar el ocaso,
que prepara la morada
para el amor práctico,
el silencio cae en sus labios
de carmesí, no existe palabra,
el amor se esconde en el temor,
y el sentir en un profundo letargo.
Él moja sus deseos en la esperanza
de un mañana apasionado,
en una caricia imaginaria,
que roza su pecho gallardo,
haciendo tiritar su cuerpo,
que clama a su amada.
Ella lo ama ante la gente,
lo ama ante el sol,
sin embargo en la presencia
silenciosa de la luna, ella no existe,
se esfuma en los brazos de Morfeo,
evadiendo el deseo humano,
que nos hace ser.
Es una triste historia,
que prefiere callar…
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Poeta
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Perfumes muertos
Perfumes
Son
Los
Pocos
Alegres.... Ayeres del ayer, con sus ayeres. Hay, ahí, allí.
Maravillosa
Mente
Creídos
Perennes. Faros. Faros en la inmensidad
De
Brumas
¡Donde se ha retirado el verdor!. De
Los
Muertos
Perfum
es de los mañanas por los ayeres ¡Qué, qué!. ¡ Hay, ahí, allí!
¡Intriga___Estrago__ Amargo!
El
Trigo
Intriga
Espiga... Una
ma
riposa crece.
Rosa
Como
Es
Posa el aire... En la hoja... La hora... En cada re
loj... De arena... Un desierto___ En
Una gota... De perfume___ ¡ Se ha secado !.
¡Amargo__ Estrago__ Intriga!
Aquél
Qué...
La
Esperanza
Lanza
En una flecha... Y la leche en su luna bebe.
¡Cada estrella su noche!
Mar
y
Posa de piedra recubierta.
¡Estrago__ Amargo__ Intriga!.
La intriga alada da la mar.
Y posa. Una oruga. Del Pasado invierno con los Pies... Helados por los
lados de los trigos y los
Tigres del trigal adorme
cido, entre, el, aire de las hojas.
¿Quién?
Quién... Quién puede.
Engañar con el
perfume... De las ausen
cias. ¡La soledad silencia!
En la melodía silen
cia y desierta, y ciert
Con
El
Dolor
Del
Pasado
De
Los
Muertos. Perfumes con sus ayeres, olores vivos sin dolores.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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