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La respiración se confunde
en su afinación perversa
Es tarde,
no dejes de tejer mi rostro en la tormenta
Aquí no hay nadie que escuche
a pesar de que repaso una y otra vez estas huellas
Para el preámbulo nocturno
no hay tiempo
Es tarde para preguntarse
que hacíamos parados al borde de la espera
La higuera se quiebra y no comprende
el retorno de mis ojos
el inútil intento de romper el silencio
Te digo esto al borde del abismo
entre un cielo opaco y un mar olvidado
te digo esto en el vacío
para que al fin sepas
que regreso
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Poeta
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