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“La covid le marca el ritmo . . .”
Los que saben, los que entienden,
que de estos temas comprenden,
nos dicen que, allá, en la China,
de una manera genuina.
Se generó lo del virus,
preciso, el coronavirus
que ha contagiado a la gente
de una manera insolente.
Como toda enfermedad
que no nos tiene piedad,
pues, no sabe de fronteras,
ni de las visas certeras.
Tal germen siguió su rumbo,
se expandió por todo el mundo,
usa el patógeno insano
de transporte al ser humano.
La realidad no nos miente,
fue regando su simiente
como hiedra venenosa,
la covid no es otra cosa.
Ya vivimos a su ritmo,
el orbe ya no es el mismo,
a la grey desprevenida
le va quitando la vida.
A humanidad inconsciente
aún “no le cae el veinte”,
en incrédula obsesión
no ha tomado previsión.
El destino así nos premia,
por la maldita pandemia,
hoy, estamos confinados
en nuestro hogar, arraigados.
Por tanto, si bien nos va,
si la suerte se nos da,
escuela, trabajo, en casa,
es extraño lo que pasa.
Sana distancia guardando
y un tapabocas usando,
gel, sin nuestras diversiones
encontradas emociones
Encerrados, sin fortuna,
esperando una vacuna,
en la crisis paulatina
mientras no haya medicina.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 06 de mayo del 2020
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“Frente al covid, . . . reprochable.”
López no tiene remedio
volvió al mañanero tedio
a su “presidencia” trunca
amolada como nunca.
Con el alma más canija
arrastrando la cobija,
aún así, más que afrentoso,
harto enfermo y “haciendo el oso”.
Con peor cerebral anemia
secuela de la pandemia,
desdeñando más al virus,
preciso, al coronavirus.
Diciendo “yo no contagio”,
mostrándose más reacio
al empleo del tapabocas
con sus mismas ideas locas:
Que “su uso no es necesario”
que, pues, eso “es voluntario”,
que “estamos en libertad”,
viendo como nimiedad.
Que el país sigue de luto
muy fúnebre en lo absoluto
por la covid diecinueve
con gran cifra que conmueve.
De occisos y de finados
según datos estimados
con más de ciento sesenta
y cinco mil en la cuenta.
Ora sí estamos hundidos,
pues, solo Estados Unidos
y Brasil, hoy, nos superan
en decesos nos aterran.
Claro, no podría faltar
México en tercer lugar
en el mundo por pandemia
el destino nos apremia.
Por lo que falta Dios mío
hasta el alma siente frío,
dos millones de infectados
según números cerrados.
Sin vacunas y sin nada
que nos lleve la fregada,
¿pa’ qué queremos al peje?
sería mejor que despeje.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 09 de febrero del 2021
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“Mientras, él, pasea a su antojo . . .”
Toda una barbaridad
contagios, la mortandad
por la covid diecinueve
y López ni se conmueve.
Ya hasta perdimos la cuenta
cada día más se incrementa,
aún con datos imprecisos
ciento quince mil occisos.
En México por pandemia
con la situación que apremia
en el semáforo rojo
y Andrés a su pleno antojo.
No sabe quedarse en casa
en tal previsión fracasa
por terco, necio, reacio,
pues, no se guarda en Palacio.
Sigue en su eterna campaña
a su pueblo “sabio” engaña,
dice que anda trabajando
y solo está turisteando.
Cuando en vuelo se paseaba
viendo el Pico de Orizaba
foto-selfie se tomó
y a su facebook la subió.
¿Cómo ven el triste alarde?,
al peje le vale m@dre
el pico de la pandemia,
tiene cerebral anemia.
Sintiéndose Dios del cielo
él no sufre desconsuelo
porque vive en su mundito,
pensando en su trenecito.
Solo a bordo del avión
cumple con la prevención
de ponerse tapabocas,
sus ideas están bien locas.
Es un perfecto irredento
al consabido implemento,
en tierra ni lo menciona,
ni lo usa, nos traiciona.
Ojalá siempre lo empleara,
ojalá se humanizara,
¿a quién quiere apantallar?
solo trata de engañar.
López no siente empatía
por tragedias del día a día,
él no es ejemplo de nada,
no nos sirve . . . para nada.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 19 de diciembre del 2020
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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Treinta y un años juntos, una vida
Plena de alegrías, algunas tristezas,
Hijos, muertes, pero juntos de ida
Todo el amor, con algunas certezas
Y también errores, juventud huida
De nuestra piel, envejecidas piezas
De cierto rompecabezas, ungida
El alma por el destino, purezas
Que llegaron con el tiempo, simplezas
De aire cálido, que limo asperezas
En tu mirada y la mía, mezcla fluida
De tu corazón, intima mordida
De un sentimiento, que llena perdida
Horas de amor, tras el viento riquezas
por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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