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Desde un ángulo le llaman democracia, sistema vulnerable a todo tipo de corrupción y por léxico palabra llamativa que suena como decisión popular avalada por todos; que falacia, y así a través del tiempo se ha mantenido sin existir en la práctica jamás.
Todo se va renovando pero no para bien y es mi punto de vista que no le veo opción hoy día a las naciones, países de papel que perdió toda orbita social y se convirtió en juez que todo lo legisla y en recaudador de impuestos para el sostenimiento del soberano de turno que administra mal y mas se aferra al poder.
Democracia y nación sistemas decadentes que la sociedad moderna debe exigir para que se disuelvan como instituciones regidoras y se busque otro sistema más equitativo a las necesidades modernas.
Suena horrible de un espectador lego, pero la sabiduría ya no sabría que más hacer con un sistema desequilibrado y que no cumple los estandartes de calidad y buen vivir que debiera fomentar.
Monstruos de mil cabezas que destrozaron un sistema, que en la práctica seria el ideal para el fomento de la salud, la educación y el bienestar y a presente solo ve un bien comercial despojando a la comunidad de derechos básicos a los cuales puede acceder si esta al día en las obligaciones volviéndose uno cliente de lo que debiera ser un bien comunitario.
La desgracia a todo nivel se apropió de los bienes comunales y los hizo un negocio maligno y lucrativo para los manipuladores llamados demócratas que ríen a destajo recibiendo los réditos mientras la población se debate en filas y malas atenciones de un servicio que debiera ser gratuitamente y fomentado por los estados
No hay ninguna razón para que esto se volviera así, actuando en contravía de los gobernados que generalmente aceptan callados por ignorancia los nuevos tributos y nulos beneficios.
El sistema muere por tanto corrupción, comercialismo y mal gobierno y no hay caso seguir alimentando la sevicia de muy pocos llamados políticos demagogos y las sociedades reclamando servicios eficientes que cada día son mas deficientes que alejan la noción de patria, estado.
Inaceptable el modelo actual y que ha regido por varios siglos, su esquema murió y la idea de patria habrá que revaluarla, por que no tiene caso seguir con los sistemas caducos que no dan mas expansión para modernizase. Hasta aquí llegó la patria; el sistema esta al punto del colapso.
Quedaremos unidos en algún territorio sin nombre, ni identidad ni ideología política.
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A través de la historia siempre ha habido disputas por el poder, por la supremacía del mando y todo lo que conlleva el tenerla, las subordinación por parte de quien gobierna y dicta las leyes generalmente a su favor.
Personajes con ansias impuras que buscan sus propósitos así sea por medios no santos, manipulando el entorno o simple y llanamente con violencia sacando de tajo a quien no siga sus lineamientos y desapareciéndolo del panorama.
Dudo mucho en la justicia, que siempre ha sido el ente manipulador del poderoso, que amaña las leyes y las rige con terror y muchas veces provocando el temor para seguir en el trono.
Las leyes elitistas que para unos son duras cadenas y para otros simples llamados de atención por ser del grupo de quien tiene concentrado el poder y ejerce según sea su convicción y amiguismo.
Al poder nunca se va llegar por medios pacíficos, por merecimientos o por logros; sin mostrar el grado de altanería y su ego creciente que lo eleva a una distinción recreada por lacayos que ven en méritos, la violencia ejercida y su poder de disuasión y no se atreverán a contrariar las determinaciones del gran dictador o señor sea el caso.
Mostrarán su altruismo con desmedro, con odio; pero ante los medios, revelaran su benevolencia y demostrar que se es un personaje pulcro, escondiendo su desfachatez y su grado de maldad y su obstinación por poder que es su modo de vida.
Siempre luchando por mantenerse vigente, se aliara a personajes oscuros y en la sombra tendrá su ejercito privado, vigilando los pasos de sus potenciales enemigos y salirles adelante para evitar peligros.
En toda acción de la vida siempre habrá un notable que alzara su voz para mandar o exigir, es como humano estas ansias de poder y la naturaleza siempre nos mostrara quien habrá de sobrevivir aunque no dará lineamientos para mantenerse.
Dudo mucho que para obtener el poder se hagan buenas acciones, se sea austero y tenga siquiera un grado de honestidad, que sea el ejemplo para el resto de la población.
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Para mim é uma tortura digitar uma poesia que eu não gosto... Aí você me pergunta: Se foi você quem fez a poesia, como é que você não gosta? Eu respondo: Tem poesia, que depois que passa a “euforia”, eu não acho mais interessante. Antigamente eu jogava fora. Mas agora, eu deixo jogada lá no fundo da gaveta. Às vezes nem digito. Fica lá, no manuscrito. Vou deixando ela de lado e vou digitando as que eu gosto. Tem poesia que eu tento digitar várias vezes, mas não consigo. E ela vai ficando encostada... O engraçado é que algumas vezes, quando eu vou mexer nas “encostadas”, encontro alguma bastante interessante. Aí eu fico me perguntando por que eu não digitei aquela poesia. Então, aproveito a empolgação e digito logo. Talvez, se eu deixar para outro dia, não sinta mais a mesma emoção.
Lendo uma entrevista com o compositor Francis Hime (eu acho que foi ele), ele disse que tinha composições que ele não gostava. Então, deixava em um canto, não mostrava a ninguém...
Algum tempo depois, ele ia dar uma olhada “nas rejeitadas” e encontrava verdadeiras preciosidades. Coisa de doido ou tudo é o momento? Não sei... Só sei que de vez em quando (várias vezes) eu estou criando coragem, digitando minhas “bombinhas” e mandando para vocês rsrsrsr.
A.J. Cardiais
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Não sou muito chegado a ficar redigitando meus textos, porque toda vez eu tiro, acrescento ou modifico alguma coisa. Eu gosto mais é de copiar e colar. Se bem que às vezes que eu faço isto, acabo alterando o texto também. Por este motivo que os mestres Drummond e Mario Quintana diziam que era para guardar o texto na gaveta, e depois ir "aparando", moldando... Com calma.
Mas na era da internet os textos urgem. Ninguém mais espera esfriar. Tem uns até que vão para a prateleira saindo fumaça. Aí o leitor acaba se engasgando com os erros gramaticais etc. Para falar a verdade, eu bem que tento deixar na gaveta para esfriar. Mas a maioria das vezes, o que acaba esfriando é minha empolgação. Tem texto que eu escrevo e fico empolgado, achando uma maravilha. Depois que passa a "empolgação", eu acho uma droga. Aí já não estou mais com aquela expectativa. Já não estou mais sonhando com ele fazendo sucesso, pois já perdi a embriaguez. Mas eu posto assim mesmo. Vou fazer o quê, se este foi o meu momento? É como um filho "fracassado": você nunca vai renegá-lo, por ele ser um fracassado, vai?
A.J. Cardiais
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La celda es fría y la opresión es triste. Pagamos condena sin cometer ningún delito y vivimos en la aurora con la incertidumbre del nuevo ocaso. Donde iremos, no lo sabemos, estamos ahí para recorrer sin descanso y sin guía y a eso llamamos vivir.
Banalidad es el tener y conseguir, el derroche del buen vivir sin mirar a quien, con esa frialdad y egoísmo por nuestro prójimo y demostrando todo sin dar caridad a quien necesita con esa suficiencia y orgullo dañino que nos hace actuar individualmente y como en contra del mundo.
Hoy muestro mis títulos, hablo de mis hazañas, disfruto de mis alegrías y en si un mundo vacío carente de todo aunque pensaba que todo lo tenía.
En vano luche por conseguir de más, pensando en el futuro y olvidando el presente que es donde debía estar, más forje con cadenas de hierro mi encierro, mi ceguera, mi ego y fui de frente a guerras donde nunca luche, pero casi siempre vencí.
Y aun sueño y persigo esos sueños, casi todos materiales y los atesoro como trofeos donde la gente mira donde yo creo es un triunfo como si fueran derrotas.
Miramos alrededor y juzgamos casi siempre como analistas de primera, aunque sabemos que la opinión propia es ajena a cualquier circunstancia e inherente a la responsabilidad de los hechos donde actuamos solo de palabra omitiendo meterse en los hechos o por la inercia donde pudimos actuar y lo omitimos.
Este circo es la sociedad, una comunidad con rasgos comunes, problemas en conjunto y luchas estériles individuales donde al final perdemos todos de lo que creíamos ganado.
Sufre en soledad, ofrezco mi silencio y sigo mi camino, así es aquí donde creemos actuamos con justicia y comercializamos todo para compensar nuestras carencias y reímos por terminar un nuevo día que fue un monologo a la estupidez.
La cura a tanta banalidad es la muerte, no veo más, es el encuentro del alma con la paz que jamás se obtuvimos.
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Escrever algo e postar, é como montar um telhado de vidro... Você tem que estar preparado para receber de tudo: Tanto a luz do sol e da lua, como as pedradas e as tempestades. Afinal você estará expondo o seu pensamento, a sua vontade, a sua verdade, a sua mentira... sei lá, você estará se expondo. E se expor, até para quem gosta de chamar a atenção, é preciso ter "argumento". Principalmente se for escrevendo. Vai ter gente dizendo que você deveria ter feito assim e assado, que você deveria ter usado isso e aquilo... Vai ter gente criticando a sua linguagem, vai ter gente apontando as suas falhas... Mas também tem o seu lado bom: Além de você "descarregar" o seu sentimento, pode ter alguém elogiando a sua maneira de escrever, pode ter alguém elogiando a sua coragem de se aventurar a escrever sem ser nenhum acadêmico, pode ter alguém lhe agradecendo, por você ter mostrado um novo caminho... (tudo isso é suposição de sonhador).
Mas o mais importante é a adrenalina que ficará reinando, enquanto você espera o resultado da sua "ousadia". Eu falo "ousadia", porque quem já escreve cheio de pompa, cheio de conhecimento e senhor de si, só espera colher louros com o seu texto. Quando ele mostrar o "currículo", ninguém se atreverá a dizer que o texto dele é ruim. Se o cara for doutor, professor, pós isso, pós aquilo (só tem pós, nenhum pré), acadêmico, neurastênico etc, todo mundo só terá boas falas. Quem se atreverá em atacar o doutor sabe tudo? Os outros doutores serão os primeiros a acobertarem qualquer "falha". Estou fugindo do meu objetivo, voltemos:
Lembre-se que você estará expondo a sua maneira de pensar, de ver e sentir a vida e as coisas. Então não espere que todos que lerem o seu texto, vá pensar como você. Explique o que precisar ser explicado, aceite o que precisar ser aceito, mas não compre briga. Ninguém chuta cachorro morto. Então, se chutarem você, é porque você está vivo. Tente ficar mais vivo ainda. Procure escrever o mais correto que puder, para não começar uma "escola" de escrever errado. (Já basta a internet) No mais, é acreditar no que você faz, e tocar em frente. Se não fosse com a ousadia, Oswald de Andrade não teria modificado a forma de escrever poesia.
A.J. Cardiais
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Poeta
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Estoy borrando todas tus huellas posibles, los vestigios de tu presencia hasta en los más delicados intersticios donde se guardaban tus perfumes y también tus furias, tus desesperantes celos de gata veleidosa, tu manía de virgen perseguida, el sosiego brusco de tus silencios, tus fuegos y tus alturas de reina indómita. Voy tachando fechas, quitando los festivos y los duelos, ocultando nostalgias inverosímiles porque te estoy olvidando a como de lugar. Estoy deshaciendo los nudos y los entuertos que me ahogaron con la tibia imposibilidad de tus manos, anulando ciertas voces, cierta imagen, raspando la verisimilitud de un sueño atiborrado de incertidumbres, de pequeñas pesadillas, de huidas imprevistas y retornos cotidianos. Estoy despintando un paisaje de tantos colores que se nos habían perdido los matices del gris y ya no sabíamos cuando era noche en su oscuro ni día en sus altos soles cruzando de ti a mí con sus retrasos. Voy desfigurando tu imagen con las agua de todos los ríos que socavaban mis orillas de arenas en reposo con la turbulencia de tus regaños y arrebatos inquisidores en el delirio de bajante furiosa según la inundación o sequía que atrapaba tu alma intranquila. Voy corrigiendo las biografías no autorizadas, las memorias apócrifas, los relatos de los amores de ultratumba. Estoy modificando la tensa ansiedad de las mañanas, extirpando tu nombre, tus nombres, del ahora aciago ventanal que da a las lluvias sobre el jardín donde florecían los rosales de tu recuerdo. Estoy impugnando los decretos por los que reinabas en tu reino de mi desesperación constante, derogando tus leyes estrictas e injustas con que gobernabas las mareas de tus furias instantáneas. Estoy desbaratando los castillos de arenas de cuarzo, los muros de obsidiana sajante, quitando tus ojos de las cosas que miro, enterrando en cada mañana los restos fúnebres de tus ausencias impredecibles. Estoy rectificando la palabra camalote para que signifique nada más que jacinto de agua de hojas verde brillante y flores lilas o azules, y no tenga el peso de tu historia ni la connotación del río de aguas zainas, ni me traiga el aroma de un delta que nunca veré contigo en un atardecer ya perdido, y ahora le llamo aguapé o aguapey como un guaraní asustado escondido en las breves selvas de tus islas. Te voy borrando a contrapelo, en contracorriente, a pesar de plenilunios y solsticios. Y te aviso maldita que también estoy borrando con el codo todo lo que escribió mi mano, así que lee pronto esta envenenada carta de mortal despedida antes que te ciegues tú misma los ojos porque tú sí que no podrás borrarme. Vale.
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Poeta
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O bom da crônica é isto: A liberdade de escrever sobre qualquer assunto. Pode ser o assunto mais sério ou o mais bobo, mais vulgar. Tudo serve para comentar... Até a falta de cometário. Dizem que palavra "crônica" deriva da palavra grega "chronos", que significa tempo. Então, se a crônica significa tempo, ela está com tudo: Com o passado, o presente, o futuro, as horas, as eras, o sol (tempo bom), a chuva (tempo ruim)... E acontecendo o tempo todo. O tempo é tudo. Talvez seja por isso que tudo é um motivo para uma crônica.
Eu já li crônicas que, nas suas palavras, não queriam dizer nada. Mas no seu bojo trazia uma infinidade de ideias que só quem gosta de ficar observando a vida, é que é capaz de entender. Então os que não têm essa "visão especial" devem achar uma besteira. Mas isso é bem da crônica. Tem tantas "bobagens" acontecendo por aí, que as pessoas nem percebem... O próprio tempo, por exemplo. O sol surge, passa por cima de nós e vai embora. As pessoas já estão tão acostumadas com essa besteira, que só notam quando precisam dele e ele não está lá para servi-las. Caso contrário nem notariam sua presença ou ausência.
As pessoas vivem muito preocupadas com os seus afazeres, sonhando em ganhar dinheiro ou procurando esquecer-se das mazelas da vida. Então não têm tempo de ficar observando essas "besteiras de tempo". Afinal, isso serve para quê? As pessoas só querem saber de coisas úteis, de coisas que possam vender ou, no mínimo, servir para um debate numa roda de amigos. É por isso que assistem os BBBs da vida: Para não ficarem por fora do bate papo. O importante é participar. Não interessa a importância do assunto. Aí, quem não gosta de ficar debatendo "BBBesteiras", fica de fora observando as besteiras do tempo e aproveitando para escrever uma crônica besta.
A.J. Cardiais
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A veces conceptuamos que más cordura tienen quienes gente adulta y madura se creen, demandan aislar su difundida experiencia con la inmadurez supuesta de la juventud.
Y así llegan -mienten con la fuerza tentadora de la sabiduría- siempre quieren tener la razón asimilando a conveniencia su atrevimiento. Aún pretenden conocer del mundo y manejar todo tipo de situaciones, mas no entienden que su ego les traiciona.
Acaso, ¿no fueron sus malas decisiones las que hoy perjudican la tan ansiedad estabilidad?
No es lo que soñaron -recuerdos inmóviles- lágrimas desvalorizadas. Codician escapar de una agitada angustia que parecieran merecerla.
Ni serán sus plegarias las que cambien el mundo, lamentos -sutiles quimeras-, deseos que fenecen aún cuando no terminan de pedirlos. No tiene sentido encargarnos su culpa, remedios artificiales -cobardía externa- Agarras un equipaje lleno de esperanza -no tiene cabida tanta insistencia-
Instan a reclamar y esconden su voz, aprovechándose de la ingenua desconfianza y cansancio producido por la espera. Injusta hidalguía -sonada espera-
No es causa de risa tu ironía –prepotencia- signo de mala educación. ¿Emancipada cordura?
¡Un reclamo les cambia de genio…! -que osadía- gestos prepotentes, órdenes de esperpento. Luego se autoexcluyen, exigiendo que la nueva generación arregle sus mal logrados objetivos. No supieron cuidar la naturaleza, ¡…ni heredaron a sus generaciones el respeto por la vida…!
Recuperas en oprobio tu ignominiosa estrategia -funcional para ti- Pero, no me atrevo a juzgar tu apariencia de mejorar como siempre tu cobarde actuación. Te aseguro -no juzgo-, simplemente escribo verdades que si llegan a lastimarte pues una incipiente conciencia se mantiene en tu alarde.
Respetando vivo el irrespeto de su cobardía que no les permite defender ni siquiera lo que creen -imperioso resultado-
Autor: Quituisaca Samaniego Lilia
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Esas cosas pudieron no haber sido.
Casi no fueron. Las imaginamos
En un fatal ayer inevitable.
"El pasado", Jorge Luis Borges
Como un beduino de ojos rasgados por el brillo de todos los soles de todos sus días en un desierto de desolación con el aire quieto de los cementerios abandonados en las pampas de las costras de caliche y los dominios de piedras negras. En la boca esa añoranza sórdida por el mecer de las ramas de los sauces arrastradas con insistencia de Tántalo por las acequias y los canales de su infancia tan lejana que su recuerdo es solo el recuerdo de recuerdos cada vez más antiguos que se convierten en meros esbozos de un paisaje, una imagen o un olor indescriptible. Gorgojeos de pájaros distintos en la fascinación de los verdes congregados en las zarzas moras antes de su firmamento estrellado de verdes iniciales, ácidos rojos y negros finales. El té con canela, el mate y el colapso de los juegos en el jardín o el patio, la extinción sucinta de la alba lechuza que sobrevolaba la casa en silencio absoluto cierta noches de primavera. El crepitar del brasero allá afuera en su incendio quántico de miríadas de chispas incandescentes y extrañas flamas azules. El péndulo de las estaciones con su anarquía protocolar que hacia llover sin aviso a mitad del verano y la luna nueva con sus cachos avisando como vendría el clima en un código atávico que solo la abuela sabía descifrar. Aprendiz de pirómano tristón ante la última sepultura, enfrentado al juego aleatorio de la muerte que se adhiere a los años como dentritas de hierro y manganeso o empegos de crisocola, irrisoria, pomposa, como el catafalco destruido de un rey sin castillo, reino ni territorios. El brocal del pozo de las aguas salobres allá en la isla del poeta y las sedosas ágatas resplandecientes, simientes de la roca pura acariciadas hasta el cansancio por las arenas y desperdigadas como joyas de naufragio por los oleajes sin misericordia. Barbitúrico o artimaña del tiempo en decadencia, impronta de un pasado posible y verosímil pero sin certezas, vuelos de pelícanos en ultramar, algarabía de gaviotas, gélido invierno marino que expande las carencias en su polifonía de rompientes y su euforia de espumas. Caracolas, botellas, mascarones, campanas sospechosas como el ancla oxidada que mira la mar con metálica nostalgia, y el verso habitual en su esplendor y dramaturgia, allí en la patria ingrata de los asesinos quemando libros que no entienden en su burda naturaleza de miserables traidores. La azucena colindante, acidulada, en su vertiente de voces inmortales en esas calles con geranios y altos pinos y cercos de maderas recién taladas. Vale.
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