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Si tú me dejas,
que tu desdén ‘parezca
encargo mío’.
Borra tus roces;
no detecte su rastro
mi ley vendetta.
Ya sumergido,
burlaré tus cadenas
desamoradas.
Enamorado,
romperé mi cemento
(pie de tu olvido).
Para cubrirme,
redacté preventivo
tus 'preferencias'.
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Poeta
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Dando el sol desfalleciente,
ya en crepúsculo de muerte
sus postreros resplandores,
pasa revista la Noche
a su tropa deprimente.
Y va preguntando nombres
en imperativo orden
a su gris reclutamiento;
amazonas y guerreros
que apostó en grupo uniforme:
“Melancolía, Soledad, Desamor,
Decepción, Duda, Temor,
Tristeza, Disgusto, Tedio...”,
gruñe el escuadrón siniestro
en brutal confirmación.
Al fin de amarga reseña,
la Noche arma su estrategia
con su más cruel General:
“Frustración, ¡hay que atacar
hasta que llore el Poeta!
Y cuidado, (si aún se inspira)
con su pluma misilística,
o molotov, su tintero.
O su lirismo antiaéreo...
¡Que nos puede hacer Poesía!”
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Poeta
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Diferencias entre Francisco Franco y Francisco Ruiz.
Francisco Franco Bahamonde fue
el más brillante militar que jamás dieron los tiempos.
Mejor que Aníbal, mejor que Escipión el Africano.
Francisco Ruiz
(me quito el Antonio y el Caballero por no hacerlo
demasiado largo)
había que verlo visto de militar,
de espaldas, enseñando el culo, con una O pintada.
Francisco Franco Bahamonde
Cuando salía todo el mundo:
Franco, Franco, Franco.
Francisco Ruiz
cuando salía:
juá, juá, juá, juá.
Francisco Franco Bahamonde:
General invicto, murió en la cama.
Francisco Ruiz Caballero:
Lo mataron de un pollazo en una sauna.
Francisco Franco Bahamonde:
España, una, grande, y libre.
Francisco Ruiz:
juá, juá, juá, juá.
Francisco Franco Bahamonde:
del Real Madrid.
Francisco Ruiz:
del Real Betis,
juá, juá ,juá ,juá.
En fín ,no menearlo más,
en Perú se cagan en mis muertos
y en Ecuador se hartan de reir.
Francisco Franco,
dejó de herencia cuarenta mil millones
de pesetas.
Francisco Ruiz:
Juá ,juá, juá ,juá.
Venga, vamos a correr un tupido velo.
Me río por no llorar.
Y no hablo de los hermanos respectivos.
Itém más:
Francisco Franco,
Hacía temblar a España,
Hasta Dios tenía miedo de él.
Francisco Ruiz,
Juá, juá, juá, juá.
Francisco Franco,
emparentó con los Borbones.
Francisco Ruiz,
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaa aaahhhhhhhhhh.
Item más dos:
Francisco Franco Bahamonde
mandaba sobre la guardia mora.
A Francisco Ruiz
se lo follaron los moros.
Juá, Juá, Juá, Juá.
Todas las comparaciones son odiosas.
Item más tres:
Francisco Franco Bahamonde
terminó sus días
en un palacio, el Pardo,
de lujo asiático.
Francisco Ruiz,
al paso que vá
terminará su vida
en una chabola de chapas de latón
devorado por las ratas
( si antes no me pegan un tiro
en cualquier esquina).
Juá, juá, juá, juá.
¡¡¡¡¡Qué diferencia con Franco, cojones¡¡¡¡¡.
Item más cuatro,
Francisco Franco,
le daba un pinchazo a España en el culo cada quince días,
a Francisco Ruiz, España entera
le daba un pinchazo en el culo cada quince días.
¡¡¡¡¡ Qué diferencia con Franco, cojones¡¡¡¡¡.
Franco se reía de los dioses.
Franco era una inteligencia excepcional.
Francisco Ruiz, o sea yo, era sólo un subnormal profundo.
¡¡¡¡Qué diferencia¡¡¡¡ Qué diferencia¡¡¡¡¡¡.
Franco andaba victorioso por la calle.
A Francisco Ruiz se lo follaron y luego, hartos, se lo tiraron a la basura.
¡¡¡¡¡Qué diferencia con Franco, coñooooooo¡¡¡¡¡¡.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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Parafimosis y Circuncisión.
Era aquel orificio demasiado pequeño
Para aquella cabeza de glande o de capullo,
Levantaba el muchacho su polla con orgullo,
Pero era terrible y espantoso aquel sueño.
Mientras no deslizaba la piel era perfecto
El placer que buscaba el chaval increíble,
Pero el amante imbécil que buscaba su afecto
La piel le deslizaba y el dolor era horrible.
En su casa el muchacho prueba a abrirse la polla,
Y desliza el prepucio hacia atrás con los dedos,
Pero después no puede ni orinar el muchacho.
La piel no retrocede, y el chaval siente miedo,
No metáis la polla donde tengáis la olla.
No saben las mujeres lo que pasan los machos.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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Franco.
Franco poderoso, invicto, formidable,
Caudillo victorioso, César, Conducator,
Mariscal del estado, General, sensato,
De España el adalid, señor loable.
Defensor de una España irrenunciable.
De la mar, capitán, héroe, del cielo,
Que llevaba a España en sus desvelos,
Del rojo, vencedor, del arma, sable.
Si asesinaba rojos miserables, macho,
Si ajusticiaba comunistas, héroe,
Nunca verdugo cruel, sino juez justo.
Era el mejor de todos los muchachos.
De la Historia, de la guerra, el antihéroe,
A más de un rojo le diese cien disgustos.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
El Poema es una mierda, creo que es imposible hacer un poema de alabanza a Franco, salvo que uno se quiera cagar en sus muertos. Solo a Machado Ruiz y a Dionisio Ridruejo le salieron sonetos a Franco y eran una mierda de sonetos. Este que he hecho está mal medido al principio, es como si hubiese una imposibilidad cuántica de hacer un poema a Franco. Este poema lo he hecho como el que hace un rompecabezas o un crucigrama. Es imposible hacer un soneto a Franco, no hay rima, no encajan las silabas. Dios no lo permite. Y es curioso, se le han hecho estatuas a caballo, pero como era un gordo asqueroso sus estatuas son una mierda. Y cuando uno ve la estatua de Franco a caballo se harta uno de reir porque era un sapo sobre una mierda de caballo. Pero a más de un rojo al leer este cuasi soneto se le habrán salido las tripas por la boca de odio y de rabia. Tengo una película porno gay en mi casa donde sale un actor, un chavalillo de veinte años, llamado Franco de apellido, follándose el culo de otro marica que me he hecho cientos de pajas con esa película. El primer terceto del poema es para mear y no echar gota, se habrán cagado en toda mi familia al leerlo. Pero no me ha salido, quería hacer un buen soneto a Franco y no me ha salido, o no soy lo suficientemente inteligente para hacerlo o es una imposibilidad física. Claro que no he intentado hacer un soneto contra Franco, lo mismo si hubiese intentado hacer un soneto contra Franco me hubiese salido bien. Otro día lo intentaré.
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Poeta
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Un Salón con Cuadros llenos de Dibujos o Fotografías de Penes Humanos en Erección. Cerebros Humanos en Frascos de Formol sobre Pedestales. Y Cientos de Encantadores Monitos Tití saltando entre las Lámparas de Oro del Techo o Bajando hasta los Cerebros.
El cerebro de los grandes maricas actuales y pasados
Está lleno de pollas en erección, de inmensos penes y falos
Turgentes, rectos, palpitantes, oníricos, vergajazos,
Penetrantes formas de una deidad masculina violenta.
El salón, barroco estilo Ikea, se adorna con racimos de pollas empalmadas,
Los cerebros, en sus frascos de formol al noventa por ciento,
Muestran sus circunvoluciones y sus arrugas, demostrando
La abundante masa encefálica gris y sus neuronas.
Aquí está el cerebro del gay castigador y el del gay suplicante,
El cerebro de la Madre Teresa y el Cerebro de Hitler,
Y son anatómicamente semejantes. Los Monitos Tití
Saltan entre las lámparas del techo haciendo cabriolas.
Es un salón barroco, estilo Ikea, de una belleza deslumbrante,
Cientos de monitos Tití y Pollas, pollas , pollas, pollas, y pollas.
Por Dios qué asco de maricón al que conocí un día en el Itaca.
Su estilo era dibujar cuadros con pollas. Vaya cerebro de mierda que tendría el hijo de puta.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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La Espera. (Muchacho que espera a que sus familiares hayan salido de casa para quedarse a solas y poder masturbarse).
Pasan arañas, cerdos, extrañas caracolas,
Gusanos, moluscos, moscas, vivos peces,
Y al muchacho un orgasmo le apetece
Pero no deja el mar de alzar sus olas.
Estallan rojas e innumerables amapolas,
Y en el centro del chaval euforbias crecen,
El chaval mataría, ¡¡¡¡no se van¡¡¡¡, merecen
Que los ahorquen, piensa, pero qué poco molan.
La madre del chaval no se da cuenta,
El padre del chaval es un idiota,
El primo hasta parece subnormal.
Y la espera es una tortura lenta.
Una gota malaya, gota a gota.
Por el pecado, ¡¡¡y todavía no se van¡¡¡¡¡¡.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. (El soneto está mal medido pero tampoco me iba a achicharrar el cerebro para encajarlo, que se achicharre el cerebro otro, quedaros tan solo con la idea).
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Poeta
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Es un Grave Problema ser Feo.
Es un grave problema ser feo.
Es un grave problema ser feo, o ser marica, o ser débil.
Y recibir de ellos, de los guapos, de los fuertes,
Pingüinos, golpes, desplantes, burlas, pero nunca
El beso o la caricia redentora, tu alma
Se va llenando de un acíbar negro, denso, maloliente,
Hasta que toda ella es un depósito de bilis
Que quema.
Es un grave problema ser feo, que te hagan fotografías
Donde el sapo esté al lado del arcángel
Como un llavero grotesco, como un osito de peluche de adorno,
De adorno simpático, divino, ideal, tu alma
Acaba por reventar de dolor, sino te vuelves loco,
Y es toda ella un tigre, una pústula, un veneno.
Los guapos tienen el éxito, se saben a ellos mismos,
Se miran en el espejo y no se odian,
Los fuertes, saben como causar terror en el colegio.
Pero los otros, van poco a poco almacenando dolor
Hasta que revientan de tanta ira enmascarada.
De tanto amor contravenido,
De tanto desplante, de tanto pingüino.
Un día iba yo por la calle
De la mano con mi hermano pequeño
Y de lejos vi como se acercaban a nosotros
Un par de individuos.
Uno de ellos, el de la derecha quizás,
Era terriblemente feo, hasta el punto
De que exclamé, qué feo, aunque no sé si lo dije,
El caso es que aquel individuo llevaba una bolsa de plástico con un ladrillo por dentro,
Y me golpeó, de improviso, con el ladrillo en toda la cara
Delante de mi hermano pequeño
Que salió corriendo para avisar a mi padre.
Otro día, un guapo, muy guapo, el de Espíritu Santo
Se zafó de mi abrazo haciendo la técnica del socorrista
Para ponerme bajo la ducha de agua caliente.
Cuando una persona lleva más de un pingüino en el cuerpo
Su alma es una rebosante olla de malas intenciones
A pesar de toda la poesía del mundo que uno haya podido leer.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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Un Diez por ciento.
La audiencia de la Tres había caído,
No podía con la audiencia de la Siete,
Y su share estaba por los suelos.
Rodolfo Cisterna, jefe de gabinete,
Sombrío híbrido de molusco y cucaracha,
Con una sonrisa de tulipán en la boca
Y un Rólex de oro en la muñeca,
Necesitaba un gran escándalo para reflotar el barco,
Que se hundía en aguas cenagosas.
Cierto torero había estado una noche
Compartiendo cama con una marquesa
Pariente directo del Rey de España,
Y de aquella noche loca con el torero borracho
Había nacido un infante del Reino.
El escándalo, ocultado sabiamente por las monjas Clarissas,
Tenía ramas colaterales que afectaban a Federico,
Poeta que presumía de ser el amante de la marquesa,
Y de ser el verdadero padre de la criatura,
Siendo, sin embargo, un gay en el armario.
A su vez Federico visitaba a Julio,
Importante hombre de negocios, gay en la cama,
Pero traficante de drogas en Sanlucar.
Rodolfo Cisterna, con un dossier que haría temblar a un Dios,
Sin pensar en las consecuencias y satisfecho de sí mismo,
Destapó el escándalo en " Salsa Amaranto" un sábado por la noche,
Y las acciones de la compañía subieron un Diez por ciento.
Al estallar la noticia las magnolias de mi jardín temblaban de rocío.
La mujer del torero, embarazada de cuatro meses, sufría un aborto.
El torero se pegaba un tiro, comido por los remordimientos.
La marquesa pasaba a ser la aristócrata más puta de España.
El niño en cuestión era designado por las cortes de la Nación heredero de la corona,
Habiéndose criado para arquitecto.
El poeta se daba a la bebida,
Todos sus poemas a una mujer de oro eran falsos, falsas las palabras de fuego y de topacio, falsas las rimas desesperadas, falsa la luna, la constelación del jacinto, el lirio de Judea, y la palabra "Dios" escrita con malaquitas.
La Cadena Siete contraatacaba con otro escándalo pavoroso.
El Hotel donde la marquesa hizo el amor aumentaba hasta el éxtasis sus ventas,
Y Rodolfo Cisterna, veraneando en Sanlucar, era atacado por un yonki con Sida,
Que le daba un tajo en la cara.
Finalmente, y para que sirva sólo de adorno, el Papa Benedicto 58,
Visitando aquel convento de Clarissas,
Sufría una caída de espanto, y se rompía el fémur.
José Garganta Profunda, el chivato,
Sobrino de Sor Angustias,
Cobraba tres millones de pesetas de la Tres
Y se los gastaba, íntegros, en el Bingo.
Y yo turisteaba en Florencia con mi hermano pequeño.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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Estou aqui
mandando ver
mandando vir...
Abusando das rimas
para me distrair.
Estou aqui
sem eira, nem beira
escrevendo besteira
para me distrair.
Eu estou aqui,
na cama.
Você deve estar aí,
numa cadeira.
Eu escrevi
o que você está lendo
e deve estar dizendo:
meu Deus, quanta besteira...
E eu estou aqui,
rindo desta brincadeira.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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