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Es cuestión de acostumbrarte al entramado, además es un concepto antiguo, poco comprendido, vivimos en él, sentimos y padecemos. Tiene forma, es una estructura con movimiento, es energía, somos energía, ese flujo de vitalidad es el alimento para otros seres, esencias que viven en este receptáculo tridimensional, una prisión para muchos.
El entramado es el creador de una gran mentira, lo supe con gran sobresalto, esta cárcel, porque debemos verlo así, un lugar de reclusión para las esencias puras, ¿aprendizaje, decían los Maestros antiguos? ¿Cómo me pueden decir algo tan extraño y absurdo? ¿avanzar viviendo en una mentira? Por siglos, nos hemos tropezado con este entramado, hemos caminado tiempos eternos, pero perdidos en una fila y una columna, en la Matriz, hemos caído de improviso en una nueva cárcel, atrapados en ese calabozo, observando los rayos del sol, que dejaba ver una ventana, fuera de este habitáculo oscuro estaba la libertad, ¿pero estaba verdaderamente seguro de eso?
Después descubrí con horror que no existía la ventana, ni el sol, y menos la libertad, todo era parte del Entramado, esa red mortal que te construye un dios, o un tecnócrata, formada con energía, llamémosla tecnología.
Todo era parte del Entramado, esa red mortal que te construye un dios, o un tecnócrata,
Vives con una mentira, diseñada por el tecnócrata supremo, él, construye bien tu abismo, lo decora y endulza, administra la vida de tus padres, también hicieron lo mismo con la de tus abuelos, diseña tus ropas, ambientes y modelos, su tiempo es perfecto, creado con energía sutil del entramado, les da "dioses" y "semi dioses" para adorar, las masas se confunden en una orgía de mentiras, cargan sus dioses de yeso a cuestas, inventan historias para esos dioses mudos, las multitudes lloran y ríen con las historias del Entramado, pero la verdad está más allá del mismo, "el mundo en el que creía vivir, no es más que una simulación virtual, me encuentro conectado a él mediante un cable, enchufado a mi cerebro", no puedo detectar nada, imposible hacerlo, ni tener una duda, aun pequeña, que delate el engaño, porque el sistema es casi perfecto, no existe nada a excepción del Entramado, el cable y el programa virtual, millones de personas viven, conectadas a tu alrededor, al Entramado virtual, colgadas como fetos amorfos, en un lugar lúgubre.
Multitudes están siendo cultivadas del mismo modo, como lo haríamos nosotros con uno o más animales domésticos, para poder dar energía a seres extraños, inmortales, verdaderas sanguijuelas casi tan asesinos y violentos como nosotros, dueños y creadores de realidades, de la nuestra, por siglos y siglos, ellos se nutren de nuestra energía primordial, un mundo en verdad extraño, jamás descubriremos nuestra realidad de ser fetos colgantes, con miles de cables dispuestos en zonas vitales, para expropiarnos nuestra energía biológica.
Mientras tanto, el entramado se hace más convincente. Un héroe llamado Neo, logró romper el sistema, introdujo la duda, la sembró frente a las máquinas, ahora él está siendo buscado por ellos, por todo el Entramado, saben estos dioses que su tiempo termina, ahora muchos rebeldes viajan por la red, buscando lugares vulnerables del Entramado.
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Poeta
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Está ahí vibrante
lleno de vida,
eres tu mismo,
pero te extiendes hacia las alturas,
rozas el éter,
te cautiva lo imprevisto,
esa legión de seres que se posan en tus ramas,
algunas veces inofensivos,
otras veces has visto lagartos nauseabundos,
viviendo en tu corteza,
eres tu el árbol,
debes cuidar de él,
es el árbol de la vida,
de la muerte,
debes cuidar tu raiz,
ella es frágil,
inmortal en esencia,
pero frágil,
algunas veces estos seres reptiles,
te dicen palabras extrañas,
te incitan a pensar,
a gritar y maldecir,
a odiar,
nunca a amar,
te hacen sentir grande,
o pequeño,
de acuerdo a tu ego,
"no eres nada",
insignificancia letal de árbol,
esperando la muerte estás",
dicen con sádico orgullo,
moviendo su cola verde,
con una mirada que pocos humanos podrían soportar,
pero a pesar de la insignificancia del árbol,
ellos viven posados en tu corteza,
como parásitos mudos,
viven aletargados,
esperando una oportunidad para ascender,
por la corteza,
a otras esferas,
esa es su ideología,
sencilla y a la vez compleja,
te degradan,
a lo mínimo de tu expresión de árbol,
para ellos subir
por las ramas,
podrías decir que ellos si "se van por las ramas",
el lagarto si,
el Rey Lagarto,
ese que siempre vivió en tu árbol,
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Poeta
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Judas
tránsito al otro mundo,
se caen los mitos de un Jesús sagrado,
sin egos,
lumbrera mágica,
que torció el destino de Judas,
y de toda la humanidad,
que quedó perpleja con una salvación fatua,
¿a quien salvaste Mesías?
salvaste tu misión,
tu proceso,
salvaste al Cristo,
esa figura mitológica,
con sabor e ideología de otros Dioses extranjeros
no salvaste a la humanidad,
era lógico,
no podías, esa es la palabra exacta,
Poder,
o falta de él,
la humanidad cada día está más corrompida,
miserable,
cargada,
exhausta,
nunca escuchaste a Judas,
preferiste que cumpliera tu orden,
al pie de la letra,
convertirlo en una parodia,
un ser maldito,
un signo de traición,
un esquema,
pero ese Judas fue creado por una orden,
una palabra que salió de tu boca,
lo dijiste abiertamente frente a tus discípulos,
"lo que haz de hacer hazlo pronto",
¿Judas te traicionó?
o realmente fuiste tu que lo traicionaste,
creaste tu mito,
él te inmortalizó,
con esa traición de laboratorio,
pero se perdió la humanidad,[img width=300]http://2.bp.blogspot.com/_u9JLfSM5dUc/S9iyqtPhdWI/AAAAAAAAIXU/6fzmzL5URC4/s400/beso_judas.jpg[/img]
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Poeta
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Regresar a la prosa,
casi prosa,
una aproximación a la letra,
esa que se esconde en la cotidianidad,
ella trascurre entre la vida y la muerte,
en las calles angostas,
en la superficie y vértice,
ella esconde un tesoro,
a buscar por los recovecos del planeta,
es cálida y temida,
puede derrumbar imperios con sus finos dardos,
la prosa y la letra,
guardan una armonía y desarmonía,
se conjugan magistralmente para llegar al ser,
a lo más recóndito,
con sus pasajes de luz y tiniebla,
Regreso a la prosa
después del miedo,
de una infatigable búsqueda,
llena de artificios,
¿donde quedaron grabadas las palabras perdidas?,
¿mis sueños detrás de una palabra sin valor?,
ella corta con su espada el olvido,
cada vez se hunde en su abismo,
en lo letal de un verso carcomido,
por la distancia,
la incertidumbre,
es lo más seguro que tenemos,
un no vivir,
un aire oxidado,
una ciudad artificial,
un tiempo sin espacio,
una abeja que no regresa a su panal,
la ceguera nocturna de no ver la realidad,
¿cuál es la realidad?
[img width=300]http://t1.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcTTNWPvLVzsGhK_vG7Xy2p25-LDv47r0SBJXULIjxMA6DyGq9yW[/img]
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Poeta
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Cuando no exista el tiempo,
cuando las nubes de óxido se exparzan por la ciudad,
cosmopolita,
fastuosa,
acorralada en su afixia,
cuando las aves mueran,
y no recuerde la aurora,
cuando todo se convierta en ceniza,
cuando la especie grite pidiendo un mendrugo de pan,
cuando no recuerde ni tu piel ni tu esencia,
cuando todo parezca irreal,
y la matriz que es este espacio de mierda,
comience a pulverizarce,
cuando el miedo sea la ley,
y la sombra contínua sobre el cesped se aleje en un instante,
cuando la grieta en el espacio pida vidas,
y el aleteo de la muerte se haga presente,
ese será el momento de aférrarse a tu respiración,
en lo que crees
a ese halito sagrado que te colocó en el planeta,
cuando veas que desaparece todo lo que amas,
tus posesiones,
tus ideas,
sueños,
arquetipos,
verdades y mentiras
en un instante supremo,
que no hay otra oportunidad,
lo sabes con certeza,
sin pasado ni futuro,
cuando llegue ese momento,
no bajes tu mirada,
ni te sientas temeroso,
observa como lucha un árbol contra la intemperie,
y el azote del viento,
muere con la dignidad de las fieras del planeta[img width=300]http://somoscreyentes.info/wp-content/uploads/2010/01/9c225d7499fieras.jpg.jpg[/img]
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Poeta
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Desgano de la atmósfera,
frágil sensación violeta,
se quema el iris,
la unción legítima del viento,
del éter,
de lo hermoso,
llegas de incógnito con tu mirada serena,
se rompe la monotonía,
de una vida plácida,
entregada a vacíos de tu psiquis,
sobresaltos mágicos
fuegos letales salen disparados,
como dardos de luz,
es la renuncia a la ley,
a lo continuo de la vida,
dispersa en lo ambiguo,
calles antiguas que significaron algo,
recuerdos que están sembrados pero huyen,
de toda forma y lenguaje,
decir amor es una ofensa en este proto mundo,
donde la especie está sembrada por seres inmortales,
casi dioses que se han alejado del hombre,
de su siembra,
es una sensación de ateismo a la vida,
la Naturaleza como organismo de transición,
es tan sólo una humedad relativa del concepto.
[img width=300]http://3.bp.blogspot.com/_9I-Fbabd2aM/THn7fVNOYeI/AAAAAAAAAEY/e9Qh38uo-U4/s1600/viento.jpg[/img][youtube=425,350]<object width="640" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/flcF4vNa61U? ... t;</param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/flcF4vNa61U?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="385"></embed></object>[/youtube]
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Poeta
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2011, año extraño,
el tiempo se acorta,
es un simple peldaño, una espada,
se recrea un mundo lleno de convulsiones,
rumores de guerra,
es el antiguo aguijón,
pertenece a la Maestría,
al conocimiento
es una labor de aprendizaje,
los elementos comenzarán a despertar,
a realizar su tarea:
limpiar el planeta,
sus mares.
Los cimientos del planeta se conmoverán,
los gritos llegarán al cielo,
pero no serán oídos.
2011, año de transición,
de duda,
hambre,
el hombre tenderá la mano a su hermano,
demasiado tarde.
Los ciclos del planeta no conocen de perdón,
es un mecanismo antiguo,
que te da luz y vida siempre,
que no volteamos a ver,
es tan común tenerlo suspendido frente a nuestros ojos,
como lámpara sagrada,
con sus días y noches,
la humedad y el aliento,
primavera, verano,
2011, es tan sólo un tránsito al cambio,
a lo desconocido,
un preámbulo.
[img width=300]http://t0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcQm0EstvB7isVAvNtlhbPaVRVPci5c8lFRNnrB13BDW_lB_6Vm-[/img]
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Poeta
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La muerte estaba ahí, mirándome,
de soslayo la veía,
sonreía hablando con los pájaros,
decía "cristofué", en alusión al sonido producido por el pájaro con ese nombre.
Pero ella estaba en una espera nauseabunda,
sus ganas de partir eran inmensas.
Se aletargaba el tiempo,
se corría la vida de pronto como una cascada.
Pero ella estaba en pie de guerra, era su hora.
Su voz entrecortada, decía cosas sin sentido,
por lo menos así parecía,
como los locos que ven extraños seres en la nada. ¿A quien quería llevarse?,
debo confesar que pensé en mi por un minuto,
pero luego ella desvió su mirada a otra parte de la calle.
Estaba todo en silencio.
Un grito se escuchó en medio de la noche.
Era desgarrador, alguien la había visto,
o detectó su carruaje parado en la calle.
Los caballos tenían la órbita de sus ojos llenos de gusanos.
No era para menos ese grito.
El tiempo no pasaba, un olor a alquitrán apareció, luego se expandió una neblina, como una cortina mortuoria.
Alguien se había alejado del mundo de los vivos, estaba seguro.
Sentí el preciso momento cuando partió la hermana. El carruaje se alejo,
los pájaros empezaron a cantar de nuevo,
todo se activó. Una sensación de pesadumbre sentí como cuando se aleja un amigo conocido.
El cristofué canto de nuevo.
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Poeta
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"I don´t wanna be a soldier" es una de las canciones más emblemáticas y llenas de contenido del cantante inglés y activista antiimperialista John Lennon, quien fue perseguido por el gobierno de los Estados Unidos hasta su muerte, en 1980, por su incansable lucha contra la guerra y por los derechos humanos.
Con el asesinato de Lennon, el Imperio se libraba de un incómodo opositor, pero no enterraba un cadáver más, sino que sembraba un ejemplo o forma de lucha antiimperialista y anticapitalista que, hoy en día, continúa propagándose por todo el mundo con gran fuerza.
Fueron conocidas las campañas de Lennon con Yoko Ono en un hotel, en una cama haciendo el amor, que es la mejor propaganda a favor de la paz. Así se escribió una canción que es un himno a la paz llamado " Dale una oportunidad a la paz "; "Si puedo vender un producto utilizando los medios de comunicación, también los puedo utilizar para vender la paz, en contra de la guerra y la violencia del sistema",afirmaba Lennon.
Los medios de comunicación de masas son utilizados por el Imperio mafioso que nos gobierna globalmente, para justificar con mentiras y medias verdades la invasión y el saqueo de los pueblos.
Estamos sometidos a una propaganda bestial para favorecer la guerra en nuestras mentes, luego en nuestros gobiernos.
Se debe combatir esta guerra psicológica desmontando algunas de las grandes mentiras, en las que se apoyan sus criminales planes. La guerra es el arte de destruir hombres, la política es el arte de engañarlos." dijo dAlembertI
I Don´t Wanna be A Soldier Well,
I dont wanna be a soldier mama, I dont wanna die.
Bien, No quiero ser un soldado mama, No quiero morir.
Es mi derecho a la vida, soy yo el que decido mi lucha, no el Imperio global que maneja tu mente utilizando toda la tecnología comunicacional, te hace ver que eres un héroe y te manda a una muerte segura.
Well, I don´t wanna be a sailor mama, I dont wanna fly
Bien, No quiero ser un marinero mama, No quiero volar.
Se lucha tanto en el mar como en tierra, es una estructura de violencia imperial, cuántos mutilados en Vietnam, con grandes problemas psicológicos, los llamados héroes que regresaron, pero jamás lograron olvidar las escenas de guerra, ni integrarse a la sociedad. Cuántos muertos en Irak, tanto de estadounidenses, como Iraquíes. Por eso Lennon habla de morir y volar. Los documentos de Wikileaks muestran un video grabado en Irak, donde soldados norteamericanos asesinan como si fueran animales a personas sin armas, sin la mínima oportunidad de defenderse
Well, I don´t wanna be a failure mama, I dont wanna cry.
Bien, No quiero ser un fracasado mama, no quiero llorar.
Porque el éxito es una condición impuesta por la sociedad, debes ser exitoso, debes ser un héroe, como un prototipo de película Hollywood, es lo que te dictan los medios de comunicación, el cine, el ser exitoso te abre todas las puertas. Un boxeador es un héroe, asesinar en un ring le da la prioridad de codearse con la fama y la fortuna. Lo único seguro de un fracasado es llorar. Debes hacer lo que sea para ser exitoso, que no exista para ti moral ni ética, esos dos elementos son un obstáculo grande que impide que seas un héroe. El Imperio y la mente imperial no tiene moral y menos ética.
Well, I don´t wanna be a rich man mama, I dont wanna cry.
Bien, No quiero ser un hombre rico, no quiero llorar.
Es la gran paradoja, como dos seres tan opuestos como el fracasado y el rico. Uno sin oportunidad de nada en esta vida, viviendo en la calle, comiendo sobras, arropado con periódicos y otro con todas las posibilidades: propiedades, mujeres, viajes, drogas, etc, terminan llorando.
Well, I don´t wanna be a lawyer mama, I dont wanna lie
Bien, No quiero ser un abogado, no quiero mentir.
La estructura legal se basa en la mentira, en el poder que corrompe. El mundo está gobernado por mafias. Es una condición necesaria y suficiente para mentir, ser abogado. Es una superestructura por encima de lo social.
Well, I don´t wanna be a churchman mama, I dont wanna cry
Bien, No quiero ser sacerdote, no quiero llorar.
Por el hecho de ser sacerdote, no implica que se tenga a Dios en el corazón, o que se haga en la realidad lo que afirma la doctrina. Una persona así con tantos conflictos en su vida no es feliz, terminará llorando. Las grandes religiones lo que han contribuido es a separar al hombre, hacerlo más infeliz. Conocemos los grandes problemas de la Iglesia Católica con la pederastia. Son miles de niños que fueron abusados en Holanda, Alemania, EEUU. ¿Qué hace la Iglesia, donde estaba cuando ocurría esto?
El final de "No quiero ser soldado, no quiero morir" es lapidario
No quiero ser soldado,
No quiero ser marinero,
No quiero ser sacerdote,
No quiero ser un fracasado,
No quiero ser un hombre rico,
No quiero ser un hombre pobre,
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Poeta
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Sin el cielo,
una esperanza se esparce lúgubre,
llena de fantasmas,
letras se transfiguran vertiendo su veneno,
el escritor pretende su inmortalidad,
detrás del espejo de la crítica,
prefiere decir cosas intrascendentes,
o no decir nada,
que las letras corran o se hundan en ese estiércol vital,
que existe en las cloacas,
no es nada extraño que nuestra vida se haga pequeña,
un grito de pánico proyecta la humanidad,
pero lo hace en silencio,
esa desconexión con la vida lo hemos logrado oportunamente,
la sociedad ni siquiera posee las cosas vitales,
comer es angustiante
dormir,
existir y morir
el sueño se ha perdido detrás de sombras de miedo,
Una palabra se conecta con lo mas sombrío de tu psiquis,
sobrevivir parece ser el código de esta época,
una lagartija se incorpora y sale de su cautiverio,
ella da lo necesario al planeta sacando su lengua,
tratando de atrapar a su victima,
es una lagartija psíquica,
que sale de algún laberinto de tu mente[img width=300]http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ojo-de-pez/lagartija2.jpg[/img]
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Poeta
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