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Aproximación a la derrota
Cuando la derrota compasiva nos convenza de lo inútil que es seguir luchando, a tus ojos me fiaré. Roberto Bolaño
Reconocer la derrota inmanente, irrevocable de la vida, presente siempre bajo la alfombra, como otra piel inarrancable, el constante caminar a tientas en esa noche sin bombillas; sometidos a la caída inevitable, sin término, carente de suelo, con un vértigo que nuca acaba que desbarata toda posible vida tranquila, relajada, ajustada a todo lo que se llama sano, a todo ese progreso civilizado, que no es más que máscara para no mirar lo terriblemente inevitable. Derrota que somete a todos inclusive a los que no creen en su manifestación omnipresente y ésta verdad de paralítico, de niños abandonados en los escombros, de indigentes irreversibles, de ancianos olvidados en los asilos, de los delincuentes vencidos por sus configuraciones interiores que auspician la muerte de otros, de locos perdidos en los manicomios, de personas inermes avasalladas por las drogas y el alcohol, esta verdad de pocos, de la minoría más silenciosa, se hará terriblemente manifiesta en unos dos siglos, quizá más tiempo, cuando el sol sucumba en su agonía, cuando todas las esperanzas que nos mantienen vivos no sean ni cenizas… La derrota, ese grito de lo intrascendente, ese palazo en los testículos, esa mutilación de piernas, esa masacre de mariposas, ese constante revolcarse en una cama de vidrio molido bajo la luz negra del pesimismo también es una invitación a ser valiente, a dejar que nos respire en la nuca sin inmutarnos, a vivir sin tener que pintar el mundo de colores, una invitación a la rebeldía de la alegría como una expresión íntima de libertad, la derrota asumida con ternura tranquilamente, porque no son necesarias las victorias al momento de organizar una buena fiesta.
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Poeta
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volveré por los caminos que aún no mueren por el asfalto a recuperar mi inocencia
como una flor muerta que anhela recobrar sus pétalos
que perdió en manos de un poeta homicida
y si el barro marca mis pies
con esa mancha de vida auténtica
estaré feliz y despiadado
para enfrentar a mi destino, esa fiera agazapada,
que dibuja un rostro furioso
en las hojas blancas y desnudas
que me acompañan mientras respiro.
y no hay temores ni canciones malas
ni ventanas rotas peor aún puertas sin llave,
solo aire alegre,
que sopla por las branquias de peces voladores
que aguardan ser pescados por ángeles dipsómanos
que usan el tiempo en extrañarnos.
dibujaré una luna llena en la cabecera de mi cama
para volverme un lunático completo
ante la luz de su existencia,
como quien alquila un espejismo
porque la realidad no basta,
porque los caminos conducen al aroma
de un día que ha perdido el pánico
y nos deja su mano larga
para tocar tambores y corazones.
cómo olvidar la vida
si cada mañana deja en la mesa
vino amor y panes
para que el cuerpo no se disperse
entre el vómito del absurdo
entre las cucarachas que no son de Kafka,
solo así con ese gesto tan humano
podré gritar frases imposibles
que invocan espíritus de brazos abiertos
que besan bocas sin arrugas ni hipocrecia,
mientras tanto esperaré el tren que no se mueve
porque la contemplación
también es un viaje que termina dentro de uno mismo...
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Poeta
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me abandono en un bus descolorido
que no tiene placa ni destino
donde un borracho en pleno efecto homicida de unos tragos
espera llegar al paraíso
sin saber que esta línea no cubre esa ruta tan buscada.
y me siento en medio de pasajeros imaginarios
que son libres de la materia
que pagan su pasaje con una sonrisa ficticia
porque la sangre tiene su peso
porque la vida también amenaza con su revolver inocente
porque no hay espacio para que un sueño
camine tranquilo por la realidad
sin ser sodomizado por el ángel de lo posible.
abre la puerta para saltar al vacío
y caer y caer y caer
como una hoja que renuncia a un árbol sin memoria
porque el suelo es un descanso al que aún no tengo derecho
más que por instantes
que me cuestan un corazón del pecho
que me dejan sin sonrisa irreverente
sin dedos para acariciar los gatos de la felicidad..
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Poeta
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si un viento frío y estepario ronda por tu casa
espera que sea un lobo enamorado
porque si la luna de cara recién lavada
aparece por una ventana del cielo
es más probable que el corazón estalle de un suspiro
y las estrellas se vengan abajo por el peso de su alegre brillo.
hay pasos que no llevan a ninguna parte
como un poeta que camina para olvidar silencioso lo que no ha vivido
y dejan huellas tatuadas en la nostalgia de las calles sin recuerdos
que gritan para atraer hojas secas
porque es mejor cubrirse de espejismos
cuando el mundo ha hecho su último jugada
en el holocausto de las almas que se niegan a morir
sin ser pintadas por la inocencia del arco iris con destino.
por eso déjame un espacio al pie de página de tus historias no contadas
que esperan por un argumento itinerante
que haga espacio para otra risa
para un verso que anhela hacerse piel de tus huesos jóvenes.
y sin querer he llegado desde un encierro que huele a lluvia y libertad
para dejarme herir de tu canto que hace tiritar mi manos
mientras escribo para encontrarte en tu juego estético de las escondidas.
y puedes dudar que el mundo gira en su eje desgastado
puedes gritar para ahuyentar el espanto
dar un punto final a estas palabras tan solo con mover tus ojos a otros cielos
pero permite que la puerta que protege el respiro de tus labios
quede entreabierto para enviar un aullido de animal
que ha venido para no dejar que pases otra noche sin velas encendidas...
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Poeta
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Genealogía de un gusano de zeda
Quizá fui piedra o bacteria,
Inmundicia o idea sublime,
Materia de ángel o boñiga de diablo empedernido,
Una hormiga, una nube, un re-cuerdo
Un borrachito dormido en el parque del Olimpo.
Soy y continuo, como hombre,
Luego fruta y hoja o como simple respiro…
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Poeta
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Yo-Yo
Podría escribir los versos más tristes esta noche
Pero no soy Neruda ni me gustaría serlo
No veo que tiriten los astros a lo lejos
Solo soy yo, yo-yo, necesito de tus dedos
Subir y bajar lentamente por el tiempo
Al ritmo de tu juego y tus canciones
Porque soy un juguete absurdo y sin sentido
Si no me sueltas y me aprietas en tu dulce mano...
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Poeta
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quiero estallar en medio del silencio,
porque tengo una luna sin dueño atragantada en mis entrañas desde niño,
porque nunca me gustaron los infinitos en la sopa caliente de los sábados,
porque las gotas que murieron sin poder tiritar de miedo al caer al abismo insípido de lo cotidiano, eran lágrimas que esperaban ser comidas vivas por los ángeles del espejismo,
porque los amigos que pierden la cabeza en las salas de teatro ahora aman a mujeres de alas muertas, no tienen tiempo en sus relojes para darme una mano en este rollo absurdo de estar vivo.
por eso dejaré la tele encendida para que los ojos de la soledad encuentren una distracción por un momento inane y sin sentido como quien observa una vela que arde a los pies de un dios ya muerto,
dejaré que los peces se coman entre si porque el amor obliga a darlo todo,
dejaré que las hormigas se coman mi guitarra después de haber tocado esas notas dulces que no quisieron escapar del pentagrama,
dejaré que el niño homicida me muerda las venas principales en este domingo que tiene aires de nunca,
porque no quiero vivir si los cuadernos se quedan solos sin unas palabras que los acompañen a cuentos,
y puedo por penúltima acción como quien cava su tumba junto a la cama para no correr muchos riesgos, buscar mi alma en el almario y dejarla que escupa un adiós al mundo que jamás ha estado tan inexistente, mientras le pinto una sonrisa, para que no digan que la tristeza conmigo ha ganado la batalla...
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Poeta
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Atizando el fuego de la música
En esas calles que extrañan la niebla cuando son tan evidentes,
Porque no disponen del pudor de un sudario de hojas secas,
Cuando un par de sombras las cruzan sin mirar sus cicatrices,
Pude esperar el retorno eterno de una sonrisa que es pan de mesa,
De una mirada despierta en mitad de una ciudad que sueña
Espejismos que no son otra cosa que antiguos muros hechos zarza,
Pude encontrar ese salud-o deseado en todas las puertas,
Que reinventan el camino hacia la gloria donde aves mueren de alegría senil.
Era tan fácil como pedir un aguacero con los brazos extendidos
Para encontrar una razón para estar contento,
Y sacudirse las sanguijuelas de lo cotidiano,
Para sentir que hermosa es la juventud y la vida mientras se busca
Un espacio amplio como la inesperada cabeza de un alfiler,
En la hiperrealidad de los átomos de centeno.
Sin motivos para hundirse mientras las ideas
Sirven para tapiar los agujeros inevitables en la proa,
De ese barquito de fichas lego que se debate feroz en el destino.
No hay escapatoria y estamos tenuemente vivos,
Inventando nuevos partos al filo de la navaja
Que corta sutilmente el cordón umbilical de los relojes recién nacidos,
Así te vi en mitad de realidades paralelas creadas por la música,
En ese juego de la guitarra por alcanzar el pico más elevado
Y lanzarse por una cuestión de suerte,
Solo para ver,
Si cae sol o sello, en el pentagrama que tiene siete cementerios.
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Poeta
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no hay salida de este castillo en el aire
donde las nubes diseñan un vestido de novia
a la luna que solía estar desnuda
porque los lobos en su anhelo tenaz de lo imposible han olvidado aullar desde su rincón frío y estepario.
solo queda dibujar en las paredes la sonrisa
de una flor que murió en las batallas medievales
para no sentirme tan apartado de la realidad
donde todos fingen tener una caricia de consuelo
y las casas simulan un refugio
para los hombres imaginarios
que se sienten solos en su espejismo
y que apuntan sus dedos al rincón donde dios agoniza por vergüenza de su obra.
aquí hay silencios pasibles
porque los pasteles callan
porque es el deseo de los cumpleañeros que nacieron sin memoria que rompen sus cabezas
a falta de piñatas más interesantes.
miro el mundo como quien pasea sus ojos
para no perder el hábito de observar los lugares que no existen,
se han perdido los motivos que mueven los molinos
que vencen a don quijote
porque la locura tiene sus defectos
porque las sombras no pueden enamorarse de si mismas
y el consuelo es una mujer que abre sus piernas generosas si adivinas cuantos muertos duermen por pasar el tiempo haciéndose los inertes.
hoy ha llegado una botella de vino
que fue engendrada por las manos de un niño
que se alegra viendo como los hombres pierden su inocencia como se enamoran casi borrachos
de un piedra que toma sol todos los domingos
ignorando que sus piernas fallecieron hace ya varias noches en manos de un artista enloquecido por la absenta.
mi único contacto con el mundo
que así le llaman los sonámbulos a su sueño
es regar mi jardín de cabezas degolladas
y todos piensan que llueve
porque soy el único que ha comprobado que las nubes son hologramas y que es grande la indiferencia hacia el pincel que pinta día a día nuestros cuerpos...
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Poeta
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si quieres dejo tus manos
donde las habías sepultado,
si quieres dejo que la ventisca
te convierta en arena nuevamente
y la lluvia haga de tu cuerpo
un lago para el naufragio de los hombres desesperados.
pero no me pidas tus recuerdos
porque son la piel de mis huesos olvidados,
no borres el brillo de tus ojos,
no aumentes la distancia que nos acerca
corriendo hacia el horizonte,
no dejes tus huellas olvidadas en la arena
porque el mar tiene ganas de olvido...
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Poeta
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