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HORIZONTES
No es el horizonte que me espera
el que está frente a mi.
Gira a mi alrededor,
a veces de montañas muy lejanas,
a veces de llanuras infinitas.
de mares que se funden con el cielo,
de rojo amanecer y atardeceres.
A veces me parece tan cercano,
que camino hacia él sin equipaje
y regreso al punto de partida,
con llagas en los pies y derrotado.
Otras veces me preparo para un viaje
de una meta lejana y me detengo,
al borde de un arroyo, bajo un árbol,
y olvido mi camino..
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Poeta
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CONSEJOS PARA MI
Cuando todos los días sean iguales, y el tiempo pase sin decirte nada, ausente de alegrías y tristezas, buscarás el ampararte en los recuerdos para seguir viviendo sin motivos.
Cuando nada te lleve hacia el mañana, y el horizonte choque con tus ojos porque todos los finales son sabidos, comparte de los niños el futuro, entierra las nostalgias y rompe el calendario.
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Riega las plantas, cocina un guiso, limpia tu casa, pinta un armario, aspira el aire de tu presente, expira el aire de tu pasado. cierra los ojos, cuando tu cuerpo, pida un descanso.
Pero si , no podés con tu osamenta, muerto en vida, respirando ya vencido, no ocupes un lugar con tu tristeza, no prolongues tu mísera existencia, por pura dignidad, pegate un tiro.
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Poeta
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GRACIAS RELUSOL
No voy a presumir de haber sido un niño superdotado, bueno en algunos aspectos sí, pero en cuanto a mi inteligencia, que es a lo que voy a referirme, no... Era digamos un chico normal, tal vez un poco pirucho, pero tampoco voy a alardear de ello, porque muchos piensan que la locura es un atributo del genio, la famosa frase “ De poetas y locos, todos tenemos un poco” y la locura del genio que le han atribuido a famosos bipolares, apuntan a eso, pero ya aclaré que no iba usar ese axioma para avalar mi posible sobresaliente nivel mental. Por otro lado, hay quienes opinan que los niños prodigios, suelen ser adultos boludos e inversamente. Yo estaría dentro de la segunda caracterización A propósito, mi afición por la escritura comenzó a partir de los diez años, envié algunos de mis textos a un revista, y me contestaron que me dedicara a otra cosa, y ustedes son testigos del nivel al que llegué. Lo mismo ocurrió con mi compañero de banco, el rusito Alfred, con el que repetimos varias veces primer grado y con el tiempo se convirtió en el más importante físico de la era moderna. Y fue justamente con él, que compartí el descubrimiento del que quiero hablarles.
Recuerdo que fue en segundo grado, yo tenía alrededor de diez años, meses más meses menos, y recuerdo que mi vieja me manda al almacén del turco Mazalán, (que tenía catorce hijos, uno por medio les salió loco, pero genio ninguno, otro recuerdo que me permite desmitificar ciertas creencias populares) , a comprar Relusol, que era un polvo limpiador de vajillas, que en vez de tener un super héroe con un tremendo bulto, tenía en su etiqueta una negra sosteniendo una sartén, que reflejaba un envase de Relusol, que tenía una etiqueta con una negra que sostenia una sartén… y asi repetitivamente Por eso cuando el maestro nos explicaba la noción de infinito. Yo le dije a Alfred: .- Es como el Relusol !… Fuimos a casa y le mostré gráficamente la proyección infinita. Yo creo que eso despertó en él la vocación por la física, y a mi, fama de genio.
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Poeta
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ENTRE DUDAS Y CERTEZAS
Hoy no creo que llueva y sin embargo,
por las dudas, al salir, tomé el paraguas
cómo puedo confiar en mis creencias.
si he vivido casi siempre equivocado..
ya no apuesto a mi fe, ni a las certezas
que suelen predecir los hombres sabios
ignorando las fortuitas situaciones
que vuelven azaroso lo anunciado.
Mi madre me decía, llevá un abrigo,
en un tórrido día de verano,
más nos vale pecar de precavido,
que pecar de boludo por confiado.
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Poeta
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UNA MUJER EN SAINT SIMON
Al principio, en Maison Saint Simon, no quisieron saber nada con Albertina. Era natural: la sola idea de tener una mujer con ese aspecto dentro de Saint Simon parecía una profanación. Los claustros de ese colegio, tenían una tradición moral, lindante con lo monacal, aunque no religiosa. Durante siglos había sido la fragua de los más prestigiosos profesionales de la región. Nunca habían aceptado la tendencia moderna de los colegios mixtos. No como un hecho discriminatorio, sino porque pensaban que la presencia del sexo opuesto distraía la mente de los alumnos, que solo tenían que estar ocupadas en la asimilación del conocimiento que allí se impartía. Sus profesores, seleccionados con rigurosas exigencias tenían carácter vitalicio, o por lo menos hasta que estuvieran en condiciones optimas, mental y físicamente, de ejercer en forma Idónea su función educadora. La sorpresiva muerte de Lord Cheseline, eximio profesor de balero, autoproclamado inventor del tan afamado balero cuadrado, abrió una profunda grieta en la institución, ya que en fecha próxima se realizaría la CXLVll olimpiada de ese deporte, del cual Saint Simon se sentía orgulloso de ser invicto campeón desde su incorporación como deporte olímpico en el año 1855. La ambición de lograr este ansiado y prestigioso trofeo, había hecho que los colegios participantes en la justa dispusieran inmensos presupuestos para tener el mejor profesor en la disciplina, por lo que se habían agotado en el país los postulantes al cargo Con esta terrible realidad se encontró Saint Simon, cuando por imprevisión de formar docentes salió en búsqueda del reemplazante de Lord Cheseline ( Q.E.P:D.) La solución la dio, la presencia en el lugar de Neck Tapera, un argentino que había iniciado un juicio ante los tribunales, contra Lord Cheseline por fraude y usufructo comercial del balero cuadrado, del cual reivindicaba su paternidad y se había dirigido al colegio para confirmar la muerte del acusado. Enterado de la situación que estaba padeciendo la institución fue que recomendó para el cargo a su concubina, Albertina Karina Jelinek, a quien había conocido durante un certamen de balero en el programa de Gerardo Sofovich, a cambio de que si esta cumplía las expectativas del colegio, este se comprometía a ser testigo de parte en su reclamo Reunido la dirección del colegio y la asociación de padres, para tratar la propuesta, la misma fue desestimada por los sectores más conservadores que reivindicaban la tradición de que nunca una mujer había ocupado un cargo docente. Unos videos y fotos de la postulante, casi provocaron un cisma institucional por considerar su aspecto como altamente nocivo para el encuadre académico y estudiantil. Sin embargo primaron los sentimientos de la camiseta y la moción fue aprobada, sujeta a una entrevista personal que determinaría la aprobación final. Esta se concretó pocos días después ante la comisión evaluadora, ante quien Albertina, al ser indagada si sentía capaz de lograr los objetivos propuestos, contestó: .- Lo dejo a su criterio.
Albertina retuvo el título en juego y abrió una época de grandes maestros del emboque universal. Gloria y honor para el gran Saint Simon.
P.D :Karina Jelinet, vedetomga mediatica infradotada, argentina, célebre por se respuesta ,. Lo dejo a tu criterio
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Poeta
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LO QUE NO PUDO SER
A pesar de mi profunda admiración, y haber escrito algunos cuentos en su homenaje, nunca hablé de la íntima relación que nos unía. Esta comenzó cuando yo era un ignoto joven presuntuoso y él un reconocido escritor. No viene al caso hablar sobre las circunstancias en las que nos conocimos, solo haré la salvedad que no tuvo nada que ver con la literatura , ni con un hecho cultural. Supongamos… porque yo sé que en este momento ustedes se preguntaran, o me querrían preguntar: .-.-Pero dale, donde lo conociste a Jorge Luis?… Y yo guardare en secreto, una vez más, la respuesta que solo él y yo conocemos. Bueno él ya lo habrá olvidado, dado el tiempo transcurrido desde su muerte, aunque lo considere inmortal, y yo, ni ebrio ni dormido, como dijo Mariano Moreno, ni aún a riesgo de mi propia vida, diré esta boca es mía. Pero vuelvo al, “supongamos”, que sería como, sería, habría, tendría, verbos potenciales al estilo TN. Supongamos, que fue en un piringundín de Palermo, donde nos encontramos para tomar un guindado uruguayo, según era su gusto. Y pongo este escenario, porque es posible que alguien nos haya visto en ese lugar, que sí frecuentábamos, haya hecho correr la bola, y algún gil diga: .- Ah, ya sé… Nó, definitivamente, nó. Ahí fue donde muchos años después tuvo lugar el encuentro que voy a relatarles.¡Qué suenen las trompetas !... En el proscenio, los protagonistas . La escena, en el interior antiguo y mugroso de un bar, oscuro como su fama, mostrador de estaño, respaldado por una estantería exhibiendo bebidas, telas de araña y tierra, conviviendo armonio, entre los que señoreaba, como jamón de sanguche, un galaico grasoso y rancio Destartaladas mesas y sillas de madera, espaciadas según fueron quedando , se nos ofrecían, impúdicas como putas viejas. Elegimos, como siempre, unas junto a la vidriera, esmerilada de estornudos de café y huno. Yo con mis codos apoyado en la mesa, Jorge con sus manos cruzadas sobre su bastón y sus ojos en el infinito. Esa escena se repetía en cada uno de nuestros encuentros, el guindado era una coma entre palabras.
Días antes , le había dado con pudor, algunos de mis cuentos a Jorge, que ignoraba hasta el momento mi berretín de escritor. El fue quien comenzó la çonversación, haciendo referencia a ellos ( a los cuentos ) .- .-.Gato… Me dijo. Antes me decía Edgard, no como homenaje a Poe. Si no porque argumentaba que la castellanización bastardeaba un nombre germano tan simbólico, “el que defiende su tierra con la lanza”. Cuando conoció mi sobrenombre me llamaba por él, aducíendo que era el adjetivo del hombre, lo que se dice de él. Hasta que un día María le dijo que Neco quería decir Gato y desde entonces me llamó así. .—Gato, estuve leyendo sus cuentos, para ser sincero, desde mis humildes conocimientos literarios ,me parece que son prescindibles como tales, si no fuera por el respeto que usted me merece, los hubiera dejado al segundo párrafo, sin embargo los he leído a todos Desde la iletrada ignorancia popular, y desde esa visión podrían ser interesantes. No por la trama, desarrollo y contenido, sino porque están escritos en el lenguaje con el que ustedes se expresan. Tal es que pienso que la síntesis de un buen escritor sería la fusión suya y mía. Digamos, para ejemplificar, un hijo nuestro. .-.-Bueno, Don Jorge, muy honrado, pero la Bulrrich dice que usted es impotente, así que no hay muchas opciones… Yo le tengo mucho afecto, pero en realidad no me excita y aparte está medio viejo para ser madre. Lo nuestro es imposible Maestro. .-Hay Gato, Gato!… Justamente una de sus falencias son la incomprensión metafórica del lenguaje culto. Aunque en realidad lo que me atrajo fue el uso metafórico de las palabras, no de las frases simples y chabacanas del relato, sino en el uso del vocabulario lunfardo coloquial que las construye, done las obscenidades se convierten en metáforas insustituibles. ¿ Me comprende Gato ¿…Mi escritura, humildemente, es rica en muchos aspectos, pero mis personajes hablan y piensan como Borges, aunque pertenezcan a otra cultura. El lenguaje del hombre debe expresar su propia historia y transmitirla a sus iguales. Ni usted puede ser Borges, ni él, Gato. Se me ocurre proponerle intentar algo compartido, algo así como lo que hice con Adolfo…¿Quë.opina,Gato.?... Un brindis y un apretón de manos sello el acuerdo. Hicimos varios cuentos en colaboración, lo peor que hicimos ambos… Un fallido y lamentable intento, un pastiche total !...
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Poeta
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CLAROSCURO
Un silencio de llanto chorrea en mi ventana,
el viento hace más fría la noche del invierno,
Mi perro se acurruca lamiéndome el zapato
mientras yo intento versos para pasar el rato.
Enciendo un cigarrillo por complacer al vicio
y pretendo que el humo me caliente las manos
Un tango nostalgioso se me pega al oído
haciendo más pesada la sordidez del cuarto.
Solo me fañta el hambre para enmarcar el cuadro,
de tanta mishiadura, se me borró el ombligo
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Poeta
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TANGO QUE ME HICISTE MAL
Me la crucÉ, en una esquina de Constitución. Tenía el pelo teñido de rubio, un exagerado maquillaje en la cara, con las tetas casi afuera de la remera, una mini mostrando los cachetes de un voluminoso culo que se prolongaba en dos gambas musculosas y medias chuecas haciendo equilibrio sobre unos tacos siete y medio. Y fue ahí, cuando me apiolé que era un trava. Porque si hay algo que los deschava, son los fanguyos, sí, las manos también, pero sobre todo los piés. Por lo demás, siliconas y bisturí mediante, están mejor que muchas minas, y te apiolás cuando ya es tarde. Tenés razón , te dije me la crucé, y no te dije, me quedé mirandolá, y precisamente eso, me quedé mirandolá como un pajero. En realidad yo no tengo esa actitud, pero en este caso hubo una razón previa. Cuando me la crucé, su cara me resultó conocida, fue un flah , le saqué la pintura, el pelo rubio y fue como si hubiera visto al Beto. Te acordás del Beto?... No, ese no, el flaco, que iba a la milongas de Huracán…Ese, ese, sí. Tenía la pinta loca ell Beto, te acordás ¿…Y no era solo la pinta, te acordás cómo bailaba… Siempre con las más lindas, al revés que nosotros, que siempre nos tocaban las fuleras. Pero no salía con ninguna, las variaba nomás, las dejaba calentitas...Un trompo para el tango el flaco. Me acuerdo que lo mirábamos y le copiábamos los pasos, pero nos faltaba esa elegancia natural que él tenía. Ese paso a la derecha y la caída….me parece que lo veo, qué hijo de puta, nosotros parecía que metíamos la gamba en un pozo y el chabón sobre una nube. Me parece que escucho La Yumba….se me hacía que el maestro, dios lo tenga en la gloria, la había hecho para él. Y minga de circo, de enganches y patadas. Con los ojos entrecerrados, como rezando, amurado a la mina, tenía rulemanes en los timbos. Lo recuerdo, y te digo, me emociono. Mirá que en esos años, había un montón que la gastaban… nosotros sin ir más lejos, no éramos muy troncos que digamos, bueno vos eras escepcionalmenre un matungo, pero yo me defendía, aunque al lado del Beto, un paralítico. Por eso fue que me quedé mirando. Cunando comprobé de que era un trava, me dije, claro, debe ser un chabón muy parecido. Como andaba con tiempo y en barrio ajeno, sin peligro de que escrachara un conocido, me le puse a la par…Le chamuyé unas giladas, él me mira, pega un grito, me abraza y me besuquear. .-No lo puedo creer,,,vos sos el Neco ¡…Yo soy Beto, te acordás ¿….Bueno ahora Betiana… Mirá que chico es el mundo ¡… Y entramos a charlar de cosas viejas.. Quíen lo iba a pensar, el Beto trava, no podía creerlo…Cerrá la boca boludo…Se acordaba de vos, me confesó que siempre te tuvo ganas, le pasé el tubo, vas a ver que linda que está….No boludo es joda, pero si querés verlo, siempre para para por Pavón y San José. Y ahí fue, cuando tocamos el tema de las milongas, le preguntó .- Seguís tangueando ¿…. El guacho se levanta la pollerita, me muestra la chabomba y remata con un guiño:- .- Pero en tanga…
apiolé = di cuenta / trava= travesti / deschava= = descubre / fanguyos = zapatos / apiolamos = damos cuenta / pajero = masturbador /variaba = paseaba / amurado= pegado / timbos = zapatos 7 matungo = caballo / Chabom = hombre / giladas = tonterías / Tubo= teléfono / Chabomba= calzón
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Poeta
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MI PUEBLO
Mi pueblo es un collage de árboles y casas
pegado a un horizonte de atardeceres rojos,
donde las nubes pintan un cambiante paisaje
sobre una alfombra verde, amarilla en otoño.
Mi pueblo fue mi infancia, de familia y amigos,
la escuela, la maestra y las tortitas negras.
La pelota de trapo pateada en los recreos,
las bolitas .perdidas debajo de la arena.
Mi pueblo son recuerdos prologando mi vida
un intento imposible de volver al pasado,
de un tiempo en el que fuimos distintos pero iguales,
con el orgullo ingenuo , de pobres pero honrados
Hoy no tiene sentido el volver a mi pueblo,
las bolitas perdidas duermen bajo el asfalto,
tal ves no queda nadie que recuerde mi nombre.
Hoy soy un forastero … Solo un ave de paso.
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Poeta
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CINCO COPLAS PARA EL REGRESO
Cuando vuelva, vendré arriando
coplas que hallé en el camino,
a la sombra de algún sueño.
refrescándose en el río.
Coplas que lunas cantoras
me dieron para el regreso.
melodías compañeras
para no andar en silencio
Cuando se pega la vuelta
queda el horizonte atrás
el camino se hace largo
cuando hay prisa `por llegar
Nostalgias que son profundas,
raíces de identidad,
recuerdos que cobran vida
y ayudan a repechar..
Ida y vuelta del destino
que buscamos al andar
coplita de cuatro versos
del que viene y del que va.
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Poeta
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