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DOÑA PANCHA "LA SANTONA" - Continuación
Cuando llegó el padre Mario, el cura párroco, se lo comenté, pero me dijo que ya se lo habían dicho en la Chancha Renga, ( un boliche cerca del puente, donde acostumbraba a ir a tomarse unas ginebras, jugar un truco y tocarle el culo a la hija del dueño, el gallego Bermudez.) Lo vi medio en falsa escuadra y no se habló más del tema.
Ese domingo, serían las diez de la mañana, estaba llegando a la iglesia y me llamó la atención la cantidad de gente en las placitas, pensé que estaría la banda del Ejército de Salvación, que solían ir a enganchar fieles de rebote entre los que escuchaban la música. Pero nó, estaban ahí en los bancos, a la sombra, charlando en grupos. A muchos los conocía del barrio, pero no se me ocurría que podían ir a misa. Saludé de pasada a los conocidos y me mandé para adentro. Preparé los hábitos para la santa misa, mojé unas ostias sin sacramentar, en el vino sin sacramentar y al rato la voz del padre Mario:
.- Pirulo, abrí las puertas para que entren las viejas…
No lo podía creer… Viejas, viejos, jóvenes y niños, entraron en malón empujándose para conseguir asiento. Tiraron a la mierda la pila bautismal…yo pedía calma y literalmente casi me sientan de culo, parecía una cancha de futbol la parroquia. La chusma de Doña Rosa se me acerca y dice…
.- Vienen por la loca…Se está poniendo linda la cosa!...
Y bueno, me dije. Los caminos del señor son inescrutables, y me persigné.
Adentro era la joda loca, un festín pagano, tipos empinándose la botella de vino, comiendo sanguches de mortadela, tirando migas de pan y cascaras de fruta. Hasta había algunos vendiendo pochoclo, churros y empanadas. Yo convocaba a Cristo para que sacara a los mercaderes del templo, pero no creo que pudiera con esta jauría. Pobre flaco lo iban a sacar
Comenzamos la misa. El cura en sordina me dijo.
.-Por qué no te dejás de romper las bolas con la campanilla…Tenía razón, yo temblaba, del cagazo parecía que tenía parkinson.
.- Por qué no te metés las campanitas en el orto?... Gritó un zarpado, con el festejo de la turba.
De a poco se fueron calmando, hasta parecía que estaban en éxtasis, o durmiendo el pedo, qué sé yo. Pero calmados. Cuando el cura levantó el cáliz, ahí se pudrió todo de nuevo. Yo me tenté de risa, el cura también, se atragantó con el vino y escupió todo el altar. Hay que ver lo ocurrente que son los reos de barrio, te hacen cagar de risa…
Cuando de pronto, una voz como un clarín llamó a silencio…Y el silencio se hizo. Venía del fondo, del lado de la entrada…¡ Cagamos, (me dije), la loca!...
.- Señor, hoy no vengo a decirte mis pecados. Hoy no vengo a pedir que me perdones, reconozco los muchos cometidos y por ellos llegué hasta flagelarme…Hoy te vengo a señalar los pecadores que no piden perdón, no se arrepienten y vienen a tu casa como limpios. Yo no vengo a juzgarlos, solo vos podés hacerlo, por ser amo y señor del universo, padre amante y juez supremo…Como fiscal te pido los condenes, como defensora te pido los perdones… Yo te diré Señor quienes son ellos, yo te diré sus nombres, te diré que pecado han cometido, vos sabrás si es verdad lo que yo digo…
Hizo un silencio reflexivo. En la iglesia, donde minutos antes reinaba la chabacanería más pagana, solo se oía la ansiedad que esperaba su voz. La voz de esa mujer, clara y vibrante y los ojos de los fieles y los infieles, que expectantes esperaban de su boca el testimonio.
Ella miró a lo alto, junto sus manos y continuó de rezo
:- Yo te pido perdón Señor por Sebastiana, Guadalupe, Eugenía y Bernardina, que han cometido el pecado de lujuria burlando el sexto mandamiento que prohíbe fornicar…
Fue notorio que la mayoría de los presentes no entendía el significado de lujuria, ni fornicar, porque había consultas entre ellos y respuestas no muy semánticas, pero si comprensibles como, coger, garchar, fifar, culiar y algún españolísimo “follar”, reforzadas con obscenas mímicas ilustrativas, que rompieron el clima místico y reiniciaron el chacoteo.
La mujer se levantó con cara de fastidio, se persignó y con paso firme salió de la iglesia.
Tras ella salió la abigarrada concurrencia. El padre Mario desde el altar gritaba…
.- No se vayan que la misa continua … Kirye eleison, Chistre eleison ¡…Toca la campanilla boludo.
Lo último iba dirigido a mí. Yo respondía.
.- Et cum spíritu tuo, et cum spíritu tuo!...Y le daba a la matraca, pero el rebaño descarriado ya estaba en estampida, solo quedaban las cinco o seis habituales viejas devotas .
El padre Mario las bendijo, tapó el cáliz y las dejó esperando la hostia.
En la sacristía no hicimos ningún comentario, el cura agarró el porrón de ginebra, se mandó unos tragos, dijo “ In nomine Patris , et Fillii, et Spiritus Sancti, Amén …Se besó el pulgar en cruz y se fue arrastrando los fanguyos.
La ansiedad por saber cómo había seguido la cosa me llevó a la calle, en la vereda y la placita corillos de gente permanecían hablando. La primera que me interpeló fue la Doña Rosa, que se convirtió desde entonces en informante permanente de los sucesos.
.- Hay Pirulo, qué bochorno!...Y me entregó una tarjeta que estaban repartiendo unos pibes. “Doña Francisca, Pancha Santona, Fiscal de Dios en Alsina”, Denunciá a los Pecadores – Jean Jaures xxxx - T.E. xx-xxxx – Valentín Alsina.
Eso cerraba su presentación. Y eso me hizo pensar que esta mujer no era una loca, que tenía un plan elaborado, que recién comenzaba y tendríamos que esperar para conocerlo.
.- ¿Y la gente que opina ?... Pregunté a mi informante.
.- Y…La mayoría está muy decepcionada. Su debut no fue muy exitoso, dio datos imprecisos, hay muchas con esos nombres y hay muchas atorrantas en el barrio. La gente esperaba algo más picante. Usté me entiende… Sobre alguien importante…Usté me entiende, Pirulo.
Sí, yo la entendía a Doña Rosa y también la entendía a Doña Pancha, si queríamos que esto funcionara tendríamos que aportarle algunos datos.
“ Los caminos del Señor son inescrutables “. Me volví a decir, confieso que esa frase me gustaba, y yo estaba al servicio del Señor…Entonces recordé que sabía, a propósito de meterme en el confesionario en ausencia del cura, de muchas historias personales que daban para una radio novela, o dada la situación para convertir la parroquia en un lugar de concurrencia masiva…Los caminos del Señor…
Así comenzó mi relación con Doña Pancha. La fama de la iglesia y La Santona, trascendió las fronteras. De Pompeya, Fiorito, Avellaneda venían a la misa de las once, en poco tiempo se convirtió en una manifestación de carácter nacional, con tours turísticos y acampes de devotos que hicieron famosa a Valentín Alsina. Esto no solo fue un aluvión de fe, sino que aportó grandes beneficios económicos a la iglesia, el comercio del barrio y el mío propio. Fue la época de oro.
Pero todo se acaba en esta vida rea…Un día, la voz de una mujer en el confesionario me dice, creyendo que yo era el padre Mario, que lo de ellos debía terminarse antes que los escrachara la Santona.
La tranquilicé, simulando su hablar. La voz de la mujer me resultaba conocida, pero no podía identificarla, así que cuando salió, hice lo mismo para ver quién era sin ser visto. Fue como un puñal en el corazón lo que mis ojos vieron. Era Esthercita, la mujer del panadero, mi novia más querida cuando estudiante, que alegre repetía los versos de Rubén. Me había dejado calentito
a pura paja…Se casó con el tano por el vento. Yo sabía que era medio trampa, pero nunca penséí que con el cura. Desfalleciente llegué a lo de Pancha, ansioso por contarle lo vivido. La Pancha me escuchó y pegó el grito.
.- Se cumplió el sueño del pibe!...Ahora sí que lo agarré al hijo de puta, se llenaba de guita a costa mía y no quería tirarme ni un morlaco…Nos salvamos Pirulo, nos salvamos !...
Y la cosa terminó como te cuento, La Santona chantajeó al cura Mario. Que con sus influencias la ordeño de monja, la hizo Madre Superiora de la Monjas Carmelitas en Pelotas, le construyó un convento en Recoleta, que fue el primer Quilombo Shopping de Argentina. Yo quedé como gerente, me casé con la Pancha y vivimos felices desde entonces, hasta su muerte Nunca supe que fue del cura Mario …
“Los caminos del Señor son inescrutables”.
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Poeta
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DOÑA PANCHA "LA SANTOMA"
Todos en Alsina habrán oído hablar de Doña Pancha, “ La Santona”. Aunque no tengan una referencia precisa de quien fue, sabrán de su existencia al menos por el apelativo.
Para contarles, parte de su historia, porque la totalidad solo la sabe ella y está muerta, estoy yo y mi testimonio, como un aporte a su memoria y de aquellos que de una forma u otra, tuvieron relación con ella. Todos los nombres , apodos, direcciones, teléfonos, imail, etc., que pudieran dar datos sobre la identidad de esas personas, han sido modificados para no perjudicar su buen nombre y honor, si lo tuvieran . Por lo demás doy fe que los hechos son reales. que acaecieron entre los años 1960 y 90, en Valentín Alsina, Partido de Lanús, Provincia de Buenos Aires.
Ustedes naturalmente se preguntarán, quién soy yo. Una razonable pregunta porque no es cuestión de creer lo que te dicen, si la persona, el medio gráfico, radial o televisivo no acredita una autoridad moral que justifique esa confianza. Porque no falta el pelandrún que tira fruta y no falta el gil que compra y lo pega en Facebook, como de buena fuente. Bueno, tampoco la pavada, si es por eso nadie haría periodismo y tampoco se puede ser tan desconfiado…No?...
Lo que hay que preguntarse es en qué se beneficia o qué intereses defiende el que instala un chisme, historia u operación de prensa. ..Por ejemplo, ustedes piensan que la Nación, Clarín, TN, Canal 13 o Lanata tienen segundas intenciones, cuando venden carne podrida en los medios?...Nó, definitivamente nó…Hay que creerles, porque sus intereses son históricamente los del pueblo.
Y yo, en este caso, en qué me puedo beneficiar?...Me lo pregunto y la verdad, no se me ocurre nada, si a alguien tiene una idea que me chifle, no voy a ser tan moralista como para rechazarla.
Entonces digamos que yo soy Pirulo, monaguillo, sacristán o chupa sirios de la Parroquia El Buen Pastor de Alsina, queda claro que también me acojo a los beneficios de reserva de identidad Y quien figura como autor, es un profesional que solo da la estructura literaria, quedando libre de toda responsabilidad por lo dicho.
Pero vayamos al grano, que esto se hace largo y puede acabar sin empezar (eyaculación precoz literaria, que le dicen)
Doña Francisca, alias Doña Pancha, alias “La Santona”, no era oriunda de Alsina, su documento la daba como nacida en Elortondo, provincia de Santa Fe, el 25 de diciembre del año 12 (¡Cuánto simbolismo premonitorio expresan estos datos !...Obviemos Elortondo sería una chabacanería, nos quedamos con “Santa Fe, 25 de diciembre y 12”, los apóstoles ) Su llegada al barrio se estima entre los años 50 y 52, o sea ya tenía su vida hecha, mala vida decían las viejas, que presumían de tener referencias ciertas de sus antecedentes juveniles de prostituta en los cabarutes de Villa Fiorito, como protegida de la Rubia Mireya y Ruggierito y última amante del Tigre Millán. Pero vaya a saber… A mí no me consta… Y de última ya se sabe…”Joven puta, vieja santa”
El caso fue que un día estando despuntando los pábilos en la sacristía, oí una voz potente y femenina que venía de la nave principal.
Una vieja loca, pensé sin alarmarme. Pero luego presté atención y noté como una letanía, como un rezo, un rezo en vos muy alta, pero un rezo. No sé se entiende lo qué digo, Un discurso hacia dios, algo de eso… Me asomé. En los bancos poca gente, los habituales de siempre que en las últimas horas de la tarde venían a rezar un padre nuestro. La voz de la mujer venía del fondo, los pocos fieles tenían la cabeza vuelta hacia ella. Me fui acercando, disimuladamente, tratando de entender lo que decía porque el eco de la bóveda y la nave casi vacía lo hacía dificultoso. La penumbra del lugar no me permitía distinguir su figura ni su rostro. A esa hora en la iglesia todo es color mierda. Cuando estaba a algunos metros se levanta, Una genuflexión. Se persigna y se retira sin dar la espalda, hacia el atrio que lleva a la salida.
Allí me quedé yo, esperando el retiro de los fieles que me dieran alguna versión de lo ocurrido.
La primera en salir fue Doña Rosa, que atornillándose la sien con el dedo indice, vino rauda hacia mí y mientras decía.
.- Escuchó lo que decía la chiflada ?...
. No, solo oí a una mujer que rezaba en vos alta…
. Bueno, rezar…rezar no rezaba, ella le hablaba a Dios. Que iba a ser su fiscal aquí en Alsina. Que todos los domingos en la misa de las once iba decir en voz alta, los pecados no confesos de sus fieles, para que él los perdonara… Muy loco!… Nó?... Amagó seguir hablado pero yo la corté.
.- Y usted, sabe quién es?...
.- No tengo idea. No creo haberla visto por el barrio…
Este fue el comienzo de la historia.
Cuando llegó el padre Mario, el cura párroco, se lo comenté, pero me dijo que ya se lo habían dicho en la Chancha Renga,( un boliche cerca del puente, donde acostumbraba a ir a tomarse unas ginebras, jugar un truco y tocarle el culo a la hija del dueño, el gallego Bermudez.) lo vi medio en falsa escuadra y no se habló más del tema.
Ese domingo, serían las diez de la mañana, estaba llegando a la iglesia y me llamó la tención la cantidad de gente en las placitas, pensé que estaría la banda del Ejército de Salvación, que solían ir a enganchar fieles de rebote entre los que escuchaban la música. Pero no, estaban ahí, en los bancos, a la sombra, charlando en corrillos, A muchos los conocía del barrio, pero no se me ocurría que podían ir a misa. Saludé de pasada a los conocidos y me mandé para adentro. Preparé los hábitos para la santa misa, mojé unas ostias sin sacramentar, en el vino sin sacramentar y al rato la voz del padre Mario:
.- Pirulo, abrí las puertas para que entren las viejas…
No lo podía creer… Viejas, viejos, jóvenes y niños, entraron en malón empujándose para conseguir asiento. Tiraron a la mierda la pila bautismal…yo pedia calma y casi me sientan de culo, parecía una cancha de futbol la parroquia. La chusma de Doña Rosa se me acerca y dice…
.- Vienen por la loca…Se está poniendo linda la cosa!...
Y bueno, me dije. Los caminos del señor son inescrutables, y me persigné.
Adentro era la joda loca, un festín pagano, tipos empinándose la botella de vino, comiendo sanguches de mortadela, tirando migas de pan y cascaras de fruta. Hasta había algunos vendiendo pochoclo, churros y empanadas. Yo convocaba a Cristo para que sacara a los mercaderes del templo, pero no creo que pudiera con esta jauría. Pobre flaco lo iban a saca a él del forro del culo.
Comenzamos la misa. El cura con sordina me dijo.
.-Por qué no te dejás de romper las bolas con la campanilla…Tenía razón, yo temblaba, del cagazo, tilín tilín tilínm parecía que tenía parkinson.
.- Por qué no te metés las campanitas en el orto?... Gritó un zarpado, con el festejo de la turba.
De a poco se fueron calmando, hasta parecía que estaban en éxtasis, o durmiendo el pedo, qué sé yo. Pero calmados. Cuando el cura levantó el cáliz, ahí se pudrió todo de nuevo. Yo me tenté de risa, el cura también, se atragantó con el vino y escupió todo el altar. Hay que ver lo ocurrente que son los reos de barrio, te hacen cagar de risa…
Cuando de pronto, una voz como un clarín llamó a silencio…Y el silencio se hizo. Venía del fondo, del lado de la entrada…¡ Cagamos, (me dije), la loca!...
CONTINUARÁ
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Poeta
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VIEJO AMOR
Este amor, con el paso de los años
ha crecido dentro mío hasta invadirme
Una vez fue un retoño, ha florecido,
y dio los frutos que me alimentaron
para poder vivir como ermitaño.
Ël ha sido el sentido de mi vida
mi único ideal, mi pensamiento,
con él fueron los sueños compartidos,
los momentos felices y los malos.
Los años han pasado, y el espejo
refleja mi rostro avejentado
pero en los ojos se mantiene viva,
la luz de un amor propio enardecido
de ese ego que nace de mi ombligo.
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Poeta
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PA´ LAS MINAS LABURANTES EN SU DÍA
Haber si te apiolás como es el sheite,
los cuentos de hadas, son cuentos shomería
fuiste en carroza pero volviste en bondi.
y perdiste un fanguyo en la corrida.
No vendrá ningún bacán de coronita
a probar si te entra la chancleta
Seguirás laburando de siervienta
para una mina forrada de morlacos
que te dijo, que tengas feliz día
y te hizo un spiche feminacho-,
mientras vos le pasabas el lampazo
Los que tienen el vento son los amos,
los que yugan pa´ ellos, los exclavos.
No tienen dios, sexo, ni patria,
que emparde su ambición por los canarios
Hacele gamba a los del mismo palo,
porque no hay salvacíon si no es con todos.
No te prendas en la ley del gallinero,
que las chirolas pa´ garparle a Judas,
fue una vaquita romano - fariseo.
Solo es puesta la lucha de contrarios.
cuando piran camino al cementerio.
el maldito
TRADUUIÓN
apiolás = das cuenta vento = dinero
spiran = se van minas laburantas = mujeres trabajadoras
sheite = cosa, asunto yugan = trabajan
puesta = empate vaquita = juntar plata
emparde = iguale canarios = billetes grandes
shomeria = burdo hacele gamba = acompañá
bondi .= colectivo palo = iguales
bacán = adinerado chirolas = monedas
fanguyo = zapato garparle = pagarle
laburando = trabajando morlacos = dinero
lampazo = trapo de piso verseaba = mentía
spiche = discurso chancleta= zapatilla
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PA´ LAS MINAS LABURANTES EN SU DÍA
Haber si te apiolás como es el sheite,
los cuentos de hadas, son cuentos shomería
fuiste en carroza pero volviste en bondi.
y perdiste un fanguyo en la corrida.
No vendrá ningún bacán de coronita
a probar si te entra la chancleta
Seguirás laburando de siervienta
para una mina forrada de morlacos
que te dijo, que tengas feliz día
y te hizo un spiche feminacho-,
mientras vos le pasabas el lampazo
Los que tienen el vento son los amos,
los que yugan pa´ ellos, los exclavos.
No tienen dios, sexo, ni patria,
que emparde su ambición por los canarios
Hacele gamba a los del mismo palo,
porque no hay salvacíon si no es con todos.
No te prendas en la ley del gallinero,
que las chirolas pa´ garparle a Judas,
fue una vaquita romano - fariseo.
Solo es puesta la lucha de contrarios.
cuando piran camino al cementerio.
el maldito
TRADUUIÓN
apiolás = das cuenta vento = dinero
spiran = se van minas laburantas = mujeres trabajadoras
sheite = cosa, asunto yugan = trabajan
puesta = empate vaquita = juntar plata
emparde = iguale canarios = billetes grandes
shomeria = burdo hacele gamba = acompañá
bondi .= colectivo palo = iguales
bacán = adinerado chirolas = monedas
fanguyo = zapato garparle = pagarle
laburando = trabajando morlacos = dinero
lampazo = trapo de piso verseaba = mentía
spiche = discurso chancleta= zapatilla
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LOS NUEVOS IDOLOS
No voy a señalar todos los males que la televisión le causó a la sociedad. No como medio audiovisual, sería muy estúpido juzgarla por el uso que hicieron y hacen de ella dueños de ella y los que la programan.
Sociologos, sicólogos e intelectuales, han hablado y discutido este tema, lo suficiente como para que tengamos una idea de los cambios sociales y culturales que ha generado. Hábitos, costumbres, códigos, valores, consumo, todo ha sido subvertido a partir de la penetración de “ la caja boba” en nuestros hogares. Quiero resaltar la opinión científicamente profética de Julio Mafud, un sociólogo argentino, que en su libro “los argentinos y el status” de 1963, señalaba que el hombre del 2.000 iba a dejar de vivir su realidad para vivir la que le mostraba este medio. Que iba a dejar de ser protagonista de su propia vida, para ser un espectador de una realidad virtual. No son estas literalmente las palabras de él, es lo que me quedó como síntesis de una verdad que confirmo empíricamente.
Esto es solamente un prólogo de mi opinión sobre el perfil de este medio en la actualida, la hipocresía de los formadores de opinión, que hacen una cruzada casi apocalíptica de la denuncia de la violencia y a la vez la instalan en nuestra mente en forma sistemática. Los noticieros dedican a ella, no el aspecto informativo de la noticia, sino la convierten en un hecho morboso que con hipótesis, detalles, versiones , pruebas no acreditadas, debaten e instalan en la sociedad, que ya tiene a los inocentes y culpables antes de que sean juzgados. Realmente tengo terror de estar ante un jurado popular.
Mientras tanto, los programas de ficción y de esto quiero hablar, están compitiendo en la difusión de teleteatros dedicados a los capos de la droga. La figura de Pablo Escobar es la apología y mistificación de uno de los tantos crímenes que ellos, los medios, hipócritamente dicen combatir. Las riquezas, poder, y acciones delictivas son presentados en un formato que los transforma de delincuentes en héroes populares. En los nuevos modelos del ideario popular, románticos, seductores, justicieros. Los superhéroes del 2000. Programas, como “Duro de domar”, con pretensiones de progresismo, está dedicando casi la totalidad de su artística a hacerle el coro a esta tendencia. Una comentarista de espectáculos de TN. propagandiza permanentemente una nueva telenovela escrita por un ex narco, que encontró un medio legal de ganarse la buena vida, próximamente en un canal amigo… El Chapo espera su turno en este cambalache de una sociedad capitalista alienada por los medios masivos de comunicación medíatica, en la compra venta de ídolos .
Una pregunta final: ¿ Y, qué hacemos ?...
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Poeta
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EL HOMBRE DE LA ALPARGATA ROSADA
“En las pilchas del paisano, se ve el amor de la china”. Desde el día en que la Parda Flora conoció esta sentencia la tomó como un mandato para demostrar su amor por el Matrero.
Se habían conocido en un baile en la Leopoldina, pero ambos ya sabían el uno del otro por sus mentas. El Matrero, de los encantos físicos y espirituales de la Flora, la prenda más deseada desde Blaquier a Villa Saboya, la hija del vasco Arriague. Ella soñaba con conocer a ese hombre al que los dichos habían llenado de atributos que alimentaban sus deseos , fantasías y esa obsesión por conocerlo.
Y fue aquella noche, en aquel baile, en que la luna faroleaba el piso de tierra, que entre la bruma de la polvareda de los bailarines , como una sombra recortada por un aura, la presencia del Matrero enmudeció la fiesta.
A su paso se abrieron las parejas, a paso firme se acercó a la mesa donde la Parda, con el vaso de naranjada que se detenía en el camino a sus labios, miraba congelada y anhelante, al hombre que emergía como un sueño.
¿Qué fue lo que les dijo que eran ellos los buscados, quién guió los pasos del Matrero, por qué la Flora levantó sus ojos cuando el vaso iba camino hacía sus labios?...No podemos saberlo… El hecho es que así se conocieron… Bailando al compás de un ranchera se fundieron sus cuerpos, sus ganas, su aliento. Ajenos a miradas ajenas, se untaron de besos.
Así se cuenta por aquellos pagos, como unieron sus vidas la Flora y el Matrero. Levantaron un rancho de barro y paja al reparo de un monte de paraísos, que les dió el viejo Arriague, allí vivieron una pila de años, con algunas vaquitas para el ordeñe, unas ovejas, chanchos y gallinas, con la única ambición de ser felices.
La Flora to tenía hecho una pinturita al gaucho, le bordaba las camisas, el pañuelo de cuello, la blusa corralera, el sombrero, la rastra, las botas de potro, hasta el cuero bordado tenía el Matrero… Y fue una vez, en que se quedó sin hilo por no poder ir al pueblo …
El Matrero se había comprado alpargatas blancas, para lucirlas en la fiesta patria. La Flora ya tenía como un vicio de ponerle su toque personal. Y ahí fue que al no tener más hilo, degolló una gallina y se las tiñó con sangre. Las puso a secar el alero del rancho, pero a la noche las agarró un aguacero y amanecieron secas, pero rosas.
El gaucho mañerió pero la Parda le hizo unos pucheros y allí fueron.
La fiesta era en la escuela rural, había carreras cuadreras, de sortija, de embolsados, de chancho engrasado y palo enjabonado, asado con cuero, empanadas fritas, vino, cerveza. No faltaba nada, ni nadie, estaba todo el gauchaje de esos pagos y estaba él, con sus alpargatas rosas.
Fue verlos entrar y el comentario:
.-¿Dónde se á vido, alpargatas rosas?... Decían las viejas y se persignaban. Los paisanos lo miraban extrañados. ( Ni siquiera a los puebleros habían visto con esas alpargatas en los pieses)
Pero era tal el respeto que tenían por ese hombre y su valentía, que nadie amagó ni una sonrisa.
La cosa terminó sin incidentes, cada cual tomó el rumbeó para su rancho y en la siguiente fiesta, se pusieron, todos los gauchos, alpargatas rosas.
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Poeta
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DUDAS
Anoche la soñé, su pelo negro
como sus ojos, más negros que el silencio..
La soñé reclamándome caricias
buscando la tibieza de mi cuerpo.
La soñé junto a mí, con su mirada
queriendo penetrar mis pensamientos.
con su espalda curvada y sus gemidos
como una gata en celo.
La soñé tan real, vívidamente,
que tengo dudas que haya sido un sueño
Si no fuera que eché al aire sus cenizas,
iría a ver si está en el cementerio.
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Poeta
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MORTAL OBSESIÓN
Sin aparente razón alguna
sus ojos le vinieron a la mente.
desde ese instante fue naciendo en ella
el deseo vital de contemplarlos.
Un deseo creciente y obsesivo
de poder ver sus ojos, solo eso.
Fue tan fuerte el dolor de no cumplirlo,
que la locura le invadió el cerebro.
Murió esa noche miserablemente,
sin haber encontrado un puto espejo
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Poeta
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INVENTARIO
Hay una ausencia trasnochada de silencios
que amanece bebiendo de los charcos,
lamiendo las heridas del pasado
mientras vuelan los buitres acechando
Hay una estrella opacada por el sarro
con un grano pestilente en el ombligo,
maldiciendo a las bocinas de los autos
que no dejan dormir a los fantoches.
Hay un gato reflejado en una lata.
abollada de luz y de pereza
Y hay un niño con un solo zapato,
esperando que Dios mire hacia abajo.
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Poeta
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